- You can blow what's left of my right mind -

You can holler, you can wail, you can swing, you can flail, you can fuck like a broken sail. But I'll never give you up, if I ever give you up my heart will surely fail. No longing for the moonlight, no longing for the sun, no longer will I curse the bad I've done. If there's a time when your feelings gone, I wanna feel it

 C’était un soir comme un autre au Penthouse.

Le club était bondé aujourd’hui. Elle avait pris son poste avec relativement peu de retard, mais aussi avec un sourire flamboyant qui faisait oublier au monde entier qu’elle n’était pas à l’heure. Elle empochait les pourboires en deux, trois battements de cil. Servait des cocktails, non sans oublier de s’en garder quelques uns pour elle, en douce, derrière le bar. Plus rien d’autre ne comptait, sinon ce sentiment absurde de légèreté que lui donnait le fait d’être regardée. Admirée. Appréciée. Elle s’était levée insouciante - toute entière à cette routine nouvelle qui s’était construite à son retour à Huntington Beach, à cette vie d’une seule ville qui finalement, peut-être, avait ses avantages. Elle avait un job. Elle gagnait de l’argent. Elle collectionnait toujours les hommes. Elle avait gardé tout autour d’elle cette aura de liberté absolue, celle qui faisait son charme. Alors, c’était un soir comme un autre au Penthouse - et avoir des habitudes n’était peut-être pas si horrible, elle se sentait à nouveau capable d’avancer.

Jagger aimait à se faire croire que tout allait bien. Que oui, elle ne pensait plus au Hometown, que rien ne s’y était passé, que sa vie avait repris son cours, qu’elle avait tourné cette foutue page. Valsant entre les tables et les strip-teaseuses, un plateau en équilibre précaire au bout de son bras, elle se payait même le luxe de penser qu’elle pourrait retourner dans le café et ne pas être bouffée par la peur de constater que quelque chose avait changé. Mais c’était peut-être simplement parce qu’elle était un peu ivre. Et qu’un mois tout entier s’était écoulé. Et qu’entre temps elle avait entretenu l’illusion de la normalité - c’est à dire qu’elle avait recommencé à sortir, à boire, à danser avec des hommes, à faire l’amour avec des hommes. Des femmes, aussi. Elle avait accumulé assez de temps sans être bouffée par cette obsession, le souvenir de Donovan, de son corps, de sa bouche. C’était un soir comme un autre au Penthouse et elle était à nouveau elle-même. 

Elle y songeait, sereine, alors qu’elle déposait quatre whiskys sur la table de quelconques pervers. Elle avait aux lèvres ce très léger sourire absent, un peu narquois, aussi. Celui d’une femme qui se sait indépendante, et qui savoure cette idée avec délice. Elle ne souleva même pas le regard que l’un d’entre eux avait jeté sur son décolleté - c’étaient les règles du jeu, et en quelques sortes son gagne-pain. Tout allait bien. Prenant son air de barmaid impatiente, elle attendit, la main tendue, qu’on lui donne ce qui lui était du - et elle n’était pas du genre à s’offusquer d’obtenir un peu plus que ce qui était justement dû parce qu’elle était habillée de telle ou telle façon. Au contraire. Quelques instants encore et elle les saluait d’un vague signe de la tête, leur souhaitait une bonne soirée, et retournait vers le comptoir non sans avoir donné une claque sonore sur la fesse de la strip-teaseuse la plus proche. No offense. C’était une amie.

Elle laissa enfin tomber le plateau vide derrière le bar, et d’un grand signe de la main demanda à sa collègue de la rejoindre. A moitié gesticulant, à moitié hurlant, histoire de couvrir le vacarme ambiant qui régnait dans le Penthouse, elle parvint à lui faire comprendre qu’elle prenait sa pause et qu’elle allait s’encrasser les poumons dehors. Aussitôt fait, elle s’installa pour quelques instants sur l’une des chaises histoire d’extraire de son sac à main son paquet de cigarettes, son briquet, bref le nécessaire vital à sa survie. Mais quand elle releva les yeux, elle croisa un regard.

Peut-être qu’elle le soutint un peu plus longtemps que nécessaire. Mais c’était parce qu’elle avait bu plus que de raison pour une théorique employée du club. Toujours était-il qu’il la fixait, il la fixait réellement, avec quelque chose comme une obsession qui lui noua légèrement la gorge. Mais elle était une grande fille. Et puis ce n’était pas comme si elle était une strip-teaseuse - non, elle faisait partie de l’autre moitié des femmes du Penthouse, celle qui ne se déshabillait pas et empochait presque autant d’argent, merci bien. Elle avait peu de dignité quand il s’agissait de se mettre toute nue, mais elle avait au moins celle de ne pas le faire en public. Alors on ne la harcelait pas. Ou alors on changeait vite de cible, aussitôt qu’un quelconque string pailleté traversait la pièce. Bref - c’est totalement insouciante qu’elle poussa la porte du Penthouse pour parvenir à la rue, et, faisant quelques pas pour s’éloigner des videurs et avoir la paix, alluma une cigarette. Seule. Tranquille.

Sauf que non.

Monsieur Regard Pervers avait a priori décidé de la suivre, et venait de se pencher (un peu trop) vers elle (et ses seins) pour lui demander, à grand renfort d’haleine alcoolisée: «T’as pas du feu par hasard?». Sublime entrée en matière. Elle leva les yeux au ciel, et lui tendit le briquet: «T’es conscient que j’ai un visage au-dessus de cette poitrine, hein?». Si il y avait une chose que Jagger Dickens savait faire, c’était être froide et sarcastique lorsqu’elle voulait qu’on lui foute la paix (et beaucoup moins froide et sarcastique quand elle était tout à fait d’accord pour aller plus loin qu’un simple partage de briquet) - et en général, cela marchait. Sauf que là, non. «Ouais. T’as de beaux yeux d’ailleurs. Un peu trop grands, un peu flippants, mais putain de sexy.»

On ne pouvait pas tous être des pros de la drague. Elle leva les dits yeux (flippants) au ciel en espérant que cette fois-ci son absence de motivation pour quoi que ce soit de sexuel avec un ivrogne serait bien transmise au dit ivrogne. Sauf qu’il revint à la charge. «T’es une strip-teaseuse?». Bon sang, il avait vraiment besoin qu’on lui remette les yeux en face des trous celui là. Sauf que dans la mesure du possible, elle préférait ne pas avoir à lui foutre son poing dans la gueule - elle perdrait sa cigarette dans le processus, et l’augmentation du prix du tabac n’allait pas du tout dans ce sens là. Alors elle se contenta de le faire verbalement. «Est-ce que j’ai l’air de me trimballer en string leopard? De toute évidence, non. Alors va me faire le plaisir de demander au videur s’il se trimballe lui en string leopard.» Voilà, si avec ça il n’avait pas compris, elle voulait bien se dam... «Tu serais super bonne en string leopard».

Bon.

C’allait être une fort peu relaxante pause cigarette. 

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 Dans un monde idéal (enfin idéal pour qui? cela restait encore à voir, mais en tous cas surement pas pour elle-même), Jagger Dickens aurait pu être une gentille jeune femme. Oui, elle aurait pu se trimballer en petite robe blanche dans les champs, aimer les papillons, les fleurs et les licornes, cultiver un anglais parfait sur le plan de la grammaire et de la politesse. Elle aurait pu être en tout point aimable, parfaite et distinguée. Sous cet aspect de jeune vierge effarouchée, elle aurait aussi pu prendre peur dès qu’un inconnu montrait des intentions au-delà de la simple amabilité envers elle, le soir, dans la rue - et se jeter dans les bras du preux chevalier en armure qui serait venue la sauver de l’emprise du gros pervers, histoire de monter sur son cheval blanc et de vivre heureuse avec lui jusqu’à la fin des temps. Mais voilà. Ce n’était pas un monde idéal - du tout. Elle était simplement elle-même. Jagger Dickens, la fille de hippies avec un frère coincé du cul à désinhiber un peu, celle qui avait pris de sa mère le goût de la liberté et le goût de l’aventure, et qui à force de vivre ces aventures s’était rendue compte que rien n’était tout rose. Qu’il fallait être forte, et surtout indépendante, pour vivre au plus, au mieux, et ne jamais avoir à en souffrir. Elle n’attendait aucun preux chevalier en armure, cheval blanc et tout le tralala - il était une menace potentielle. Et surtout, surtout une entrave potentielle. Non, elle était son propre chevalier sur cheval blanc, et elle se démerdait parfaitement comme ça - merci bien. Il n’y avait que sur elle même qu’elle voulait bien compter, pour la survie de sa propre dignité. 

Mais apparemment elle était bien la seule à penser qu’elle n’était pas cette pauvre connasse sans défenses. Et Sire Donovan Halvey De Chicago avait décidé de revêtir sa belle armure reluisante (à moins que ça ne soit qu’une simple chemise à carreaux...? Enfin toujours était-il qu’elle avait l’impression qu’il prenait cette chemise à carreaux pour une cotte de maille) afin de voler à la rescousse de la non-demoiselle-en-détresse.

Au début, elle n’y avait simplement pas cru. Elle était en train de parler au type relou, là, avec son haleine de mauvais mojito (certainement pas un de ceux qu’elle avait fait - bon sang, elle dosait un peu mieux que ça, quand même), celui qui faisait des remarques douteuses sur un quelconque string leopard qu’elle ne portait même pas à cet instant. Elle était en train de réunir le peu de neurones opérationnels qui auraient survécu à ses prises d’alcool discrètes de ce soir pour lui sortir une énième phrase fracassante, le genre qui lui éviterait d’en venir aux mains et de ruiner sa cigarette - et qui ferait par ailleurs reluire un peu plus la haute estime qu’elle avait déjà d’elle-même et de ses capacités. Elle avait relevé les yeux. Et là, elle s’était demandée si quelqu’un n’avait pas foutu du GHB dans son verre - parce que c’était purement absurde comme situation. Et qu’elle en avait sérieusement assez des coups foireux de l’univers.

Il était là. Et Jagger était restée quelques secondes complètement hébétée, oubliant presque qu’elle était à l’origine en train de se débarrasser d’un énième pervers ivre. Non, elle regardait au-dessus de son épaule, à ce pervers ivre. Et c’était impossible, mais son regard était planté dans celui de Donovan. Un Donovan furieux, un Donovan qui a priori avait décidé d’adopter cette attitude à la con de mâle alpha touche-pas-à-ma-femelle qu’elle lui avait pourtant dit des dizaines de fois par le passé de ne garder que pour le cul, et encore lorsqu’elle avait l’extrême amabilité de l’y autoriser. Mais Donovan, surtout, c’était Donovan, le seul. Et elle ne savait pas si elle était furieuse ou si elle était heureuse de le voir, tout était beaucoup, beaucoup trop compliqué. Elle avait besoin de plus de temps - un mois ne suffisait pas, loin de là. Mais il y avait plus urgent. Elle commença à lever la main pour attirer son attention, ouvrit la bouche pour dire quelque chose - probablement quelque chose qui aurait ressemblé à «fous-moi la paix Donovan, je suis une grande fille, j’ai pas besoin que tu viennes te la jouer Neandertal et crois pas que je te vois pas venir avec ta peau de bête et ta grosse massue (double sens intégré et pleinement accepté)» - mais il avait déjà commencé son petit numéro. Alors elle laissa retomber sa main, et leva ouvertement les yeux au ciel en soupirant.

Bon sang, c’était pitoyable. Caricatural. Minable. Affligeant. Tout en même temps. C’était tellement consternant de virilité et de machisme qu’elle avait l’impression désagréable d’assister à un combat de catch en direct, les petits collants et les masques moches en moins. Elle se concentrait sur cette pensée, en essayant à tout prix d’oublier qu’il y avait une partie d’elle, une toute petite et pitoyable partie d’elle qui avait décidé de trouver cela incroyablement sexy - la partie qui avait abusé sur les cocktails, probablement. De temps en temps, au fil d’une conversation qui a priori n’avait aucun besoin d’elle, elle tentait de glisser un petit «Donovan...» menaçant, presque un grognement, histoire de le faire taire enfin et de lui rappeler qu’elle avait beau ne mesurer que 1m63, elle était quand même une grande personne. Sauf qu’a priori on ne l’entendait même plus. Parfait. Alors elle croisa les bras, s’appuya contre le mur, décroisa les bras, porta furieusement sa cigarette à sa bouche, exhala un long ruban de fumée. La discussion qui se tenait devant elle s’était réduite à ses oreilles à une interminable suite de «blah blah blah blah blah blah blah». Longue. Loooongue pause cigarette.

Et puis tout à coup, elle était revenue d’entre les morts pour l’un des deux coqs qui se frittaient devant elle: «Suffisait de le dire que tu avais un mec». Oh fabuleux, elle n’était plus la femme invisible. Elle haussa un sourcil sarcastique, souffla à nouveau un peu de fumée. «J’en étais encore à me demander si toi t’avais un cerveau, connard». Encore une seconde, et il était parti. Sauf que pendant cette seconde, elle en était presque venue à se demander si elle n’aurait pas préféré que le type reste entre eux deux, une sorte de paravant, ou de super rempart de survie. Entre lui et elle, histoire de protéger sa propre santé mentale. Entre elle et lui, histoire de protéger sa santé physique, à lui, pour ce pur numéro de pitoyable machisme. Elle reporta son regard sur Donovan, alors que lui portait son regard sur sa poitrine. Un pervers pour un autre, fabuleux. Elle leva, une nouvelle fois, les yeux au ciel. «Je pensais que t’avais meilleur goût que ce genre d’abruti». Oh. Alors il voulait la jouer comme ça, hein? Elle laissa tomber ce qu’il restait de sa cigarette au sol, l’écrasa sous son talon. «Au plus je te regarde, au plus j’ai l’impression que non, je passe bien ma vie avec ce genre d’abruti.» Pourtant... pourtant il avait beau être un pauvre con, un type comme un autre qui pensait qu’elle avait besoin de lui, elle ressentait le besoin urgent de se presser contre le mur pour mettre autant de distance que possible entre eux deux. Même quelques millimètres. Ce n’était pas qu’elle avait peur de lui - non. Il était loin d’être inoffensif quand il décidait de jouer des poings, mais elle savait que jamais, ô grand jamais il ne serait capable de lui faire délibérément et physiquement du mal. Mais elle avait peur de la Jagger qui s’était laissée retomber dans ses bras, contre toute logique et contre toute attente, il y a un mois à peine.

