“Sawyer & Heath”

Une rencontre imprévue, ou presque

Au huitième jour après Joan Greene (nouvelle méthode de datation), Heath Wilde, perturbé comme jamais, avait décidé de se noyer dans le travail. Chose qui était loin d’être habituelle - il était du genre procrastinateur de base, et n’allait généralement bosser dans son pub que sur un coup de tête, parce qu’il n’avait rien de mieux à faire, ou parce qu’il avait envie de vider lui-même la cave. Mais la situation n’était pas habituelle non plus. Il était aussi du genre coureur de jupon de base, malgré ses quarante-deux ans, et n’était pas supposé ressentir le moindre attachement pour une femme en particulier. Joan Greene était venue mettre terme à des années et des années (ok, des décennies) de papillonnage insouciant - et il avait soudain ces envies stupides de fonder un couple, et puis pourquoi pas avoir une plante verte, un chat, et même une famille. Vautré sur les marches de la réserve du bar, il secoua la tête. Une PUTAIN de plante verte, un PUTAIN de chat, et même une PUTAIN de famille. Non, ça n’allait pas - du tout.
Il jeta un regard de pur désespoir vers la porte qui menait à la salle du bar, et soupira. Il avait donc décidé de se noyer dans le travail. Et ses employés, à vrai dire, n’en revenaient pas. Le lundi, il avait poussé la porte du bar à une heure étrangement matinale (11heures, ok), et avait pris sa place derrière le comptoir. Jusque là, tout allait presque bien. Le mardi, il avait à nouveau poussé la porte du bar, et les serveurs avaient commencé à se faire un peu de soucis. Le mercredi, il avait commis un nouveau délit de présence et de ponctualité. L’une des serveuses lui avait alors franchement demandé s’il y avait quelque chose qui n’allait pas dans sa vie. Il voulait bien être un mec ouvert, mais il avait alors simplement levé un sourcil et répondu que non, non tout allait bien. Il n’allait quand même pas prendre un psy simplement parce qu’il avait été touché par une femme, non?
Ce n’était pas comme s’il avait été amoureux de Joan Greene.
Non mais.
Il n’était pas un sombre vieillard que l’horloge biologique commençait à tourmenter.
Surtout pas.
Et pourtant il avait continué à venir au Wildjam, et plus que le patron s’était imposé comme barman. Cependant, sans cet espèce de dérangement étrange de ses habitudes, il n’aurait jamais rencontré Sawyer Clarks. Il était à nouveau arrivé au pub en fin de matinée, lunettes vissées sur le nez, blouson en cuir, de bonne humeur - parce qu’il allait occuper une nouvelle journée, sans se laisser le temps de songer à ce qui le tourmentait.  Il avait servi des bières à tour de bras, comme d’habitude, n’avait pas eu le moindre scrupule à servir des mineurs, comme d’habitude, avait descendu lui-même un ou deux verres de whisky, comme d’habitude. Il s’était octroyé une pause inopinée avec son petit frère adoré, qui une fois encore n’avait rien demandé mais ne s’était pas plaint de sa présence, comme d’habitude. Sauf qu’il y avait eu un vague changement dans ces dites habitudes, un peu plus tard dans la journée.
Au fil des années, il en était arrivé à connaître tout le monde à Huntington Beach - au moins de vue. C’est ça, être barman, on voit défiler une clientèle monstre, et tout le monde devient plus ou moins familier, par la force des choses. Il aimait bien cette familiarité, et même il la cultivait - c’était un moyen comme un autre de se sentir parfaitement chez lui, n’importe où, n’importe quand. Il avait ses têtes qui lui revenaient, ses têtes qui ne lui revenaient pas, et c’était comme évoluer dans un univers qui lui appartenait. A cause de cela, il tiquait toujours quand il voyait apparaître une nouvelle personne. Il se demandait comment cet être avait pu échapper à son regard auparavant, et il cherchait immédiatement à combler ce manque en se montrant exagérément sociable.
Une femme venait de rentrer dans le bar. Une toute, toute jeune femme, se dit-il immédiatement en remarquant sa robe et ses talons - il y avait quelques années il n’aurait pas hésité une seconde avant de se lancer dans un grand numéro de charme, mais il devait avoir muri. Probablement. Du moins assez pour se dire que cette femme là avait l’âge d’être sa fille, et qu’il y avait d’autres interactions sociales possibles que le numéro de charme. Surtout qu’elle lui semblait nerveuse - comme tourmentée. Machinalement, à la fois grand seigneur et bon vivant, il prépara une pinte et, l’empoignant ainsi que son propre verre de whisky, il alla se poser en face d’elle et lui tendit la bière. «Personne n’est autorisé à se triturer l’esprit dans ce pub. Tu es au Wildjam, voyons!» Il l’avait tutoyée d’office - mais elle était beaucoup plus jeune que lui, cela lui avait semblé logique. Il désigna de la tête le verre de bière qu’il tenait, l’enjoignant à s’en saisir, signifiant aussi par là qu’elle n’aurait pas à le payer. Franchement, qui pouvait dire non à une bière? Quand la jeune femme s’exécuta enfin, il lui tendit à nouveau la main, pour se saisir de la sienne et y déposer un baise-main - on ne se refait pas. «Heath Wilde. Propriétaire. Dieu vivant. Enchanté.» Enfin, il déposa un coude sur le comptoir, sa tête sur son coude, et demanda de but en blanc: «Et cette bière n’est pas empoisonné. Je ne suis pas non plus un dangereux pervers.»

