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Un jour, alors qu'il devait avoir vingt ou vingt-et-un ans, Liam Wilde avait regardé son grand frère droit dans les yeux et lui avait dit très sérieusement "Heath, je crois que tu es légèrement schizophrène". Il avait trouvé la chose très drôle, et l'avait principalement mise sur le compte du fait que son cadet avait tout récemment décidé de faire médecine. Sauf qu'aujourd'hui, se dit-il avec une certaine ironie alcoolisée, sa théorie venait plus ou moins de se vérifier. Il ricana, s'enfonça dans son fauteuil en cuir, et se versa un nouveau verre de champagne.
Mais revenons au début de la journée. Chose rare, ce matin là, Heath Wilde était tout seul. Il avait donné congé à sa gouvernante pour la journée, après l'avoir entendue déblatérer pendant cinq longues minutes sur une sombre histoire de fils chéri blablabla mariage à Las Vegas blablabla honte de la famille blablabla aller le raisonner, avait haussé un sourcil, et l'avait laissée partir. Dans les heures suivantes, il s'était rendu compte qu'il avait plus ou moins oublié comment se servir de sa propre machine à café, que c'était chiant quand même de devoir aller acheter ses cigarettes soi-même, et surtout que sa vie était étrangement vide. Il avait tenté d'appeler le dit Liam, et s'était retrouvé confronté avec le répondeur hautement angoissant de celui-ci: "En cas d'urgence vitale, veuillez appeler les pompiers". Ha. Certes. Sympathique. Non, ça va, il n'était pas en train de se vider de son sang. Il avait raccroché. Ses yeux étaient tombés sur le papier qui traînait depuis plus d'une semaine sur sa table basse. Un numéro écrit d'une main de femme, et un peu au-dessus sa propre écriture, en lettres capitales: "Joan". Juste en dessous, il s'était fait une mention à lui-même: "l'appeler, ça serait peut-être pas mal". Premier dangereux signe de schizophrénie.
Mais s'il y avait bien une personne à qui il obéissait, c'était lui-même, alors... il avait composé le numéro. Il avait donné son adresse de but en blanc, elle n'avait pas compris, alors il s'était présenté. Elle avait dit "oh". Puis elle avait dit "d'accord". Il avait raccroché. Pendant une seconde il avait été très bête et très heureux. Il avait senti un sourire parfaitement niais éclairer ses lèvres, et avait bondi, pris de l'envie soudaine d'avoir un rasage parfait, de sentir l'amande douce, et de dégotter dans sa propre cave une bouteille du plus grand cru. Parfaitement. Ca arrive à tout le monde, même aux plus virils.
Il s'était arrêté à mi-chemin entre le jardin et la cave. Il s'était assis sur une marche, avait allumé une cigarette, et là encore son cerveau s'était mis à marcher beaucoup trop vite. La première rencontre au bar avait été fortuite - mais là, c'était clairement du rendez-vous galant. Avec la fille. La fille à qui il avait dit "Je t'aime" sans arrière-pensée sexuelle, dans un accès de sincérité qui l'avait profondément terrifié. Il se visualisa tout à coup dans un mariage, très beau d'ailleurs, sauf qu'il se trouvait devant l'autel en train de prier pour que son frère ait pensé à prendre les alliances. Et avant de comprendre ce qui s'était passé, il avait envoyé un message groupé à la moitié de la haute société de Huntington Beach pour transformer le dit rendez-vous galant en la soirée du siècle. Merde. Liam avait définitivement raison, vingt ans à l'avance, dans son diagnostic. Super médecin, vraiment.
Nous pouvons donc revenir au fauteuil en cuir. Du rendez-vous galant, il ne restait plus que les bouteilles de grand alcool, le costard, et puis voilà. Il renversa sa tête en arrière pour boire d'une traite toute sa coupe de champagne. Il était par ailleurs en grand numéro de charme avec une jolie jeune femme, assise sur l'un des deux bras du dit fauteuil. Il était presque parvenu à sortir définitivement de sa tête la vision cauchemardesque d'une bague de fiançailles à son doigt quand il vit une forme blanche traverser la pièce jusqu'au bar. Robe de mariée? Non, juste tailleur. Très bien taillé d'ailleurs. Surtout de dos. La femme à qui il parlait auparavant réclamait son attention - façon élégante de dire que ses seins attiraient l'oeil. Mais il n'arrivait pas à détacher ses yeux de l'autre silhouette, dont il savait maintenant qu'il s'agissait de Joan. Là, c'était le moment où il devait se sentir un peu coupable, non?
Non, pas coupable, définitivement. Juste un peu jaloux. Un homme dont il n'avait même pas le souvenir de l'avoir invité - fils de pute! escroc! - venait de s'approcher de la jeune femme. Il bondit sur ses jambes, posa le verre vide sur le rebord d'une commode Louis XV, et traversa le salon. Il parvint aux côtés de l'homme en question, l'un des anciens rivaux de la famille Wilde par ailleurs, et se lança dans une parfaite imitation du chien de garde: "Ma maison. Ma soirée. Mes règles. Va voir chez la voisine si j'y suis." Quoi? La voisine allait très certainement très mal le prendre, ç'allait donner encore plus de piment à la soirée. Il décrocha son regard le plus menaçant, à peine désamorcé par le fait que son interlocuteur était bien plus grand que lui, et ne s'écarta de cette oeillade meurtrière que pour glisser à Joan avec un grand sourire: "Bonsoir. Comment vas-tu?".
La culpabilité? Oh, on verrait après.

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Il fallait bien l'avouer, il n'en était pas à son premier verre. Le psychologue qu'il n'avait jamais eu lui aurait sûrement dit qu'il était dans le déni le plus total. Mais quitte à faire un déni, autant le faire au champagne... Et pas du mauvais champagne, en prime. Mais le problème, c'est qu'une fois passés les cinq (ou six) verres il devenait dangereusement un gros chat. Oui, tout à fait. Le genre qui se prélasse dans les canapés en cuir et aime se faire gratter la tête. Et se retrouver là tout de suite face à Joan, la Joan n'arrangeait strictement rien à la chose. Parce qu'elle faisait comme une grande tâche de lumière dans son champ de vision - et ce même si elle avait l'air tout sauf à l'aise dans l'environnement qu'il lui avait quasiment imposé. Certes, il devait avoir légèrement l'air stupide à la regarder fixement comme ça - mais ce n'était pas comme si là tout de suite il en avait quelque chose à faire.
"Bien et toi ? Enfin j'ai une petite idée de la réponse...". L'entendre parler le rappela à la réalité. Il esquissa un sourire, puis suivit le regard de la jeune femme, pour tomber sur Madame "Blonde-forte-poitrine", se demanda brièvement quel était son nom d'ailleurs. Elle était par ailleurs en train d'exécuter des signes peu discrets en sa direction - il sentit un vague mépris envers elle, elle était tout à fait ce genre de femme qui le courtisait allègrement quand il faisait officiellement partie du monde de la finance, et qui le poursuivait toujours, comme il était de notoriété publique qu'il était à la tête d'une immense fortune. Mais elle était bien faite, alors il n'avait jamais eu de scrupule à prendre et jeter ce genre de personne. "Je vais fort bien", finit-il par dire avec un léger sourire en coin. Sauf que Joan reprit la parole, évoquant la soirée, et le prétendu prestige que cela constituait de se trouver chez monsieur Wilde. Joan faisait un contraste étrange avec son salon grand luxe, avec ces robes de marque, avec ces faux-semblants. Mais pas un contraste au sens le plus négatif. C'était plutôt novateur, rafraîchissant. Malgré l'alcool, il la vit tout à coup avec une lucidité brutale - le genre de lucidité qui l'avait amené, il y a quelques années, à dévoiler ses sentiments à la jeune femme. Joan appartenait à la vraie vie. "Enfin tu aurais dû me prévenir j'aurais fait un effort de tenue". Il rit - et dans un éclair de de sincérité il prit la main de la jeune femme entre les siennes - toute petite, petite main - et avec un grand sourire lui dit simplement: "Pas nécessaire. Tu es parfaite."
