❝ Someone said they saw you,
said they saw it as a sign ❞
Bianca & Cordelia Hoogendijk

Les weekends étaient les seuls moments de la semaine où Delia s'autorisait un peu de lest dans la gestion de son stand de tir. Même cinq ans après avoir acquis les lieux, elle était loin d'en maîtriser tous les aspects; elle s'efforçait cependant de garder un œil vigilant sur tous ses employés. Elle préférait ne laisser aucune place au hasard et évitait prudemment toute confiance excessive, même celle qu'elle pourrait avoir en des employés qu'elle avait elle-même engagés en reprenant l'affaire. Delia connaissait pertinemment les circonstances qui avaient poussé l'ancien propriétaire des lieux à s'en débarrasser, quitte à les brader, et ce en dépit de la valeur sentimentale qu'ils pouvaient avoir à ses yeux. Elle n'avait jamais réellement oublié Edelstein et le regard empreint de jugement qu'il avait posé sur elle en lui donnant, à contrecœur, les clés du bâtiment. Car non, Cordelia n'y connaissait rien en armes, et ce malgré l'impression qu'elle voulait donner. Elle aimait cette sensation de liberté et de contrôle qui s'emparait d'elle lorsqu'elle tirait, mais elle était clairement incapable de réciter les spécificités d'une arme et de déterminer les préconisations de son utilisation. Pourtant, elle gérait son stand d'une poigne de fer. En semaine, le stand n'était ouvert que de midi à vingt-deux heures, mais le weekend, il ouvrait deux heures plus tôt. Ce n'était pas pour autant que Delia se refrénait sur les loisirs en fin de semaine. Malgré la fermeté dont elle faisait preuve en tant que propriétaire, gérante et manager du stand, elle avait appris à déléguer. Son quotidien, sinon, s'avérerait insupportable. Le weekend n'était souvent pas favorable à des retrouvailles avec sa sœur, qui était souvent en représentation le samedi. Aujourd'hui, cependant, Bianca était un peu plus tranquille que d'habitude. Delia avait donc profité de cette occasion pour faire voir du paysage à Spirit, la faisant parcourir la distance pourtant négligeable qui séparait les résidences des deux trentenaires. Elle avait l'impression de ne pas avoir sorti l'animal depuis deux jours tant elle semblait excitée à mesure qu'elles s'éloignaient de son petit appartement. Elle avait sans doute l'impression de partir pour une grande aventure. Il fallait avouer qu'il était rare pour la jeune femme de prendre le temps de se rendre chez Bianca à pieds. Elle prenait souvent son pick-up, et promenait Spirit comme à l'accoutumée, en faisant un petit tour de quartier, que ce soit du côté de Palm Avenue ou de retour chez elle, vers Pacific Lane, non loin de la plage. Lorsqu'elle frappa à la porte de Bianca, Spirit ne tenait plus en place, ne réalisant sans doute pas qu'elle et sa maîtresse étaient à présent arrivées à destination. Elle entendait vaguement sa sœur parler à l'intérieur, mais il n'y avait pas à dire : son isolation était bien meilleure que la sienne. De chez elle, elle pouvait entendre sa voisine amatrice de thé allumer sa télévision pour regarder son feuilleton quotidien, tout comme elle pouvait entendre le jeune couple nouvellement arrivé faire des cochonneries dans leur chambre une fois monsieur rentré du travail. Ici, l'atmosphère était beaucoup plus calme et sereine, et même si Bianca était loin de cette promiscuité qui faisait maintenant partie du quotidien de Delia, cette dernière avait appris, au fil des ans, à apprécier la communauté qui l'entourait. Elle disait d'ailleurs de sa résidence qu'elle était cosy et chaleureuse, même si elle lui trouvait souvent des points négatifs. Au moins, ses voisins ne pouvaient pas lui faire de réflexions les rares fois où ils entendaient Spirit aboyer, ou lorsqu'elle mettait les Foo Fighters un peu plus fort que de raison. A chaque fois qu'elle arrivait chez sa sœur, par contre, elle était troublée par le contraste entre leurs environnements, tout autant que leurs modes de vie d'ailleurs. Même si elles partageaient un même génome, Bianca et Cordelia semblaient aux antipodes l'une de l'autre sur bien des aspects. Ces différences faisaient leur force comme leur faiblesse ; elle ne se comprenaient pas forcément, mais elles se complétaient. Aucune ne pouvait picorer dans l'assiette de l'autre. Tandis que Delia aimait la viande et les plats aberrants en termes de calories, sa sœur se contentait de manger des graines élevées en plein air et assaisonnées à l'eau déminéralisée. Pourtant, à s'être démarquées l'une de l'autre pendant leur jeunesse, elles n'en étaient ressorties que plus attachées l'une à l'autre, chacune prête à apprendre des conseils de vie que l'autre avait accumulés.