“Sawyer & Heath”

Une rencontre imprévue, ou presque

Il ne pouvait pas s’empêcher de dévisager la jeune femme. C’était un réflexe de Heath Wilde - il faisait cela avec le monde entier, il ne pouvait pas s’en empêcher, il suffisait qu’on se présente à lui en étant une personne charmante du sexe opposé et il était sujet à des pertes momentanées de conscience. Peut-être était-ce pour cela qu’on avait tendance à le qualifier de vieux pervers...? Non, en fait non, il préférait ne pas y penser. Mais voilà, comme il l’avait déjà pensé, la jeune femme était trop jeune pour lui. S’il avait eu dix ans de moins, ou si elle avait eu dix ans de plus, il n’aurait pas dit, mais là, c’était un peu déplacé. Il lui restait à se la jouer bon copain, ou mieux encore bon copain protecteur. Il avait ce genre d’attitude avec la fille de la famille Everdeen, la petite Quinn pour qui il avait toujours été l’équivalent d’un oncle, le tonton cool qui vous paye de la bière mais qui vous écoute aussi conter vos malheurs de jouvencelles. Voilà, c’était cela. La jeune femme devant lui lui faisait penser à Quinn. Et puis il en voyait défiler, des drames adolescents, au Wildjam - il savait combien on pouvait avoir une vie toute pourrie dans cet tranche d’âge, et cela le poussait à la sympathie. Tant pis si cela le faisait se sentir comme un petit vieux.
Le problème, avec le baise-main, c’est qu’il n’y avait pas de demi-mesure. Ou cela passait, ou cela cassait. Autant dire que l’entrevue la jeune femme aurait pu s’achever aussitôt, et plutôt brutalement. Mais il aimait vivre dangereusement, et ce même dans des situations aussi triviales. Et de toute évidence, la jeune femme - qui a priori s’appelait Sawyer, Sawyer Clarks, donc définitivement inconnue au bataillon, ne s’en était pas particulièrement effarouchée et n’était pas sortie en criant au viol. Tant mieux pour lui. Tout juste avait-elle eu l’air surprise - pour le reste, elle le fixait avec un oeil inquisiteur, curieux. De surcroît, elle semblait réceptive aux conneries qu’il était capable de sortir. Elle n’avait pas tiqué lorsqu’il s’était présenté lui-même comme un dieu vivant, ni lorsqu’il avait maladroitement tenté de lui assurer qu’il n’était pas un dangereux pervers - même si certaines personnes auraient trouvé à redire sur cette dernière affirmation. Le dialogue semblait donc bien prêt à s’engager - il haussa un sourcil, eut un sourire. « Ces bières sont tellement bonnes que je vous mets au défi de ne pas être fragile après trois ou quatre. Mais soit. Vous êtes peut-être une championne de boxe sous couverture - sait-on jamais». Il haussa les épaules - quoi? Après tout, il ne la connaissait pas.
En tous cas, il ne la connaissait pas pour le moment, mais il l’aimait bien déjà. Après tout, non seulement elle n’avait pas peur de lui mais elle lui faisait aussi des compliments. «Je voudrais pas récolter tous les lauriers, mais... allez, si, c’est grâce à moi si on a des bières si parfaites.» D’accord, d’accord, il en faisait trop. Mais techniquement, il était le patron et le seul dans les parages à s’y connaître réellement en matière de bière - et d’alcool de façon générale. Il était le mec qui faisait les listes de produits à racheter, après tout. Il était aussi le mec qui avait décidé d’ouvrir cet endroit, de lui donner son aspect actuel, et d’en faire le Wildjam tel qu’Huntington Beach le connaissait aujourd’hui. «Et quitte à faire la minute promotion: vous devriez pas vous limiter à la bière, on a du très bon whisky aussi.» Il leva son propre verre vers elle, comme pour à la fois trinquer et appuyer ses dires, avant d’en descendre une longue gorgée sans même tiquer. «Et profitez-en, le patron a tendance à payer des coups gratuits à la moitié de ses clients. Ca serait bête de rater ça.». S'il n'avait pas été le patron en question, en tous cas, il n'aurait pas raté ça. Et puis, au moins, il était conscient de ses propres travers et de tout ce qui mènerait probablement un de ces jours le pub à la faillite. C’était pour le contact avec le client, qu’il répondait ordinairement quand ses employés commençaient à lui reprocher la chose. D’ailleurs, en parlant de contact avec le client... la mademoiselle avait faim. Et son honneur lui interdisait de laisser une demoiselle ainsi en détresse.
Ce fut l’affaire d’une minute ou deux, durant lesquelles il disparut après lui avoir fait signe de ne pas bouger. Quand il revint, il apportait avec lui une coupelle de pistaches qu’il déposa au côté de la bière de la jeune femme en lançant, dans une tentative de français à l’accent très approximatif: «Madame est servie!». Puis il posa un coude sur le comptoir, et, franchement curieux, lui demanda: «Maintenant, on passe aux aveux. Vous êtes nouvelle en ville? Je connais le monde entier à Huntington. Si vous habitez ici depuis longtemps, ça voudra dire qu’il faudra que je retourne chez l’opticien pour me faire refaire des lunettes...» Une excuse comme une autre. Non?