En s'entendant prononcer ces mots, il se dit à lui-même: Ok, Heath, tu es bourré là, il va falloir te reprendre. Il détestait laisser tomber le masque, c'était trop de vulnérabilité, d'un coup. Il n'y avait guère que Liam qui le connaissait sans aucun artifice, mais il savait aussi pertinemment que Liam ne pourrait jamais lui faire le moindre mal. Joan? C'était autre chose. Ils avaient passé du temps ensemble, elle lui paraissait dénuée de toute méchanceté, mais elle était aussi la seule femme à qui il ait jamais sincèrement tenu, et il ne l'avait pas élevée comme il avait élevé son petit frère. La diversion rêvée fut apportée par Madame "Blonde forte poitrine" - tiens, est-ce qu'ils étaient vrais, ces seins, d'ailleurs? Joan sembla immédiatement se renfermer. Mise à part leur couleur de cheveux, les deux femmes n'avaient strictement rien en commun: mais l'une des deux avait au moins l'avantage de ne pas être entièrement faite en plastique. Et puis la femme en question dit ces mots qui firent proprement éclater Heath de rire: "Je voudrais un coca light sans glaçon et faites bien attention cette fois-ci, j'ai demandé Light... Le personnel de nos jours.". Tentant de se reprendre, un poing plaqué contre sa propre bouche pour limiter son hilarité, il s'apprêtait à rappeler à la jeune femme que Joan, loin d'être une serveuse, était une invitée et même la toute première des invitées de cette soirée, quand Joan fit la dernière chose à laquelle il s'attendait: elle partit. Il la regarda s'éloigner, la bouche ouverte dans une muette stupéfaction. Elle fila vers le bar, s'acquitta de la commande, et revint avec un grand sourire. Il sentit son fou-rire le reprendre dangereusement alors que Joan remballait l'autre femme avec un brio rare: "Coca light sans glaçon... Alors maintenant qu'elle a son verre elle pourrait peut-être aller voir ailleurs si j'y suis. Oh je suis confuse, je me présente Joan Greene non pas serveuse mais libraire.". Il y eut un silence pesant, simplement troublé par les derniers relents de ses éclats de rire, durant lequel les deux femmes se jaugeaient du regard. Madame "Blonde forte poitrine" ouvrit la bouche, la referma, ouvrit encore la bouche, la referma, et fini par tourner des talons pour sortir de la pièce en claquant la porte. Alors, Heath se retourna vers Joan avec un air de pure admiration, et se mit à l'applaudir. "Je suis à peu près sûr qu'elle va assassiner mon chien avant de partir pour se venger, mais c'était purement sublime. Merci. Vraiment, merci". Quoi? Il n'était jamais contre un bon spectacle! Un serveur, un vrai cette fois-ci, passait par là - il l'interpella d'un geste de la main: "Deux verres de champagne s'il vous plaît". Quelques personnes les surveillaient du coin de l'oeil - après tout, il était supposé être le roi de la soirée, et personne n'avait jamais vu la jeune femme à ces côtés. Au moins, lui offrir le champagne assurerait à tout le monde qu'elle n'était pas serveuse du tout - et que, au contraire, elle était son invitée privilégiée.

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Chose d'une rareté extrême, quand Heath vit la jeune femme rougir alors qu'il s'était doucement saisi de sa main, il baissa lui-même les yeux. Il ne détournait jamais le regard - jamais. Bien sûr, il lui arrivait de masquer ses sentiments - avec brio, même -, mais il n'éprouvait jamais le besoin de fuir effectivement d'une quelconque façon. Mais la main de Joan n'était pas une main lambda, une main glacée, sur laquelle il ne pouvait mettre ni nom ni sentiments. Il vit arriver avec bonheur toute la diversion qui suivit, la démonstration de charisme de la jeune femme, et son grand fou-rire qui était peut-être très légèrement nerveux après tout. Il était même tant et si bien soulagé qu'il ne parvenait pas à s'émouvoir réellement du fait que son chien adoré risquait d'être la victime des sordides oeuvres d'un tueur à gage - pauvre Grandpa, pourtant il ne méritait pas ça.
Son soulagement indécent laissa place à une espèce de joie totalement stupide. Bon sang, il se sentait comme un adolescent. Avec un petit sourire aux coins des lèvres, un sourire totalement spontané, il amena son verre de champagne contre celui de la jeune femme. "Je ne suis pas très douée pour.. ce genre de chose alors trinquons à nos retrouvailles.". Il s'exécuta, ne pouvant s'empêcher de renchérir avec douceur: "Ca me va. Je suis très heureux de te revoir, Joan". Il allait falloir qu'il arrête de parler aussi vite, sans réfléchir - il avait presque réussi à oublier combien il avait pu être un véritable fils de pute en dévoilant des sentiments pour la jeune femme avant de se rétracter presque immédiatement. Certes, il avait des circonstances atténuantes. Ce n'est pas tout les jours que l'on apprend que l'on est devenu orphelin, et que l'on est fort poliment invité à venir reconnaître le corps de son propre géniteur. Mais il y avait repensé, depuis. Particulièrement tandis qu'il oeuvrait à se reconstruire, terré dans la maison de son frère. Quelque chose en lui n'arrêtait pas de lui répéter qu'il avait commis l'erreur de sa vie en composant le numéro de la jeune femme. Merde, est-ce qu'elle avait toujours été aussi belle?
"C'est un peu destabilisant, j'ai l'impression qu'on me déshabille du regard" Hein? Il ressentit le besoin urgent de s'excuser, vraiment, il ne pensait pas qu'elle s'était rendue compte que depuis le début de la soirée il l'avait observée sous à peu prêt toutes les coutures. Et puis il réalisa que non, c'était strictement impossible - des années d'expérience, voyons, il ne se faisait plus attraper depuis la fin de son adolescence -, et il suivit son regard vers le groupe qui les observait fixement. Ha, oui, tiens, il avait presque oublié qu'il y avait beaucoup d'autres personnes dans le coin. La rançon du succès, comme on dit - pourtant, cela faisait un bail qu'il n'était plus apparu dans les magazines comme LE célibataire de Huntington Beach à marier, le roi local des hommes d'affaires, tout ça tout ça. Mais on continuait toujours à le suivre du regard, à requérir sa présence. Il était toujours riche, après tout. Et aussi le grand organisateur de cette soirée. Mais pourtant il pencha la tête alors que Joan lui semblait dangereusement proche du départ, et lui dit avec une moue boudeuse: "Mais on s'en fout. On s'amuse bien. Non?". Mais a priori il était bien le seul à s'amuser, puisque, ne tenant même pas compte de sa remarque, elle se pencha vers lui pour déposer un baiser sur sa joue. Stop. Un baiser sur sa joue? On se concentre, Heath, on garde un air neutre, voilà, on ne la regarde pas. Certes, il devait avoir vaguement louche à se forcer à ne pas poser les yeux sur elle comme ça. C'était ça ou rougir, et toute sa fierté réclamait de lui qu'il ne rougisse surtout pas. "Je vais aller prendre un peu l'air, j'ai remarqué la terrasse et la vue à l'air magnifique", entendit-il à peine. Il hocha vaguement la tête. Quand son regard revint à nouveau sur l'endroit où Joan se trouvait auparavant, elle avait disparue. Il passa une main sur sa bouche, frottant sa barbe. D'accord, la discussion qui venait d'avoir lieu était hautement étrange. Il vida son verre, en attrapa deux autres sur le plateau du serveur qui re-passait par là - aucun scrupule à avoir, c'était lui qui avait tout payé après tout -, et après une seule seconde d'hésitation les vida successivement à leur tour. Très bon champagne, par ailleurs.