Alors elle inspira profondément. Expira. Inspira encore. Et puis enfin elle trouva la force de parler, de lancer ce qui s’annonçait déjà, du moins pour elle, comme une énième dispute mémorable de l’éternel duo Donovan et Jagger. «C’est bon? T’es calmé? T’as ravalé ta putain de testostérone?» Elle le regardait, droit dans les yeux. Elle s’efforçait de rester glaciale, pour son propre bien - et elle posa les deux questions qui n’avaient de cesse de lui trotter dans le cerveau. «Maintenant tu vas me faire le plaisir de me dire d’abord ce que tu branles ici, et ensuite de quel droit tu viens voler à ma rescousse alors que je suis parfaitement capable de me démerder toute seule.». Elle soupira encore. Tout avait commencé à la perfection. C’était une belle journée. Une journée normale. Le genre de journée où elle s’était sentie en droit d’attendre de rester tranquille et de vivre sa propre vie. Et bien sûr, ça n’avait pas été possible. Ca n’était a priori jamais possible que l’univers décide de lui foutre la paix. N’importe qui aurait pu venir l’aider - à commencer par considérer qu’elle avait réellement eu besoin d’elle, bon sang, elle en avait vue des pires dans le genre connard lourd -, elle n’aurait pas tiqué. Un videur. Hendrix. Ally. N’importe qui qu’elle ne considérait pas comme un danger plus grand que les pervers du samedi soir. Mais non. Il avait fallu que ce soit Donovan. L’homme qu’elle avait farouchement voulu éviter pendant un long mois, auquel elle avait tout fait pour ne pas penser. Putain. Et le seul qui était fichu de songer, ne serait-ce qu’un instant, qu’elle était une princesse dans une tour aux prises avec un gros méchant dragon. «Parce que merde, Donovan. Tu m’as prise pour qui là?! Non seulement c’était purement inutile, non t’avais pas besoin de montrer tes gros muscles pour protéger ce que tu crois être ta femelle, mais c’était humiliant. PUTAIN d’humiliant. Et ne parlons même pas du fait que tu viens juste de gâcher tout le plaisir que j’aurais pu à voir à rembarrer l’autre connard.»

Parce que oui, du plaisir, elle en aurait pris. Elle aimait à rappeler qu’elle était loin d’être le genre de femme objet qui se trimballe à poil, toute gentille, toute docile dans un quelconque clip de Robin Thicke. Elle aimait à rappeler, et ce avec aussi peu de poésie que possible, qu’elle n’était pas une gentille fille et qu’elle n’était la propriété de personne. L’autre type avait semblé le croire - prétendant au passage qu’elle avait des yeux flippants, merci connard - et elle aurait parfaitement pu le contraire. Et voilà Donovan. Qui semblait le croire aussi, et ce à un tout nouveau niveau de machisme et d’illusions. Au milieu de l’interminable suite de «blah blah blah blah», elle avait cru soulever une remarque sur ses strings. Oh bon sang, elle en levait (encore une fois) les yeux au ciel, même si c’était à retardement. Il s’était foutu dans la merde tout seul, comme un grand, en décidant de venir s'immiscer une nouvelle fois dans sa merde à elle.  

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 Parfois, il fallait à Jagger un gros effort de mémoire pour se souvenir exactement pourquoi elle s’était lancée dans une quelconque aventure avec l’homme qui se trouvait en face d’elle. Parce qu’elle aurait pu se douter depuis les touts premier instants que rien ne pouvait être facile avec Donovan Halvey, qu’il avait cette armée d’instincts de preux chevalier, et que jamais, ô grand jamais elle ne pourrait y changer quoi que ce soit. Pourtant, elle s’était embarquée dans cet incroyable merdier. Peut-être parce qu’il était diaboliquement beau. Peut-être parce qu’elle le sentait capable de la faire rire en toutes circonstances. Peut-être parce qu’il avait cette voix profonde, le genre qui connectait directement ses oreilles à tout ce qui pouvait bien faire d’elle un mammifère en quête de reproduction. Peut-être parce qu’elle reconnaissait en lui un adversaire à sa hauteur - donc quelqu’un qui pourrait en toutes situations l’épauler. Oui, enfin bref, elle avait été suicidaire. Et quand elle essayait de se souvenir pourquoi elle avait été suicidaire, elle tombait sur ce constat atroce: les bonnes raisons étaient nombreuses. Non, innombrables. Et elles lui semblaient toujours, malgré le temps passées, de véritables bonnes raisons. 

Alors elle faisait tout ce qu’elle avait en son pouvoir pour ne pas être cette pitoyable minette qui pointait à l’horizon. Traduction: elle la jouait grosse garce ingrate alors que effectivement, il n’avait pas tout à fait tord et elle aurait pu lui dire merci si cela n’aurait pas pu lui arracher la bouche. Ouais, elle était dans le déni. Quoique non, elle en avait quelque part conscience, donc elle n’était pas réellement dans le déni. Mais tout plutôt que lui donner raison. Elle n’allait pas lui donner une occasion de sortir son petit air du Donovan fier de lui, moustache frétillante et sourire malicieux - même si ce petit air lui donnait l’air de perdre cinq ans tout à coup et de devenir purement adorable.

Et merde.

Non, vraiment, elle n’allait pas lui faire cette grâce. Pas alors que aussitôt débarqué il remettait son sujet préféré sur le tapis - celui du «je suis un petit chien abandonné sur le bord de la route, t’aurais quand même pu m’emmener au moins à la SPA», aussi appelé «Je t’aime. Reviens». Comme s’il n’avait pas compris la dernière fois tout ce qui pouvait bien se tramer dans son cerveau. Elle en avait hurlé, puis elle en avait pleuré, pour finir par coucher avec lui sur le comptoir du café, et dieu seul sait combien c’est peu hygiénique. Alors elle resta un temps la bouche fermement close pour essayer de se contenir. Se berça dans l’illusion que oui, elle était capable de fermer sa gueule de temps en temps histoire de ne pas se lancer dans une nouvelle dispute déchirante. Et puis il y eut la mention d’une «pétasse à se taper dans les toilettes», et elle soupira pour cacher la pointe de jalousie qui lui avait titillé le coeur (oh, bonjour toi). Puis la remarque tout à fait enfantine selon laquelle il «faisait ce qu’il voulait» - qu’elle ponctua d’un espèce de grognement, proche du «...rhaaaa», exaspérée qu’elle était. Et enfin il y eut le grand déballage des grands sentiments du pauvre Donovan. Comme quoi elle avait un sérieux problème. Comme quoi - même s’il fallait lire entre les lignes - il y avait d’autres filles plus aimables et plus reconnaissantes qu’elle, et qui n’attendaient que lui et ses gros muscles. Et puis il lui cracha sa fumée au visage. Alors elle se prit une seconde pour elle, rien qu’une toute petite seconde - le temps de le fusiller du regard et de mettre en ordre tout ce qu’elle pouvait bien penser de lui à cet instant précis.

«Sérieusement, Donovan? Sérieux, tu me fais ce coup là?» Entre temps, il lui avait craché sa fumée au visage - alors, elle lui avait arraché sa cigarette des mains, donné une claque sonore à cette dite main, et calé la cigarette fautive entre ses propres lèvres. Oui, elle venait de le voler. Mais là tout de suite, elle avait surtout besoin de se détendre. Nécessité fait loi, après tout. «Oui, je sais exactement de qui tu parles, mais merde! Tu me fais le coup du «je vole au secours de la demoiselle en détresse» que je NE SUIS PAS histoire de mieux me faire la morale?! Je bosse ici je te signale! C’est pas le moment!» Enfin pour être tout à fait honnête avec elle-même, ce n’était jamais vraiment le moment de discuter avec Donovan. Justement parce qu’il ne s’agissait jamais de discussions. Plutôt de scandales sans réel échange, avec une espèce de putain de tension sexuelle qui n’y finissait pas. Parce que oui. Pendant qu’elle lui parlait, elle éprouvait une nouvelle fois ce magnétisme bizarre, décuplé par l’alcool, et qui la rendait totalement incapable de quitter des yeux la bouche de Donovan. Très pratique pour se concentrer. Elle inspira profondément, tenta de détourner le regard, tira à nouveau sur la cigarette. «Et puis qu’est-ce que tu me veux d’abord? Tu viens taper ta petite crise de jalousie? Je te connais, putain. Je sais que tu savais que je bossais ici. Prends moi pour une putain de psychopathe mais où que tu sois, je sais que t’y es pas par hasard. T’es venu me rappeler que t’existais? Merci bien, je suis au courant connard. Je suis parfaitement au courant.»

Elle aurait tout donné pour ne penser, à chaque seconde de chaque journée, que Donovan existait et qu’il était là, juste à portée de main. Elle aurait tout donné pour oublier qu’elle avait constamment mal, et que pendant qu’il l’avait tenue entre ses bras dans ce putain de café elle avait enfin arrêté de souffrir. Mais non. Il fallait qu’il vienne à sa rencontre, non content de partager le même air qu’elle. «Tu veux que je m’excuse pour mon silence? Ok! Je suis désolée! Tu veux que je te remercie pour la démonstration de force! Ok! Merci! Si ça peut te faire plaisir! Ca me fait profondément chier de dire ça, mais voilà, si ça peut te faire plaisir, c’est fait! Et maintenant, si tu es si intimement persuadé qu’il y a des dizaines de filles dans cette ville prêtes à se foutre à genoux devant toi pour peu que tu joues des muscles devant elles, va, va jouer des muscles devant elles au lieu de me parler d’elles.» Ok, il y avait un non-dit dans cette dernière phrase. Un non dit que le fait que oui, ses yeux étaient retombés sur la bouche de Donovan et ne pouvaient toujours pas s’en détacher, confirmait. L’entendre parler d’autres personnes qu’elle la rendait totalement folle. Et c’était complètement insensé. Parce qu’elle s’efforçait de le faire fuir, de la laisser tranquille, mais d’un autre côté elle continuait à le considérer comme sa petite propriété. Elle pouvait, dans quelques instants de faiblesse, le regarder de haut en bas et se dire que chaque partie de son corps était à elle. Alors elle leva une main, celle qui ne tenait pas la cigarette. Et elle la posa à plat sur le torse de Donovan. En partie pour le repousser, un peu, autant que possible. En partie pour le toucher, et répondre à ce besoin impétueux. Elle se mordit brièvement la lèvre. «Et ma ville n’est pas une ville de merde.» Parce que s’il croyait qu’elle n’avait pas entendu cette partie de sa phrase, il se foutait le doigt dans l’oeil jusqu’au coude, le petit Donovan. Si seulement sa bouche pouvait arrêter de s’imposer à sa vue, comme ça, elle pourrait décemment le haïr. Sauf que non. Et qu’elle ressentait le besoin impétueux de  se hisser sur la pointe des pieds pour l’atteindre, cette bouche.

Un mouvement qu’elle amorça, par ailleurs. Et elle vit qu’il s’en était rendu compte. Alors elle détourna à nouveau le regard. Et dans la seule perspective de le blesser, de rester tranquille avec ces putains de méandres de sentiments qui lui creusaient à nouveau le coeur, elle laissa tomber les mots: «J’ai ma vie ici. D’autres amis que toi. D’autres personnes avec qui coucher que toi. Alors, juste pour une seconde, arrête de me rappeler constamment que tu existes.»

Parce que ça faisait mal.

Tellement mal, putain. 

Et qu’il ne pouvait pas le savoir, pas de sa bouche, qu’il le devine s’il le voulait, elle n’était pas vraiment sure qu’il en soit capable, mais elle avait sa fierté et elle n’en dirait rien. Même si, malgré la mention d’autres hommes, d’autres nuits, d’autres corps surtout, elle avait gardé cette main plaquée sur son torse - pour le retenir et l’éloigner en même temps. Elle savait qui il était. Elle savait qu’il était jaloux, peut-être un peu possessif, et qu’il l’aimait, surtout. Ce qu’elle savait, aussi, c’était qu’elle avait besoin de se retrouver quelques temps loin de lui presque autant qu’elle avait besoin de se nicher dans ses bras.   

Spoiler:

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 Jagger n’avait jamais vraiment su où s’arrêtait le jeu et où s’arrêtait le coeur, avec Donovan. Ils avaient passé du temps ensemble. Tellement de temps. Et tout ce temps passé ensemble avait été comme une longue lutte sans merci. Il s’était toujours agi de se battre, de hurler, d’insulter l’autre - parce qu’ils ne savaient pas faire autrement, comment s’exprimer autrement. Alors ils s’étaient toujours provoqués mutuellement, sautant sur le moindre prétexte pour se laisser aller à la complète hystérie. C’était inexplicable. C’était juste... comme ça. Si elle avait été prête à franchir ce pas, elle aurait pu avouer que c’était de la passion, brute, deux désirs et deux coeurs qui ne peuvent s’empêcher de s’entrechoquer. C’était naturel, malsain, dangereux, mais ils n’avaient aucun autre moyen d’évacuer le surplus constant d’attirance.. Et ce n’était pas sans avantage - après les disputes mémorables, il y avait toujours eu les réconciliations mémorables. Le magnétisme qui les liait se trouvait toujours renforcé quand ils se déchiraient, et peu à peu les boules de rages se transformaient en noeuds de désir. Au petit matin, alors qu’ils se réveillaient nus entre les draps, la rancoeur avait disparu et l’heure était aux rires. Jusqu’à la prochaine fois. Alors ils avaient peu à peu pris cette habitude, celle de lutter l’un contre l’autre. C’était à qui crierait le plus fort. A qui blesserait le plus. Mais comme l’autre, toujours, rendait la pareille, il n’y avait aucune raison de s’alarmer. Aucune. Ils étaient juste ainsi, à s’agripper plus qu’à s’enlacer, à se mordre plus qu’à s’embrasser, à faire l’amour comme deux vipères s’emmêlent. 