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Une rencontre imprévue, ou presque

La plupart des gens pensaient le contraire, mais Heath n’était pas exactement du genre à aller draguer la midinette à la sortie du lycée. Bon, de la faculté, probablement, pour celle-ci. Quelques années en arrière, il n’aurait pas eu le moindre scrupule. Aujourd’hui, il était presque parvenu à devenir un homme responsable - l’accident de moto, le fait de tomber amoureux, les nouveaux liens qui s’étaient tissés avec son frère, toutes ces choses avaient fait de lui quelqu’un de sensiblement meilleur. Tout cela pour dire qu’il avait fini de draguer la midinette à la sortie du lycée - et que cela participait à le rendre un peu plus confiant en sa propre santé mentale. Maintenant, les adolescents le faisaient rire. Il regardait leurs drames, leurs bonheurs, avec l’oeil de quelqu’un qui est déjà passé par là. Et il pouvait leur prodiguer des conseils - plus ou moins foireux, mais des conseils tout de même, qui lui donnaient pour quelques instants l’impression d’être détenteur de (un peu de) sagesse. Pas trop non plus. Faut pas déconner.
Il avait, a priori, un échantillon unique de cette espèce hautement surprenante et profondément décadente qu’était la jeunesse de Huntington Beach. Il haussa un sourcil. Depuis quand une jeune personne saine de corps et d’esprit ne buvait jamais de bière? Probablement une obsédée de la santé - il détestait les obsédés de la santé, sauf son frère, mais son frère lui faisait le plaisir de ne jamais chercher à le juger sur ses dérives alcooliques. Pour la forme, il adopta un air parfaitement choqué: «Qui êtes-vous? Etes-vous humaine?» - parce qu’elle venait aussi de dire qu’elle n’avait jamais bu de sa vie le moindre whisky. A son âge, il avait déjà le foie d’un personnage de western. A son âge... encore une chose qui ne le rajeunissait pas. Ni ce que la jeune femme venait de dire, d’ailleurs. «Tu as l’impression d’être vieille? Je suis quoi alors... un ancêtre?» Il eut un air profondément dégoûté. Ok, il était peut-être un ancêtre, dans les faits. Mais il n’avait pas tellement envie qu’on le lui rappelle. Où étaient partis ses printemps glorieux? «Je tutoie, alors, je tutoie... C’est pas faute d’avoir essayé de passer pour un patron de bar respectable et poli. Une nouvelle tentative d’avoir l’air d’un citoyen honnête qui s’achève sur un échec.» Il haussa les épaules, avec philosophie. «Donc... Sans vouloir avoir l’air indiscret, qu’est ce qui t’amène ici si tu n’as jamais goûté le nectar des dieux et ne nourrit aucune passion pour l’orge fermenté?» Non parce que franchement, à part ces deux choses et les soirées musicales, il n’y avait techniquement pas grand chose à faire un Wildjam - il fallait être lucide. «Peut-être le merveilleux patron?» ajouta-t-il avec un large sourire. Quoi? Il aimait à croire que sa réputation le précédait un tant soit peu. «Ou alors un de mes employés organise des trafics sordides ici dont je suis pas au courant et tu comptes lui vendre un rein.» Si c’était le cas, il voulait qu’on le renseigne - on ne sait jamais quand on peut avoir besoin d’un rein issu d’un marché noir.
Donc, Heath Wilde était un vieillard qui n’était même pas au courant d’éventuels réseaux de trafics d’organe dans son propre pub. Et au passage, ses tentatives de politesse tombaient à plat les unes après les autres - même son usage magnifique des trois seuls mots qu’ils connaissaient en français et qu’il pouvait utiliser presque sans (trop) d’accent. Il haussa brièvement les épaules, avec un sourire résolu - «C’était du français, oui. Une tentative d’avoir la classe qui a priori était elle aussi vouée à l’échec... Il faudra que j’en parle au psychologue que je n’ai jamais eu» (et qu’il devrait tout à coup songer à engager, devant le merdier innommable qu’était en train de devenir son existence). Dernier coup dur: il ne s’était effectivement jamais rendu compte de l’existence de la jeune femme, alors qu’elle était née ici. Et il avait donc également besoin de nouvelles lunettes. Il laissa échapper un juron sonore - sans grand sérieux -, et leva les mains en signe de fraternisation et d’excuse. «J’ai toujours pensé que mon opticien était un escroc.». Ou alors c’était son radar à jolie femme tout entier qui devait passer à la révision - et il espérait croire à la première solution. «Toutes mes excuses. Ca fera une deuxième bière gratuite, je suppose.» Comme s’il en avait jamais tenu le compte. «Dans quel sombre recoin de la ville tu habites? Ou travaille? Merde, je deviens aveugle. Je suis né, j’ai grandi et j’ai toujours vécu ici. Ils ont dû construire un nouveau quartier sans m’en parler. Ou alors je vis dans un sombre remake du Truman Show.»

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Une rencontre imprévue, ou presque