Il passa quelques instants avec le groupe qui les fixait avec insistance un peu plus tôt. L'un des hommes présent, un ancien associé, lui fit remarquer avec un air entendu que la jeune femme avec qui il parlait un peu plus tôt était ravissante. Il eut un sourire crispé, et choisit de ne pas souligner que jamais ô grand jamais il ne l'avait ne serait-ce qu'embrassée - manquait plus que ça, avoir l'air d'un jeune puceau. Mais quand l'homme se sentit obligé d'ajouter: "Tu permets?", avec tout ce que cela impliquait de sexuel, il se sentit faire les gros yeux et dit, simplement mais fermement: "Non."
L'alcool aidant, il se faufila alors jusqu'à la terrasse. Elle était étrangement vide, peut-être parce que la nuit était relativement froide. Mais elle était aussi incroyablement dégagée, et il eut un petit rire méprisant devant tant d'étoiles & de romantisme mielleux. Joan était là, appuyée contre la rambarde, à siroter son champagne. Elle venait de resserrer sa veste - sans plus de réflexion, il retira la sienne et la posa sur les épaules de la jeune femme, et lui frotta les bras. Elle leva vers lui des yeux surpris - et avec un sourire il lui glissa: "Tu ne me détestes pas? Personnellement, je serais pas venu à ce rendez-vous. Si on peut parler de rendez-vous. Mais je suis vraiment heureux de te voir. Peut-être un peu saoul, mais très heureux."

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La nuit, l'immense maison avec vue sur la mer, le grand balcon, le champagne, les étoiles, la musique qui filtrait depuis l'intérieur. Est-ce que le monde avait monté un gigantesque complot contre lui pour transformer une soirée des plus banales en série de clichés de film romantique? Et en plus il était en costume. A nouveau, il ressentit le besoin urgent de lever les yeux au ciel. Et pourtant, il ne songea pas un instant à retirer sa veste des épaules de la jeune femme, et même continua sa friction sur le haut de ses bras pour la réchauffer. Il était pris dans une lutte épique contre son instinct pour ne pas prendre tout simplement la jeune femme dans ses bras. Il avait toujours été quelqu'un de tactile - d'extrêmement tactile, quand il prenait soin de son frère ou qu'il se trouvait en présence d'une personne qui lui plaisait. Et dire que Joan lui plaisait tenait de l'euphémisme. "Pour être franche, je n'étais pas sûre que ce soit une bonne idée de venir ce soir. J'ai même failli annuler pourtant j'ai ressenti une réelle déception quand je me suis aperçue qu'en fin de compte il s'agissait d'une réception et non pas..." Il esquissa un léger sourire. Un rendez-vous? C'était certainement cela, le dernier mot qu'elle n'avait pas prononcé. Elle pouvait être déçue. Un rendez-vous, c'est bien ce que cela devait être à l'origine. Non, ce n'était pas que son imagination était trop fertile - c'était juste lui qui était inconstant. Et le tête à tête, hors d'un cadre de soirées, n'avait jamais été son élément. Entouré, il retrouvait toute son aisance de jeune premier parmi les hommes d'affaires - il avait des ailes. Il laissa son nez effleurer les cheveux de la jeune femme - elle sentait bon, il n'avait jamais trouvé le moindre défaut à Joan Greene. Alors il approcha sa bouche de son oreille, et luttant pour ne pas déposer ses lèvres murmura simplement, un sourire dans la voix: "Désolé. C'est moi. J'ai toujours été un abruti."
Il parvint enfin à se reprendre. Il reprit une distance physique normale avec la jeune femme, et cessa enfin de réchauffer ses bras. Elle le regardait, et même si à cet instant il était légèrement brumeux il y voyait un mélange étrange d'angoisse, de surprise et de tendresse. Elle s'était saisie de sa main, et il la laissa faire avec un sourire. Elle se mordit la lèvre - après avoir vu cela, son ventre se serra et il concentra son attention sur les longs doigts de la jeune femme, qui jouaient avec les siens. "Moi aussi je suis heureuse de te voir même si tu es un peu saoul", finit-elle par lui répondre. Légitime. Il l'avait dit lui-même, et puis les deux derniers verres de champagne cul-sec coup sur coup étaient peut-être un peu de trop pour son foie. Vivons dangereusement. Ce qu'il remarqua surtout, c'est qu'elle venait de lâcher sa main, pour faire une remarque assez surprenante sur son balcon. Il eut un sourire en coin - a priori, elle était gênée. Ou tout du moins toute aussi tendue que lui. Parce que, sérieusement, que venait foutre la vue dans cette discussion?! Son silence dut en dire long sur ses considérations sur cette réplique, puisque presque aussitôt elle ajouta: "Je n'ai jamais eu l'occasion de te dire que j'étais désolé pour ton père Heath. Je l'ai su bien après mon départ et je n'ai pas eu le courage de te le dire avant.". Le sujet qui fâche. Mais il fut mêlé de soulagement, alors qu'elle se saisissait à nouveau de sa main. Son regard rencontra le seul bijou qu'il ne quittait jamais - la chevalière, estampillée du "W" des Wilde qu'il s'était vu léguée à son arrivée à l'hôpital pour reconnaître le corps de son géniteur. Que de souvenirs réjouissants. C'étaient quelques heures à peine avant celle où il avait appelé la jeune femme pour la prier de quitter sa vie à tout jamais. Et pourtant, elle ajouta dans un murmure: "Tu m'as manqué". Aussitôt, comme mue d'une volonté propre, sa main se resserra doucement sur celle de la jeune femme, et il entremêla leurs doigts. Son pouce effleurait le dos de celle de Joan. Elle le regardait. Il soupira: "Toi aussi.". Et pourtant, elle détourna les yeux. Elle rougissait - que de données qui faisaient gonfler son coeur. Il se sentait comme un adolescent. Mais aussi, il se sentait profondément heureux - et il n'allait pas lui permettre de lâcher sa main de sitôt.
"Est-ce qu'il y a une future madame Wilde ce soir ?" Ha? Encore une question qui tombait comme un cheveux au milieu de la soupe. Ou alors il s'agissait seulement d'une enquête préalable, nécessaire aux vues du moment de haut romantisme mielleux qui risquait de suivre. Manipulant leurs doigts entrelacés, il prit soin de lui montrer que hors la chevalière des Wilde, il ne se trouvait sur sa main aucune sorte d'alliance ou de bague de fiançailles. "Aucune. Désolé de te décevoir, mais je ne compte pas épouser Madame Blonde-forte-poitrine. Et certainement pas si elle fait assassiner mon chien". A nouveau, son coeur se gonfla en la voyant lui sourire. Comme fasciné, il amena sa main libre au visage de la jeune femme pour caresser du pouce ce coin de lèvres qui venait de se soulever. Elle avait la peau incroyablement douce, elle était incroyablement belle. Il sentit ses dernières défenses tomber, le champagne aidant. Mentalement, il envoya ses scrupules et sa conscience se faire foutre. Ses doigts quittèrent la joue de Joan, prirent doucement sa tête en coupe. Ils étaient incroyablement proches, un centimètre à peine, et c'étaient près de trois ans et demi d'attente qui le suppliaient de combler cette distance. Et tant pis s'il avait été un brave abruti, s'ils avaient certainement une audience de l'autre côté de la baie vitrée, s'il était loin d'être sobre. Il sentait son souffle sur ses lèvres, qui balayait ses doutes les uns après les autres. Une dernière fois, il murmura: "Tu m'as vraiment beaucoup manqué" - et prit son courage à deux mains, comblant l'espace qui les séparait encore.