Ils avaient gardé cette habitude, même aujourd’hui que le dénouement logique avait changé. L’art de la collision, ils le maîtrisaient toujours à la perfection. Chaque mot était un prétexte à aller plus loin dans la violence - ils étaient toujours ces deux fiertés qui se heurtent. Tout était bon. Sa propre lâcheté, après un mois passé à le fuir désespérément. Leurs deux jalousies d’animaux possessifs. Tout. Même le fait qu’elle faisait un café de merde, et elle aurait presque pu l’admettre si son interlocuteur n’avait pas été Donovan. Mais il ne lui laissait pas le temps de parler - il continuait sur sa lancée, répondait à chaque mot, à chaque petite provocation. Il avait de l’entraînement, ce fils de pute. Il avait de l’entraînement, à la joute verbale. Mais elle encaissait, parce qu’elle savait que tout ce qu’il pouvait dire pour la dénigrer n’était qu’à moitié sérieux. Il le pensait, bien sûr, comme elle pensait intensément qu’il était un putain de psychopathe et que merde! elle avait besoin d’air et qu’il ne semblait pas décidé à lui en laisser. Mais ni l’un ni l’autre n’en tenait vraiment rigueur. C’était encore le jeu. Simplement le jeu. Et le simple fait qu’il s’était apaisé, même légèrement, quand elle avait posé cette main à plat sur son torse, prouvait que rien de cela n’était vraiment important.

Et puis, pour la première fois dans toute l’histoire de leur relation, elle avait distinctement senti qu’ils ne jouaient plus. Qu’elle avait frappé là où il ne fallait pas - qu’il était blessé. Parce qu’il s’était reculé tout à coup, avait repoussé sa main, et s’était mis à agir comme un animal qui saigne. Comme elle. Elle s’était sentie en danger, aussi, et c’était pour cela qu’elle avait attaqué. Un peu pétrifiée, elle le regarda reculer. Puis se mettre à hurler. Et à parler vite, si vite qu’elle le suivait à peine. Lui dire toutes ces choses qu’elle aurait dû rêver d’entendre, parce qu’elles voulaient dire que c’en était enfin fini de cette histoire. Qu’elle allait être seule. Enfin. Putain. Seule. Il allait reprendre la route. Elle allait rester à Huntington Beach. Et le monde ne se foutrait jamais de sa gueule au point de lui faire recroiser son chemin à nouveau. Elle allait être seule. Séparée de Donovan. Enfin. Seule.

Sauf que cette idée, tout à coup, lui serrait le coeur. Elle était toujours là, cette cigarette qui brûlait seule à la main, appuyée contre le mur d’une quelconque baraque où un voisin n’allait pas tarder à menacer d’appeler la police. Mais obtenir ce qu’elle avait toujours voulu obtenir... l’empêchait de respirer. Elle le regardait parler, tourner en rond comme la bête en cage qu’il avait toujours été - et elle était terrifiée. Ce n’était pas de lui qu’elle avait peur. Elle n’avait jamais eu peur de Donovan. Mais elle n’avait jamais tout à fait réalisé qu’elle pouvait avoir peur que Donovan s’en aille. Pour de bon. Elle fit un pas en avant, tenta de se saisir de sa main mais il ne voulait pas, et il continuait à répéter que de toutes façons elle n’en avait jamais rien eu à foutre, et qu’il s’était tout simplement planté sur toute la ligne. Sa main était retombée dans le vide, alors elle essaya de lui parler, de lui dire: «C’est pas ça Donovan, c’est pas ça, t’as pas compris, c’est pas ça» - mais elle savait que ça ne voulait foutrement rien dire parce que ce putain de besoin qu’elle avait de lui, malgré tout, malgré la peur, malgré l’envie de fuir, ne voulait simplement pas se formuler en mots. Et il ne l’écoutait même pas. Il continuait à cracher son venin, et elle se sentait plus bas que terre. Et elle ne savait plus quoi faire. Plus quoi dire. Ils étaient là, comme des cons, au beau milieu de la rue - comme un couple qui se dispute dans une putain de série sentimentale. Mais l’image avait beau défiler au ralenti, elle restait pétrifiée.

Devant le bar, les employés et clients avaient commencé à s’inquiéter. Alors qu’elle prenait son visage dans ses mains, maigre tentative de se recomposer à nouveau une dignité, elle entendit l’un des videurs glisser un «Jagger? Besoin d’aide par ici?». Elle eut ce pur cri de frustration, avant de laisser retomber ses bras et de crier: «Non, non, putain, on a pas encore besoin d’une audience, foutez-nous la paix. C’est juste entre lui et moi.» . C’est juste... lui et moi - et elle reporta son regard sur Donovan.

Il s’était retourné vers elle. Il avait cette expression sur son visage, celle qu’elle n’avait vu qu’une seule et unique fois. Quand elle était partie, en l’abandonnant, faire pour la toute dernière fois la route vers Huntington Beach. Un aller simple, celui qui avait changé sa vie. Elle avait répondu à un appel plus grand que tous les hommes de ce monde - celui de sa famille, celui de son monde qui se brisait en mille morceaux. Mais elle avait eu le temps de voir ce regard, celui d’un homme vidé de sa force - celui de quelqu’un qu’elle aurait mis à mort. Elle avait eu le temps de sentir sa gorge se nouer sous le coup de la culpabilité. De la culpabilité, et d’autre chose. Des regrets. Elle n’avait pas réalisé qu’en serrant sa main ainsi autour de son coeur elle pourrait le briser, et en souffrir elle aussi. Mais la deuxième fois était la bonne - elle comprenait enfin ce qu’elle avait bien pu faire. Et le trou béant qui se creusait dans son propre ventre n’en pouvait plus de s’élargir, alors qu’il reprenait la parole. Dépouillé de sa rage. Dépouillé de sa violence. Dépouillé de tout artifice, aussi, peut-être.

Elle n’en savait rien. De tout ce qu’il avait bien pu vivre. Elle n’avait aucune idée de qui était l’homme, le véritable Donovan Halvey derrière tous ces personnages qu’ils avaient pu se construire et tous les jeux auxquels ils avaient pu jouer. Alors il pouvait être fier - il avait réussi à la faire taire. Elle restait muette, bras ballants, son regard ancré dans le sien - mais dans ce miroir là, tout à coup elle se voyait comme un monstre pour avoir été capable de lui porter un nouveau coup, alors elle détourna à nouveau les yeux. Et puis il eut ces mots, brisés - trois mots simplement, «C’est fini». Leurs regards se mêlèrent à nouveau, et il était là, si proche, qu’elle pouvait sentir son souffle sur sa bouche quand elle parvint enfin à murmure: «Je suis désolée».

Elle s’était vantée d’avoir eu une armure. D’être une grande fille. Quelqu’un paré de boucliers, qui jamais, ô grand jamais ne se laisserait atteindre. Mais le fait était que cette putain d’armure venait de tomber. Et que c’était sur son coeur nu qu’il venait de l’embrasser. Alors elle eut cet instinct primaire - celui de plonger une main dans les boucles brunes, d’entourer son cou de son autre bras, pour le retenir, le tenir contre elle, au plus proche d’elle. Sa bouche était sur la sienne, tout à coup, et elle ne savait plus qui avait comblé le peu d’espace qui restait encore entre eux. Mais le corps de Donovan était brûlant, et le sien toujours glacé, et elle avait besoin de cette chaleur, besoin, tellement, et tellement peur de la perdre putain. Ils s’embrassaient à nouveau et c’était horrible comme ce baiser avait un goût d’adieux, et combien elle ne pouvait plus s’y résoudre. Comme une enfant qui réalise qu’une chose compte à l’instant même où on la lui arrache. Et chaque seconde où leurs lèvres se séparaient, elle était bouffée par les mots, bouffée par tellement, tellement de choses à dire. «Je suis désolée, Donovan, putain, je suis désolée, tellement». C’était cela, ils étaient deux animaux blessée, mais le plus horrible c’était qu’elle souffrait de l’avoir fait souffrir, elle qui ne le soupçonnait même pas. Et cette peur, putain. «J’en savais rien, je voulais pas, je suis tellement désolée» Sa main était toujours au plus profond de ses cheveux, tenait son visage au plus proche du sien, et c’était comme si leurs deux souffles, erratiques, fiévreux, tout à coup n’étaient plus qu’un seul. Partagé. Entrecoupé par des baisers, comme, maintenant qu’elle y avait goûté à nouveau, elle ne pouvait plus s’en défaire. «Je voulais pas te faire du mal, pas comme ça, je suis désolée, putain... Je t’en supplie, calme toi, tu me fais peur, calme toi» Elle parvint enfin à s’arracher de sa bouche - mais posa son front contre le sien, son emprise toujours aussi ferme autour de son cou, de sa tête. Elle ne savait pas s’il cherchait à fuir, à cet instant. Le fait était qu’elle ne lui en laissait aucune chance - mais elle ne voulait plus qu’il s’en aille. C’était fini. Elle ne voulait plus qu’il s’en aille, et cette part d’elle contre laquelle elle avait tellement lutté était, lentement mais surement, en train de la vaincre. Elle n’avait plus peur. Tout du moins, elle n’avait plus peur de chercher son regard. «Pardon... tu aurais dû me parler, tu aurais pu me parler, tu sais. C’est la première fois que je te vois comme ça, je ne savais même pas qu’il y avait tout ça en toi, et ça me fait peur, ça me fait mal, tu sais? Je suis désolée. Pour toi. Pour avoir fait ce que j’ai fait. Pour avoir dit tout ce que j’ai dit. Pardon.» Elle le regardait au fond des yeux - en espérant qu’une fois encore il puisse y lire quelque chose, comprendre tout ce qu’elle voulait dire. «Pars pas.» Et c’était presque une supplique. «Tu peux pas partir maintenant que tu m’as dit tout ça, et que j’ai compris, et que ça me fait mal. Je n’ai pas pitié de toi parce que je sais que tu es quelqu’un de fort et que tu me pardonnerais jamais de te voir ne serait-ce qu’une seconde comme quelqu’un de pitoyable, mais là tout de suite je me déteste, putain, je me déteste tellement pour avoir fait tout ça. Alors pars pas. Reste avec moi. Je supporterais pas de te voir partir. S’il te plait. T’en vas pas. T’as toutes les raisons de me haïr, putain, et je le conçois parfaitement, parce que je suis qu’une espèce de connasse insensible et que t’as pas besoin de ça, et il y a tellement mieux que moi dans ce monde, tellement mieux pour toi, mais j’ai eu tellement peur quand tu as dit que tu allais partir, et tellement mal quand j’ai compris que tu aurais raison de le faire. Putain. Pars pas Donovan.»

Non, Jagger n’avait jamais vraiment su où s’arrêtait le jeu et où s’arrêtait le coeur, avec Donovan. Mais le fait était que pour elle, en tous cas, elle avait senti que le jeu s’était arrêté tout à coup, et que cette part horriblement sincère d’elle-même avait ressenti le besoin impétueux de s’exprimer. Elle avait vu Donovan, et compris qu’elle n’était pas la seule à avoir un coeur. Brisé.   

- You can blow what's left of my right mind -

You can holler, you can wail, you can swing, you can flail, you can fuck like a broken sail. But I'll never give you up, if I ever give you up my heart will surely fail. No longing for the moonlight, no longing for the sun, no longer will I curse the bad I've done. If there's a time when your feelings gone, I wanna feel it

 Jagger n’avait jamais quitté le bord de la route.

Ce n’était pas vrai, bien sûr. Dans le monde réel, elle avait tourné le dos à Donovan et pris le volant. Dans le monde réel, elle avait jeté un dernier regard dans le rétroviseur et la peur, la peur brute de ne pas arriver à Huntington Beach avant qu’il ne soit trop tard pour ses parents, pour son frère, pour tout son univers, avait dépassée le besoin primaire de rester près de cet homme. Dans le monde réel, elle avait traversé le pays sans respirer, bouffée par cette douleur horrible dans son ventre, bouffée par la terreur. Dans le monde réel, elle avait décroché le téléphone pour entendre la voix de Hendrix qui lui disait que c’était trop tard, et elle l’avait senti dans chaque pore de sa peau, oui, qu’elle avait échoué, et qu’elle ne s’en relèverait plus jamais - tout du moins, plus jamais la même. Dans le monde réel, elle avait poussé la porte de la chambre d’hôpital et il y avait tellement de larmes dans ses yeux qu’elle n’avait même pas été capable de voir le visage figé de sa mère. Dans le monde réel, elle s’était tenue immobile, plus pétrifiée que digne, tout en noir, aux côtés de son frère alors que deux cercueils s’enfonçaient dans la terre. Dans le monde réel, tout ce qu’elle avait d’insouciant s’était retrouvé dévoré par la souffrance.

Mais une part d’elle n’avait jamais quitté le bord de la route. Une Jagger qu’elle regardait aujourd’hui avec envie était demeurée à l’instant précis avant le tout premier appel. Elle avait prolongé cet instant indéfiniment jusqu’à ce qu’il devienne toute une vie parallèle, une vie d’allégresse, de rires. C’était une minute de bonheur pur qui ne l’avait jamais quittée. Juste avant que son frère ne l’appelle à l’aide, elle était assise en travers des genoux de Donovan et le regardait droit dans les yeux. Ils avaient partagé une bière, ils écoutaient de la musique de merde, il était tout contre elle, elle était tout contre lui, elle avait ses lunettes de soleil à lui vissées sur son nez, ils réfléchissaient à ce qu’ils allaient bien pouvoir foutre ce soir. Et c’était de l’insouciance à l’état brut, celle qu’elle avait fini par adopter à force de le côtoyer - les questions s’étaient effacées avec le temps, petit à petit, et il y avait de ces instants précieux où la présence de Donovan lui semblait simplement... logique. Il avait cet effet là, sur elle. Sur le long terme. Il l’apaisait sans même s’en rendre compte, sans même être lui-même quelqu’un de foncièrement paisible. Il atténuait les doutes, la douleur, il les effaçait par quelques baisers, par la chaleur de son corps. Il lui faisait sentir que tout allait bien. 

