Isla avait mis des années à se construire un semblant de petit quelque chose, une stabilité, même moindre, qui ressemblait à un foyer. Courir, fuir, traverser les états et voir du paysage, ça avait toujours fait partie de son mode de vie. Et cette habitude-là, elle ne l'avait jamais perdue. Par contre, rentrer auprès d'une famille, elle s'y était faite bien plus vite qu'elle l'aurait souhaité. Parce que maintenant qu'elle ne l'avait plus, sa vie était retournée à cet état primitif dont le but ne consistait qu'à survivre. Qu'à voir l'avenir sur une semaine, juste histoire d'être sûre d'avoir de quoi se nourrir jusque là. Voilà donc à quoi elle était retournée, mais Isla se forçait à croire que c'était sa décision, et sa propre décision uniquement. Elle avait voulu retrouver sa mère, peu importe le coût, et le coût, la voilà qui le payait quotidiennement... La solitude était sans doute ce qui lui pesait le plus, mais elle préférait s'imaginer que tout changerait à nouveau. Que la Californie lui apporterait d'autres étoiles brisées, comme elle, qui ne cherchaient qu'à éclairer un petit bout, même bref, de leur vie.

Elle avait vu sa mère, à l'instant. Quelques heures auparavant, pour être exact. La nuit était tombée sur le cimetière alors qu'elle était face à cette pierre tombale qui représentait tant à ses yeux. Pourtant, cette pierre avait comme conclu une histoire qu'elle n'avait pour autant jamais vécue. La page était tournée. Elle avait trouvé sa mère, mais elle n'était tout simplement pas destinée à vivre une vie normale, rangée, entourée de quelques personnes qui feraient d'elle la plus heureuse des femmes. Si le destin en décidait ainsi, alors, très bien, elle continuerait à errer et à vivre cette vie de vagabonde qu'elle connaissait par cœur. En sortant du cimetière, des heures après y être entrée, Isla n'avait pas eu le courage de dépenser ce qui lui restait d'argent dans un taxi. Aujourd'hui, elle allait quitter Westminster pour Huntington Beach. Elle avait toujours rêvée de voir une jetée, comme dans ces téléfilms qu'elle avait parfois entrevus à la télé en attendant Charlie. Il faisait nuit, et tant pis. Elle chercha l'arrêt de bus le plus proche du cimetière et questionna les chauffeurs qui passaient. Une bonne heure et demie plus tard, épuisée, elle mettait le pied sur la jetée d'Huntington Beach. L'air frais de l'océan la rafraîchissait, et, même si elle se sentait paisible, quelque chose semblait la garder attachée à ce cimetière. La rencontre qu'elle y avait faite, sans doute, mais aussi probablement ce qu'elle venait d'y clôturer : un espoir d'une famille qui l'aimerait, même vingt-neuf ans trop tard. Peu importait. Isla tentait de se sortir de la tête toutes ces idées dont elle ne savait plus quoi faire. Il ne faudrait pas qu'elle parte trop tard : elle n'avait pas été assez prévoyante pour récupérer ses affaires à Westminter avant de partir, et elle devrait donc y retourner pour la nuit. Il y avait du monde, ce soir. Peut-être comme tous les jours; Isla, à vrai dire, n'en savait rien. C'était la première fois qu'elle mettait les pieds ici. Et elle devait être la seule à errer seule. Non, elle n'avait personne à retrouver. Non, personne n'était en retard, et même, personne ne lui avait posé de lapin. Elle était juste seule, mais elle avait appris à se contenter de ces moments-là, à les saisir et à en profiter. La solitude, depuis des années, avait gagné ce petit côté simple à ses yeux : pas besoin d'artifices, de prétendre être quelqu'un qu'elle n'était pas ou faire ce qu'elle n'aimait pas. Isla avait appris à apprécier ce petit air de liberté que donnait la solitude, mais c'était un des seuls avantages qu'elle avait réussi à trouver à cette situation qu'elle vivait par défaut. A ce moment précis, par contre, la solitude lui pesait. Elle avait besoin de penser à autre chose qu'au cimetière, et autour d'elle ne traînaient que des familles, des couples, et des amis... Elle avait l'impression d'être une outsider au milieu d'un film niais. Ce serait mentir de dire que tous les regards étaient attirés par son pathétisme. Au contraire, elle se fondait dans la masse à un point où elle en venait à présent à se demandait si elle existait réellement. Même les gens qu'elle croisait ne lui jetaient pas un regard en passant à côté d'elle. Alors, elle regardait les stands qui défilaient à côté d'elle. Et soudain apparut celui des amoureux du sucre...