Qu’était-il arrivé à Huntington Beach depuis sa jeunesse? Ok, certains de ses employés se faisaient un malin plaisir de lui rappeler qu’il avait été adolescent à «l’âge de pierre», mais dans la vraie vie, ce n’était pas le cas. Dans son jeune temps (quand les films étaient encore en noir et blanc), la moitié de l’université se réunissait autour de lampées de bière et de whisky, sans scrupule aucun. Sauf son frère, parce qu’il était hors de question que son frère se retrouve mêlé à ces cercles sordides de débauche pré-pubère - instinct fraternel ayant viré à l’instinct paternel oblige. Bref, toujours était-il qu’à l’époque tout le monde buvait de la bière ou du whisky. Il haussa les sourcils, elle ne se doutait pas par quel moyen dérivé elle était en train de le traiter de vieux crouton. Mais la situation le faisait rire... alors bon. Et puis elle venait d’ajouter qu’il avait fière allure. Et quelque part, il était très sensible aux compliments. Alors soit. Il allait laisser passer. Et il allait laisser passer avec panache - chose qu’il souligna en levant les deux poings dans un geste de fierté théâtrale. «Merci, demoiselle, de contribuer à ma prise de grosse tête. Je t’en suis redevable.» Sa famille, à commencer par son petit frère, lui en était probablement un petit peu moins redevable. Mais il n’était pas obligé de lui donner le nom de la coupable. Il eut un haussement d’épaule (très) faussement indifférent quand elle évoqua la réputation du «merveilleux patron» comme raison supplémentaire d’être venue au Wildjam aujourd’hui. C’était définitivement son jour de chance. «Toujours un plaisir de voir que ma réputation me précède. Enfin... celle du Wildjam. Mais je dois te dire une chose... la flatterie ne marche pas sur moi.» Il eut un air contrit, pendant quelques secondes. «Parce que je paye déjà les coups gratuitement, et que je suis effectivement le mec qui domine le marché noir des organes à Huntington Beach. Le monde entier sait que c’est de là que je tiens mon immense fortune...» Il secoua la tête, mimant encore une fois la contrition à la suite de cette fausse révélation. Heureusement, la chose était beaucoup trop grosse pour être sérieuse - et puis, il n’en aurait pas parlé si ouvertement à une fille qui était après tout une illustre inconnue - pour qu’elle puisse le croire ne serait-ce qu’une seconde. Ou alors... la jeune, pure et innocente Sawyer Clarks serait déjà partie en hurlant. Oui. Il avait beaucoup de raisons de faire partir les gens en hurlant. Il allait falloir commencer à se soucier d’une éventuelle décente inopinée de la police dans sa villa de Presidente Drive... Il commençait à se faire un peu trop vieux pour se permettre de passer vingt ans en prison. On sait jamais. Il tenait pas à en sortir les pieds devants.