Le souvenir lui en était revenu des jours après le drame. La violence du deuil s’était effacée, et elle s’était souvenue de la route. Et puis elle s’était souvenue de sa vie avant ce dernier trajet. De cette minute. Du moment où tout va bien, et qui paraît d’autant plus superbe qu’il suffit d’un coup de vent, d’un coup de fil, d’un coup de poing dans le coeur pour que tout vole en éclat. Et elle avait chéri cette mémoire. En secret, sans en parler à personne. Peut-être même sans s’en rendre compte vraiment elle-même. Tout ce qu’elle savait, c’est qu’elle ne pouvait pas lutter contre. C’était cette image qui s’imprimait sur sa rétine juste avant qu’elle ne s’endorme - une image comme un signal, comme une voix, grave et rauque, celle de Donovan, qui lui disait tout va bien Jagger. Tu peux t’endormir. Personne ne va mourir cette nuit. Elle n’y pouvait rien. C’était comme ça. C’était ça, le moment d’insouciance que choisissait son cerveau pour enfin se décider à lui offrir le sommeil. Parce qu’une part de Jagger, celle qui niait qu’entre temps avait surgi la mort, avait continué à vivre dans un recoin de ses fantasmes - et elle vivait heureuse.

Il lui avait fallu ce moment de peur et d’horreur de plus pour qu’elle le réalise pleinement. Il avait fallu que Donovan lui tourne le dos et qu’avec toute la force de sa voix, de son corps, de sa bouche, de ses mots, il lui dise adieu. Elle avait alors distinctement vu cette Jagger heureuse lever les yeux, et avec ce petit regard rieur et méprisant qu’elle se connaissait si bien lui dise - alors? Qu’est-ce que tu attends? Alors, alors elle avait compris qu’elle-même ne savait pas vraiment ce qu’elle attendait. Elle avait envoyé se faire foutre des années de fierté mal placées et d’angoisse à l’idée de souffrir à nouveau, et elle l’avait presque supplié, supplié de rester, de la pardonner, de la regarder encore. 

Il n’avait pas le droit de partir alors qu’elle parvenait enfin à ouvrir les yeux. Elle était là, comme une petite fille qui comprend enfin ce qu’est le monde. Il ne pouvait pas l’abandonner maintenant. Ca serait injuste. Cruel. Elle ne s’en relèverait pas. Encore. Elle était tellement fatiguée d’être jetée à terre par le destin. Il était l’acteur principal de cette minute de bonheur intense - il ne pouvait pas lui arracher ce souvenir alors qu’elle était enfin, peut-être, tellement, prête à le revivre.

C’était fini. Elle ne pouvait plus le haïr, quelques soient les raisons qu’elle avait bien pu trouver pour le faire. Il était venu déranger sa petite vie tranquille, sa tentative de se relever de la perte de sa famille? Il avait eu raison, il était sûrement le seul homme sur lequel elle pourrait s’appuyer pour sortir du gouffre. Il était venu mettre à mal la certitude qu’elle avait tant cultivé qu’il valait mieux vivre seule et libre pour être heureuse? Il avait eu raison, après tout elle n’avait pas de souvenir aussi flamboyant que celui où elle se tenait dans ses bras et ne pensait plus à ses putain de principes. Il était un danger potentiel? S’il touchait à son coeur, il serait capable de le réduire en miettes? Tant pis. L’évidence était là: il l’avait dépouillée de son armure, il tenait déjà son coeur et il n’y avait plus rien qu’elle pouvait y faire. Elle avait perdu la bataille, elle en avait conscience. Elle en ressentait une douleur sourde, certes, mais aussi un certain soulagement. Avec le temps, ses armes étaient devenues beaucoup trop lourdes à porter. Tout était devenu beaucoup trop lourd à porter. Mais il avait ses propres bras, il avait ses propres forces, et il pouvait l’aider. Il était prêt à l’aider. Tout du moins, il avait toujours été prêt à l’aider - et elle espérait soudain, avec toutes les forces de son petit corps, qu’il l’était encore. Elle le fixait, hébétée, perdue, bouffée par l’espoir, alors qu’il établissait presque froidement que c’était tant mieux si elle avait eu peur. Il avait raison. Elle ne pouvait plus nier. Elle était à terre, il pouvait faire ce qu’elle voulait de son cadavre en cet instant  - mais elle supposait que c’était cela, grandir.

Elle le sentait, son coeur. Son petit coeur tout glacé, mais qui battait soudain à nouveau. Elle le sentait se tordre dans tous les sens, lutter pour sortir, tomber raide mort et se relever à nouveau, alors qu’il reprenait la parole. Elle entendait tout autant qu’elle voyait que la décision finale de Donovan se prenait devant elle. Partir ou rester? Chaque mot était important - et elle allait être tenue en haleine jusqu’au dernier, qui enfin lui annoncerait si elle allait être abandonnée. Il y aurait toujours Hendrix, bien sûr, Hendrix ne la quitterait jamais. Mais même s’il était son frère jumeau, il lui paraissait tout à coup étrangement terne. Il n’était pas capable de la faire rire malgré l’angoisse, avec ses remarques toujours mal placées, il ne la connaissait pas sous cet aspect farouche mais vulnérable, bouffée par le désir et le besoin, elle n’était que sa soeur. Il lui fallait Donovan. Elle avait besoin de Donovan. De la plus égoïste des façons, elle savait qu’elle avait besoin de sa présence pour se sentir entière. Elle avait besoin de lui. De son corps. De sa bouche. Qu’il soit près d’elle. Qu’il la touche. Même d’une façon infime - même de cette main qu’il venait de poser sur son coeur, et qui devait sentir qu’à cet endroit quelque chose était revenu à la vie. Alors elle releva la tête vers lui. Elle avait presque oublié qu’il était si grand. Qu’il la dominait de son physique, l’entourait toute entière quand il la prenait dans ses bras. Et enfin elle trouva la force de parler, son souffle, sa volonté: «Je suis fatiguée de me battre Donovan. T’imagines même pas combien je suis fatiguée de me battre contre toi.» Elle ne parlait pas de ces luttes quotidiennes, infimes, qu’ils savouraient l’un comme l’autre - elle parlait du fait qu’elle avait cherché à le fuir, à effacer sa mémoire, à effacer son passé tout entier. Il savait qu’il pouvait comprendre cela. Puisqu’a priori il avait compris avant elle, et mieux qu’elle, qu’elle avait besoin de lui pour se reconstruire et avancer. «J’essaye, depuis des mois, putain. Avant même que tu sois revenu. Je voulais plus penser à toi. Parce que, tu sais, j’étais tellement heureuse avant. Ca me faisait mal de me souvenir. Je t’ai laissée sur le bord de la route et après ça a été l’enfer, tout du long, j’ai pas arrêté d’avoir mal putain.» C’était cela - elle avait laissé quelque chose avec lui, et à la peur s’était ajouté la perte d’un rempart contre la douleur. «Ca fait des mois, merde, Donovan. Ca fait des mois et moi non plus ça me fait plus rire, ça me fait plus rire du tout. Ca fait juste mal. J’ai l’impression d’avoir couru pendant tout ce temps pour te fuir, et maintenant je suis juste épuisée.» C’était devenu physique. Comme à la fin d’une course - les poumons qui brûlent et le coeur qui se révulse, les jambes qui cessent de porter et l’envie invincible de simplement s’allonger. D’attendre que le temps passe. «Et maintenant je suis là, je suis là comme une merde et je veux plus que tu partes parce que j’ai tellement couru, tellement longtemps, que j’ai juste l’impression que je suis allée trop loin». Elle ferma ses deux mains en poings, et les appuya contre le torse de Donovan - dans l’espoir qu’il la tienne, qu’il la soutienne, lui transmette un peu de cette force qu’elle avait eu par le passé. «Je suis allée trop loin et maintenant je veux juste rentrer à la maison, tu sais, mais j’ai plus de maison» Elle le sentait, intensément, à chaque jour qui passait - elle était revenue à Huntington Beach mais les rues n’étaient qu’à demi familières. Elle faisait semblant de rire, bien sûr, semblant d’être heureuse. Mais il manquait toujours quelque chose. Une seule chose. Le sentiment d’appartenir à un endroit, de s’y sentir chez soi. Et tout ce temps elle avait fui la seule personne qui pouvait lui faire ressentir cela. «Je... ce que j’essaye de dire, c’est que je t’ai toi. Et même si t’es complètement fou, même si parfois t’es encore plus con que moi, et que merde! tu te fous le doigt dans l’oeil jusqu’au coude si tu penses que je te dirai un jour que tu es beau et intelligent et que je serai un jour le genre de pauvre femme qui fait ta putain de lessive et ton putain de repassage, tu es ce que j’ai de plus proche de ma maison». Elle ferma les yeux une seconde. Les larmes recommençaient à pointer, comme la dernière fois, dans ce putain de café - mais il fallait qu’elle parle. Encore. Elle avait tellement de choses à dire tout à coup, elle qui ne disait jamais rien, elle avait besoin de les laisser sortir tant qu’elle en était encore capable. «Tu sais? Parfois j’ai envie de te frapper, parce que t’es toujours là à appuyer ou ça fait mal, à me pousser à bout, et regarde, tu m’as encore poussée à bout. Mais j’ai beau crier, j’ai beau essayer de te détester, j’ai beau me rappeler que ça me fait putain de peur de ressentir tout ça, je peux juste pas m’empêcher de revenir. Parce que même moi j’ai besoin de rentrer à la maison parfois.». Elle rouvrit les yeux. Les planta dans les siens. Il s’était penchée vers elle - il l’embrassait, encore, comme s’ils allaient mourir demain. Mais elle n’en aurait rien eu à foutre, de mourir demain. Parce qu’à cet instant elle se sentait entière. Elle enfonça ses deux mains dans ses cheveux, dans ces putain de boucles brunes. Et entre deux baisers, parvint à reprendre: «T’as toujours eu ta place putain.» Un baiser, encore. Elle ne pouvait plus s’en passer. Il l’intoxiquait. Ils étaient si proches l’un de l’autre qu’ils auraient pu n’être plus qu’une seule personne. Ils se noyaient l’un dans l’autre. «T’as toujours eu ta place même quand je luttais pour t’en dégager. Mais t’as toujours été comme ça, hein? A pas vouloir bouger ton cul quand je voulais te virer. Mais c’est fini. Je suis fatiguée. Je suis épuisée. Fais tout ce que tu veux. Je serai toujours cette garce hystérique, celle qui hurle quand t’achètes la mauvaise bière, celle qui veut t’arracher la tête parce que tu crois que tu peux te la jouer gros dur avec moi, mais pars pas, putain, pars pas, parce que tout ça c’est à toi, ok? Tout ça c’est à toi. Je suis à toi. Pars pas.» Il y avait trois mots qu’elle voulait dire. Juste trois mots, mais ils restaient là, coincés, dans sa gorge, ils ne voulaient pas sortir, alors ils se réduisaient à cette espèce de cri étranglé quand elle attrapait sa tête pour dévorer à nouveau sa bouche - alors elle disait simplement, parce qu’elle ne pouvait s’empêcher de le ressentir: «Je suis bien avec toi. C’est toi. C’est toi, ma maison. Je me battrai plus contre toi, mais je peux me battre avec toi. » Donovan et Jagger contre le monde. Elle aurait pu en rire, il y a quelques mois encore. Avoir cette espèce de petit sourire méprisant, et la prétention de dire que jamais elle ne prononcerait ces mots. Mais c’était sa réalité, aujourd’hui. Tout simplement. Donovan Halvey s’était imposé à Jagger Dickens - et elle sentait qu’elle ne pouvait plus rien y faire. Simplement s’abandonner. «J’ai pas arrêté d’y penser. A nous. Parce que je sais qu’il y avait un nous. Et ce nous, il a toujours été là, quelque part. J’avais tellement mal. Tellement. Mais y’avait quelque chose en moi qui se souvenait de la minute avant que je parte, la minute avant que je nous foute en l’air, et qui se disait que c’était beau. J’étais heureuse tu sais? Et je sais que t’étais heureux aussi, même si t’étais complètement brisé depuis le début. Même si t’avais tout perdu y’avait un moment où on y pensait plus. C’était juste toi et moi. Et ça me hante d’avoir détruit ça. Toi et moi. Alors reste avec moi. Je t’en supplie, et c’est bien la seule fois de ma vie où tu m’entendras tu supplier.» Elle relâcha sa prise sur ses cheveux. Laissa sa propre tête tomber à nouveau contre le vieux mur. Elle tenta de respirer une seconde. Les mots étaient sortis seuls, animés d’une vie propre. Et elle sentait intensément qu’elle avait dit la vérité, que chaque seconde avait été la plus pure vérité. Elle n’aimait pas être sincère - pas sur ça. Pas quand il s’agissait de se révéler vulnérable. Mais elle ne pouvait pas s’empêcher de sourire. «Je te traiterai encore de connard. Je continuerai à te rendre fou. Je continuerai à te faire crier. Je continuerai d’être chiante. Je t’ignorerai plus. On pourra parler sans s’engueuler. Tu pourras m’embrasser autant que tu voudras. Je suis d’accord. Si c’est ce que tu veux, je suis d’accord. Mais il y a une chose, juste une chose qu’il faut que tu comprennes» Pas qu’elle ne dirait jamais de lui ouvertement qu’il était «beau», «intelligent», «tellement sensible» et «tellement charmant» - il n’était pas con, elle se doutait bien que quoi qu’il arrive elle ne pourrait se résoudre à caresser son égo dans le sens du poil et à lui envoyer des armées de fleurs. «J’en ai jamais rien eu à foutre. Jamais. Et j’ai prétendu le contraire, mais merde, tu sais qu’il y a quelque chose qui va pas chez moi. Ca a jamais tourné rond. Mais j’en ai jamais rien eu à foutre. Y’a plus que avec toi que je me sens chez moi. C’est plus la route. C’est plus Huntington Beach. C’est juste avec toi. Et ça me fait putain de peur, t’imagines même pas, merde, je devrais même pas te dire tout ça parce que honnêtement là tout de suite je me fais juste pitié. Mais je veux pas te perdre. Parce que tu me donnes le sentiment... que tout va bien quand je suis avec toi.»

Jagger n’avait jamais quitté le bord de la route. Dans un recoin de son cerveau qui n’avait eu de cesse de la trahir comme de la remplir d’espoir. Elle avait parlé, elle avait tout dit, tout ce qu’elle avait sur le coeur. Et elle se sentait... comme tout à coup revenue au bord de cette route. Donovan était là, l’instant magique avait été brisé, elle voulait fuir. Il tendait sa main pour la retenir, elle l’entendait distinctement lui dire «Putain mais tu peux pas partir comme ça!». Sauf qu’elle ne lâchait pas cette main qui se saisissait de la sienne. Non. Elle s’y accrochait tout à coup. Elle réalisait que non, elle ne pouvait pas. Qu’elle allait foutre son bonheur en l’air en prenant la route. Et oui, elle s’emparait de cette main. Parce que c’était son ancre. Elle s’emparait de cette main, puis de ce bras, puis de ce corps tout entier, et elle se jetait contre cet homme qui lui donnait le sentiment de vivre. Elle acceptait enfin qu’elle ne pouvait pas tout affronter seule. Et qu’elle avait besoin de lui.