Pas de queue. A une heure aussi tardive, en même temps, tout le monde devait plutôt être en train de digérer, ou de faire un coma sucrique. Sans hésiter, elle demanda donc « une pomme d'amour » et sortit quelques pièces de la poche de sa veste. Ah, oups... il lui manquait presque un dollar. Alors, elle attrapa sa pomme et donna toute la monnaie qui lui restait. Le temps qu'il compte... elle était déjà partie avec « merci » digne des plus grandes prestations oscarisées. Sa marche était rapide, pressée, stressée. Mais il ne manquait plus qu'on la remarque maintenant qu'elle devait un pauvre dollar à un arnaqueur tueur de foies. Elle fendait la foule à une vitesse incroyable, mais n'en entendait pas moins quelqu'un qui semblait avoir du mal à l'atteindre autant physiquement que verbalement. « Mademoiselle ! » lançait quelqu'un en boucle en la suivant. Isla, jusqu'à présent au centre de l'allée, se décala sur le côté et se concentra sur un stand de tir à la carabine. « Qu'est-ce que je dois faire pour gagner la licorne rose ? » lança-t-elle au forain pour se fondre le mieux possible dans la masse des passants venus passant un bon moment. Elle croqua dans sa pomme, feignant l'apaisement et la tranquillité, avant d'entendre une voix masculine, essoufflée, derrière elle. « Il vous manquait un dollar, je l'ai payé. » Bien. Bien bien bien. « Il faut arriver à toucher le cactus qui bouge ». Le forain ne perdait pas Isla de vue, et elle ne perdait pas sa licorne de vue. Elle était une jeune femme honorable et fière à qui on ne payait pas à manger. Alors, elle ignorait tout bonnement cette personne qui devait drôlement admirer ses cheveux -car la voix venait réellement de derrière elle... Par contre, elle n'avait pas de quoi se payer ces tirs à la carabine... Elle croqua une seconde fois dans sa pomme et, après avoir avalé sa bouchée, demanda : « J'ai le droit à un essai gratuit ? Juste pour être sûre que c'est faisable. J'ai déjà donné un nom à cette licorne, il me la faut, vous comprenez. » Avec un peu de chance, l'homme derrière allait la laisser... Encore heureux que ce n'était pas le confiseur qui s'était livré à une course-poursuite sur la jetée pour récupérer son dollar.

Isla n'était pas une voleuse. Enfin, pas officiellement. Disons qu'elle ne s'était jamais faite choper à voler, quoi. Elle avait à peu près réussi à rester loin des autorités, ou en tout cas, si elle avait déjà affaire à elles, ce n'était pas pour des histoires de vol. Un dollar, pourtant, avouons-le, ce n'était pas grand chose. Mais Isla le savait, ce n'était pas correct. Elle n'allait pas sortir un de ses derniers billets pour payer une malheureuse pomme d'amour... Elle avait encore quelques nuit d'hôtel à s'offrir... le plus possible avant de finir à la rue. Et le moindre dollar devenait alors important. Chacun d'eux avait son rôle à jouer pour qu'elle garde un toit au-dessus de sa tête le plus longtemps possible. Peut-être qu'elle n'aurait finalement pas du aller au cimetière en taxi, se disait-elle maintenant. Mais elle avait au moins eu le bon sens de ne pas faire la même erreur pour traverser Westminster et retrouver la jolie et réputée jetée d'Huntington Beach. Sa pomme d'amour, malheureusement, elle en avait besoin. Elle avait gardé cette habitude de ne manger que lorsqu'elle avait faim... et là, clairement, elle avait faim. Du sucre, ça nourrissait bien. Elle ferait donc quelques provisions. Seulement, dans cette situation, et même si elle avait pris la fuite d'une manière des plus inélégantes, Isla ne s'était pour autant pas attendue à être poursuivie. L'avantage qu'elle avait sur le confiseur était le suivant : il ne pouvait pas laisser son stand. Pas pour un malheureux dollar. Par contre, et même si elle en avait d'abord douté, quelqu'un l'appelait bien alors qu'elle fendait la foule, tournant à chaque fois qu'une autre allée se présentait. Et alors, si ce n'était pas celui qu'elle avait volé, qui était-ce ? Elle était à peu près sûre qu'elle ne voulait pas le savoir. Et elle se fondait très bien dans la foule, même si elle était toute seule. Elle n'était pas la seule blonde dans les parages, et qu'est-ce qui ressemble plus à une blonde qu'une autre blonde ? Voilà. Il ne la retrouverait pas. Surtout qu'elle s'était arrêtée près d'une jolie licorne... et qu'une voleuse ne s'arrêterait pas comme ça, l'air de rien, pour croquer gentiment et innocemment dans sa pomme d'amour dûment payée.