C’était étrange. En arrivant dans ce bar, aujourd’hui, il n’aurait jamais soupçonné que les choses allaient se dérouler ainsi. Il pensait qu’il allait s’occuper. Payer des coups à boire, boire, encaisser trois billets qui se battraient en duel. Ne pas penser à Joan Greene. Ne pas penser à quoi que ce soit, d’ailleurs. Juste... faire son boulot, et faire en sorte de se noyer dans son boulot. Et puis il avait vu débarquer cette fille, qu’il ne connaissait ni d’Eve ni d’Adam, et ils s’étaient lancé dans une discussion inopinée, mais en fait plutôt plaisante.  Elle était plus efficace encore qu’un enchaînement de clients et de services de bière. Il avait toujours été quelqu’un de profondément sociable, voire légèrement extraverti - mais il avait presque fini par oublier combien discuter avec des inconnus pouvait être... profondément bénéfique. Apaisant. Il pouvait pleinement jouer le rôle du Heath Wilde En Société, un rôle où il pouvait enfin oublier tout ce qui pouvait bien se passer dans sa vie.
Alors il se pencha légèrement vers la jeune fille, haussa à nouveau un sourcil à sa mention du Truman Show. Il prit son air le plus mystérieux, et susurra en prenant une gorgée de son verre de whisky: «Mais tu sais, jeune padawan... Toutes les vies sont plus ou moins basées sur un mensonge». En tous cas, la sienne l’était. Et il avait appris assez de secrets sordides au fil de sa vie pour généraliser un tant soit peu cet état de fait. C’était la leçon de vie de Heath Wilde - même s’il avait toujours été extrêmement mal placé pour donner des leçons de vie, ou autres conseils douteux. Surtout à une jeune fille qui apparemment avait une vie radicalement opposée à la sienne. Même - elle ressemblait plutôt à son petit frère, dans le genre jeune étudiante en médecine. Il ne put alors s’empêcher de le faire remarquer: «Oh je vois. Pas vraiment mon rayon. Mon frère est chirurgien, tu t’entendrais peut-être bien avec». C’est vrai ça - ces médecins, ils ne pouvaient pas s’empêcher de discuter de leur boulot entre eux et devenaient presque instantanément de grands amis. C’était parfois un peu fatigant. Mais il aimait Liam plus que tout quand même. Lui... il était plutôt le genre boisson, drogue, paillettes et femmes nues sous leurs robes de soirée. Et il ne s’en était jamais plaint. Loin de là. Mouahaha. Ces pauvres médecins, ils ne se rendaient pas compte de ce qu’ils pouvaient bien rater. «Orange Avenue? Pacific Lane? Tu es passé par tous les quartiers où je mets jamais le pied... Je suis désolé de t’annoncer ça, mais nous avons vécu dans deux dimensions parallèles.» Il eut un temps de réflexion, avant d’ajouter: «Comme dans le film de Silent Hill. Même ville, deux univers.» Il haussa les épaules. «La preuve: j’ai pas de petit ami - Dieu merci -, mais j’ai un chien. Dimensions parallèles.» Il eut une moue pensive - techniquement, Grandpa était loin d’être prenant... Mais ce n’était qu’un détail. «Il te fait pas de misères, au moins? Je peux te fournir les numéros de deux, trois gorilles pour lui casser la gueule, si nécessaire». Quoi? Il avait gardé son carnet d’adresse! Et ce carnet d’adresse lui rendait régulièrement service.