Lorsque la porte de Bianca s'ouvrit, sa jumelle était accroupie auprès de Spirit, la cajolant pour la calmer. Delia savait pertinemment que l'ordre instauré dans la propriété de sa sœur n'était pas fait pour être perturbé, même par un être aussi parfait que sa jolie chienne-louve. « Salut » s'exclama la rousse, caressant une dernière fois Spirit avant de se redresser. Elle passa le pas de la porte sans attendre plus longtemps, appelant l'animal à sa suite, et laissa Bianca la fermer derrière elles. Elle mit quelques instants à comprendre que sa sœur ne s'adressait pas tant à elle qu'à son téléphone. « T'as le bonjour de Wil, tout ça! » Machinalement, en s'asseyant sur le canapé de sa sœur, elle caressa son chien. Elle jeta un regard concerné au téléphone que tenait toujours la chef d'orchestre. « Rends-lui », répondit-elle plus par politesse qu'autre chose. Depuis quelques années, Delia avait l'impression que la relation complice qu'elle avait toujours entretenue avec leur grand frère s'était fragilisée, et elle s'en rendait surtout compte lorsque Bianca, d'une manière ou d'une autre, mettait en avant celle qui l'unissait à lui. Wilson avait toujours su la protéger, elle, Cordelia, et c'était grâce à lui qu'en grandissant, elle avait su se trouver quelques avantages, elle avait su s'affirmer et se démarquer de sa sœur. Elle n'était pas parfaite, elle n'avait pas été au bout de ses aspirations, mais grâce à son grand frère, elle avait appris à devenir celle qu'elle était aujourd'hui, avec ses forces, ses faiblesses, ses défauts et ses fragilités. Delia n'était pas bête, pourtant, elle savait très bien qu'il était plus aisé pour Wilson de rester chez Bianca, à Los Angeles, le temps que dure sa visite en Californie. C'était là-bas qu'il travaillait, c'était là-bas que tout se passait pour lui. Pourtant, même s'il l'avait déjà côtoyée toute la semaine, c'était Bianca qu'il appelait. Cordelia n'était pas de ceux qui passaient leur vie pendus à leur téléphone, loin de là, et elle n'était que très rarement la première à prendre des nouvelles de ceux qui lui étaient chers, mais elle connaissait suffisamment pour son frère pour savoir qu'il n'avait pas cette mauvaise habitude de laisser les autres l'appeler et prendre de ses nouvelles. Mais ce n'était pas de ses nouvelles à elle qu'il prenait; c'était celles de sa sœur. Elle n'avait pas tiré de conclusion abracadabrante; ce serait ridicule de le faire. Mais elle était particulièrement amère à chaque fois qu'elle constatait cette complicité qui unissait son frère et sa sœur. Elle était laissée de côté. Peut-être qu'elle devrait mieux tolérer la cuisine de Bianca, que c'était un espèce de rite qui lui permettrait de retrouver une place dans leur fratrie...