C'était Joan Greene qu'il embrassait enfin, et tant pis si son coeur lui semblait sur le point d'exploser, il était profondément heureux.

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Heath se connaissait bien. Il se connaissait à la perfection. Il savait que lorsqu'il aurait pris conscience de ce qu'il venait de faire - aux vues du rythme de son cerveau, il pouvait espérer que cela arriverait dans la matinée - il allait flipper. Totalement. Il avait toujours été quelqu'un de profondément spontané, et la plupart du temps parlait ou agissait avant de prendre le temps de penser. Bien sûr qu'il avait envie d'embrasser Joan. Cela faisait à peu près trois ans et demi qu'il n'avait eu qu'une seule envie, embrasser Joan - tenez, il était presque sur le point de ronronner. Mais il avait toujours été un homme à femme, un pur collectionneur. Il n'avait jamais eu de relation sérieuse et n'avait jamais réellement cherché à en avoir - quant à partager des sentiments, n'en parlons même pas. Mais avec cette femme-là, c'était différent. Profondément différent. Peut-être parce qu'il avait appris à la connaître avant d'avoir l'occasion de faire quoi que ce soit. Ou peut-être parce qu'elle s'agrippait à sa chemise, et que le contact contre son coeur le brûlait presque tant il était intense. Ou encore parce que le toucher de leurs lèvres était naturel, étrangement naturel et instinctif.
Quand ils se séparèrent enfin, il eut le souffle coupé pendant une seconde. Son regard passa des yeux de Joan à sa bouche - et soudain il la vit sourire, encore. Lui-même sentit ses lèvres s'étirer, comme mues d'une volonté propre. "Tu te fais désirer mais je dois bien avouer que ça en valait la peine même si..." A nouveau, elle se rapprocha de lui et il se rendit compte que sa main n'avait toujours pas quitté ses cheveux. Qu'à cela ne tienne, il n'allait pas s'en plaindre, et il vient doucement appuyer son front contre celui de la jeune femme. "J'espère qu'il nous faudra pas attendre 3 ans et demi à nouveau pour pouvoir recommencer." Dans un rire, il ne put que souffler: "Fais attention, je suis dangereusement instable. Un sale allumeur vicieux." Et il vint à sa rencontre, pourtant, quand elle s'approcha à nouveau pour l'embrasser. Il n'allait pas s'en plaindre - il se sentait bien. C'était comme une prise de cocaïne, mais en meilleur pour la santé. Même si elle le provoquait vicieusement, qu'elle venait de mordre sa lèvre. Sans plus de pensées il referma ses bras autour de la Joan quand elle vint se nicher contre lui - il ferma les yeux un instant, eut un profond soupir satisfait. Jusqu'à ce qu'elle le taquine - "C'est moi qui te fait cet effet ou alors tu te rends compte que tu as fait une bêtise et tu ne sais pas comment me le dire ?" Il aurait peut-être rougi si des années ultra-médiatisé ne lui avaient pas appris à garder un air plus ou moins impassible en toutes circonstances. Il avait toujours eu un faible pour les morsures - il n'était qu'un homme, merde! - mais ne pensait pas avoir eu de réaction gênante. Non, elle devait parler d'autre chose. Le rythme cardiaque, peut-être? Il ouvrit la bouche pour répondre et sauver son honneur, mais fut interrompu par un spectacle légèrement burlesque.
Un couple venait de débouler sur la terrasse. Il reconnut immédiatement l'homme. Il n'était autre que son ancien associé, celui qui à peine un peu plus tôt dans la soirée lui avait fait remarquer que Joan était charmante, et avec bien peu de prestance lui avait demandé s'il lui permettait de passer à l'attaque. Et bien, il n'avait pas mis beaucoup de temps à changer de cible. Il se retourna vers eux, haussa un sourcil. Il ne pouvait pas vraiment juger - il avait été pire, largement pire, mais Joan n'avait pas besoin d'apprendre sa légère tendance à l'exhibitionnisme. "Des amis à toi ?". Il pencha, la tête, eut une légère moue: "On va dire ça". Aussitôt, la jeune femme pris les devants et haussa légèrement la voix pour leur annoncer: "Il doit y avoir bon nombres de chambre d'amis dans cette maison et vous inquiétez pas je connais le maître de ses lieux et je suis sûr qu'il serait ravie de contribuer à cet... amour naissant." Ha bon? Ha, bon. D'accord, il aimait bien se présenter comme un philanthrope. "Quoi ? Tu peux bien leur filer un coup de main... enfin façon de parler.". Ils se faisaient face à nouveau - il eut une moue boudeuse, histoire de bien appuyer le fait que ce qu'il s'apprêtait à dire n'était que pure plaisanterie. "Oh non! Ca veut dire que je peux pas aller les rejoindre?!" Il serra le poing dans un geste purement théâtral, ajouta un sonore: "Merde!"
Mais tant pis - il avait mieux. A nouveau, elle était toute proche de lui. Elle passa ses mains sur son torse, il glissa les siennes dans son dos. Les choses semblaient devenir intéressantes. Celles de Joan avaient atteint le bord de son pantalon, et il avait penché la tête, s'apprêtant à l'embrasser à nouveau - quand il se rendit compte qu'elle lui faisait les poches. Hein? Quoi? Il en fit l'inventaire mental - briquet, cigarettes, argent, téléphone, capote (oui, capote) -, et fronça les sourcils, bloqué dans son esquisse de baiser en se demandant lequel des objets elle allait piocher. Médusé, ce fut son téléphone qu'il vit dans la main de Joan. Elle l'observa une seconde et... il disparut de sa vue. Un bruit sonore plus tard, il avait compris que son tout dernier mobile venait de faire le saut de l'ange. "Au moins je suis sûr que si tu me téléphones demain matin pour me dire que tu regrettes ce qui s'est passé ce soir ça ne sera pas avec celui-là." Il ne l'entendit qu'à moitié, il était trop occupé à pousser un petit couinement de détresse. Sans relâcher une seconde pourtant son étreinte. Deux ou trois fois, il répéta: "Mais...", avant de poser son front sur l'épaule de la jeune femme en pur désespoir: "Tu te rends pas compte... J'ai plus que deux téléphones maintenant, je vais être obligé d'en payer un nouveau encore plus beau et encore plus cher..." Quoi? Il n'avait jamais été matérialiste. Et puis il était riche. Ou alors il n'avait jamais été matérialiste, justement parce qu'il était riche. Et ce n'était pas comme si à cet instant il pouvait en vouloir à Joan.

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Si on lui avait dit, il y a quelques semaines encore, qu'il se retrouverait tout contre Joan Greene, la tête nichée contre son cou, il aurait beaucoup ri. Il aurait ri jaune, certes, parce que secrètement il espérait toujours la croiser à nouveau, mais il n'y aurait pas cru. Et pourtant elle était là, concrète, palpable, et le monde entier semblait avoir pris son odeur. Elle le tenait tout contre lui, et tant pis si son téléphone venait de se fracasser quelques étages plus bas, pour le moment il était intensément heureux. Pendant la seconde qui séparait sa complainte et la réponse de la jeune femme, il eut un long soupir de satisfaction, et doucement posa ses lèvres sur sa gorge. Il n'allait pas mentir, il était un homme tactile, mais aussi un homme vaguement porté sur l'acte sexuel. Pourtant, quelque chose le retenait. Il avait curieusement envie d'attendre le premier pas de la part de la jeune femme. Peut-être parce qu'il existait un lien entre eux, un lien profond - et ce n'était en aucun cas un lien amical. "Je suppose que j'aurais dû m'en douter, un seul téléphone portable n'est pas suffisant pour un homme de ton envergure. Faut dire qu'un seul répertoire ne suffit surement pas à rentrer tous les numéros de tes conquêtes." Il eut un sourire léger, embrassa à nouveau le côté de la gorge de Joan. Oui, il avait été un homme important, oui, il y avait... beaucoup de monde dans ses contacts téléphoniques. Dieu merci, il ne couchait pas avec toutes ces personnes. Même pas avec toutes les femmes. Et puis même, ce n'était pas comme s'il avait une véritable pensée pour ces personnes à cet instant précis. "Enfin je m'en voulais un peu pour mon geste mais à présent je n'en suis plus si sûre.". Il eut un rire, et retira enfin sa tête du creux de son épaule pour la regarder un instant. Ce fut en replaçant une mèche de cheveux de la jeune femme derrière l'oreille de celle-ci, dans un geste purement tendre et spontané, qu'il lui dit doucement: "Femme cruelle. C'était un très bon téléphone. Il faisait parfaitement son boulot".