Elle commençait donc à s'enquérir auprès du forain de tout ce qu'elle avait besoin de savoir pour avoir cette licorne. Pour sa fille, sa sœur, sa cousine, sa mère, ou une connerie comme ça. Ouais, elle s'inventait une vie, carrément. Juste parce que si elle arrivait parfaitement à jouer le rôle de la femme propre sur elle, l'inconnu qui l'avait appelée ne la retrouverait sans aucun doute pas. Sauf que merde... cette même voix venait de raisonner derrière elle. Elle fut assez surprise pour faire une petite syncope imperceptible, mais ne perdit pas le nord pour autant. Officiellement, elle ne savait qu'on s'adressait à elle. Elle ne connaissait pas cet énergumène, qui était d'ailleurs sans doute juste attiré par la perfection de ses formes. Elle entendait à présent le souffle court de l'inconnu derrière elle. Si ça continuait, elle allait se retrouver avec un mort sur les bras. Enfin, les épaules, vu qu'il était dans son dos. Su-per. Ça lui apprendrait à voler, tiens. Qui vole une pomme, tue un coureur. Nouveau slogan. « Il vous manquait un dollar, je l’ai payé » entendit-elle sans y prêter plus attention que ça. Non, vraiment, ce mec s'adressait à elle, mais elle ne comptait pas le laisser savoir qu'elle s'en rendait compte. Elle n'était pas une voleuse. Elle était juste une cliente étourdie qui ne vérifiait pas sa monnaie et avait très faim.

Bon, trêve de bavardages, et cette licorne ? Isla ne perdait pas le fil conducteur de son excuse. Lorsqu'elle demanda -supplia, presque- le forain de la laisser essayer une première fois la carabine qu'il lui proposait, elle ne s'attendait pas à... ça. Elle sursauta en voyant un visage apparaître dans son champ de vision. Il souriait, en plus, ce con. Il avait été bercé trop près du mur lorsqu'il était enfant, ou quoi ? Elle venait de frôler la crise cardiaque. A vingt neuf ans et après pas mal de folies, Isla n'était plus très fraîche, et son cœur, le pauvre, s'était fragilisé -et ce n'est même pas une métaphore niaise ! Ou alors, l'inconnu était juste vraiment taré. « Et comment elle s’appelle la licorne ? » lâcha-t-il comme si ce qui était en train de se passer était parfaitement normal. « Pinky... » dit-elle avec un mouvement de recul, l'air effaré. « Mais je peux savoir en quoi ma vie vous regarde ? Vous devriez commencer par apprendre à courir, ou à marcher vite, ou peu importe. »  Sauf que pendant qu'elle s'énervait dans son coin... il avait sorti un billet de cinq dollars. Merde, il prenait vraiment cette histoire de licorne au sérieux. Soit il s'agissait d'un ange gardien qui lui servait de banque, soit il s'agissait d'un mec un peu flippant qui voulait la mettre dans son lit -ou son congélateur. Et comme Isla ne croyait plus aux anges gardiens depuis... aussi longtemps qu'elle se souvienne, et bien il devait s'agir d'un taré. « Deux essais s’il vous plait » dit-il alors que le forain barbu attrapait son billet et leur tendait une carabine. Un sourcil arqué, Isla observait la scène comme si elle y était parfaitement étrangère. Ouais, voilà. Elle était spectatrice de ce qui se passait. Un truc tournait pas rond, là. « À vous l’honneur. » Pourtant, Taréman s'adressait à elle. C'est bizarre, d'ailleurs, il lui rappelait vaguement quelqu'un. Sans doute un spectateur qui avait assisté à un concert du groupe de Charlie... parmi tant d'autres. En attrapant la carabine, Isla se demanda très sérieusement pendant un instant si elle ne pouvait pas la retourner contre lui. Parce qu'elle devait drôlement lui faire de l'effet pour qu'il insiste comme ça. Ou alors, il était parfaitement normal et ne demandait rien de mieux qu'aider quelqu'un en galère... et c'était elle qui était totalement anormale à ne pas concevoir une seule seconde faire ce qu'il faisait. Elle tenait donc la carabine, songeuse, puis leva à nouveau le regard vers Pinky. En fait, elle ne lui avait pas donné de nom avant d'avoir été obligée à le faire par le psychopathe. Finalement, très sérieusement et avec un air de défi, elle confia sa pomme d'amour au brun, posa sa main sur sa hanche, brandissant l'arme de la seconde. « Actionnez le cactus » demanda-t-elle. Elle ne songea pas même une seule seconde à remercier celui qui lui avait offert la partie. Non. Maintenant, c'était juste un défi de plus. Repartir avec Pinky. Alors que le forain venait d'activer le mécanisme qui faisait danser le cactacée en bois, Isla redressait sa carabine et l'attrapait avec conviction. Il ne fallait pas croire, dans ce magnifique pays qu'étaient les Etats-Unis, elle avait déjà eu l'occasion de manier des armes à feu à de nombreuses reprises. Aucune des circonstances qui l'avaient amenée à le faire n'avait pourtant impliqué de licorne rose. Maintenant, elle se concentrait. Personne n'avait intérêt à la faire bouger. Pas la gamine qui hurlait à la mort quelque part à leur droite, pas sa mère qui essayait de la calmer, pas le mec à sa gauche qui tentait de peloter son rendez-vous. Pas le vent océanique, pas le mec bizarre qui venait de lui mettre une arme à la main, et pas ce papillon qui, quelque part en Indonésie, venait de battre des ailes.