Sans rien dire, la rousse sortit son paquet de Winston de son sac à main, dont elle tira une clope. Elle l'alluma rapidement, relevant son regard bleuté vers sa sœur, qui avait fait de même. « Ça se passe bien à LA ? » demanda-t-elle par politesse, comme pour tenter de s'intégrer à la conversation qu'ils partageaient sans elle. Elle posa un bras désinvolte sur le dossier du canapé, croisant les jambes avec un raffinement qui était bien celui des Hoogendijk. Elle souffla de la fumée avant de se pencher vers la table basse pour attraper la télécommande. « Au fait, t'as regardé un peu les infos, aujourd'hui ? » Son sourire s'était fait espiègle, amusé. Elle alluma la télévision et zappa pendant quelques instants avant de tomber sur une chaîne d'informations locales. Chez elle, lorsqu'elle n'écoutait pas de musique, Cordelia avait bien souvent la télévision allumée sur les infos. Ce qu'elle avait vu ce matin l'avait doucement fait sourire, mais elle n'était pas sûre qu'il en serait de même pour sa sœur. Jusqu'à présent assise à côté d'elle, Spirit se redressa pour trotter vers la télévision, qu'elle regarda d'un drôle d'air, avant de s'asseoir près de la grande baie vitrée qui la fascinait à chaque fois qu'elle venait chez sa tante d'adoption. Delia était rassurée, constant une fois de plus que la brave bête savait être sage et calme lorsqu'il le fallait, et qu'elle s'adaptait à chaque situation et à chaque environnement avec une aisance phénoménale. A la télé, on parlait du travail du nouveau conseil municipal, mais elle savait pertinemment que les informations tournaient en boucle, et que sa sœur ne pourrait que constater ce qu'elle avait constaté elle-même le matin, avant de partir au travail. En attendant, elle tira une nouvelle fois sur sa clope, attendant patiemment que sa sœur raccroche pour savourer le bref reportage qui serait consacré à la soirée de gala organisée la veille à Los Angeles. « T'as fait quoi à manger ? » demanda-t-elle comme un mari machiste et affamé qui rentrait auprès de sa femme après une journée de dur labeur. « T'as pensé à Spirit, j'espère ? T'as encore de quoi, pour elle ? Au fait, faudra peut-être que tu nous ramènes, ce soir, on est venues à pieds, ça dépend à quelle heure on rentre... Demain, je commence à dix heures, j'te rappelle. » C'est qu'à force de libertés qu'elle s'accordait peut-être un peu trop, elle avait tout de même un peu de travail à rattraper. Autant le faire pendant les heures d'ouverture du stand, lorsque l'agitation de ses clients et employés la motiverait à s'atteler à sa paperasse. « Mes dimanche de congés me manquent... » soupira-t-elle en repensant à cette période salvatrice où elle n'était pas son propre patron. Ces horaires strictes et confortables lui manquaient, parfois. Surtout lorsqu'elle travaillait le weekend. « T'as pas un cendar, s'il te plait ? T'as fait quoi de celui qui était sur la table ? Il y avait une clope dedans, du coup il est passé en chambre de stérilisation ? » Elle se moquait avec un petit sourire malicieux et entendu, jetant un coup d'oeil à l'écran de télévision, sur lequel venait de réapparaître le présentateur. A l'image qui s'affichait près de sa tête, Delia devina aussitôt que c'était le moment. Elle monta le volume et regarda du coin de l’œil Bianca s'approcher.

La gémellité n'est pas chose aisée. Malgré tout ce qu'un jumeau peut prétendre pour laisser passer ce sujet de conversation, la gémellité n'est pas une chose simple. Elle signifie que la plupart de ce que les autres considèrent comme leur étant propre et leur donnant leur identité ne l'est pas pour vous. Votre anniversaire ? Vous le partagez. Votre quotidien ? Il est le même. Votre prénom ? Il n'existe plus vraiment... vous êtes votre nom de famille. Avec le terme jumeau qui est y constamment rattaché. Même votre visage n'est pas vraiment le vôtre ; vous partagez jusqu'à la moindre base nucléotidique avec celui que l'on peut appeler votre clone, pourquoi la nature s'embêterait-elle à vous donner deux visages distincts ? Même si vous ne l'admettez pas, vous vous réjouissez toujours un peu lorsque, aux côtés de votre jumeau, on arrive à vous donner le bon prénom. On vous connaît selon des caractéristiques qu'on semble vous avoir trouvées, juste pour vous différencier un peu mieux. Oui, c'est vous, celui des deux qui déteste le chocolat. Avoir un jumeau, c'est voir son identité diminuer de moitié, devoir la partager et, d'une manière ou d'autre, arriver à en ressortir prêt à affronter une vie individualiste. Et votre progression dans la vie ? Elle se fait en parallèle de quelqu'un qui est parti avec les mêmes chances que vous. La comparaison