Quand elle s'écarta et reposa ses mains sur la rambarde, il se glissa à ses côtés, dos au paysage. Il prit doucement les doigts de Joan entre les siens, recommença à les manipuler doucement. Elle semblait prise dans une réflexion intense - lui, il y avait bien longtemps qu'il avait cessé de penser. Il y eut un instant de flottement, puis il amena cette main dont il s'était saisi à sa bouche pour l'embrasser doucement, les yeux fermés. Il ne les rouvrit que quand il entendit la jeune femme dire: "Je pense que tes invités vont commencer à se poser des questions. Après tout, tu devrais te trouver à l'intérieur entouré de tout ces... gens" Non. Oui. Peut-être. Il n'en avait aucune envie. Il avait invité tous ces "gens" sur un coup de tête, pour fuir ses responsabilités. Ils les regardaient tous, fixement, il savait parfaitement qu'ils étaient en train de parler d'eux. Ils étaient fort probablement en train de faire des pronostics - des pronostics fort poétiques, à savoir s'il avait déjà couché avec Joan, s'il allait le faire bientôt. Quand. Comment. Quelle excuse vaseuse il allait inventer pour la mettre dehors. Joan en était sûrement consciente, c'était une femme intelligente. C'était peut-être pour cela qu'elle cherchait à le fuir. "Moi je vais aller demander un autre coupe de champagne et me mêler un peu à la foule" D'où on lui préférait une bouteille de champagne? Il resserra doucement sa pression sur la main de la jeune femme, à nouveau l'amena à sa bouche, cette fois-ci en la regardant droit dans les yeux. Il n'avait pas envie qu'elle parte. Il savait qu'il agissait comme un enfant. Mais il n'avait vraiment pas envie qu'elle le laisse - et cette vulnérabilité devait probablement se lire dans son regard. Ce fut avec un grand sourire - vaguement puéril - qu'il entendit Joan reprendre la parole : "Je dois t'avouer que j'ai bien envie de visiter le reste de cette maison. Tu sais qu'elle doit bien faire au moins 4 fois la mienne". Elle embrassa à nouveau le coin de ses lèvres - et pris d'une impulsion soudaine, il saisit la jeune femme par la taille et lança: "J'ai tendance à voir un peu les choses en grand... Mais on a tout le temps du monde, le propriétaire va te faire visiter!". Il ne lui laissa même pas le temps de protester - un bras possessif dans le dos de Joan, il la poussa à nouveau vers l'intérieur.
Il aimait sa maison - non, il adorait cette maison. Il avait supervisée sa construction toute entière, elle était exactement ce qu'il en avait rêvé, il y avait entreposé tout son bric à brac absurde. Il pensa pendant une seconde que cela avait un caractère profondément intime, d'en montrer les coins et recoins à la seule femme qui avait réussi à toucher son coeur - mais il envoya vite cette idée au diable, tout en se saisissant de deux coupes de champagne sur le plateau d'un serveur qui passait par là. Geste étrangement récurrent cette soirée. Cette fois-ci, il en tendit cependant un à Joan - "Tu voulais du champagne? Tu as du champagne. Mais tu te débarrasseras pas de moi comme ça." Envahissant? Non. Pour se racheter, dans le doute, il décrocha son sourire le plus adorable - et se pencha à nouveau pour l'embrasser, la tenant toujours étroitement par la taille. Au moins, si quelqu'un dans la pièce avait encore le moindre doute à propos de son rapport avec la jeune femme, il serait fixé. D'accord, il marquait un petit peu son territoire, mais il n'avait jamais été réputé pour sa grande maturité.
Il approfondissait doucement le baiser quand il fut brutalement coupé par le bruit sonore d'applaudissements derrière lui. Tiens. Il n'avait même pas à se retourner pour savoir quelle était la personne derrière lui, croyez-le ou non, mais il aurait pu reconnaître ce bruit entre mille. Il se détacha de Joan en levant ostensiblement les yeux au ciel et en grognant: "Meyers...". L'homme attendu se trouvait bien évidemment derrière lui, tout en classe et costard noir: "Toujours aussi efficace, Wilde. Mais trouve une chambre, histoire d'épargner nos yeux sensibles.". Son meilleur pote, le seul, l'unique. Son sosie avec deux ans de plus - dix centimètres de plus, aussi. Le dernier élément lui donna dangereusement l'envie de montrer les dents quand Meyers se saisit de la main de la jeune femme pour y déposer un baiser, tout en se présentant. Autant de raisons qui firent qu'il prit la parole pour elle et dit, presque sèchement: "Joan Greene. Liam Meyers. Non, vous n'avez pas envie de vous connaître." Quoi? Il savait que Meyers comprendrait. Et sans plus de discours, il enjoint Joan à le suivre à nouveau vers les escaliers en ronronnant: "On commence par l'étage? Il est sympa, mon étage. Et beaucoup plus intéressant que mon meilleur ami." Il n'avait jamais été du genre bâtard possessif - surtout pas avec Meyers, avec Meyers il avait plutôt l'habitude de "partager", pour rester soft. Mais l'idée lui semblait insupportable quand il s'agissait de Joan. Totalement insupportable.

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Le couloir était étrangement vide, contrastait avec l’animation du rez-de-chaussée. Chose logique après tout - il n’entreposait que très rarement de l’alcool dans les chambres à coucher. Mais en y mettant les pieds, le bras toujours passé autour de la taille de la seule et unique Joan Greene, il regretta presque d’avoir quitté la troupe de ses camarades de débauche - qui, aussi déséquilibrés qu’ils puissent paraître, le rassuraient profondément. Quelque chose comme l’effet de masse. Même s’il venait de dénigrer ouvertement le premier d’entre eux, Liam Meyers, devant la jeune femme. Réflexe de survie. Ils avaient fait beaucoup de choses ensemble, tous les deux, mais il n’aurait pas pu supporter qu’il s’attaque à la seule femme qui ait jamais compté pour lui. Alors oui, clairement, il venait de marquer son territoire comme le dernier des animaux - mais il ne le regrettait strictement pas. Preuve: à la remarque de Joan sur son attitude paradoxale par rapport à son prétendu meilleur ami, il se contenta de nicher son visage dans le cou de la jeune femme, d’y déposer un baiser. Tout en continuant à marcher, oui - des années d’expérience. «Tout le monde au rez-de-chaussée connaît ma vie sexuelle et y fait allusion. C’est pas comme si j’avais cherché à la cacher». Il n’avait jamais été le sommet de la discrétion, il fallait le dire. Il fut un temps, la cocaïne aidant, le surprendre dans des positions compromettantes était devenu un sport national pour ses «amis». Il avait appris à ne pas s’en soucier. Seul le jugement de son petit frère importait réellement à ses yeux - alors tout le reste lui passait loin au dessus de la tête, tant que Liam n’était pas témoin direct de ses dérives. Et à l’heure d’aujourd’hui, il n’avait pas franchement évolué.