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Une rencontre imprévue, ou presque

A l’origine, le Wildjam avait ouvert pour deux raisons. La première? Il avait passé la moitié de sa vie à faire un job qui certes rapportait, mais le détruisait à petit feu - et ce pub était l’opportunité pour lui de se redécouvrir, d’être à la tête d’une équipe, d’avoir un boulot sans prétention, qui lui permettrait d’être en contact constant avec sa grande passion - l’alcool (même si la chose était fort peu saine, elle l’était toujours plus que sa consommation de produits plus ou moins licites dans les grandes soirées mondaines). La deuxième? Il pourrait être en contact avec les gens, comme il l’aimait. Il avait longtemps été un enfoiré, un manipulateur de première, un égocentrique notoire, avec tout ce que cela pouvait bien comprendre comme traits de caractère pour le moins négatifs - mais une part de lui, celle qui avait élevé Liam, était fatiguée du monde de l’argent et réclamait enfin un rapport à l’autre. Le Wildjam était la clé d’une nouvelle vie. Il se l’était construite tout seul, cette nouvelle existence, en même temps qu’il s’était reconstruit lui-même, au lendemain de son accident de voiture. Et voilà que son bar portait encore les fruits de ses efforts. Sans ce job, il n’aurait jamais fait la connaissance de cette toute jeune femme et n’aurait jamais eu l’occasion de discuter avec elle et d’y trouver quelque chose d’enrichissant. Pire! Il serait resté comme un con, à boire et à se morfondre, et à maudire tous les dieux qui avaient bien pu remettre Joan Greene en travers de son chemin. Ou justement, à ne pas les maudire. Et à trouver ça purement et simplement effrayant.
Mais cette dérive dans cette pensée était un peu trop contre-productive à son goût. Il secoua la tête pour en sortir ces interrogations. C’était au moment où la jeune femme développait sur le thème du mensonge - insinuant que ce n’était pas ainsi que l’on rendait les gens heureux, référence cinématographique à l’appui. Pourtant, il se mentait à lui-même depuis des années et il n’y avait qu’ainsi qu’il parvenait à être heureux. Il eut un léger sourire à cette idée. Il n’en savait rien, à vrai dire. Il n’avait jamais été capable de révéler ses secrets, de se libérer de leur poids, d’accepter d’évoluer. Peut-être qu’il serait plus heureux autrement? Parfaitement sincère avec lui-même. Fidèle à ce qu’il était au plus profond. Il ne l’avait été qu’en une circonstance. Avec Liam. Il ne l’avait pas été dans sa vie de tous les jours. Il eut un sourire léger, un peu tendre: «Il est pas si différent que ça au fond. C’est moi qui l’ai élevé». Tout ce que Liam était, il le devait à Heath - il en avait conscience. Tous les deux en avaient conscience. Il haussa un sourcil, leva la tête vers la jeune femme: «Il te tyrannise au boulot? C’est mon petit frère. C’est moi qui ai l’autorité! S’il t’emmerde, vient te plaindre ici. Je lui rappellerai qui c’est le patron.» Tu parles - comme s’il pouvait légitimement faire la morale à Liam. Ces dernières années, le plus jeune des Wilde avait bien été le plus sage des deux. Et même dans cet instant, il sentait que cette gamine devant lui - quel âge avait-elle? Vingt ans? Plus? Vingt-cinq? - était plus sage que lui. Ces médecins, avec leurs gros cerveaux et leur calme olympien... Lui, barman, était plutôt dans la bêtise pure, la fantaisie et l’insouciance. «Un film réalisé par le grand Heath Wilde? Du génie, petite, ça donnerait du pur génie. Le monde ne sait pas encore ce que j’ai à lui offrir». Probablement beaucoup moins que ce qu’il aimait à penser, cela dit - mais il n’y avait pas de mal à s’envoyer des fleurs de temps en temps.