est alors inévitable, et si vos proches sont les premiers qui, innocemment, en font usage, vous vous retrouvez, inexorablement et inconsciemment, emporté dans cette spirale infernale. Les parents ont commencé, la famille en général, puis se sont ajouté les professeurs. Bianca est douée en cours, disait leur professeur d'histoire. Elle aime apprendre, ça se voit. Elle a un rythme régulier et sérieux. Rien à dire. Et puis, il y a vous... Bianca est douée en cours, disait leur professeur d'histoire. Cordelia ? Et bien... oui, elle écrit bien. Et les comparaisons continuent, pour tout et pour rien. Vous êtes moins bon en histoire, mais oh, c'est marrant, vous êtes meilleur lorsqu'il s'agit de faire rire la galerie. Et si... et si on arrêtait de comparer les jumeaux, de temps en temps, juste pour voir si ça le permet d'avoir un peu plus confiance en eux, une fois l'âge adulte arrivé ? Pour Bianca et Cordelia, c'était bien trop tard. Ces comparaisons constantes faisaient partie de leur relation, à présent. Elles s'étaient construites en tant qu'individus, l'une et l'autre, autour de ces idées pré-conçues, de ces attentes à peine palpables et de cette envie d'être meilleure que l'autre, sans que l'autre soit moins bonne qu'elle. Une perpétuelle recherche de perfection et de victoire, confrontée, constamment, à l'amour qu'elles éprouvent l'une pour l'autre. Les relations entre jumeaux ne sont jamais simples ; c'est sans doute le cas pour beaucoup de frères et sœurs qui n'ont que la moitié des gènes en commun, mais, pour une paire de jumeau, cet effet semble encore amplifié, comme catalysé par toutes ces similitudes biologiques qui leur collent à la peau. Et il n'y a aucun dérogation possible. Il avait fallu à Cordelia, comme à Bianca, apprendre à vivre comme étant la seconde moitié d'un tout qui, à en croire tout le monde, ne pouvait pas réellement avoir d'identité propre. Pourtant, les deux jumelles s'était démarquées l'une de l'autre dès leur plus jeune âge, par réflexe, peut-être, ou par simple interaction environnementale. Quelque chose, quelque part, avait contré l'effet de ces gènes qui étaient similaires chez l'une et chez l'autre : même si on les comparait constamment, même si on ne pouvait s'empêcher de les aligner et de les classer, c'était indéniable. Chacune d'entre eux avait développé un caractère bien différent. Dans la vie, leurs bagages, dès à présent, n'étaient plus les mêmes. Il y avait Bianca, cette jolie rêveuse, un brin timide, perdue dans toutes ces pensées qui la paniquent à chaque instant. Elle était calme et posée, Bianca; il faisait bon l'avoir à ses côtés. Elle arrivait à vous apaiser d'un regard. Dans ses yeux, vous lisiez aussi cette passion dévorante qu'était la sienne : son amour pour la musique grandissait chaque jour un peu plus. Son imaginaire faisait d'elle la plus fiable des deux. De l'autre côté, il y avait Cordelia, cérébrale et terre-à-terre, énergique à outrance. Elle, ses rêves, c'était toutes choses concrètes qui, au loin, attendaient encore d'être découvertes. Et elle, on l'appréciait... parce qu'elle faisait rire.

Vous le voyez, le problème ? Chacune enviait à l'autre ce qu'elle n'avait pas, sans se douter un seul instant de la réciprocité de cette étrange rivalité. A trente-cinq ans maintenant, il fallait bien qu'elles se fassent une raison. Elles étaient aussi fusionnelles et proches que distinctes et singulières. Elles fonctionnaient de la même manière qu'un système stellaire binaire. Bianca était une géante bleue; majestueuse, brillante. A l'image des géantes bleues qui passent à l'état de supergéantes rouges, Bianca créait l'unique, elle créait ce qui bâtit le présent et l'avenir : ces éléments rares, précieux. Elle créait le rêve, l'imaginaire, la réflexion. Un jour, elle exploserait en une magnifique supernova : Bianca serait l'apogée de sa carrière, étincelante, épanouie. Cordelia, quant à elle, semblait suivre la vie d'une naine noire. Inéluctablement, elle était vouée à perdre son éclat et à s'éteindre. Elle était trop imposante pour que l'événement soit bref : le temps était son pire ennemi. Le processus avait déjà commencé. Et ces deux étoiles que sont la géante bleue et la naine noire se tournaient autour, inexorablement, comme deux comparses et meilleures amies, comme deux ennemies qui s'influencent à chaque caprice de son opposée. C'était électrique, constamment. Les forces gravitationnelles agissaient entre le duo d'étoiles comme ces drôles de forces étranges agissaient entre les jumelles. Deux meilleures amies, deux meilleures ennemies. Deux étoiles antagonistes qui, pourtant, ne brillent que davantage lorsqu'elles dansent ensemble.