Tellement.   

- You can blow what's left of my right mind -

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 Certains pensaient que Jagger vivait dans un rêve - un très long rêve de vingt-sept ans, passé à ne se soucier de rien pour s’amuser de tout, une vie heureuse à sillonner les routes, à prolonger indéfiniment une glorieuse adolescence. Oui, certains pensaient qu’elle était totalement déconnectée de la réalité, et que c’était probablement le seul moyen d’en extraire ainsi la moelle et d’en profiter entièrement. Mais le fait était qu’elle était horriblement réaliste. Son choix de prendre la route, puis d’y rester, avait été dicté par la plus extrême des lucidités. Elle voyait tout. Comprenait tout. Tout ce qu’elle pourrait manquer en ne s’évadant pas, tout ce qu’elle n’apprendrait jamais, tous ces êtres qu’elle ne rencontrerait jamais. Elle y songeait à chaque instant où Huntington Beach en venait à lui manquer - et ces visions lui donnaient la force de monter dans la voiture, de reprendre la route, pour vivre un peu plus encore. Il y avait, toujours, la peur de manquer quelque chose. La peur de vivre moins qu’elle aurait pu le faire. C’était une véritable boulimie - d’émotions, de sensations. Elle était peut-être moins accro au tabac qu’elle ne l’était à l’existence. Elle savait le vide dans son coeur, et elle savait comment le combler. C’était cela. Simplement.

Et Donovan allait à l’encontre de toute cette étrange rationalité. Il était un rempart. Non, pas vraiment un rempart - il était un repère, une régularité. Un endroit vers lequel revenir, et qui définirait, d’une façon ou d’une autre, la liberté qu’elle pourrait conserver. Elle avait parlé, elle avait parlé et senti qu’elle croyait aveuglément tous ces mots qu’elle venait de lui dire - et voilà qu’il prenait une place. Où qu’elle aille, elle aurait dans un recoin de sa tête cet homme qui se tenait là et le besoin de le rejoindre. Bien sûr, il n’était pas de ceux qui la tiendraient en laisse. Il ne l’empêcherait jamais, ô grand jamais de reprendre la route - après tout, n’avaient-ils pas construit leur histoire au fil des villes? Il y avait eu Memphis, mais il y avait aussi eu L.A., il y avait eu New York, Washington, Las Vegas, et tous ces paysages. Mais le fait était qu’il serait toujours là, quelque part, et qu’elle ressentirait le besoin d’aller à sa rencontre. Et alors... alors il y aurait moins à vivre, moins à faire.

Elle ne parvenait pas à s’en offusquer. Elle ne parvenait plus à faire appel à cette brûlante rationalité et à cette éternelle boulimie de sensations. En rejoignant le corps de Donovan, la bouche de Donovan, elle était guidée par quelque chose d’autre, le besoin, le désir. Peut-être qu’avec Donovan, même, il s’agissait moins d’avoir que cet inébranlable désir. C’était cela, la passion? Il la dépouillait de quelque chose d’elle-même, et à la place de cette chose y installait le besoin. Celui de l’avoir contre elle. D’entendre sa voix. De sentir son odeur, et la force outrageusement rassurante de ses bras. 

Elle avait toujours peur. Elle ne savait pas d’où venaient toutes ces choses, d’où venaient les sentiments. Elle savait pourquoi elle aimait Hendrix - il était son frère jumeau, ils avaient grandi ensemble, ils étaient comme les deux côtés d’une seule et unique pièce. Elle savait pourquoi elle aimait Lyana, ou Julian. Ils l’avaient vu grandir eux aussi, et le temps n’avait rien changé au fait qu’une part d’eux étaient toujours heureuse de se retrouver. Mais Donovan? Donovan, c’était encore autre chose. Ils ne se connaissaient que depuis peu de temps, quand ils y pensaient. Elle le constatait aujourd’hui - ils avaient eu le temps de vivre avant que leurs routes ne se croisent, et à l’échelle d’une existence ils avaient partagé peu, si peu de souvenirs. Le lien qu’ils partageaient, parce qu’il y avait bel et bien un lien, n’était pas le fruit de l’habitude, ou de la parfaite connaissance qu’ils auraient eu l’un de l’autre. Non. Il avait juste surgi - tout à coup. Il avait jailli à l’instant où ils avaient cru se séparer pour toujours. La passion était née de la perspective du manque. Comme deux.. deux putain d’âmes soeurs dans une tragédie. Comme cette pute de Juliette qui croise cet enculé de Roméo au bal, et se rend compte que non, la vie ne peut plus continuer comme elle l’a toujours été. Elle l’avait nié farouchement, quand ils s’étaient retrouvés dans ce café - elle avait crié qu’elle ne serait jamais la blondasse qui renonce à son passé pour un avenir hypothétique. Mais voilà qu’elle se tenait dans ses bras. Et qu’il n’y avait plus aucune façon de lutter. Peut-être parce qu’elle avait tout perdu?  Que tellement de membres de sa famille étaient morts, et si violemment? Qu’elle avait tout à coup ce besoin de retrouver des repères? Elle aurait pu être hypocrite avec elle-même, prétendre que tout venait de là, que c’était une façon comme une autre de faire son deuil. Mais ç’aurait été envoyer se faire foutre le souvenir sublime de la minute de bonheur, de cette impression de sérénité absolue qu’elle avait touché du doigt, parfois, souvent. Elle ne pouvait pas nier les faits. Jamais.

Alors elle pouvait s’incliner devant cette force qu’elle ne comprenait pas. Ce n’était pas comme si elle avait faire une habitude de ce renoncement - non. Elle pouvait bien faire une exception. A circonstances exceptionnelles. Donovan était la plus grande de ces circonstances exceptionnelles. Appelez ça comme vous voulez. Des âmes soeurs. Destinés.

Putain, elle était fichue.

C’était la première fois, la toute première fois qu’elle ressentait cet étau autour de son coeur. Ce besoin d’une personne, ce besoin d’une présence. Il y avait peu de domaines où Jagger Dickens pouvait encore se juger débutante - oui, elle s’envoyait peut-être des fleurs en pensant cela, mais elle en avait fait, des choses, elle en avait expérimenté, des pratiques saugrenues. Mais quand cela venait aux sentiments... Elle eut tout à coup une pensée pour Julian, le seul autre homme que Donovan à avoir eu le privilège de la voir revenir, jour après jour, à avoir eu le privilège d’être quelqu’un à part dans sa vie. Mais elle l’avait toujours vue comme seul peut voir une adolescente - avec légèreté et désinvolture, et un coin de son cerveau qui se dit que le temps passera et qu’il ne l’accompagnera certainement pas tout du long. Il l’avait aimée. Elle l’avait vu comme un ami, différent des autres, mais un ami tout de même. C’était peut-être pour cela qu’il avait tant souffert de son départ? Elle n’avait pas su répondre au besoin qu’il avait eu d’elle, et qu’elle avait aujourd’hui de Donovan? Soudain, les choses se faisaient beaucoup plus claires. Il y eut aussi, alors, une trace d’angoisse - et si elle était le Julian de cette histoire? Non, putain, elle ne pouvait pas être le Julian de cette histoire. C’était de Donovan qu’on parlait. Celui qui l’avait rejoint ici, même s’il prétendait encore que ce n’était que par hasard (psychopathe!). Celui qui l’avait dénichée comme par hasard dans cette boîte de nuit. Qui lui avait avoué ne penser qu’à elle. Avoir besoin d’elle. L’aimer. 

Si chute libre il y avait, ils étaient en train de tomber ensemble. Entremêlés.

Mais elle ne voulait pas penser à tout cela - au fait qu’elle ne comprenait pas, qu’elle était vulnérable, qu’elle avait tout à coup peur de l’avenir. Non. Et puis ce n’était pas comme si elle pouvait y penser bien longtemps, nichée dans les bras de cet homme. Elle lui avait parlé du besoin viscéral de trouver un chez-elle, un endroit où elle se sentirait à sa place. Le fait était qu’elle l’avait trouvé. Elle avait toujours sa main glissée dans les boucles brunes - elle reconnaissait leur toucher, la chaleur qui irradiait du grand corps de l’homme. Elle reconnaissait la force de ses bras autour de son corps, le sentiment de sécurité absolue. Quand elle ouvrait les yeux, elle ouvrait les yeux sur une peau qu’elle avait appris par coeur, qu’elle aurait pu redessiner, une peau dont la carte était comme inscrite dans sa mémoire. Chaque souffle lui apportait un peu de cette odeur qui n’appartenait qu’à Donovan, une fragrance quelque part entre la bière bon marché, la fumée de cigarette, le café et la fureur de l’étreinte. Et puis il y avait cette voix, cette voix toujours, glorieuse, ce long ronronnement d’où émergeaient des mots, un peu rocailleuse, et toujours cet accent de Chicago qui lui faisait bouffer ses voyelles - mais tant pis, parce que même si c’était la voix d’un homme, un vrai, il avait toujours ce ton d’enfant quand il s’envoyait des fleurs. Comme il venait de le faire. Et c’était toujours ce même sentiment - elle le trouvait à la fois détestable, bon à frapper, mais adorable. Parce qu’elle se sentait chez elle. Et qu’il était lui-même, profondément, sans jamais jouer le rôle d’un autre - il était toujours lui-même et l’assumait sans problème. Elle le connaissait et le reconnaissait là. C’était tout ce qui comptait. Chaque seconde lui apportait un peu plus cette certitude. C’était là tout ce qui comptait. Et tant pis si elle ne pouvait s’empêcher de lever les yeux au ciel, et de gronder: «Mais tu vas fermer ta gueule oui... Et puis je sais que t’aimes que je te frappe, t’es un putain de pervers dégénéré. Tu serais jaloux de la poubelle...»

Elle l’embrassait tout de même. Avec un peu de désespoir. Avec toujours ce putain de désir. Elle l’embrassait comme si elle voulait l’embrasser tout entier - faire de lui une part d’elle-même pour résoudre les dilemmes et l’angoisse. Et peu à peu la réalité allait en ce sens - il lui disait qu’il ne partirait pas. Sans elle. Et elle le regardait, entre les baisers. Elle le regardait dans les yeux et il avait l’air si sincère, lui qu’elle avait toujours pu lire comme un livre ouvert. «D’accord.», qu’elle répétait, avec ce sourire indélébile aux lèvres. Quand il lui disait qu’elle n’aurait plus jamais de raison de le supplier. Quand il lui disait que tout cela, c’était ce qu’il avait toujours voulu. «D’accord.». Et elle lui donna même un petit coup sur le torse, de son poing fermé, pour répondre à son besoin de sentir qu’elle était bel et bien là. Un seul coup - et puis elle alla chercher sa main pour y entremêler la sienne. Fermement. Ils n’avaient jamais été du genre à se donner la main, à avoir ces minuscules marques d’affection quotidiennes. Ils étaient plutôt du genre... tout ou rien. Ils marchaient côte à côte en s’envoyant des piques, parfois en se hurlant carrément dessus... ou ils se retrouvaient ainsi, contre un mur, contre une table, contre un comptoir, bouffés par le désir. Ils passaient inaperçus, ou bien récoltaient les regards un peu envieux et un peu sarcastiques de passants qui n’avaient pas leur chance. A un moment, elle avait d’ailleurs cru sentir à nouveau le regard du videur et de quelques clients sur elle - et même entendre la voix de celui là même qui lui avait proposé son aide soupirer que effectivement, elle semblait très bien se débrouiller toute seule. Probablement qu’il se doutait aussi peu qu’elle de l’issue qu’allaient prendre les évènements. Mais voilà. Ils s’étaient retrouvés. Leurs corps s’étaient retrouvés. Et voilà qu’elle avait le besoin de prendre sa main, pour sentir continuellement sa présence.

Il n’allait pas s’en plaindre. Elle avait besoin de le toucher? Il attaquait sans cesse sa bouche de nouveaux baisers - elle le sentait brûlant, avide, autant qu’elle, sinon peut-être plus. Il était ivre à l’origine - elle le voyait à cet instant ivre d’émotions, également, et de sensations. De mots également, comme il ne cessait pas de parler. Il la tenait pressée contre lui, embrassait sa nuque, et parlait. Il lui disait qu’elle l’aimait. Et pour la toute première fois les mots faisaient vraiment sens, ils trouvaient un écho en elle, elle les comprenait. Non pas qu’elle se sentait capable de lui répondre en de mêmes termes - c’était encore à la fois trop précieux et trop difficile pour elle, une autre étape à franchir pour laquelle il lui manquait encore la force. Mais elle pouvait comprendre. Et c’était un nom comme un autre à mettre sur cette passion brûlante. Mais elle le regardait droit dans les yeux, cet homme qui se mettait à nu pour elle, et elle comprenait. C’était déjà énorme. Cela pourrait paraître peu pour d’autres - mais pour elle, c’était un pas de géant. Elle savait que quelque part Donovan serait déçu qu’elle ne puisse répondre exactement à ses attentes - qu’elle serait toujours boitillante, hésitante dans cette histoire, perdue entre l’habitude et ces forces qui la dépassaient. Mais il il la connaissait, et pourrait encaisser. Chaque baiser la lui en assurait. Elle se tenait là, immobile, sous cette avalanche de «je t’aime», et en retirait la certitude que oui, elle valait quelque chose. Elle était l’être aimé de quelqu’un - et tout à coup le monde en devenait plus facile à affronter. «T’as pas à t’excuser... tu te rends compte qu’on a l’air de deux pauvres cons, à s’excuser l’un à l’autre pour tout et pour rien? T’es pas faible, c’est pas vrai, je suis pas ta faiblesse, parce que quand tu me dis que tu m’aimes je vois pas ça comme une faille - je vois plus ça comme une faille. Non. C’est juste que je te crois. Que ça fait sens. Pour moi. En moi. T’as pas à me supplier, je te crois.» Elle inspira profondément - bon sang, elle n’avait presque pas relevé le fait qu’il avait repris exactement la phrase qu’elle avait prononcé un peu plus tôt, comme pour la singer - elle ne s’en offusquait même pas. «Je te crois parce qu’il faut bien ça pour rester. Non? T’as toutes les raisons du monde de partir, après tout ce que j’ai pu te faire. Mais tu restes. Tu dis que tu restes.» Elle secoua la tête - comme si une part d’elle pensait encore qu’il s’agissait d’un rêve, et qu’elle allait se réveiller à un moment ou à un autre. Tout était surréaliste dans cette soirée, après tout. Tout, à partir du simple fait qu’il se trouvait là, avec elle. «Alors oui, c’est que tu dois m’aimer.» Et puis elle baissa les yeux. Elle venait de penser à une chose, qui une nouvelle fois laissa s’échapper de sa bouche les mots: «Je suis désolée». . Et elle le pensait, encore, réellement - même si cela commençait à faire beaucoup pour une seule soirée. «Je peux pas te dire ça... tu le sais, hein? Je peux te laisser une place, celle que tu as toujours eu après tout mais... putain. Je peux pas te dire ça. Si je t’aime. Je suis pas comme toi. Je suis pas comme toi, toi t’es honnête, tu sais ce que tu penses, et tu peux dire des choses comme ça mais pour moi c’est trop dur. Mais ce que je peux dire c’est que tu as ta place, ok? Que j’ai fini de me battre et que je veux rester là, avec toi, que tout est plus simple quand je suis avec toi. D’accord? Oui c’est plutôt à moi de m’excuser. Parce qu’il faut que tu saches que je suis une putain de trouillarde, une putain d’handicapée des sentiments avant de me dire que tu m’aimes et que tu es prêt à ça. Tu mérites mieux. Tellement mieux.»

