spying on the neighbor's house  

Il n’aurait jamais cru pouvoir à nouveau penser cela un jour mais… la solitude le pesait.
Pourtant, il avait pris un soin tout particulier à la construire, cette solitude. On n’imagine pas le mal qu’il faut se donner pour évincer soigneusement chaque personne de son entourage - faire en sorte que plus personne ne vienne vous demander de nouvelles, que plus personne ne vienne remuer le couteau dans la plaie et vous rappeler que vous avez tout perdu. Appelez-ça se complaire dans le malheur si vous voulez. Ca serait peut-être même vrai sur les bords. Mais on n’a pas idée de combien chaque condoléance, chaque complaisance, chaque sourire de pitié achève de noyer dans la douleur. Lui, il n’avait besoin que d’oublier. Le temps avait passé. Bientôt, peut-être. Sûrement. Il l’espérait, sincèrement.
Enfin. Toujours était-il que quand il se leva ce matin, il se leva épuisé. Pas de travail urgent aujourd’hui - juste un petit cadavre au sous-sol qui n’attendait que quelques derniers soins, et il n’avait techniquement pas à les effectuer dans l’heure. La routine. Mais il ne savait pas réellement s’il devait se réjouir de n’avoir ainsi rien à faire, ou redouter le moment où il allait se retrouver en tête à tête avec ses pensées. Il avait bien une séance de prévue chez son psychanalyste, Soren Weiss mais… sérieusement, non. Et puis ce n’était pas comme si un docteur qui faisait au grand mot un mètre vingt les bras levés pouvait le contraindre à se pointer à son cabinet… si? Il commençait à en avoir tout de même assez de ces obligations, d’être traité comme un malade pour une chose qu’il s’efforçait d’oublier. Et en prime, il adorait faire tourner cet homme en bourrique. Le courant passait bien, mais pas de la bonne façon. Ils jouaient au chat et à la souris du psychanalyste et de son patient, chaque occasion était bonne pour Dorian de le pousser à bout de nerf. Aujourd’hui, au lieu de choisir l’option « je me pointe à mon rendez-vous et je glisse une remarque sarcastique à chaque faille dans son discours », il avait tout simplement opté pour la technique du « je ne me pointe simplement pas à mon rendez-vous ». Tout aussi efficace. Voire encore plus. Et il avait laissé les heures s’écouler, les unes après les autres. En s’efforçant de ne pas trop y penser. Et de ne pas trop penser du tout, d’ailleurs.
Installé sur son grand fauteuil, au beau milieu du salon, il sirotait son énième café de la journée. Régulièrement, il apportait à ses lèvres une cigarette déjà bien entamée, tout en feuilletant son planning des jours et des enterrements à venir. La routine dans un job peu conventionnel, en somme. A nouveau revenait le bouffer l’envie de sortir un peu, de voir du monde - contrée immédiatement par la peur qu’on ne lui rappelle les évènements des années passées. Alors il repoussait l’échéance. Et tant pis si les gamins du voisinage commençaient à le regarder de travers. Il avait plus ou moins l’impression qu’on commençait à le considérer comme le croque-mitaine, ou que les parents racontaient des histoires sur lui pour obliger leurs progénitures à être sage. Il savait qu’il n’était pas foncièrement quelqu’un de mauvais, qu’il n’était ni un zombie, ni un fantôme, ni un vampire, alors pour ainsi dire il s’en moquait un peu.
Et puis il y eut un bruit. Il fronça les sourcils. En théorie, les morts ne se réveillaient pas. Et pourtant le bruit lui semblait venir de la cave. Il regarda autour de lui: Bowie, son furet, n’était pas en vue. Et ce petit animal avait une fâcheuse tendance à faire toutes les conneries possibles et imaginables… la déduction fut vite faite. Il soupira. Referma son planning, écrasa sa cigarette, et se leva.