«Je suppose que si une catastrophe avait lieu à Huntington et que ta maison venait à être épargné tu pourrais hébergé la moitié de la ville...» Il eut un rire. Sa main passa de la taille de la jeune femme à ses doigts, qu’il enserra doucement. Il avait conscience que sa maison pouvait sembler... impressionnante? Pour lui, elle était surtout le lieu de réunion de toutes ses collections improbables. Un endroit où se trouvaient entreposés tout ce qui comptait pour lui. Surtout à cet étage - cet étage qu’on ne voyait presque jamais. «Je suis sûr que cette maison renferme des trésors enfin à moins que tu préfères garder tout ça secret, je comprendrais après tout.» Il pencha la tête. Le genre de personnes qu’il accueillait ici ne prêtaient pas d’ordinaire grande attention à ses trésors. Ou alors au type de trésors qu’il entreposait dans sa cave - mais il fallait bien avouer qu’ils en valaient également le détour. Etrangement fasciné, il vit Joan porter à nouveau son verre de champagne à ses lèvres, puis reprendre sa main et entremêler leurs doigts. Il eut un léger sourire, et enfin parvenu à un endroit qui semblait lui convenir poussa une porte.
Trois pièces en enfilade, qui correspondaient à ce qu’il avait de plus intime. Tout au fond, sa chambre à proprement dire, et puis l’une des salles de bain. Mais la plus importante des trois était celle sur laquelle ils débouchèrent directement. Il y passait le plus clair de son temps - c’était peut-être la raison pour laquelle quelques bouteilles de scotch trônaient sur une commode. Mais surtout, il y avait l’un de ses pianos, au plein centre de la pièce. L’ensemble pouvait paraître dans un état proche du chaos - en raison de l’accumulation de vieux comics, de cds et de vinyles. Mais c’était plus un cocon que toute autre chose. Au-dessus de la commode, une photo grand format encadrée montrait les frères Wilde adolescents, souriants, le jour des dix-neuf ans de Heath, avant ses premiers déboires avec la drogue. Il se tourna vers Joan, avant de s’assoir sur le rebord du banc de son piano. «Bienvenue dans mon cerveau. Tous mes trésors sont là - tous mes petits secrets» - il eut un sourire, en cherchant bien il aurait même été possible de trouver ce qui lui restait de cocaïne dans un recoin de tiroir. De sa main libre, il attrapa la bouteille de scotch la plus proche, en but une longue gorgée - puis il attira Joan sur ses genoux et la prit doucement dans ses bras, posant sa tête sur son épaule. «Je n’ai rien à cacher», dit-il, avant d’ajouter au terme d’un silence et avec la plus adorable de ses moues: «Dis-moi, je te retiens pas ici contre ton gré, au moins?» Il déposa à nouveau ses lèvres sur l’épaule de la jeune femme, poussa un long soupir de contentement - avant de descendre sans plus de dialogue une nouvelle gorgée de whisky.

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Un psychologue aurait mis cela sur le compte du fait qu’il avait grandi sans mère. Ou alors qu’il avait dû jouer très tôt, trop tôt, le rôle du père et de l’adulte pour son jeune frère. Ou alors simplement sur un quelconque complexe vis à vis des femmes, proche d’une sordide quête d’une personne qui serait capable de l’apaiser. Toujours était-il qu’il se sentait toujours extrêmement bien quand il tenait une femme dans ses bras. Il aimait le contact, sentir une peau contre la sienne, même hors d’un contact sexuel. Hors des représentantes de l’autre sexe, il avait même toujours aimé être en contact avec son frère. C’était une part enfantine qu’il n’avouait qu’à ce dernier. Un besoin impérieux de chaleur humaine. La tête nichée dans le cou de Joan Greene, il respirait doucement, une fois encore tout proche de ronronner. «Bien sûr que non je suis parfaitement libre Heath alors si j'avais voulu partir je l'aurais fait.» Il eut un léger sourire - et, toujours un peu plus vulnérable dès lors qu’il avait commencé à beaucoup boire, il approfondit le baiser que la jeune femme lui proposait avant que celle-ci ne se saisisse de sa bouteille de scotch. Il poussa un petit gémissement à la perte. A cet instant, l’alcool était, de façon extrêmement contradictoire, le seul contact qui lui restait avec la réalité. L’incarnation de ses habitudes, et de sa vie d’éternel célibataire, face à la seule femme au monde qu’il savait capable de lui faire perdre pied. «Je crois que tu es bien trop attaché à cette bouteille et ça me rend légèrement jalouse.» Elle venait de quitter ses genoux en prononçant ces mots. Avec un large sourire, il pointa du doigt la bouteille, qu’elle venait de déposer sur la commode. «Je suis marié à cette bouteille, et accessoirement à toutes ses petites soeurs. Sois gentille avec elle. Je voudrais pas déjà être veuf.» Il n’était pas si loin de la réalité - après tout, sa relation avec l’alcool était bien la seule avec qui il y avait eu un semblant de long terme. Déséquilibré, Heath? Oh, si peu.
Faux, il y avait une deuxième relation à long terme qu’il avait été capable de construire. Celle-ci remontait à l’enfance, et il en parlait peu. Bon, il n’était pas sorcier de la deviner - il suffisait de jeter un oeil sur son pub, sur le piano qui y trônait fièrement et prenait bien de la moitié de la place de la salle. Il n’y avait guère qu’à son petit frère qu’il avait parlé directement de son amour dévorant pour la musique. Et peu de personnes savaient réellement qu’il était capable d’en jouer à la perfection - il se vantait de beaucoup de choses, mais pas de celle-là. Mais a priori, Joan avait l’air bien décidée à le pousser à lui en faire la démonstration - et il n’allait bien évidemment pas tapoter trois touches pour lui faire croire qu’il était débutant, ce serait proprement stupide. Alors qu’elle se penchait sur son dos, glissant ses mains contre lui, il bascula la tête en arrière dans un soupir. «Ca dépend. Qu’est-ce que tu offres en échange?» Remarque salace du soir, bonsoir. Quoiqu’il n’avait pas pensé à mal en la prononçant - c’était plutôt une manière de prolonger le jeu. Surtout qu’elle venait de déposer ses lèvres dans son cou, sans aucun scrupule. Il porta ses mains à son cou, détendit un peu plus un noeud de cravate qu’il n’avait jamais franchement serré, puis défit un bouton de sa chemise une fois l’accès libéré. Il n’y avait guère que lorsqu’il jouait du piano qu’il n’aimait pas avoir de public. Pour tout le reste, être observé l’excitait plus qu’autre chose. Oui, même dans la situation à laquelle vous êtes en train de penser. Le piano, donc. Et puis merde. Il se débarrassa purement et simplement de la cravate, l’envoya valser dans un recoin de la pièce (qui n’avait pas franchement besoin de ça pour apparaître chaotique), et posa ses mains à plat sur les touches d’ivoire.
Ce piano à queue était l’un de ses trésors. L’un des derniers cadeaux de son père, une façon comme une autre de le féliciter d’avoir traité avec le diable en acceptant de reprendre la carrière familiale. Il avait dix-neuf ans. Comme sur la photo qui trônait au-dessus du buffet. Juste avant la descente en Enfer, donc. Joan avait fini par s’éloigner, et l’observait fixement. Elle voulait du spectacle? D’accord. Elle allait en avoir.
Il n’hésita pas longtemps. Il avait deux répertoires à sa disposition, où chaque morceau était pratiquement connu par coeur - classique, où il avait appris sa technique quand il pouvait encore prendre des cours, et jazz, où il pouvait se vanter d’avoir été parfait autodidacte. Joan à nouveau s’était levée, et s’était assise à ses côtés. Elle allait donc avoir une encore meilleure vue - il eut un sourire en coin, et opta pour la technique. La pure frime, donc. Il poussa un long soupir - et, tout à fait conscient de l’absurdité d’un tel morceau entre ses doigts, entama l’op. 64 de la septième valse de Chopin avec tout le naturel du monde.