Et s’il renonçait?

Elle avait beau ne jamais l’avouer, passer sa vie à le dénigrer, elle savait qui était réellement Donovan. Elle ne connaissait pas son passé, oui, comme il le lui avait prouvé il y a quelques dizaines de minutes à peine. Elle savait qu’il était quelqu’un de bien. Qu’il était bourré de blessures, au moins aussi instable qu’elle, mais qu’il ne voulait le mal de personne. Que lorsqu’il blessait, en tous cas il ne blessait pas volontairement. Mais aussi qu’il avait ce besoin constant d’affection, qu’il était resté sous certains aspects enfant, et qu’il avait besoin de certitudes. Et elle... elle était bancale. Bornée. Inconstante. Et si ce qu’elle venait de lui dire le poussait à renoncer? A partir chercher ailleurs? Elle y avait pensé plusieurs fois, depuis qu’ils s’étaient retrouvés ici. Probablement que la chose lui était venue en tête à lui aussi. Elle le pensait, quand elle disait qu’il méritait mieux. Mais et elle, alors? Elle avait beau avoir conscience de cela, elle ne pouvait empêcher ses poings de se resserrer dans les cheveux de Donovan, elle ne pouvait s’empêcher de le retenir. Elle devait le laisser partir. Elle ne le pouvait pas.

Mais elle avait appris à lui faire confiance. Peut-être même qu’elle lui avait instantanément fait confiance. Après tout, ils se connaissaient à peine lorsqu’elle lui avait proposé de la suivre sur la route - il aurait pu être un tueur en série, un violeur, un dealer de drogue, un membre d’une quelconque mafia, mais elle lui avait donné une chance. Elle n’avait même pas songé qu’il puisse lui vouloir du mal - bon sang, regardez le, son champ de violence s’arrêtait aux poubelles et aux primates qui semblaient un peu trop vouloir s’approcher de Jagger. Mais peu à peu, ce qui était à l’origine ni plus ni moins qu’une imprudence s’était muée en certitude. Il était là. Jour après jour. Fidèle au poste. Les semaines s’écoulaient et il ne l’avait toujours pas tuée - au contraire! Il était prêt à prendre les armes dès qu’elle semblait vaguement en danger à ses yeux, même si techniquement elle ne l’était pas. Il n’avait toujours pas volé son van, à considérer que son fameux tas de ferraille pouvait avoir un quelconque intérêt marchand. Alors oui. Elle avait commencé à se dire qu’elle pouvait se fier à Donovan. Qu’il était réellement la personne sans mauvaise intention qu’elle voyait en lui. Il se laissait porter, simplement, en essayant de tout faire pour le mieux. Elle pouvait faire ce pari sur l’avenir, celui selon lequel il allait rester malgré tout ce qu’il pouvait bien lui reprocher. Il avait repris la parole. Il lui disait qu’il lui pardonnait ce jour où elle l’avait laissé seul sur le bord de la route, sans même prendre le temps de lui dire cette peur irrationnelle qui s’était emparé d’elle. Qu’au-delà même de la pardonner, il était prêt à avancer malgré tout. Que le simple fait qu’ils soient ensemble, à cet instant, tenait presque du miracle pour lui, et qu’avec tout ce qu’il avait bien pu vivre il ne pensait pas un jour ressentir tout ce qu’il ressentait. Qu’il ne regretterait pas. Qu’il était incapable de regretter de l’avoir choisie, elle. Et elle était là, son regard planté dans le sien. Chacun de ses mots la remplissait de l’angoisse de ne pas être à la hauteur ou de trop y croire. Mais il lui redonnait confiance en l’avenir, à elle aussi. Il lui ouvrait une porte - et derrière cette porte se trouvait la possibilité d’avancer malgré la mort. Elle pouvait s’appuyer sur lui pour se relever du deuil. Et c’était parfait, parce qu’il n’y avait que sur lui qu’elle voulait s’appuyer. Il y avait un peu d’émerveillement, aussi. Elle se connaissait, avait confiance en elle-même, mais c’était toujours... toujours éblouissant d’entendre dire ces choses là. Il faisait d’elle une autre femme. Quelqu’un de grand. Quelqu’un que l’on pouvait admirer. Quelqu’un pour qui l’on pouvait se laisser ainsi devenir fou. Elle devenait une reine entre ses bras. Elle avait besoin de cela. Tellement besoin de cela. Presque autant qu’elle ressentait le besoin de le soutenir, lui, de ne plus jamais le voir comme un peu plus tôt - bouffé par la douleur et la rage, à deux pas à peine de la folie. Il allait rester. Et elle allait ressentir cette ivresse aussi longtemps que possible. Parce qu’il la regardait... comme toutes les femmes rêvaient d’être regardées, au moins une fois dans leur vie. Elle réalisait qu’elle faisait partie de ces femmes. Juste un regard, et le monde semblait beau. Juste un regard, et elle sentait que demain serait une belle journée. Oui. Elle pouvait faire ce pari sur l’avenir. Ce minuscule pari. Sans grand risque. «Je suis partante. Je crois que c’est assez clair, hein? Je suis partante. C’est pas comme si j’avais pas le choix. T’es le seul à pouvoir trouver la clé pour rentrer là dedans. Dans ce putain de bordel qu’il y a à l’intérieur. Et j’ai aucune foutue idée de comment ça va se passer. Bon sang, je sais même pas si je suis capable de construire quoi que ce soit Donovan. Mais je crois vraiment qu’il y a qu’avec toi que je peux tenter ça. On a toujours été très forts pour tenter tout un tas de trucs à la con toi et moi hein? On a des idées stupides et tout à coup on peut plus lutter, faut qu’on le fasse, que ce soit immoral, illégal ou quoi que ce soit. Mais là... c’est un truc que les gens font tous les jours, partout dans le monde, que j’ai jamais fait pourtant, mais je veux essayer, et il y a qu’avec toi que je veux essayer» Elle eut sourire, un peu tremblant. Elle passa ses deux bras autour du cou de Donovan, puis y nicha son visage. Tout contre la peau offerte, elle murmura: «Mais je regrette pas. Je pense que je regretterai jamais. C’est plus fort que moi et c’est putain de flippant. Mais je peux pas regretter.» Son visage se détacha de la gorge de l’homme - elle vint à nouveau voler un baiser. Elle ne pouvait pas s’en lasser. Pas en avoir assez. «Qu’est-ce que t’es venu foutre dans ma tête hein? C’était un mauvais plan de te ramasser ce jour là. Un putain de mauvais plan. Et maintenant je suis là et je suis plus tout à fait moi-même, mais c’est trop tard pour reculer. Je suis partante.» Un rire - léger. «Juste... évite de me demander en mariage demain ok? Parce que je suis à rien de recommencer à flipper ma race. Mais si jamais tu fais un truc con, genre m’acheter une bague avec plein de diamants dessus, ou me foutre une robe plus chère que ma voiture pour aller dans un restau gastronomique, et que je panique complètement, au point de recommencer à dire et faire de la merde... souviens toi que tôt ou tard j’aurai besoin de rentrer à la maison, ok? Et que c’est toi. Faut juste y aller doucement. Mais je suis partante. Et je regretterai pas. J’ai... j’ai beau être putain de bornée, j’ai besoin de toi.». Elle se l’était prouvée par l’expérience. Ce mois de silence, ce mois où elle avait tout fait pour le fuir...  Elle avait retrouvé Lyana, elle avait retrouvé James, elle avait essayé de jouer à cette fille qui n’en a rien à foutre, pour qui personne ne compte. Elle n’en avait pas besoin. Elle n’était pas de ceux qui ont le besoin d’un autre corps pour se sentir vivant, et peu importe qui croisait leur route. Elle n’était pas une putain de traînée. Elle n’en avait pas besoin... Mais ce dont elle avait besoin, c’était de se prouver qu’elle n’appartenait pas à Donovan - parce que dans son coeur tout allait vite, beaucoup trop vite. Et voilà qu’elle était là, dans les bras de celui qu’elle avait voulu fuir. Malgré tout, un instinct primaire l’avait conduite à rentrer à la maison. Toutes les aventures du monde ne pouvaient lutter contre le souvenir de cet homme. «J’ai besoin que... vraiment, il faut que tu te souviennes de ça. Parce que tu sais comment je suis. Tu sais qu’à la seconde où tu iras trop vite je voudrai me barrer, et je hurlerai toutes ces choses qu’au fond je pense même pas. Mais il faut que tu te souviennes de ça. Et que tu me retiennes. T’as le droit de me retenir, ok? Et ça, putain, je sais même pas si je laisserais mon frère le faire. Mais faut que tu saches que quoi qu’il arrive j’ai besoin de toi. Toujours besoin de toi.»

Toujours besoin de le voir. De l’entendre. De le toucher. De l’embrasser. Toujours. Et tant pis si elle avait sûrement raison - qu'à un moment ou à un autre, elle allait être submergée par cette putain d'angoisse. Il devait savoir ça. Il était le seul capable de la ramener à la raison - il l'avait prouvé, le prouvait à chaque instant. Elle avait besoin de lui. Viscéralement.   

- You can blow what's left of my right mind -

You can holler, you can wail, you can swing, you can flail, you can fuck like a broken sail. But I'll never give you up, if I ever give you up my heart will surely fail. No longing for the moonlight, no longing for the sun, no longer will I curse the bad I've done. If there's a time when your feelings gone, I wanna feel it

 

Memphis. 2013.

«Donovan. Donovan Halvey».

C’était un grand mec mal rasé, avec un bon paquet de boucles noires sur le crâne. Il portait, plutôt pas mal d’ailleurs, une espèce de chemise à carreaux sous un vieux blazer. Il devait pas être très loin de la trentaine. La première chose qu’elle avait pensé, c’est qu’il était beau. Remarquablement beau même. La seconde, qu’il ne semblait pas avoir de mauvaises intentions. Ok, c’était un peu limite de se fier au physique et à deux trois paroles échangées pour établir une telle déduction - mais merde! Elle n’était pas partie à l’aventure sur les routes pour se la jouer paranoïaque. Elle était partie pour vivre. Et si vivre voulait dire boire un coup avec ce type, s’amuser un peu, faire plus amplement connaissance, puis faire encore plus amplement connaissance mais cette fois-ci à la verticale, elle ne crachait pas dessus. Elle n’était pas du genre à tenir un tableau de chasse et donner scrupuleusement une note à tous ses amants, non. Mais elle n’était pas du genre non plus à lire la bible tous les soirs histoire de préparer une rentrée prochaine au couvent. Il n’y avait pas de prise de tête à avoir. Il était beau. Il était sympa. Il avait ce genre de voix, ce genre de sourire aussi, qui en appelait directement à une partie primaire de sa personne. Ils pouvaient s’amuser. Il tendait une main vers elle, histoire de serrer la sienne, dans ce qui était probablement pour tous les deux une parodie de politesse et une formalité inutile. Mais elle la prit, cette main. En annonçant fièrement: « Jagger. Jagger Dickens. Ouais. La fille qui va changer ta vie. »

Il avait ri. La deuxième chose qu’elle avait pensé de Donovan Halvey, c’est qu’il avait un beau rire - communicatif, le genre qui lui donnait envie de le suivre dans son hilarité. « Jagger? Sérieusement? » Ce n’était pas la première fois qu’on lui faisait une remarque du genre. Franchement, Hendrix et elle en avaient entendu des vertes et des pas mures quand ils étaient encore au collège ou au lycée - ce pauvre « sérieusement » était même soft dans le genre du Tu-t’appelles-vraiment-Jagger-ou-tu-te-fous-de-ma-gueule?. « Yep. Quand on s’appelle Donovan on ferme sa gueule, au moins le type à l’origine de mon prénom faisait de la bonne musique, connard. »

Et le jeu avait commencé. Il ne devait plus jamais finir. Elle avait prononcé ces mots, plutôt vulgaires dans leur genre, avec tout le naturel du monde. Et elle n’avait pas lâché la main qu’elle tenait, au contraire, elle l’avait emportée avec elle, et tout le reste du corps qui allait avec, hors de ce musée à la con. Elle n’en avait pas conscience à cet instant précis - mais ce qui devait être une rencontre des plus banales, un échange de merde et puis une baise fantastique, allait devenir un fait. Quelque chose de stable dans sa vie, un point de repère. Elle n’aurait jamais su donner la date à laquelle elle avait rencontré d’autres de ses amants. Julian McNeal, Lyana Hamilton, James Bradford… Elle se souvenait grosso modo de ce qui s’était passé la nuit où ils avaient conclu, mais il n’y avait aucune donnée précise, parce que les données précises pouvaient bien aller se faire foutre dans le cerveau de Mademoiselle Dickens. Mais Donovan, c’était autre chose. Elle n’en savait rien au moment où il lui paya un coup à boire, où elle le mit au défi de l’embrasser, où ils couchèrent ensemble pour la première fois, et même au moment où, les poings sur les hanches, un air de défi au visage, elle lui proposa de la suivre sur la route s’il avait des couilles, mais il allait devenir son foyer. Ses bras, l’endroit où elle se sentait en sécurité. 