Il poussa la porte de la cave, prêt à pousser un « Bowie… » légèrement menaçant, appuya sur l’interrupteur, et soudain se figea devant la scène. Les yeux écarquillés, il venait de se revoir lui-même, il y a des années de cela. Le jour où il était entré dans l’atelier de son père. Il avait toujours ou moins su ce qui s’y tramait, sans trop savoir s’il devait classer cela dans la catégorie « magie noire », « boulot trop cool » ou « papa, c’est toi qui fait les mannequins des vitrines dans les magasins? » de son imagination débordante de l’époque. Mais une chose était certaine, il n’avait pas eu peur. Il y avait de quoi, pourtant - voir son géniteur tripoter ce qui était de toute évidence un cadavre, certains enfants ne s’en seraient probablement jamais remis. Mais lui… il avait toujours eu cette admiration farouche pour ce grand homme qui le regardait avec amour. Alors il avait juste été… profondément fasciné. Et après avoir bombardé son père de questions, il avait avidement saisi le gant que celui-ci lui tendait, et était entré plein pied dans ce qui allait, des années plus tard, être une véritable vocation. Et voilà qu’aujourd’hui…
Bon, ce gamin était peut-être un peu plus proche de la crise cardiaque que ne l’avait été le tout jeune Dorian Wade. Beaucoup plus proche, même. Mais tout de même - c’était assez pour retirer instantanément la colère qu’il aurait ressenti si son furet avait décidé de saccager son boulot et / ou si quelqu’un s’était introduit en douce dans son domicile. Il haussa un sourcil, s’appuya contre le cadre de la porte. Déjà les questions de l’enfant fusaient. A priori, il pensait qu’il allait le tuer. Bon. Il savait qu’il n’avait pas l’air particulièrement chaleureux, qu’avoir des cadavres au sous-sol pouvait être un bon prétexte pour appeler la police, mais de là à tuer des gens…? Il ne put retenir un léger rire, qu’il réprima presque aussitôt. « Te tuer? ». Il se redressa, descendit les quelques marches. « C’est pas dans mes plans, petit. Il y a longtemps que j’ai raccroché mon costume de tueur à gage. » Quoi? Pas de mal à s’amuser un peu, non? Mais presque aussitôt, comme pour rattraper la (très, très, très) mauvaise première impression qu’il avait dû faire, il s’avança vers le petit et lui tendit la main pour la serrer: « Dorian Wade. J’ai des objets tranchants, j’ai du formol, mais j’ai pas pour projet de t’empailler. » Hum… la même, mais en plus rassurant: « Je suis embaumeur. Et je te jure que je n’y suis pour rien dans l’accident de la route qui a tué cette pauvre femme. » Encore un effort peut-être? « Et je n’ai pas le souvenir d’avoir déjà causé la mort de quelqu’un dans ma vie. » Ok, aptitudes sociales réduites à zéro depuis le temps. Il était peut-être temps de recommencer à sortir de chez lui et de voir d’autres personnes que son psychanalyste. Parce que là, le gamin allait sûrement repartir en courant et hurler à l’assassin, voire même appeler le FBI pour qu’ils viennent le coffrer, et vite.

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Cela faisait combien de temps, déjà, qu’il n’avait pas discuté avec un enfant? Ok, cette phrase pouvait sembler vachement teintée de pédophilie sur les bords, ce qui n’était pas du tout le cas, dieu merci. Mais quand il était plus jeune, il avait une réelle passion pour les gamins. Pas trop bruyants, pas trop jeunes, pas trop adolescents non plus, c’est pas parce qu’elle aime la nature qu’il faut pousser mémé dans les orties. Quand il vivait encore au Mexique, il avait passé des heures à des heures à discuter avec des gamins qui se moquaient de son accent et ouvraient des yeux ronds comme des soucoupes quand il leur disait qu’il étudiait les momies. Il n’y avait pas réellement d’explication à cela. Il aimait bien les gens capables de ne pas se prendre la tête, d’être eux-mêmes, simplement, et les enfants étaient probablement les maîtres dans ce domaine de personnes. Mais voilà. Après le deuil (était-il déjà parvenu à ce que l’on pouvait qualifier d’un « après » dans le deuil?), il était devenu le type louche et un peu irascible qui parle à personne et qui fait un métier étrange en rapport avec la grande méchante mort. C’était largement suffisant pour les trois quarts de la population de Huntington Beach, et assez pour qu’on le classe dans la catégorie des « personnes à éviter ». Surtout dans une ville aussi guindée.