Ce qu’il n’avait généralement pas à offrir, c’étaient des conseils. Il était très, très mauvais en conseil. Probablement parce qu’il avait une vision à lui de ce qu’était la légalité, ou la morale, ou même le «bien» de façon générale. Mais il ne pouvait pas s’empêcher de la jouer grand sage, c’était plus fort que lui. Et il pouvait encore moins se retenir quand il s’agissait de venir en aide à une jeune femme charmante - instinct du chevalier. «J’en connais un rayon sur le point «vieux démons». Il a de la chance de t’avoir.» Sur ce point, il était presque légitime pour lui venir en aide - il s’était lui-même longtemps débattu pour sortir de la drogue. Et qu’est-ce qui lui avait donné la force? Liam. Et Joan. Surtout Liam, se corrigea-t-il mentalement pour ne pas laisser à nouveau ses pensées dériver. «Y’a que le temps pour arranger ce genre de choses. Mais te laisse pas marcher sur les pieds pour autant. J’ai été de l’autre côté, du côté vieux-démons. J’ai fait du mal autour de moi. Et jamais je pourrai me le pardonner.» Il parlait surtout de son petit frère. Il savait qu’il avait manipulé des dizaines de personnes, hommes, femmes, pour son petit bonheur personnel et son bon plaisir - mais ces gens là ne comptaient pas. Liam, lui, l’avait supporté pendant des années de cocaïne et d’abus en tous genres. Alors qu’il ne le méritait pas. Alors qu’il souffrait de voir son grand frère se détruire ainsi. «Je connais pas ta situation, mais essayer de sortir quelqu’un du trou n’est pas une bonne raison pour y tomber aussi. Fais attention à toi. Et au pire, souviens-toi que je suis sérieux quand je te dis que j'ai des numéros de personnes qui pourraient lui casser la gueule pour toi.»

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Une rencontre imprévue, ou presque

 C’était dingue, ça, on ne voulait jamais le croire quand il affirmait qu’il avait un jour été un véritable grand frère pour Liam Wilde. Il fallait dire que ça ne sautait pas vraiment aux yeux - déjà, sur le plan du physique, ils n’avaient pas grand chose à voir. Mais en prime, pour tous les ignares, le plus jeune des deux semblait également être le seul doté d’un cerveau. Il fallait dire qu’il en jetait, avec tout le côté «gnagnagna médecin» ou «gnagnagna sauve des vies». Et son QI vaguement au-dessus de la moyenne. Mais il y avait eu un temps où Liam avait eu besoin de son frère, désespérément besoin de son frère. Pour tout. Pour n’importe quoi. Et aujourd’hui encore, Heath avait l’absolue certitude qu’il était la seule personne en qui Liam avait une totale confiance, et un sentiment de reconnaissance inexpugnable. Et tant pis si sa calvitie précoce lui donnait l’air d’être le plus vieux et/ou le plus sage, il resterait l’enfant que Heath avait passé des années à élever. Surtout, il resterait la preuve indéniable qu’il y avait une part de Heath Wilde qui était capable de faire le bien, et qui pouvait se sacrifier toute entière pour le bonheur de quelqu’un d’autre.