Il s’efforçait de ne pas penser à la proximité de la jeune femme. Il savait que son visage devenait extrêmement expressif quand il jouait - il savait qu’il avait l’air dangereusement vulnérable, et c’était cela bien plus qu’une éventuelle faille dans ses capacités qui l’angoissait. Et il était ivre - ce qui n’arrangeait en rien la chose. Pourtant, ses doigts ne faillirent pas une seconde, le temps que dura le mouvement. Ils restèrent fidèles, tandis qu’il mordait doucement sa langue sous la concentration. Il n’entendait plus Joan - non seulement elle ne parlait plus, mais il crut même percevoir que son souffle s’était coupé. Il n’en tint pas compte. Ses doigts caressaient simplement l’ivoire, dans ce qui de l’extérieur devait sembler un véritable rapport charnel entre le piano et lui. Quelque chose de profondément sensuel, au gré des balancements de la valse. Avec un très léger sourire, proche de la béatitude, il laissa courir ses doigts dans les dernières notes, les plus rapides, puis s’arrêter tout à coup.
Il soupira à nouveau, releva les yeux. Il glissa un regard vers la bouteille de scotch, sur la commode, tout en évitant soigneusement de s’égarer sur Joan. A mi-chemin entre le grognement et le caprice d’enfant, il finit par dire: «Je peux avoir du scotch, maintenant?»

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Cette femme était, définitivement, sans merci.
S’il avait été paranoïaque, il y a bien longtemps que Heath aurait rejoint la théorie du complot. Il aurait commencé à penser qu’elle avait laissé sa voiture en panne au beau milieu de la route, était venue le voir à l’hôpital un peu trop régulièrement, serait revenue comme une fleur dans son bar trois ans plus tard, juste pour le faire tourner en bourrique. Et le fait était qu’elle y arrivait parfaitement. Il avait beau avoir bu (beaucoup), cela tournait à une vitesse inimaginable dans sa tête. Et c’était tout bonnement épuisant - il avait envie d’un peu de repos, pour faire le point, d’une semaine sur une île déserte pour essayer de deviner ce qu’elle comptait bien faire à son cerveau ET à son coeur. Il était fichu, complètement fichu. Parce qu’elle avait beau se moquer de lui en confirmant qu’elle pensait aussi qu’il s’était arrêté au stade des images en matière de lecture, il ne parvenait pas à se vexer. Il aurait pu bouder, claquer la porte, agiter les bras, mais il en était incapable devant elle parce qu’il voulait étrangement rester sérieux, ou tout du moins le minimum syndical, il voulait la faire rire tout en restant un homme qui pourrait la séduire. Alors qu’il était supposé n’en avoir rien à foutre. Comme toujours. Rester concentré sur lui-même, et sur lui-même seulement, sans se soucier une seconde de ce qu’elle pourrait penser de lui.
Il changeait, un peu trop vite, et il avait envie de se rouler en boule dans un coin de sa chambre, avec sa bouteille dans les bras, et de penser. Ou bien il avait envie de devenir un peu plus dingue que d’ordinaire, histoire de s’occuper l’esprit. Oui, il allait faire ça. Dès demain. Bon sang, il était épuisé. Il s’était passé trop de choses, en une seule soirée, et il avait juste envie d’appuyer sur le bouton «stop» et de retrouver un rythme d’existence normal. «Normal» était un bien grand mot. Il avait juste envie de retrouver son rythme. Parce qu’elle était magnifique, sarcastique, tendre, taquine, compréhensive, belle, tout ça à la fois et que ça lui filait presque le tournis. Et impressionnée rien qu’en le voyant jouer du piano. Il allait appeler les pompiers. Juste au cas où. Parce qu’il n’était pas sûr de survivre à cette nuit.
C’était pas un ascenseur émotionnel, c’étaient des montagnes russes. Est-ce qu’il rêvait, ou elle était en train de lui faire une parade nuptiale en règle? Non, pire que ça, elle le chauffait. Il pouvait presque entre Liam Meyers dans sa tête, qui lui dirait, whisky à la main «Bah vas-y. Qu’est-ce que tu attends?». Elle lui parlait de sa chambre. Elle lui parlait d’un lit. Elle lui proposait de visiter cette chambre. Mentionnant le fait qu’elle pourrait lui PLAIRE. Il ne s’y connaissait pas franchement dans toutes ces histoires de littérature, mais là il lui semblait être en plein dans le champ lexical de la sexualité. Surtout qu’elle l’embrassait par intermittence. Et qu’elle finit par prendre les devants, lui prenant la main, et cherchant dans les portes avoisinantes celle qui pourrait bien mener à la pièce susnommée. Juste avant qu’elle ne passe la porte (et puis comment elle avait deviné de laquelle il s’agissait, d’abord? Théorie du complot, théorie du complot...), il la plaqua doucement contre le mur avoisinant. Il déposa simplement un baiser sur sa gorge, et dans un soupir lui murmura au creux de l’oreille: «Tu vas me tuer. Tu en as conscience? Tu seras ma mort.» Parce qu’elle allait venir à bout de son pauvre petit coeur. Parce qu’il n’en pouvait plus de courir après cette femme. Parce que chaque seconde passée était une seconde passée à enterrer un ancien Heath, sans sentiments et sans soucis.
Il ne pouvait plus s’empêcher de la toucher. Il lui fallait un contact avec sa peau - même léger. La chose le rendait étrangement serein, étrangement heureux. Et puis elle allait bien avec le décor, non? Il trouvait qu’elle rendait vachement bien dans sa chambre, il était prêt à la kidnapper pour pouvoir l’admirer un peu plus longtemps. Elle lui sembla plutôt d’accord sur ce point, indiquant que la pièce était sublime, le remerciant de l’avoir fait visiter. Et puis, soudain, tout s’écroula. Comme ça, à froid, elle lui donna congé, et tenta de le renvoyer pour une énième fois vers ses invités. Il ouvrit la bouche, resta stupide pendant une, deux secondes. Puis il la referma. «Ils se posent déjà des questions.» finit-il par dire en riant. Enfin non, ils ne se posaient pas de questions, ils échafaudaient des hypothèses sur ce qui pouvait bien se passer là-haut et prenaient déjà les paris. Mais il savait ce qu’elle voulait dire par là, ce qui était sous-entendu dans ce brutal changement d’attitude. Elle avait peur de ce qui pourrait se passer - et il n’était pas totalement un goujat, non plus. Il prit doucement les avant-bras de la jeune femme dans ses mains, s’approcha à nouveau d’elle pour déposer un baiser sur son front, puis sur sa joue, puis à nouveau capturer ses lèvres. «Et puis j’en ai rien à foutre, qu’ils se posent des questions. Là tout de suite, j’ai envie de rester avec toi.» Il eut une seconde, un temps de réflexion. Et puis, sans plus y réfléchir, il posa une question qu’il n’avait jamais, ô grand jamais posé de sa vie à une femme: «Reste. Dors avec moi.». Il lâcha les avant-bras de Joan, levant les mains en signe de parfaite innocence. «Juste dormir. Si je tente quoi que ce soit de trop déplacé, tu es autorisé à crier au viol.» (Même si ce serait une humiliation cuisante pour lui) «Et ne pose pas de question sur pourquoi je demande ça...» Il eut un léger rire. «Je me sens déjà assez stupide. Mais tu devrais dire oui, tu as trop bu de champagne pour rentrer en voiture». Aussitôt, il regretta tout ce qu’il venait de dire. Surtout la mention hautement stupide de la sécurité routière, là. Il allait se réveiller au matin avec Joan Greene, et cela allait être horriblement concret. Surtout s’ils n’avaient rien fait pendant la nuit qui puisse justifier cette présence. Mais d’un autre côté... Il n’avait vraiment pas envie qu’elle parte. Et elle n’avait visiblement pas envie de passer une nuit dans de grandes occupations «à la Heath». Bon sang, il se sentait comme un jeune puceau. Mais, l’alcool ayant probablement une large part dans cette histoire, il ne voulait surtout pas se retrouver seul à penser à elle, sans elle.