Un peu stupéfait, il vit le gamin reprendre un petit peu confiance. Courageux, le petit! En tous cas, suffisamment en tous cas pour se permettre de conclure qu’il n’était pas un tueur à gage. Malgré le manque de délicatesse de Dorian, même s’il avait mis toute la bonne volonté du monde dans ses présentations. Jamie Harper. Donc. Il avait déjà entendu ce nom de famille quelque part - son père devait être quelque chose comme avocat, il lui semblait, bah, après tout Huntington Beach n’était pas une si grande ville. Il n’allait pas préciser non plus au gamin qu’il savait qui était son père, ç’aurait été se rapprocher un peu trop du « je sais qui sont tes proches » de tout bon tueur à gage ou du tueur série qui se respecte, et il n’était toujours pas un tueur à gage ou un tueur en série, merci bien. Il allait dire quelque chose, du genre « tu peux y aller si tu veux, je te truciderai pas donc j’ai pas non plus vraiment d’autre raison de te retenir », mais à peine avait-il eu le temps d’ouvrir la bouche que Jamie avait embrayé sur de nouvelles excuses et même une question pour le moins inattendue. S’il allait appeler la police? Il savait qu’il n’avait pas l’air du mec le plus cool et le plus relax de la création, mais quand même, il n’était pas non plus à ranger dans la case du petit vieux qui agite sa canne et qui frappe les gamins qui ont eu le malheur de laisser tomber un ballon de foot chez lui en les traitant furieusement de délinquants. D’abord, pour faire court, il n’était pas un petit vieux. Donc il ne collait pas au profil. CQFD. Il eut un sourire. Un tout petit peu forcé. Mais bon. Ca ne pouvait qu’aider, non? « T’inquiète pas pour le bazar. Il va falloir que je les lave maintenant qu’ils sont tombés, de toutes façons, et je vais sûrement pas te laisser toucher des objets tranchants. Parce que là, ça serait prendre le risque que tout le reste de la ville me prenne aussi pour un tueur à gages que je ne suis toujours pas. Et non, je compte pas appeler la police. J’ai l’air du genre de type qui appelle la police…? » Non parce que ça l’angoissait vraiment, hein, mine de rien. De passer pour un mec irascible. Vraiment. C’était comme si on venait de lui donner une grande tape dans le dos et lui annoncer sur le ton de la compassion: « Dorian, tu passes pour le dernier des rabats-joie! A trente-quatre ans à peine! Félicitations! Puisses-tu mourir seul avec ton furet et quatre-vingt dix huit de ses congénères! ». Mais sans le vouloir. Mais quand même. La vérité sortait de la bouche des enfants.
Le pire était à venir. Toujours sans apparente mauvaise intention, le gamin embrayait sur un autre sujet. La raison pour laquelle il s’était infiltré ici. Dorian voulait le savoir - bien sûr, personne de sain d’esprit ne trouverait quelqu’un dans sa cave sans au moins se poser la question du pourquoi et du comment de sa présence ici, il ne faisait en rien exception à la règle. Mais il n’était pas certain de vouloir le savoir aussi crûment. A priori, on le prenait pour Dorian Gray. Et on se lançait entre enfants des défis à son propos. Hum. C’était à la fois un très grand coup à son moral (rien de grave, il en avait vu des pires - on ne devient pas thanatopracteur sans développer une espèce de super gilet pare-balle mental, quand même), une confirmation de choses qu’il avait fini par imaginer et dont il avait par se douter, et une pure surprise parce qu’on le prenait tout de même pour un personnage de roman qui se définirait par sa beauté, son éternelle (et surnaturelle, ha, les mioches) jeunesse et sa légère tendance à tuer des gens pour préserver son secret. Certes. Le mélange des trois émotions, et cela le surprit lui-même en premier, lui arracha un rire. « Dorian Gray? Le fils des King et toi vous pensez que je suis Dorian Gray? » oui, il n’y avait pas de mal à poser la question pour vérifier l’affirmation - c’était quand même un peu gros comme donnée. « Regarde autour de toi. Pas de tableau de moi-même qui vieillirait à ma place. Je n’ai bien que trente-quatre ans, j’ai le temps de m’affoler avec ça. Et je ne tue vraiment personne. » Ouais, hein, parce que merde, ça serait un petit peu embêtant qu’on se mette en prime à répandre des rumeurs de ce genre sur lui - enfin il s’en passerait volontiers. « Et je t’ai dit, je suis embaumeur. C’est un petit peu délicat à expliquer à un enfant, mais je fais en sorte que les gens qui sont morts continuent à avoir l’air… vivants… le temps nécessaire. » Un temps. Et merde. Pas clair du tout, et vraiment délicat à expliquer à un enfant. « Ca ne veut pas dire non plus que je suis le docteur Frankenstein, ou que je prévois une invasion de zombies. Non ça serait encore pire que me prendre pour un tueur à gage ou pour Dorian Gray… » Réfléchis, réfléchis, réfléchis… « Tu vois les momies égyptienne? » finit-il par sortir d’un recoin de son cerveau « Et bien je fais la même chose. Mais en beaucoup moins sec. Et en beaucoup moins… jaunâtre. Avec des méthodes modernes. Pour ne pas que les gens gardent les traces de comment ils sont… morts. » Les dés étaient jetés. Ou il partait en hurlant (et en pleurant), ou il prenait la chose comme un petit qui sait déjà que le Père Noël n’existe pas et que les gens ne passent pas non plus l’éternité sur Terre.