Mais leur duo, elles le connaissaient. Elles se connaissaient par cœur, l'une et l'autre. Elles se faisaient confiance aveuglément, de façon stupide diraient certains. Elles n'avaient pas réussi à apprendre à vivre séparément, mais la plus belle des prouesses était sans doute qu'elles aient réussi, au contraire, à vivre ensemble. A trente-cinq ans, elles semblaient avoir trouvé un équilibre parfait : si Bianca vivait à Los Angeles une bonne partie de la semaine, elles profitaient des moments plus calmes pour se retrouver, toutes les deux, à Huntington Beach. Elles qui avaient vécu en colocation pendant quelques années, savaient pertinemment comment leur duo fonctionnait. Elles avaient trouvé le compromis parfait. Et ce compromis résidait en grande partie dans la simplicité de leurs retrouvailles hebdomadaires. Si elles se retrouvaient à l'immense villa de la chef d'orchestre, Delia savait pertinemment qu'elle allait probablement devoir manger en rentrant chez elle. Elle savait aussi que Spirit devait être sage ; même si Bianca avait fini par l'adopter, la rousse avait totalement conscience du sacrifice que cela lui demandait de ne pas nettoyer ses textiles et sols dès que la chienne était passée. Mais au moins, maintenant, face aux plats en plastique de sa sœur, Delia avait un soutien de taille. L'animal comprenait sa souffrance d'un regard, mais le plus triste était sans doute que Bianca nourrissait mieux encore Spirit que sa propre sœur. La chienne, elle, semblait aimer ses croquettes d'un amour fou. Cordelia et les choux de Bruxelles secs de l'autre rousse, par contre...

Ce qui arrivait un peu moins souvent, par contre, ou tout du moins qui arrivait depuis peu de temps seulement, c'était les nouvelles de Wilson. Les nouvelles de Wilson par l'intermédiaire de Bianca, plus précisément. Leur pauvre grand frère avait toujours été un peu perdu entre ses deux cadettes. Il n'avait jamais supporté de rester sur le bas-côté pendant leurs chamailleries, et, Delia devait bien l'admettre, pendant leur enfance, il avait pris sa défense à de bien nombreuses reprises. Pourtant, les choses, à présent, semblaient aller à l'opposé de ce qu'elles avaient toujours connu. Si Bianca gagnait en complicité avec Wilson, Delia avait l'impression de perdre toute proximité avec son frère. Quelque chose semblait être brisé entre eux, mais Delia n'arrivait pas à déterminer quelle pourrait être la raison de cet éloignement. « Ca va », répondait donc sa sœur, calmement, sans saisir les sous-entendus un brin irrités et déçus de la rousse. «Comme d'habitude, tu sais. De la musique pour vieux, tout ça. » Oui, elle ne savait que trop bien. Leurs mondes étaient différents. Ils l'avaient toujours été, et peut-être que Wilson était celui qui avait changé, finalement. A préférer le saumon sauvage hors de prix de Bianca à un paquet de chips goût barbecue proposé par Delia. Elle était indubitablement cette espèce de paria de la famille; de ce que les parents lui avaient inculqué au cours de son éducation n'avait subsisté que la politesse, le savoir-vivre, la courtoisie et l'allure. Elle n'adhérait pas à ces cocktails sans fin imposé par la bourgeoisie et les professions où l'apparence prime; elle se moquait de sa santé, des bienfaits des légumes, des antioxydants et des vitamines ABC, X ou W; elle n'avait rien à faire non plus de tous ces musiciens morts, qui se ressemblaient, qui avaient composé des symphonies interminables, soporifiques, grinçantes. « De la musique pour morts, ouais », rit Delia en haussant les épaules. Elle s'imagina un instant à un concert des Foo Fighters. Incomparable. Comment avaient-elles pu développer des goûts aussi discordants ? Était-ce inné, ou l'environnement avait-il joué un rôle là-dessus ? Ces penchants musicaux étaient-ils nés naturellement, ou les avaient-elles forcés à apparaître sous la pression de cette démarcation qu'elles souhaitaient