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Stupide, stupide, stupide, stupide Heath. Il se sentait comme un misérable adolescent. C’était quoi, ce qu’il venait de faire? Une invitation inopinée pour une soirée pyjama? Et avec quelle justification, en plus...! Bien sûr que oui, il aurait pu appeler un taxi, comme Joan le pointa très justement elle-même. En plus, il avait très largement les moyens de payer un taxi - il aurait pu lui acheter le taxi. Alors elle pouvait très bien comprendre, et vite, qu’il n’avait qu’une seule envie: rester avec elle cette nuit. Et ça débordait de sentimentalisme mielleux. Et Meyers, si cela avait le malheur de parvenir à ses oreilles, allait se foutre de lui jusqu’à la fin de ses jours. Heath Wilde, cherchant des excuses stupides pour garder une femme une nuit à ses côtés, sans aucune dimension sexuelle? Il était fini. Et s’il n’était pas fini pour la ville entière - parce que Joan savait se tenir -, il était au moins fini aux yeux de la jeune femme. Pour une seconde au moins, il devait avoir eu l’air adorable. Donc mignon. Donc un peu pitoyable. Déjà qu’il n’était pas très grand...
«Tu penses que tu pourrais me prêter une de tes chemises ?» La voix de la jeune femme l’avait coupé dans ses pensées et dans sa mortification. Il releva la tête, haussa un sourcil. Deux pensées luttaient dans sa tête. Ou plutôt, deux impératifs. Le premier: céder à un profond instinct pervers, ce qui en bref voulait dire sa nature d’homme, et lui demander si c’était vraiment une obligation qu’elle porte quoi que ce soit pour dormir. Cet impératif disparut lorsqu’il se souvint que non seulement il n’était pas supposé la toucher, mais qu’en prime ses chemises lui iraient vraiment bien. Deuxième: obéir. Oui, il disparut presque aussitôt qu’elle posa la question vers son dressing. Parce qu’au moins, il pourrait continuer à se mortifier pendant quelques secondes et ce en privé.
Stupide, stupide, stupide Heath. Qu’est-ce qu’il allait foutre, hein? Se demanda-t-il en saisissant deux de ses chemises pour mieux les jauger du regard. Il allait dormir à côté de l’ex-femme de sa vie, en tout bien tout honneur? Pas si simple que ça, parce qu’il se demandait de plus en plus si ses sentiments pour la jeune femme étaient bien révolus. Et qu’il était ivre. Et qu’elle était belle. Et qu’elle le serait probablement encore plus seulement vêtue d’une de ses chemises. Une de ses chemises à lui, putain. Machinalement, il opta alors pour celle qu’elle préférait - et essaya de ne pas être consterné de cette poussée d'orgueil qu’il avait senti à l’idée de cette personne là, enroulée dans une de ses possessions.
Il était fichu. Et elle s’en empara en souriant. Quand il disparut dans la salle de bain, il laissa lui aussi son regard s’égarer sur ses propres invités. Ils n’allaient pas le revoir de la soirée... Ils allaient se faire des films monumentaux. Ce n’était pas comme s’il en avait quelque chose à faire. Ce n’était pas comme s’il avait envie de les voir encore, ce soir. Il était revenu au premier projet de la soirée - voir Joan, après avoir plus ou moins cherché de la fuir à tout prix. Quel importance pouvaient bien avoir les autres? Au pire, ils allaient penser qu’il avait conclu et contribuer à sa réputation. Ce n’était pas un drame. Et lui, il était bien plus heureux ici qu’en bas. Joan Greene était là, à portée de main. Derrière une simple porte. Probablement nue. Il ferma les yeux pour ne pas y penser, ne parvint qu’à l’imaginer mieux. Il se sentait... comme un adolescent, oui, toujours, et de plus en plus. Il n’avait jamais touché cette femme, ne l’avait jamais embrassée avant ce soir même. Et tout à coup, il avait l’impression qu’elle était la toute première - et il était terrifié, terrifié et serein à la fois.
Il était contre la fenêtre, front appuyé sur le verre. Il entendit à nouveau l’ouverture d’une porte. Il se tourna, resta pétrifié une seconde. Merde, il savait qu’elle serait belle - elle n’était juste pas supposée être si belle. Surtout dans une tenue qui chez n’importe quelle autre femme aurait semblé vulgaire - mais lui paraissait ici touchante. Parfaite. Tendre. Son ventre s’était noué, un peu - il avait arrêté de respirer sans s’en rendre compte. Il tendit la main vers elle, l’attira tout doucement contre lui, conclut ce baiser qu’elle lui avait refusé quelques instants plus tôt. «Indécent de perfection», souffla-t-il doucement dans son oreille juste après. Comment était-il supposé résister, au juste? Il était là, devant elle. Pendant son absence, il avait retiré sa chemise, puis ses chaussures. Ils étaient tous les deux presque nus, adultes, consentants, et il ne se passerait rien. A ce stade... Il avait cette fois appuyé son front contre celui de la jeune femme. Il respirait son odeur, et il se sentait apaisé - ronronnant, presque. Comme un enfant qui demande une permission, il glissa: «J’aurai pas l’air d’un gros pervers si je dors en boxer, hein? Sinon tu vas m’entendre me tourner, me re-tourner toute la nuit. Non, tu vas vraiment pas apprécier.» Comme si d’ordinaire il s'embarrassait du boxer. Voyons. Il avait déjà porté la main à sa ceinture, s’en débarrassa sans un mot de plus, fit de même avec son pantalon de costume. Il eut un temps d’arrêt, inspira profondément, puis passa doucement ses bras dans le dos de Joan. Il eut un mouvement purement instinctif, celui de se presser contre elle - exhala un long soupir, embrassa la courbe d’une épaule un peu trop dévoilée par le col de la chemise, puis se mordit la lèvre pour ne pas craquer. Desserra son étreinte. Lui murmura au creux de l’oreille: «Je me hais d’avoir eu cette idée». Mais il savait que faire l’amour avec Joan, parce que ç’aurait été faire l’amour plus que toute autre chose, plus que coucher, plus que prendre son plaisir, aurait rendu la chose concrète - horriblement concrète.
Il n’aurait plus eu la force de se séparer d’elle. Et il y aurait perdu son indépendance, pour ne gagner que la possibilité de souffrir.
Et puis soudain, il passa le bras sous les genoux de la jeune femme, l’autre dans son dos, la souleva - dans ce qui ressemblait un peu trop au geste d’un marié et de son épouse mettant pied dans leur nouvelle maison. Tant pis. Il la déposa doucement d’un côté du lit massif, l’embrassa une ultime fois sur le front - puis il fit le tour, et se glissa de l’autre côté. Il s’efforçait de ne pas penser à combien cette nuit allait être complexe, étrange, dure en somme - seulement à la présence de cette femme, et à ce sentiment qu’elle diffusait en elle. Une sorte de bonheur sourd, proche du soulagement, presque une euphorie. Elle s’était glissée sous les draps, elle était toute proche de lui. Il ne put s’empêcher de se rapprocher d’elle, et de la serrer dans ses bras. Il avait un sourire étrange aux lèvres, il n’en avait même pas proprement conscience - comme si tout avait été heureux en lui, à cet instant, sans qu’il ne s’en rende vraiment compte. Il ne défit son étreinte qu’à moitié, et pour un instant, pour éteindre les lumières - et puis il déposa un baiser au coin de ses lèvres, et soupira: «Bonne nuit, Joan Greene.».

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