« PUTAIIIIINNNNNNN » entendit-on subitement dans un périmètre de trois stands. Putain. D'un geste brusque, Isla avait plaqué la carabine contre le torse de l'ange gardien et lui avait arraché sa pomme d'amour des mains. « C'était pas la peine de payer, je le savais, c'est truqué ! Gardez Pinky, hein, TRICHEURS ! » s'échauffait-elle à présent contre le barbu. L'autre brun avait encore sa partie à jouer, mais elle s'en moquait. Elle n'aimait pas qu'on se moque d'elle, et ce forain venait clairement de le faire en lui faisant croire que Pinky pourrait être sa nouvelle famille. « Vous faites chier, vous faites tous chier ! » Elle croqua avec rage dans sa pomme et jeta un coup d’œil à la licorne qui flottait toujours au-dessus d'eux, suspendue à son fil. Sauf toi. Toi tu fais pas chier, mais nos chemins se séparent là... Isla passa devant le brun, déterminée à quitter les lieux au plus vite. Mais déjà, il brandissait la carabine à son tour. Et, à quelques mètres maintenant, séparée de lui par le couple qui n'arrivait pas à conclure, Isla se demandait quelle allait être l'issue de ce tir-là. Après, elle se casserait.

Bon. Bon, bon, bon. Elle ne comprenait toujours pas ce que cherchait le gars qui s'intéressait autant à Pinky qu'à elle. Si ça se trouvait, c'était juste un simplet échappé de l'asile. Sauf que ça lui faisait peur. Elle ne savait pas comment se comporter avec ces gens-là. En fait, elle ne s'était jamais réellement posé la question. Mais il était derrière elle, elle ne savait pas ce qui se tramait dans sa tête. « Pinky ? C’est marrant ça, je connaissais une fille qui appelait sa peluche avec ce même prénom. Ça doit être commun, avec la couleur » Hmm, oui, sans doute, Einstein. Elle arqua un sourcil blasé en se demandant si ses surveillants le retrouveraient bientôt. Elle, elle n'avait pas le luxe de parler peluches. Cette préoccupation avait toujours été au-delà des siennes. C'était de la science-fiction, pour elle, les jouets attribués à un seul enfant. Elle avait oublié tous les jouets qui avaient ponctué son enfance tant leur passage avait été bref. Tant elle avait connu de foyers et de familles foireuses. Elle revint au problème du moment, à savoir, la fameuse Pinky. « Ouais, marrant. Ha. Ha » lâcha-t-elle, de marbre, alors qu'il reprenait d'un ton raisonnable. « Je ne sais pas vraiment, j’ai eu un sentiment qui me disait de vous suivre. Je conçois que ce n’était pas une bonne idée de vous courir après, je ferai attention la prochaine fois. Mais j’avais peur de vous perdre de vue… » Les choses se passaient un peu mieux, à présent, puisqu'il ne donnait finalement plus tant l'impression de s'être échappé d'un groupe de visiteurs sortis de l'hôpital psychiatrique du coin. Au moins, comme il le disait, il se rendait compte de l'étrangeté de la situation. Pourtant, tout s'écroula en une seconde. « Je voulais juste vous informer que vous aviez oublié de payer un dollar et que je l’ai fais à votre place avant que le marchand réagisse. » A présent, Isla lui jetait un regard noir. Il insistait vraiment, là. Il attendait quoi, qu'elle le remercie ? Ce n'était pas son genre. « Je vois pas de quoi vous parlez. » De toute façon, la licorne était beaucoup plus importante. En même temps, tout paraîtrait plus important que ce mec qui cherchait absolument à faire la conversation. Sauf qu'il n'avait pas l'air décidé à la laisser, aussi bizarre trouve-t-il lui-même la situation. Et le voilà qui s'offrait deux essais à la carabine. L'air crâneur et fier du forain l'agaça et elle leva les yeux aux ciels... avant de se retrouver avec l'arme dans la main. Sauf que...

