leave the virtue of pity, but we live with the shame. so scared to dream in a world with no sunlight. when you wake up, you know it's darker than last night. – j3tears.

Soupir d'ennui. Matinée passée au comptoir. Je pensais à m'évader, mais je n'en eus pas le courage. Ce n'était qu'un mauvais moment à passer avant de pouvoir tatouer à nouveau. C'était mon rôle la plupart du temps, loin du comptoir et du carnet de rendez-vous ; je reproduisais des traits insignifiants sur le corps de mes clients, j'encrais en eux des courbes aussi précises qu'indélébiles ; je retranscrivais dans la chair ma détermination d'antan, à travers de plats et banals tatouages. Je détestais ce salon et je détestais mon boulot. Accueillir les clients d'un sourire hypocrite, les amuser grâce à quelques paroles que je voulais sympathiques. Foutaises. Je me fichais bien de connaître les diverses raisons qui poussaient les gens à venir se faire tatouer, je crachais sur l'art et haïssais mes collègues de travail. Je les méprisais, eux, ces putains d'artistes qui ne savaient rien de la souffrance physique et ignoraient comment faire mal. Tatouer n'est que blesser partiellement, écorcher la peau et attendre que la lésion cicatrise. Je savais infliger pires blessures, des plaies béantes que même le temps ne pouvait refermer. Mais je devais me contenter d'un sourire amical à l'égard de l'étranger qui passe la porte. Mon rôle était de lui faire un joli dessin sur le corps, rien de plus qu'un tracé anodin qui le ferait grincer des dents et que ce pauvre con regretterait certainement quelques années plus tard. C'était ça, mon job.

Je griffonnais sur le cahier de rendez-vous depuis quelques heures – de longues heures, d'insoutenables minutes à la chaîne qui m'auraient été fatales sans ce carnet – ; d'abord de petits dessins, puis un carreau sur deux. De temps à autre, mes soupirs d'agacement se perdaient au fil des bruits sourds et des semblants de râles s'échappant de la pièce d'à côté ; on distinguait tout juste ces faibles cris de douleur, comme étouffés par le vrombissement des machines. Cramponné au fauteuil, le pauvre gars se faisait charcuter la colonne vertébrale depuis un bon moment déjà. (Et les minutes qui défilaient devaient lui paraître aussi longues qu'à moi.) J'étais envieux, je souhaitais prendre sa place ; je connaissais la souffrance mais n'avais ni pitié, ni compassion. Seulement le désir que l'aiguille transperce ma peau à m'en donner la nausée, s'infiltrant dans ma chair et s'y répandant comme un poison mortel. Le souvenir de mon premier tatouage, accompagné d'un flot de nostalgie, me revint en mémoire ; sur les muscles saillant de mon dos, dans ma chair et pour toujours, on avait gravé en moi ces courbes précises et débordantes d'histoire. J'avais souffert comme lors de ces interminables entraînements qui rythmaient mon quotidien autrefois, panique et rigueur me tenant éveillé. Allant même jusqu'à m'arracher de rares – mais profondes – lamentations lorsque l'aiguille venait effleurer ma colonne vertébrale. Mais l'espace d'un instant, ce supplice, intense et continu, avait éveillé en moi un étrange sentiment.. Comme si j'eus été vivant.

De temps à autre, j'osais lever les yeux vers l'horloge pour m'informer du temps à patienter avant ma prochaine pause. Puis mon regard basculait vers l'entrée du salon, et je m'attardais avec apathie sur chacun des passants ; ils défilaient en cadence devant la vitrine tels des cadavres ambulants, courant à leur paperasse et à leurs réunions de travail. On eut cru un troupeau de moutons, obnubilé par son salaire et avide de pognon. J'aimais mieux me tenir à l'écart de ces fourmis rouges et de leur misérable vie de travailleuses. Je n'étais que partiellement rongé par un quotidien plat et morose, mais la fréquentation de banquiers, de commerçants, d'hommes d'affaires, jetait davantage de lassitude au fond de ce trou noir. Alors je fuyais les gens comme la peste, soucieux de me tenir loin de ce mal incurable qu'était le quotidien.
Le retentissement de la clochette à l'entrée me tira brusquement de mes pensées. Une jeune femme, que la confusion avait poussée jusqu'ici, s'approcha du comptoir.  Ses excuses balbutiées m'arrachèrent un petit rire, et sa question un haussement d'épaules. « Ça doit bien faire cinq ans que je tatoue ici. Peut-être un peu moins. » Elle me demanda ensuite combien de temps pour un tatouage sur la fesse. Je me donnai alors un air de réflexion, me voulant professionnel avant tout. « Tout dépend de l'étendue du dessin. Vous avez une ébauche à me fournir ? Ou juste une idée de la taille de votre tatouage ? »