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Certes, Dorian aimait bien les enfants. Ce n’était pas pour autant qu’il leur parlait volontiers de son métier. Il savait qu’il avait eu une réaction exceptionnelle de calme et de maturité quand il avait surpris lui-même son père sur le fait - pas un hurlement, pas une angoisse, rien du tout. Mais pour les autres… La mort, ce n’était pas nécessairement une chose dont on parlait tous les jours en famille, ou une chose qui était entrée dans la case « normalité » à un si jeune âge. En conséquent, c’était toujours un petit peu délicat d’annoncer à des gamins que oui, il travaillait sur des cadavres et que non, un cadavre n’ouvrirait plus jamais, jamais les yeux. Heureusement, ses clients avaient le bon sens de ne jamais amener leur progéniture quand ils devaient s’entretenir avec lui. Pas d’explication. Pas de risque non plus.
Sauf que voilà. Quand l’un d’entre eux s’introduisait chez lui pour vérifier qu’il n’était pas un personnage de roman légèrement psychotique sur les bords, il fallait bien trouver une solution de présenter son métier au mieux, sans faire outrageusement peur. Exercice auquel il était assez mal préparé. Il ne faisait pas vraiment partie des catégories professionnelles que l’on invitait au salon de l’étudiant ou pour présenter son métier devant une classe de jeunes têtes blondes. Qu’est-ce qu’il avait fait pour mériter ça, déjà? Tout aurait été tellement, tellement plus simple si le responsable de ce vacarme n’avait été que son furet… mais non.
Une chose était certaine. Ce gamin était très, très bavard. Il retombait très, très vite sur ses pattes. Et le choc du premier instant semblait être plus ou moins passé - ou tout du moins il ne pensait plus que Dorian allait le trucider et déguster sa cervelle à la petite cuillère (y’a des civilisations qui font ça avec les singes, mais les singes, eux, ne méritent que ça). Malgré un débit de parole extrêmement élevé et ce qui était apparemment une imagination débordante, il semblait aussi être suffisamment mature pour poser des questions véritablement sensées. Si on oubliait celles qui l’étaient un peu moins (quoique transformer Huntington Beach en Zombie-ville, il y avait du bon concept là dedans, ne serait-ce que pour un film d’horreur). Dorian eut un léger sourire. Pourquoi on n’entendait jamais parler de ce métier? « C’est pas qu’on en entend pas parler. Tous les adultes savent que ça existe. Mais on évite d’en discuter avec les enfants, c’est… délicat, tu vois? Mais oui, c’est grosso modo comme préparer les morts pour une séance photo. » Il eut un temps de réflexion, avant d’ajouter précautionneusement: « Ce qui ne veut pas dire que je suis une maquilleuse non plus. ». N’empêche qu’avec tout ça, il n’était pas rentré dans le vif du sujet - non, il s’était simplement contenté de tourner autour du pot. Alors que le gamin devant lui, image même de la curiosité avec ses sourcils froncés et son regard attentif, ne voulait qu’un complément d’information. Allez. Quelques mots à aligner. Rien de grave. Il avait lui-même très bien encaissé la chose, gamin! Autant il allait même faire naître une vocation! Haha. Non. Fallait pas déconner non plus. Il avait comme l’impression que l’avocat Harper ne lui pardonnerait pas facilement d’avoir fait de son fils un thanatopracteur en herbe. Mais il fallait avouer que ça changerait des stéréotypes à la « pompier », « footballeur » ou « acteur ». Non? Non… « Et oui, t’as raison, je pense que les morts s’en foutent bien de mon travail. Pourtant je fais un boulot vraiment superbe. Mais le mort a tendance à être ingrat. » Une légère moue - les aléas du métier. « En fait, c’est surtout pour les familles. Au moment de dire… au revoir… les familles ont besoin de voir les gens qu’ils ont aimé comme ils ont toujours été. Tu vois? Et pas tout abîmés. » Il eut un rire, totalement déplacé, « J’ai eu quelqu’un un jour… un boucher, qui s’était blessé, vraiment, vraiment blessé avec un de ses hachoirs. Non c’est pas drôle. Je devrais pas dire ça. » Il regarda à nouveau le gamin de haut en bas puis de bas en haut. Ouais. Il devrait vraiment pas dire ça devant un enfant. Ca pouvait quand même être un tout, tout petit peu traumatisant. Il valait mieux s’arrêter là.