Visiblement, Pinky n'était pas faite pour finir avec elle. De toute façon, se disait Isla pour se rassurer, elle n'aurait pas eu de quoi héberger une licorne aussi volumineuse. Elle avait à peine où se caser elle-même nuit après nuit, alors ce n'était pas pour prendre la responsabilité d'un équidé supplémentaire... Tant pis. Par contre, ce forain, elle ne l'aimait décidément pas. Elle ne savait pas si c'était sa barbe, la façon qu'il avait de mâcher son chewing-gum, ou ses tatouages dégueulasses qui dégorgeaient, mais il ne lui inspirait pas réellement confiance. Toute façon, c'était un escroc. Parce que même si elle n'avait jamais tiré sur personne de vivant, elle n'avait pour autant plus raté de cibles, même mouvantes, depuis un bon moment. Alors soit ce cactus était un ninja, soit le forain était un connard. Et elle avait opté pour le forain, s'échauffant toute seule face au stand, et redonnant violemment la carabine à l'étranger pour récupérer sa pomme d'amour au passage. Il était temps de reprendre sa progression le long de la jetée, sauf qu'après avoir parcouru seulement quelques mètres, Isla se rendit compte que c'était au tour du brun de reprendre le flambeau. La carabine, quoi. C'était à lui de tenter sa chance. Et elle succomba à l'appel de l'inconnu en se retournant sur le bord du stand, à son opposé. Elle le regarda se mettre en joug, pas forcément très convaincu, ni convaincant d'ailleurs. Isla ne s'était jamais considérée comme excellente avec les armes, mais elle s'était parfaitement imaginée capable d'avoir un cactus. Inanimé, le cactus. Enfin, mort, quoi. Il bougeait comme un foufou, à un rythme plus ou moins régulier, mais c'était un putain de cactus en bois. Une main posée sur sa hanche, l’œil perçant, Isla observait la scène qui se tramait à quelques mètres d'elle. Et visiblement, l'inconnu semblait avoir bel et bien réalisé qu'elle n'avait pas vraiment pris la fuite, puisqu'il s'adressait à elle en haussant la voix. « Si jamais je gagne cette licorne, c’est pour vous, je veux pas trimballer dans cette ville avec une licorne rose. » Silencieusement, Isla croqua une nouvelle fois dans sa pomme. Elle avait déjà ôté toute la surface sucrée. Ne restait que le fruit. « J'y compte bien » lança-t-elle finalement en dérangeant le couple qui les séparait.