s'imposer entre elles ? Par chance, et fort heureusement, Bianca partageait tout de même l'un de ses vices avec elle : la cigarette... Et si chacune avait ses préférences concernant la marque de clopes qui était la sienne, elles n'en demeuraient pas moins aussi dépendantes l'une que l'autre. Dès qu'elles se retrouvaient, c'était une occasion de plus d'allumer une cigarette. Et même en préparant son petit vin rouge hors de prix, loin des bouteilles bon marché que s'offrait parfois Cordelia, sa sœur avait une cigarette entre les doigts. Cela faisait quelques jours qu'elles ne s'étaient pas vues; elles avaient des tas de choses à se dire. Delia avait des anecdotes de son travail à partager, et puis il y avait aussi toutes ces nouveautés du côté de Pluton qui la rendaient euphorique. Pourtant, quelque chose de plus important encore avait retenu son attention. Elle allait rire. Encore. Bianca, elle, allait déchanter. Cette dernière avait du percevoir au ton de la trentenaire que cette annonce ne présageait rien de bon; elle était revenue sans sa bouteille de vin, ce qui, en langage Biance, ne pouvait signifier qu'une chose seulement : l'instant était grave. « Wil, j'te laisse! » La sourire de Delia s'allongea. Wilson était laissé tout seul à Los Angeles avec son saumon bio, sauvage, non trafiqué, pêché au naturel et câliné pendant son asphyxie au contact de l'air. Mais le plaisir de l'instant ne faisait que commencer. La chaîne d'informations locale n'était qu'au début de ses titres, qui, cycliques, allaient finir par revenir à cette soirée de gala qui s'était déroulée, la veille, à Los Angeles, en compagnie des grands noms de la culture régionale. Delia n'attendait que ce moment, mais en attendant, elle avait faim, aussi. Et elle regardait Bianca, le regard ampli d'un espoir bien naïf. Elle attrapa le verre de vin que lui tendait la rousse sans la quitter du regard. Peut-être que la fixer aurait un effet quelconque sur ce qui l'attendait dans le frigo. « Carottes rappées et Tian de courgettes. J'ai pas eu le temps de faire plus. Spirit a ses croquettes de la dernière fois, elle avait l'air d'aimer, non ? » Cordelia plongea dans son verre de vin, émettant un grognement mêlé à un soupir désespéré. Puis une latte de cigarette. Elle remonta ses pieds sur le canapé en cuir, attendant déjà une réflexion de la part de sa propriétaire, qui tolérait difficilement que des pieds nus puissent entrer dans un contact direct avec ses meubles, qui tenaient plus de la décoration que de la praticité. La trentenaire posa finalement son verre de vin sur la table basse, l'air bien attristé, et attrapa son portable dans son sac à main, posé à côté d'elle. « Oui, Spirit aime bien manger chez toi, elle. » Elle lança un regard chagrin à sa chienne, qui les regardait sagement, assise près de la télévision, la langue pendante depuis qu'elle avait compris qu'on parlait de nourriture. Son regard se porta à nouveau sur son smartphone, qu'elle déverrouilla pour retrouver, en une seconde à peine, un numéro abrégé. Elle porta une nouvelle fois sa Winston à ses lèvres, soufflant en l'air, comme si ça avait une quelconque incidence sur l'atmosphère déjà toxique de la pièce. « Octroie-toi quelques vacances, tu en as bien besoin. Personne ne peut te reprendre le temps d'une semaine ou deux ? » embraya Bianca, toujours aussi bienveillante. Cordelia gardait toujours un œil sur les infos, qui allaient bien finir par dévoiler cette image quelle voulait présenter à sa sœur. Mais, à dire vrai, même si elle était reconnaissante de l'attention que Bianca lui portait, elle n'arrivait pas à entendre raison. Le travail, c'était sa vie. C'était tout ce qu'elle avait. « Ouais, bah toi aussi, alors, hein » ironisa-t-elle avec un sourcil arqué. Elles savaient parfaitement, l'une comme l'autre, que leurs carrières, aussi brillante soit-elle pour Bianca, et aussi triste soit-elle pour