Mais le petit Jamie Harper en demandait toujours plus. Une seconde à peine et de nouvelles questions fusèrent, auxquelles il fut bien évidemment forcé de répondre. « La peau, c’est plein d’eau. Et quand l’eau part, ça devient tout sec, alors oui, un peu jaune. Mais c’est surtout sur les momie, où il y a pas de décomposition. Le reste du temps tu as pas le temps de remarquer des trucs comme ça, vu que c’est déjà devenu pas très beau à voir et pas très bon à sentir. Non tu veux pas savoir. » Et tout à coup, Dorian fut heurté par quelque chose. Cela faisait des semaines et des semaines qu’il évitait soigneusement le contact humain, qu’il avait perdu l’habitude de la sociabilité, perdu l’habitude du dialogue. Et même s’il y avait quelques hésitations là tout de suite, principalement dues à l’âge de son interlocuteur et des conséquences un peu traumatiques que pouvaient avoir les évocations trop directes de son métier, tout allait bien. Parler à cet enfant n’était pas un problème. Du tout. Même. Il avait presque l’air de s’attendrir. Lui d’ordinaire peu causant, il répondait aux questions sans encombre. « J’ai déjà eu des morts par balle. C’est pas le plus banal dans les parages non plus, Huntington Beach reste une petite ville, mais j’en ai déjà eu. C’est pas le plus difficile à gérer, si tu veux mon avis. » Un temps, et puis il se sentit obligé d’ajouter, comme pour se rassurer un peu: « Evite de dire à ton père que je fais la promotion du dernier métier qu’il souhaiterait à son fils, d’accord? » C’était pas non plus comme s’il gérait un sex-shop, mais sa profession restait dans l’ensemble connue essentiellement des adultes.

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Son psychiatre, ce cher docteur Soren Weiss, s’arracherait probablement les cheveux s’il voyait que Dorian communiquait plus facilement, plus longtemps avec un jeune enfant qu’avec lui - et sans aucun once d’ironie. Comme s’il prenait plus facilement le jeune Jamie Harper au sérieux que l’armée entière de ses diplômes. Et bien… il n’aurait pas tout à fait tord. Il savait que ce gamin ne ferait pas preuve de faux intérêt, de fausse compassion, et surtout n’était pas payé pour l’écouter. Bien sûr qu’il n’allait pas étaler ses malheurs devant lui - ce n’était qu’un enfant après tout, trop jeune pour entendre autant d’horreurs. Mais papoter ainsi, de tout et de rien, de son métier, des momies, de Dorian Gray, tout ça, c’était déjà énorme. Un peu comme une bouffée d’air frais. Et il fallait bien avouer que c’était un peu (beaucoup, vraiment beaucoup) plus agréable que de simplement se confier aux cadavres sur lesquels il travaillait - détail de son quotidien qui aurait probablement fait partir en courant & en hurlant le jeune Jamie Harper s’il était arrivé à sa connaissance, quand on y pensait. Il faut dire que l’on avait déjà vu beaucoup plus sain comme attitude. Mais pour un type dont le métier consistait essentiellement à travailler manuellement sur des cadavres, Dorian avait un réel attrait pour la curiosité, et ne manquait jamais une occasion d’y répondre. Peut-être qu’il aurait dû se lancer dans l’enseignement, après tout. Et une vocation ratée, une!