«Il se rend toujours compte de la valeur des gens» Répondit-il avec un léger rire. Bon sang, cette gamine avait l’air d’avoir à être rassurée. Il aurait été bien aveugle de ne pas voir qu’elle avait l’air terrorisée là, maintenant tout de suite. Alors à l’hôpital...? Il savait, pour avoir épaulé son frère, que c’était plus ou moins un monde de requins. Et elle, c’était un petit poisson. Liam était un petit poisson aussi, sur le plan relations humaines - mais il avait son intelligence implacable, et ce charisme brut mêlé de froideur qui irradiait à la fois de son physique et d’un passé trop douloureux, qui lui avaient permis de se faire une place. Cette fille là paraissait plus fragile. Timide. Terrifiée. Il avait été un bâtard manipulateur - il ne l’était plus. Aujourd’hui, il avait plutôt envie de pousser les gens à dépasser leurs limites, d’une façon ou d’une autre, et son job le poussait jour après jour dans cette voie. «Et puis il ne dit jamais non à une jolie femme, tu peux aller vers lui. C’est à la fois son plus grand défaut et ça plus grande qualité. Et je peux t’assurer que si tu lui dis «c’est Heath Wilde qui m’envoie», il essayera de te filer un coup de main pour être moins transparente». Même si, accessoirement, le cadet des Wilde risquait de revenir le voir par la suite pour lui demander pourquoi il s'immisçait dans son boulot - un détail. Ce n’était pas comme si Liam pouvait lui en vouloir longtemps, ajouta-t-il mentalement en levant les yeux au ciel. Les privilèges de l’aîné, comme on dit.

Ce territoire lui convenait. Parler de son frère lui convenait. C’était le seul sujet au monde qu’il connaissait par coeur, par lequel il se sentait valorisé, le seul sujet qui parvenait à le convaincre de sa valeur. Sauf que, malheureusement, la conversation n’en restait pas à ce niveau - loin de là. Elle glissait vers le petit ami de cette jeune fille, celui qui apparemment avait tout à voir avec les insécurités de la jeune femme. Il aurait pu critiquer allègrement - il savait qu’il n’en avait pas le droit. D’abord parce que ç’aurait été s’introduire dans la vie privée de cette inconnue, mais cela ne l’avait jamais dérangé tant que ça. Surtout parce qu’il se reconnaissait dans quelques points de ce petit ami-là, et qu’il n’avait pas vraiment envie de repenser à ces périodes de sa vie. Il pencha légèrement la tête, eut une fois encore ce tic nerveux de faire tourner au fond de son verre le reste de whisky. «Du temps, et des personnes comme toi à ses côtés. Mais n’oublie pas ce que je t’ai dit. Il y a une limite. Fais attention à toi.» Ne sois pas comme Liam - ne te laisse pas ronger par l’angoisse, jour après jour, ne vis pas dans la pensée que chaque coup de téléphone pourrait être l’annonce que ton frère est mort d’une overdose de cocaïne. Pensées parasites. Il les écarta aussitôt. Sawyer - c’était bien ça son nom? - n’avait pas à savoir ça. Même si le monde entier savait que Heath Wilde avait eu des problèmes de drogues & un comportement vaguement dangereux, il n’aimait pas tant que ça remettre cette période de sa vie sur le tapis. Son sevrage avait été brutal. Peut-être incomplet. Bref. Il ne voulait pas y penser. Il eut un ton ferme, définitif, en conséquent, lorsqu’il répondit à la dernière question: «Beaucoup plus que deux ans.» Il eut un léger haussement des épaules, avant de reprendre sur un ton plus léger: «Mais j’étais un cas désespéré, tu n’as pas idée. J’ose espérer que ton petit ami n’est pas un Heath Wilde en puissance.» Sinon, il était temps qu’elle parte en courant - et vite! «Je le suis toujours un peu. Je laisse tomber mon poste à ce bar pour parler à la première jolie jeune fille qui parle... Indécrottable...»