Elle ne savait pas qu’elle allait sentir ce bonheur brut au moment où il lui jurerait qu’il était amoureux d’elle. Qu’il s’en foutait, qu’elle soit comme elle était, parce qu’il l’aimait, putain. Qu’il ne la laisserait pas tomber pour autant. Mais elle ne pouvait pas savoir. Elle ne pouvait simplement pas savoir. Tant de choses s’étaient passées depuis. La Route, surtout. Le dernier chemin, l’aller simple pour Huntington Beach, la mort, la peur, la peur de ne plus jamais avoir quiconque à qui s’accrocher. La fatigue, tellement de fatigue. Non, elle ne pouvait pas savoir qu’un jour elle serait prête à entendre ces mots. La Jagger du musée, celle qui avait serré la main à cet homme inconnu, aurait probablement hurlé, fui au bout du monde, angoissé pour des putain de millénaires. Celle du Penthouse resta là. Elle sourit. Quelque chose brûlait dans sa poitrine - mais pour une fois, il n’y avait aucune douleur, aucune crainte. Juste le sentiment absurde de se trouver là où elle devait être. Exactement.

Et ce même si ce type là était quand même, il fallait le dire, incroyablement con.

Elle avait vraiment flippé sa race quand il avait fait ce truc complètement stupide, se foutre à genoux devant elle, lui prendre la main, tout ce putain de tralala, ouais, elle avait vraiment flippé sa race. Elle savait à peu près de quoi elle avait dû avoir l’air à cet instant précis - d’un lapin pris devant les phares d’une voiture, avec le coeur qui bat à cent à l’heure, et incapable de se dire quoi que soit d’autre que : « Oh putain. Putain. Je vais mourir. Putain. Voiture. Je vais mourir. Putain. Au secours. Au secours. Pourquoi moi. Putain. Putain. Putain. ». Sérieux. Le plus grand service que la communauté aurait pu rendre à Donovan Halvey, ç’aurait été de lui payer une putain de greffe de cerveau, parce que là elle ne savait plus vraiment s’il était un connard ou juste un con. Même l’habituelle petite troupe qui traînait devant le bar avait tourné vers eux des yeux ronds comme des soucoupes, probablement en train de se demander de quelle façon elle avait mettre à mort cet abruti fini qui osait lui proposer quelque chose d’aussi invraisemblable qu’un mariage. Quand il se redressa, après avoir DIEU MERCI avoué que ce n’était qu’une blague de merde, elle ne put s’en empêcher, elle lui décrocha une gifle. Pas trop forte non plus, parce que 90% du charme de ce type passait par son joli visage. Mais quand même. « Y’a sérieusement un truc qui va pas chez toi, putain, Donovan! » - elle eut du mal à dire ces mots, parce qu’elle était quand même un peu encore étouffée par une pulsion de rage brute. Elle inspira profondément. Expira. Inspira. Expira. « Je te hais, merde. » Inspira. Expira. « Petit un, je suis pas une putain de poule pondeuse, Junior, Lily, Rose et Grace, tu peux te les foutre où je pense, et même si un jour, un jour tu arrives à me droguer suffisamment pour que je commence à envisager cette idée à la con, je ferai en sorte que ce soit ton ventre qui triple de volume, et crois moi, quand on te greffera un utérus, ça sera putain de douloureux et aussi artisanal que possible. » Elle esquissa son meilleur sourire cruel. Il risquait fortement de mourir pendant le processus, mais si elle réussissait, il aurait en prime l’avantage de savoir ce que c’était d’avoir ses règles, et il arrêterait peut-être de prendre son putain d’air de chien battu quand elle levait les yeux au ciel et lui soupirait « Non, Donovan, putain, pas ce soir. ». Mais certes, il risquait vraiment de mourir pendant le processus. « Petit deux, sérieusement, Junior, Lily, Rose et Grace? T’as pas trouvé plus merdique? Je veux bien m’appeler Jagger, mais y’a un moment où ça veut pas dire que je suis l’open bar des prénoms à la con. » Oui, il lui arrivait de temps à autres d’admettre qu’il y avait peut-être plus normal en matière de patronyme que les jumeaux Dickens - ce qui ne voulait pas dire qu’elle ne trouvait pas que son prénom lui allait curieusement à ravir. « Petit trois, je ne serai jamais, jamais ta petite femme, connard. Ou alors je te le ferai payer. Tu vois ce que c’est, un eunuque, hein? Et t’inquiète pas, je foutrai cette menace à exécution si tu as le malheur de me refaire un coup pareil. »

C’était un florilège d’insultes, certes. Mais il y avait une raison pour laquelle les mots sortaient si vite, si forts, si violents. C’était parce que depuis le début même de cette conversation, il y avait eu quelque chose dans son ventre, un tourbillon d’émotions toute aussi violentes. Elle s’était levée ce matin (comprenez: cet après-midi) avec une certaine résignation, l’impression qu’elle allait réussir à se faire à cette ville, à cette vie, l’impression qu’elle avait fini par se ranger et qu’il pouvait y avoir des avantages à tout cela. Et il était revenu. Elle n’avait toujours pas l’intention de repartir - et même si elle en avait eu l’intention, il était probable qu’elle n’en aurait plus eu la force. Mais le voir avait ramené au moins les sensations que lui provoquait l’absolue liberté dont elle jouissait sur la route. Ce type, avec son humour à la con, son sourire colgate, sa fâcheuse tendance à toujours trouver le mot pour l’emmerder, était aussi enivrant que ces petits matins où les silhouettes des villes se détachaient à l’horizon. Que l’impression sublime d’avoir le monde entier à portée de main. Peut-être que demain elle nierait avoir pensé tout cela. Mais sur le moment, Donovan lui paraissait comme… comme une drogue. Dangereux et brillant à la fois. Déjà elle ne se sentait plus capable de se passer de lui.

Il prenait grand soin d’entretenir cette réalité. Il la noyait sous des mots. Même lui sentait la puissance, presque la violence de cet instant. Il avait été stupide pendant quelques minutes, parce que c’était comme une obligation pour lui, il ne pouvait pas faire autrement, au moins un tiers de son temps de dialogue devait être consacré à une impossible avalanche de pure merde. Mais il s’était presque immédiatement détourné vers le propos principal. Vers cette force qui les attirait l’un vers l’autre. Elle ne savait plus si elle devait avoir peur de cette puissance là, de cette attraction - ou si elle devait être heureuse, tellement heureuse de ne pas être la seule à la percevoir. Quand était-elle devenue si… molle? Si mielleuse? C’était probablement l’alcool combiné à l’ivresse du moment. Ouais. Elle aimait bien ce prétexte. Demain, elle se réveillerait avec probablement une bonne gueule de bois carabinée, probablement avec Donovan comme oreiller (parce qu’ils ne finissaient pas à l’horizontale à un endroit ou à un autre, c’est que ce monde manquait cruellement de logique), et elle serait capable de penser clairement à nouveau. Bien sûr, quelque chose avait avancé. Elle ne serait plus jamais la même - cette nuit, elle avait fait un immense pas en avant, elle avait accepté la présence de Donovan Halvey à ses côtés. Elle n’avait pas eu le choix. Elle avait réalisé que sa volonté, son besoin de liberté, ne pouvaient aller que jusqu’à une certaine extrémité - et que Donovan se trouvait en dehors de ces limites. Mais il y aurait encore des choses auxquelles elle pourrait se raccrocher. Toujours. Pour retrouver une certaine sécurité, nécessaire, un équilibre. Mais cet homme là… était une nouvelle donnée à prendre en compte. Aujourd’hui, elle était heureuse de la prendre en compte. Vingt-sept années d’adolescence. A cet instant, elle en sortait. Enfin. Les sacrifices… en valaient la peine. C’était étrange, quand on y pensait. Avoir si peur de prendre le risque de quitter une vie uniquement constituée de risques. L’ultime bond en avant était le plus difficile. Elle ne s’était pourtant pas rendue compte qu’elle était à ce point à bout de forces. Mais elle était heureuse. Heureuse, heureuse, tellement. Au point d’avoir ce sourire aux coins des lèvres, alors même qu’elle essayait de faire la moue et de prendre son meilleur air furieux alors qu’elle grognait: « C’était pas bien trouvé. C’était très con et méga humiliant. T’es con, mais con! J’te jure, va falloir à te faire soigner un de ces jours, putain. Une seule vanne dans le genre et j’te promets la grève du sexe. » Même si elle n’était pas certaine de pouvoir elle-même supporter une grève du sexe. Bon sang. Elle avait beau être une grande fille, elle avait des besoins primaires, comme tout le monde. Et une grève du sexe serait… compliquée à tenir. Surtout maintenant qu’elle venait plus ou moins de jurer fidélité à cet homme, là, quelque part, entre les lignes. « Même toi tu seras jamais capable de me faire porter une putain de robe blanche et d’organiser un lâché de colombe devant une église. Fous-toi ça dans la tête, et enfuis-toi tant qu’il en est encore temps, Halvey. Au passage,  t’aurais l’air con dans un costume. » Ou sexy. Ou con et sexy à la fois. Mais elle allait vite se sortir cette idée de la tête avant de devenir une gentille petite fille qui rêve au prince charmant, cette rencontre était déjà allée assez loin dans l’évolution personnelle de Jagger Dickens. Non mais.

Donc, il était stupide. Il avait un humour douteux. Il l’avait poursuivie jusqu’à l’autre bout des Etats-Unis (non, elle n’en démordrait pas, il l’avait suivi, il n’y avait pas de hasard aussi monumental dans cet univers, elle ne voulait pas croire une seconde que le Père Noël, Dieu, Marraine La Bonne Fée, Rudolph ou le Grand Lama ait décidé de donner un coup de main à leur grande saga amoureuse en les réunissant dans la belle ville de Huntington Beach. Merci bien.). En quatre mots: il était Donovan Halvey. Mais le fait était qu’il était le seul et l’unique à pouvoir lui faire ressentir tout ce qu’elle ressentait. Attention, sortez les violons: il avait la clé de son coeur, et pendant ces mois de séparation il l’avait gardée jalousement, cette clé. Vous pouvez ranger les violons. Mais il avait raison, tellement raison, quand il disait qu’elle avait besoin de lui - autant que lui disait avoir besoin d’elle. Après tout, ils étaient les mêmes. Un peu paumés. Un peu brisés. Un peu fous. Complètement dingues, même. Mais ils se tenaient chaud, quand ils étaient ensemble. Ils étaient la seule sécurité ont ils pouvaient bien avoir besoin, c’était un compromis à faire, mais un bon compromis. Elle voulait bien croire qu’il ne fuirait pas, quand elle recommencerait à se poser des questions et à douter de cela. Il irradiait quelque chose qui ressemblait à de la dévotion, un amour sans faille - et pour une fois elle ne trouvait pas cela répugnant. Cette homme là était… à elle. Il était grand, il était beau, il était fort, il avait cette aisance qui faisait que chacun voulait se réchauffer à son soleil - et il était à elle. Et elle était à lui. Il s’approchait d’elle.

Elle posa ses deux mains sur le col de sa chemise, les empoigna doucement, l’attira vers lui, alors qu’elle même faisait un pas pour se nicher tout contre lui. C’était étrange, combien leurs deux corps semblaient se correspondre - elle trouvait toujours sa place dans ses bras. Comme s’ils avaient été les deux parties d’un tout, toujours désespérées de se réunir pour se sentir enfin entières. Elle posa son front contre son épaule, pour quelques instants - pour qu’il lui communique sa force, toute sa sincérité. « Je te le redis. Et s’il te plait, me le fais pas répéter une troisième fois, putain, tu sais que c’est assez dur pour moi comme ça. Je t’accepte. Et je te suis. Ca va pas être tout rose. Mais merde… c’est pas comme si ça avait déjà été facile, entre nous. Toi et moi on sait qu’à la première connerie on va recommencer à se foutre sur la gueule, mais je sais pas, on doit être comme ça au naturel, je crois. On est complètement cons de tenter le coup, mais ouais, je vais essayer de m’adapter, et même si j’suis pas sure de réussir à faire en sorte que ça marche parfaitement… j’vais au moins essayer de faire quelque chose. Pour toi. Pour toi et pour moi. Pour nous. » « Nous ». C’avait toujours été une espèce de grand gros mot pour elle - elle ne l’utilisait guère que pour parler de personnes comme Hendrix, comme sa famille, où ce lien avait toujours été une évidence. Donovan, c’était différent. C’était… quelque chose comme de l’amour, autre gros mot qu’elle ne se sentait pas encore capable de prononcer. Mais elle avançait vers la certitude que ce lien était là aussi une évidence, et que toute lutte était inutile. « Ok. T’as gagné. Je te suis. On va essayer de faire ça. D’être deux. J’te laisse gagner sur ce plan là, j’arrête de me battre pour le moment. Mais que ça devienne pas une habitude. Toi, gagnant sur moi. » Parce que oui, tout à coup elle allait commencer à mal le vivre. « Je suis partante. Parce que j’ai besoin de toi. Et même si t’as pas de cerveau, que tu peux pas dire trois mot sans dire de la merde, que je trouverai surement des tas de prétextes pour casser de la vaisselle et claquer la porte… t’es la seule personne de qui j’ai autant besoin que ça. C’est toi. C’est juste toi. Ca m’emmerde de te dire ça… Mais y’a que toi qui compte vraiment. »

  

- You can blow what's left of my right mind -

You can holler, you can wail, you can swing, you can flail, you can fuck like a broken sail. But I'll never give you up, if I ever give you up my heart will surely fail. No longing for the moonlight, no longing for the sun, no longer will I curse the bad I've done. If there's a time when your feelings gone, I wanna feel it