« J’ai déjà vu des momies, oui » dit-il avec un sourire. Mais probablement pas les momies auxquelles Jamie pensait - pas des momies égyptiennes. Non. Mexicaines. Probablement aussi impressionnantes dans le genre, quoique bien moins connues. Tout à coup, il eut un sentiment étrange - comme une vive pointe de tristesse au souvenir de ce pays et aux bonnes années qu’il avait pu y vivre, et l’envie urgente d’y retourner pour se ressourcer. Sauf que c’était trop tard. Il était maintenant à la tête d’une entreprise, après tout, et ne pouvait se permettre de la condamner ainsi sur un coup de tête. En attendant, il ajouta pour clarifier: « Mais pas avec des bandelettes et pas dans des pyramides. Mexicaines. Le billet d’avion coûtait moins cher, et c’est tout aussi intéressant si tu veux mon avis. » Et puis il eut un nouveau rire (diantre!) aux questions qui suivirent: « Et c’est parce qu’ils avaient des types comme moi qui font bien leur boulot qu’elles ne se sont pas décomposées. C’est pas une espèce supérieure à la notre. Seulement du bon vieux savoir faire. N’importe qui peut être une momie. On fait un peu tous partie de l’espèce supérieure, en fait. ».
Et le bombardement de questions se poursuivit. Apparemment, Dorian venait de faire la connaissance du meilleur public de la ville - Jamie Harper, ou le gamin qui est passionné par à peu près tout même s’il vient d’avoir la peur de sa vie en touchant un cadavre humain. C’était une chance. Il faisait des déductions à la pelle, pas trop mauvaises en plus - particulièrement pour les sutures. Des fils invisibles? Ha, si seulement on en était déjà arrivé à ce point! « Non, pas de fils invisibles, désolé. Ca m’arrangerait bien. Mais on peut utiliser des substances, comme du maquillage, pour enlever les traces. C’est très délicat à faire, il faut pas en faire trop, ni pas assez, mais ça marche plutôt bien. En tous cas, comme je t’ai dit, aucun client n’est jamais venu se plaindre… » finit-il par ajouter en désignant nonchalamment le cadavre ou « client » toujours allongé sur la table d’opération, à leurs côtés, comme si de rien n’était. Mais rien ne semblait pouvoir satisfaire la soif de connaissance de l’enfant. Tout à coup, deux nouvelles questions lui tombèrent dessus - des questions que Jamie n’imaginait probablement pas liées, mais qui l’étaient profondément. Et Dorian fronça légèrement les sourcils. « J’ai choisi ce métier parce que mon père l’exerçait aussi », dit-il, un peu froidement peut-être, perdant du même coup pour cette réponse le ton de conversation détendue qu’il avait miraculeusement adopté jusque là. A la deuxième interrogation de l’enfant, il ne répondit pas. Oui, il s’était déjà occupé de personnes qu’il connaissait. Ce père là, qui l’avait inspiré jusqu’au choix de son métier. Et sa mère. Mais le sujet était encore beaucoup trop sensible pour qu’il ne se permette de l’aborder de cette manière - même si Jamie ne pensait sûrement pas à mal en se livrant à ce qui était tout bonnement et simplement la curiosité d’un gamin qui découvre un tout nouvel univers, totalement inconnu.
Eboueur, pire qu’embaumeur? Hé, il avait raison le petit. Surtout si Dorian avait bien deviné de qui le jeune Jamie était l’enfant. Un père avocat vivrait probablement plus mal de voir son fils devenir éboueur qu’embaumeur… Enfin, il n’y avait pas de sous-métier non plus, mais le thanatopracteur reconnaissait volontiers que la réputation de sa profession était on ne peut plus sordide. Et il en jouait volontiers, lui-même étant d’une apparence assez impressionnante de taille, de minceur et de générale froideur. Comme son père avant lui. Mais les deux avaient le point commun de cacher sous cet aspect une grande tendresse - très, très, très bien cachée néanmoins. « Et ne t’inquiète pas. Je n’aurai pas d’ennui personnellement. Après tout, c’est toi qui t’est introduit chez moi. Rien ne me retombera dessus, et rien ne te tombera dessus. De ce que je sais, tu as très poliment frappé à la porte pour demander du sucre pour faire des cookies. Vendu? » Quoi? Ok, c’était un gros mensonge, ok, on ne propose pas à un enfant de grandir, ok, ça fait un peu la promotion de très mauvaises habitudes, mais ça arrangeait tout le monde pour le coup. Il sourit. « Je peux même vraiment te donner du sucre pour appuyer l’histoire. En théorie, maintenant tu peux me croire quand je te dis qu’il n’est pas empoisonné. » Dorian Gray… C’était vraiment, vraiment drôle quand on y repensait, ce que peut bien produire l’imagination d’un enfant sur un voisin un peu trop discret pour être honnête. Enfin. Il était heureux, en tous cas, que le malentendu semble résolu avec le jeune Jamie Harper.