Delia, étaient tout ce qu'elles avaient. A trente-cinq ans, elles étaient aussi célibataires et solitaires l'une que l'autre. Des vacances ? Leur phobie, sans doute autant à l'une qu'à l'autre -avec les micro-organismes pour Bianca et la bouffe saine pour Delia. Finalement, Delia soupira, et reporta son attention sur son portable l'espace d'une seconde, pour finalement le porter à son oreille. D'un air désolée, elle jeta un coup d'oeil à sa sœur. « Désolée, tu m'as obligée... » Une taffe. Et quelqu'un qui répond à l'autre bout du fil. « Salut Steve, c'est Delia. Une Margherita, s'il-te-plait, 4194 Palm Avenue, merci ! » Ses lèvres figées dans un sourire, elle éclata de rire à ce que lui dit le réceptionniste. « Oui, chez ma sœur... elle fait votre fortune, hein ! Allez, à la prochaine. Ouais, bye ! » Elle leva son regard bleuté vers la fameuse sœur et haussa les épaules avec une petite mine désolée. « J'ai presque pas mangé à midi... » Pour les personnes ne parlant pas couramment le Delia, cela signifiait : j'ai besoin de graaaas, donnez moi du gras, du fromage, de la viaaaande, du suicide diététique, de la viande élevée en batterie et de la torture intestinaaaale. Une petite Margherita comme elle les aimait, de sa pizzeria préférée de la ville.

Elle tira une dernière fois sur sa cigarette, qui arrivait à son filtre. Le cendrier ? « Non, y'avait pas mal de clopes, je l'ai javélisé et laissé sécher sur le balcon. Et puis je m'en suis resservi tout à l'heure... » Oui, bon, d'accord, en fait, tout ce qu'elle voulait, c'était le cendar en face d'elle. Ce qui se concrétisa quelques instants plus tard, lorsque Bianca le posa sur la table basse. Elle écrasa son mégot et reprit son verre de vin, qu'elle sirotait sans réellement apprécier toutes ces saveurs qui devaient s'y mélanger à merveille. Spirit, elle, s'était redressée lorsque Bianca l'avait caressée en passant, attendant sans doute ces fameuses croquettes dont parlaient les deux sœurs un instant plus tôt. Et puis, il fallait bien l'admettre : la chienne aimait bien le clone de sa maîtresse. Et voilà qu'elle la rejoignait, sagement, près du canapé où elle s'était assise, la regardant fixement, le regard brillant. « Des nouvelles des parents ? » Delia hocha la tête en avalant une nouvelle gorgée de vin. « Non... » soupira-t-elle en regardant sa sœur d'un air entendu. Les fois où ils étaient venu les voir en Californie depuis qu'elles s'y étaient installées, plus de quinze ans auparavant, pouvaient se compter sur les doigts d'une main. « Mais j'ai pas eu de faire-part de décès, donc je suppose qu'ils sont encore vivant », ironisa-t-elle en riant jaune. Mais, à dire vrai, Delia était concentrée sur tout autre chose : la télé. Le reportage commençait, et elle en gloussait d'avance.

Sur l'écran de la chef d'orchestre était en train de se dérouler une scène assez cocasse : un jeune acteur de théâtre était interviewé, promouvant sa pièce, tandis qu'en arrière-plan, une rousse remontait la bretelle de sa somptueuse robe de cocktail verte, qui avait glissé, laissant entrevoir certaines parcelles de peau qu'elle aurait sans doute préféré garder privées. « T'as vuuuu ? Bah alors, on se dénude à une soirée de gala ? » rit-elle en se tournant vers Bianca. « Pourquoi tu m'as rien dit ? Tu voulais draguer qui, heiiin ? » Elle continuait de glousser et semblait même partie dans un fou rire. Elle devinait la paralysie de sa sœur, à côté. « C'est bon, Bianca, personne a... » Mais elle n'arrivait pas à rester sérieuse. « Personne a vu, regarde, le mec continue de parler de sa pièce de théâtre contemporaine ! » Bianca, immobile, semblait être en plein arrêt sur image. « Allez, panique pas, ça arrive aux plus grands... » Un nouveau rire incontrôlable. Elle essuya une larme au coin de son œil. Mais elle savait comment réveiller sa sœur de ce drôle d'état léthargique. « Eh, tu vas brûler ton canapé avec ta clope. »