Las Vegas, 2013.
Les nuits à Vegas étaient brûlantes.
C’était peut-être du cliché de chez cliché, mais l’un des meilleurs souvenirs de la jeune femme fêtarde, vulgaire, casse-cou, casse-couille aussi, qu’était Jagger Dickens, c’était Las Vegas. Elle ne l’avouait pas souvent, parce que merde, sinon elle allait finir par passer pour une espèce de caricature vivante d’elle-même, mais elle était en quelques sortes tombée amoureuse de cette ville. Un endroit où l’on ne pense pas. Un endroit où l’on vit, seulement, intensément, sans se soucier d’en garder le souvenir au petit matin. Elle s’était trouvée là-bas. Il y avait une autre raison pour laquelle elle avait aimé Las Vegas. Cette autre raison, vous l’avez deviné, c’était Donovan.
Ils n’y avaient pas passé tant de temps que ça. Peut-être… ouais, peut-être deux jours, trois à tout casser, pas de quoi casser trois pattes à un canard, ça n’avait été que l’une de leurs multiples destinations, à peine un arrêt sur leur éternelle fuite en avant. Mais les anecdotes avaient été nombreuses, si nombreuses. Comme quand ils avaient garé le van miteux sur le parking d’un hôtel de luxe, que Donovan avait essayé en vain de négocier, et que Jagger avait finalement gagné la partie d’un simple battement de cil. Ou quand le patron grassouillet d’un casino en vogue avait aperçu la jeune femme et tenté de l’engager comme croupière pour quelques mois, avant de ne l’entendre taper la discussion à une personne x ou y au bar et de se rendre compte qu’il n’avait probablement jamais croisé de personne avec un langage plus fleuri - et que ce n’était pas le mieux pour ce genre d’établissement. Quand ils étaient entrés pour le fun dans une de ces églises rose bonbon où se trémousse un sosie d’Elvis, avant que Jagger ne parte en courant en se rendant compte que ce type là pouvait vraiment la marier à Donovan et qu’elle n’y tenait pas tant que ça. Ils avaient bu, beaucoup. Ils avaient dansé, beaucoup. Ils avaient fumé, beaucoup. Ils avaient rit. Surtout.
Il y avait un moment où elle avait réalisé qu’il était différent. Comme un instant où tout bascule. Elle était à ce bar un peu miteux, avec ses couleurs trop clinquantes, sa musique de merde. Ils étaient partis en quête de bon alcool à pas cher et ils avaient échoué là - c’était peut-être pas le summum sur le plan ambiance, mais Donovan savait se défendre et Jagger… bah Jagger avait ce genre de confiance absolue en ses moyens et en sa survie qui faisait qu’elle ne se souciait à peu près jamais des histoires de sécurité ou de bien être, le monde entier était comme qui dirait sa maison. Il faisait chaud. Horriblement chaud, à l’extérieur du bar comme à l’intérieur, c’était un été de chien, qui échauffe le sang.
Elle était là, dans le fumoir, sans Donovan parce que « Merde, je peux me débrouiller toute seule tu sais, j’ai pas besoin d’un putain de garde du corps ! », comme elle disait, et avec elle il n’y avait que ce type qu’elle ne connaissait pas, qu’elle ne regardait même pas. Elle avait un peu trop bu. Il avait certainement beaucoup trop bu. Il y avait eu un moment de flottement et puis il s’était plaqué contre elle, et elle était là, dans l’angle de cette pièce minuscule, et elle s’était sentie horriblement sans défense. Pour la toute première fois, elle n’était plus la reine du monde. Elle ne pouvait plus bouger. Elle ne pouvait plus respirer. Elle était seule et l’autre était fou - et elle avait peur. Elle clamait à qui voulait l’entendre qu’elle pouvait se défendre, qu’elle n’était pas une putain de princesse en détresse, mais la vérité était qu’elle était faillible… comme tout le monde. Qu’elle avait beau prétendre le contraire, elle était une femme, minuscule femme, qui criait fort, mordait beaucoup, mais ne pouvait s’attaquer à plus grand qu’elle.
Donovan était venu.
Elle n’était restée piégée qu’un instant. Donovan avait su - elle n’avait jamais trop compris comment, mais il avait senti le danger, et quelques secondes à peine s’étaient écoulées que la pression qui la retenait avait disparue. Il y avait eu le bruit sonore d’un corps que l’on plaque contre un mur, puis celui d’un poing qui s’abat sur une mâchoire. Et puis un flot continu d’insultes, l’expression d’une rage brute, d’une espèce de haine pure. Les yeux écarquillés, elle avait vu cet homme là, cet homme sans attache, cet homme qui comme elle vivait de liberté… perdre tout son sang-froid pour elle, uniquement pour elle. Devenir fou. Jusqu’à ce qu’elle pose sa main sur son épaule, son front contre le sien, et lui assure que tout allait bien, qu’elle allait bien, que c’était fini. Elle avait alors compris l’infinie complexité de cet homme. Il était rayonnant, donnait envie de croire que tout allait bien, merveilleusement bien… mais il avait un vide dans le coeur, comme une douleur sourde qui faisait de lui un enfant. Un homme qui vivait tout trop vite, tout trop fort, qui était capable d’une rage extraordinaire comme d’un amour extraordinaire. Pour elle.
Le patron du bar les avait foutu dehors pour le désordre, mais l’autre homme n’avait jamais porté plainte. L’épisode était tombé un peu dans l’oubli, comme beaucoup d’autres. A chaque fois que Jagger souffrait, elle prenait un soin infini à passer outre, à effacer la douleur de sa mémoire, et à ne plus jamais toucher à la plaie - histoire de se relever plus vite, de ne pas porter de trop lourd fardeau. Elle n’avait plus pensé à cette nuit là pour ne pas en tirer de peur. Elle n’avait gardé que l’image de Donovan, de ses yeux alors qu’il la reconnaissait, s’assurait que tout allait bien - puis de son infinie tendresse quelques heures plus tard, alors qu’ils s’étaient assis sur le canapé du van. Il la regardait vivre avec une sorte de pur émerveillement, l’attention combinée d’un père, d’un frère, d’un ami, surtout d’un amant. Elle avait pris ce regard en photo, histoire de ne jamais l’oublier. Et la photo n’avait jamais quitté la jeune femme, dissimulée dans une boîte, au fond d’un placard - elle était toujours là pour lui rappeler cette espèce d’amour pur, brûlant, instinctif. Etouffant mais merveilleux.
Elle n’avait jamais oublié. Jamais. Les autres nuits, sur la route, à Huntington Beach, dans la solitude, dans la douleur, elle n’avait jamais oublié. C’était comme si… comme si garder ce regard en mémoire lui permettait de continuer d’avancer. Lui rappelait qu’elle existait aux yeux de certains, qu’elle avait une valeur, qu’elle n’était pas une moins que rien, qu’elle était bien plus qu’une fille égarée. Elle était Jagger Dickens et elle était aimée avec toute cette force là.


Il y avait peut-être des mauvaises langue pour dire que tous les deux se valaient bien. Qu’ils étaient aussi cons l’un que l’autre, qu’ils avaient quatre ans d’âge mental, et qu’ils avaient probablement rien de mieux à foutre de leur journée que de se balancer des listes d’arguments à la gueule pour gagner des espèces de petites querelles sans queue ni tête, et coucher ensemble après. Qu’ils étaient à la fois un espèce de combat de coq et un couple de félins en rut. Que ça pouvait pas durer, parce que c’était de la passion, une espèce de feu de paille, et qu’ils allaient bien finir par se cramer l’un et l’autre tout entier et iraient chercher ailleurs quelqu’un avec qui mieux se construire. Qu’ils étaient flamboyants mais éphémères. Avec une courte, très courte durée de vie. C’était vrai quelque part. Ils étaient là, comme des enfants. Ils faisaient les amants terribles, mais grimaçaient à l’idée de sérieusement vivre ensemble. Quand Donovan avait mentionné une « mini Jagger » ou un « mini Donovan », la jeune femme n’avait pu s’empêcher d’esquisser une mimique de pur dégoût parce que non, ils n’étaient pas de ces gens là qui construisent ensemble. Ils n’auraient probablement jamais de grande maison avec une rangée de barrières blanches. Ils n’auraient probablement jamais de chien. Ils n’auraient probablement même jamais d’enfant. Mais ils étaient prêts à se lancer dans l’aventure tout de même, peu importe où elle pouvait bien mener, et ce pour une seule raison: ils avaient besoin l’un de l’autre. Désespérément besoin l’un de l’autre. Ils n’avaient pas eu le choix, pas une seconde, et lutter n’avait apporté à Jagger que du tourment. Elle n’irait jamais jusqu’à dire qu’ils étaient des âmes soeurs - mais dans un sens ils étaient faits pour être ensemble. Pour flamboyer ensemble.
Et puis il faisait une tête tellement drôle quand il se sentait menacé par une grève du sexe. Mais s’il avait bien raison - elle ne tiendrait jamais elle-même, surtout quand les évènements de la soirée semblaient indiquer qu’elle allait devoir tenter d’être… fidèle à un seul homme. Ca aussi, elle s’en plaignait pour la forme. Mais l’expérience avait bien prouvé ces derniers temps que aller de lit en lit n’avait plus la même saveur. Que tout était différent, une fois que l’on avait goûté aux bras de Donovan. Mais il pouvait crever pour qu’elle le lui dise.
Une chose était certaine: elle était déjà beaucoup plus impliquée dans cette histoire qu’elle l’aurait bien voulu. Il lui dit qu’il avait peur - elle eut une seconde le sentiment étrange que son coeur venait de faire une chute libre dans sa poitrine. Et puis il continua. Disant qu’il n’avait jamais eu cela avec qui que ce soit. Qu’il ne voulait pas gâcher les choses avec elle. Qu’est-ce qu’il croyait? Elle n’avait jamais été une femme à « nous » non plus. Ce n’était simplement… pas son genre. A la limite, Julian pouvait revendiquer le fait d’avoir été en couple avec elle - mais elle était encore une enfant, elle n’était pas vraiment engagée dans cette histoire, en témoignait bien la fin tragique de celle-ci. Non. Elle n’avait aucune expérience dans ce domaine, elle ne savait rien d’autre que les meilleurs moyens de briser un coeur. Elle n’avait même pas eu le temps de se préparer, putain, elle s’était retrouvée embarquée dans cette histoire, elle avait accepté de ne plus fuir, et voilà qu’elle faisait un grand plongeon dans l’inconnu avec l’homme même qu’elle tentait d’éviter. Il n’était pas le seul à angoisser. Loin de là. Et qui sait? Ca allait peut-être atrocement mal finir aussi tout ça, ils n’en savaient rien. Elle savait juste qu’elle ne croyait pas vraiment aux regrets. Elle était de ceux qui pensaient que chaque acte, chaque mot avait ses raisons, que les regrets étaient inutiles, parce qu’ils ne changeraient rien. Alors… ils allaient avancer. A leur façon. Et ça allait hurler, ça allait pleurer, ça allait mordre. Mais ils ne pourraient jamais se dire qu’ils n’avaient pas tenté le coup.
Elle allait lui dire tout cela, honnêtement, elle était vraiment sur le point de lui dire, elle, la dernière qu’on aurait cru capable de prendre un tel pari sur le destin. Mais elle fut coupée tout à coup par une brusque (et totalement immature) exclamation de joie de Donovan qui percutait enfin que oui, il avait gagné. Et avant même qu’elle ne puisse protester (de la façon la plus méprisante qui soit, en prime) à cela, elle fut à nouveau coupée par la brusque pression de sa bouche sur la sienne, son étreinte possessive. D’accord. A priori, il ne voulait pas qu’elle parle. Mais surtout, elle fut à nouveau frappée par l’intensité. Par la violence avec laquelle il la tenait dans ses bras. Il était quelque part à mi-chemin entre une autorité et un désespoir - mais en tous cas, il la serrait comme si elle était la seule, l’unique femme. Pressant. Peut-être un peu trop pressant pour le lieu où ils se trouvaient, à en juger le raclement de gorge sonore qu’elle entendit en provenance du devant du bar? Ils n’étaient peut-être pas très, très loin de l’exhibitionnisme. Mais… mais elle ne voulait pas dire « non », elle ne voulait pas lui dire de la lâcher, lui dire de partir, de lui foutre la paix jusqu’à la fin du service, lui dire qu’elle avait des obligations. Comme si elle en avait déjà eu quelque chose à foutre, d’ailleurs, de ses obligations.
Elle était libre. Ils étaient libres. Donovan et Jagger, comme au bon vieux temps. Le monde leur appartenait - peut-être même que le monde leur avait toujours appartenu. Il n’avait fait qu’attendre leur réunion. Patiemment.
Tout son corps réclamait cet homme.
Elle ancra son regard dans le sien. Profondément. Ses bras se nouèrent derrière son cou, alors que la main peut-être un peu trop baladeuse de Donovan partait en quête de la fermeture de son soutien gorge. Elle rit - nicha un instant sa tête dans le cou de l’homme. « C’est de parler de grève du sexe et d’émasculation qui te fout dans cet état? Putain. » Un rire, encore. Elle resserra elle aussi sa prise, se laissa distraire par un long, long baiser. « Je fais la fermeture. » dit-elle, sur un ton qui se voulait définitif. Sur un ton directement destiné à faire angoisser Donovan. Elle sourit cependant, et après un temps de silence ajouta: « Mais on s’en tape, non? » Son patron lui pardonnerait bien. Et puis même s’il ne lui pardonnerait pas… des boulots, il y en avait des tas, dans la ville entière, bien assez pour les deux chiens errants qu’ils étaient. Des instants comme celui-ci, elle ne savait jamais si elle pourrait en retrouver plus tard. Alors ils valaient bien quelques sacrifices. Non? Si.
Elle l’entraîna doucement, pas après pas, sans jamais défaire cette étreinte possessive qu’ils partageaient, un peu plus loin dans la rue. Sa voiture ne devait pas être très loin. Sa voiture n’avait jamais été très loin, d’ailleurs. Et avec elle son espèce de couchette pourrie, qu’ils s’étaient partagés, enlacés, des soirées et des soirées durant. Et au fin fond d’une boîte, la photo d’un soir, il y a longtemps, à Vegas. D’un regard qu’elle retrouvait aujourd’hui.
Et tant pis si elle devait le perdre demain.