Grief is the price we pay for love

Keith & Serena

“You will lose someone you can’t live without,and your heart will be badly broken, and the bad news is that you never completely get over the loss of your beloved. But this is also the good news. They live forever in your broken heart that doesn’t seal back up. And you come through. It’s like having a broken leg that never heals perfectly—that still hurts when the weather gets cold, but you learn to dance with the limp.”

La soirée était plutôt tranquille, jusqu'à présent, et je me tenais à l'entrée des clients, un bouquin de droit sous le nez. Un stylo derrière mon oreille, je tentai de finaliser mon devoir – qui était à rendre dans deux jours – pendant que tout était calme à la réception et que les clients n'avaient besoin de rien.

Keith et sa fille s'étaient absentés en début de soirée, pour pouvoir assister au spectacle de la petite. Elle était partie, tout sourire aux lèvres, son déguisement sous le bras. Keith avait semblé moins ravi à l'idée de passer la soirée entouré d'enfants déguisés, mais il avait néanmoins un regard attendri dès qu'il posait les yeux sur sa fille, qui faisait plaisir à voir.

Il n'était pas tard quand ils rentrèrent tous les deux, la petite Béatrice entrant la première tout en imitant les gestes qu'elle avait fait au cours du spectacle. Je relevai la tête, l'observant depuis le comptoir avec un sourire amusé. Elle m'interpella, manquant presque de se casser la figure en exerçant sa pirouette. Je souris légèrement à la petite.

« Waouw ! J'suis sûre que tu en as ébloui plus d'un, ce soir ! », lui assurai-je, dans un sourire complice, tandis que son père me saluait et me demandait s'il n'y avait rien de spécial à signaler.

Le saluant à mon tour, je me penchai sur le comptoir pour m'emparer du calepin qui me servait à noter ici et là les choses que je ne devais absolument pas oublier. « Les personnes de la 4 voudraient prendre leur petit déjeuner plus tôt demain matin. Ils voulaient savoir si c'était possible. », expliquai-je, avant d'ajouter, « Et un couple de russes a appelé pour réserver. Ils arriveront dans deux jours », lui annonçai-je, satisfaite d'avoir pu comprendre ces futurs clients grâce aux cours que j'avais pris ces dernières années et grâce auxquels j'étais presque devenue bilingue à présent. C'était idiot, mais apprendre le Russe m'avait plu. Ca m'avait en quelque sorte rapprochée de Luka. Je savais que je devais tourner la page, et laisser toute cette histoire derrière moi, mais j'en étais incapable. Alors, je faisais mon deuil, à ma manière. En buvant de la vodka, toute seule le soir, et en apprenant la langue maternelle de celui qui avait été le seul homme qui avait jamais compté dans ma vie. « Sinon, rien de spécial ! », ajoutai-je, dans un sourire, tandis que mon patron accompagnait sa fille dans la partie de la maison qui leur était réservé. Je me réinstallai près du comptoir, quand il revint près de moi quelques minutes plus tard.

Il m'expliqua que, puisque la petite était dans son bain pour la prochaine demi-heure, et que les choses étaient tranquilles ce soir, je pouvais quitter les lieux et le laisser s'occuper du reste. Je grimaçai lorsqu'il mentionna une quelconque fête à laquelle je pourrais me joindre. Hélas, non. Ma vie sociale était assez réduite. C'était en partie pour cela que j'aimais ce boulot : il me donnait l'excuse idéale pour pouvoir échapper aux mondanités que je ne supportais pas. Je ne voulais pas partir, je ne voulais pas rentrer. Pas maintenant. Je savais ce qui m'attendait, une fois seule à mon appartement. Ce silence, cette solitude... Je n'étais pas prête à les affronter, pas maintenant. Je préférais encore rester à travailler quelques heures de plus.

« Je préférerais rester, si ça ne vous dérange pas. », lui confiai-je, dans un timide sourire, comme pour le convaincre d'accepter de me garder à ses côtés pour le reste de sa soirée.

A sa question, je hochai finalement la tête, en guise de réponse. Je m'installai devant mon livre encore sur le comptoir, tandis que mes yeux se posaient finalement sur une photo de Keith et sa défunte femme qu'il gardait précieusement aux yeux des inconnus. Ils étaient beaux, dessus, ils étaient jeunes, et ils semblaient heureux. Ils resplendissaient. J'esquissai un triste sourire à la vue de cette photographie, avant d'oser tourner la tête vers mon employeur.

« Vous pensez souvent à elle... à votre femme ? », osai-je alors lui demander, si bas, que je n'étais même pas certaine qu'il m'ait entendu.