Isla le regardait donc, de loin, pendant qu'il se concentrait. C'était tout une aventure, apparemment, à tel point qu'elle faillit le rejoindre et récupérer la carabine pour jouer à sa place, quitte à perdre, mais à le faire une bonne fois pour toutes. Elle s'en foutait, de cette licorne. Elle s'en foutait comme d'à peu près tout dans sa misérable vie. Elle n'avait plus de quoi manger et se nourrir pendant dans trois jours : il faudrait qu'elle choisisse entre l'un ou l'autre. Alors, une licorne, à moins de savoir la cuisiner, elle ne saurait pas trop y trouver un intérêt. Peu importait. Elle était presque prête à faire demi-tour et à continuer à se faire ignorer par la foule. Mais elle le vit se redresser avec un air un peu bizarre. Il regardait par terre. Étrangement, le forain le regardait impatiemment, et elle n'avait entendu aucun coup de feu. Elle n'eut pas le temps de se questionner plus longtemps, puisqu'il se remettait déjà en place. Quelques instants plus tard, il reposait l'arme sur le stand. Isla, elle, finissait sa pomme et le regardait, dubitative. Il n'avait pas l'air ravi. Il avait perdu. Il était donc pour elle de... « Bien joué. » Wait, what ? Ça devenait intéressant, là. Et Isla poussait la blondasse qui avait le feu aux fesses, s'attirant ses foudres au passage, pour rejoindre le jeune homme. « Cooper Kingston » entendit-elle au milieu d'un baratinage. Et là, ça devenait encore plus intéressant. Parce que ce nom, elle le connaissait. Le problème était qu'au cours de sa vie, elle avait fait la connaissance des dizaines, des centaines de personnes. Les rencontres s'étaient enchaînées, succédées, et ne s'étaient jamais arrêtées. Que ce soit dans des bars, des foyers, des concerts, des journalistes... elle en avait rencontré, du monde. Pourtant, ce nom, Cooper Kingston, semblait rappeler une part importante de souvenirs. Pas juste le partage d'une bouteille de vodka, quoi. « Les gens réfléchissent trop quand ils tirent. Je n’y peux rien » entendit-elle finalement, sortant de ses pensées. « Il faut bien que certains fassent ce sacrifice » répondit-elle sèchement, vexée. Il venait de lui gagner une licorne, et lui n'avait pas encore gagné son respect. Surtout qu'elle le connaissait, elle en était à présent persuadée, mais elle n'arrivait pas à savoir d'où... Ces souvenirs, se disait-elle, peut-être à tort, remontaient à loin... très loin. Et c'était d'ailleurs sans doute pour cette raison qu'elle avait tant de difficultés à les remettre précisément.

« Vous voulez la licorne ? » demanda-t-il finalement, avec ce même drôle d'air que celui qui était né sur son visage alors qu'ils avait abaissé l'arme pendant quelques instants. « Vous croyez que je suis restée pour vos beaux yeux ? » demanda-t-elle, la voix un peu adoucie par rapport à ses précédentes remarques. Il lui ferait presque de la peine, avec son regard de chien battu. « C'est bon, faites pas cette tête d'enterrement. Personne est mort. Et puis je croyais que vous vouliez pas de cette licorne. » Oui, elle tentait d'avoir l'air réconfortante. Et oui, c'était un epic fail. Levant la main en l'air, Isla attrapa une patte de la bête. « Faut coucher avec qui pour récupérer son prix, ici ? » lança-t-elle au barbu, qui la regardait vraiment... bizarrement. « C'est bon, y'a pas besoin d'avoir fait dix ans d'études pour détacher une peluche ! » Le forain s'exécuta sans attendre plus longtemps, et finit par lui tendre Pinky, qu'Isla attrapa, malgré son propre étonnement, avec un air de fillette conquise. Elle la prit par les deux pattes avant et la regarda fixement avec un sourire de débile finie. « Hello Pinky ! » la salua-t-elle. « On va voyager ensemble, maintenant. » Ou peut-être qu'elle devrait la vendre pour se payer un sandwich, à l'occasion -puisque la peluche n'était pas encore une viande reconnue comme particulièrement nourrissante et protéinée. S'ôtant ces idées de la tête, Isla serra la forme rose contre sa poitrine et regarda l'inconnu. « Cooper Kingston. J'ai comme la sensation qu'on se connait. Mais si c'est parce qu'on a déjà couché ensemble, crois pas qu'on peut m'avoir à nouveau avec une licorne. Avec de la vodka, si, par contre. Ça me ferait oublier cette tronche de dix pieds long. »

Oui, comme ça, on pouvait penser qu'Isla détestait le monde. Mais non, vous ne pourriez pas vous faire d'idée plus fausse que celle-là. Elle détestait juste son monde.

Isla n'était pas particulièrement sociable, c'était un fait. Susceptible, froide, distante, méfiante, on pouvait même aller jusqu'à dire d'elle qu'elle était caractérielle. Pourtant, Isla considérait que c'était une façon normale de se comporter. Avec des inconnus, tout du moins. La politesse n'existait pas dans son langage, et elle préférait de loin être franche avec ceux qu'elle était amenée à côtoyer, quitte à les faire fuir, plutôt que de raconter des salades, juste au nom de cette fameuse politesse. Elle ne tenait pas les portes aux personnes qui la suivaient lorsqu'elle rentrait dans un magasin, elle ne remerciait pas quelqu'un qui lui donnait une direction, elle ne s'excusait pas lorsqu'elle poussait quelqu'un par mégarde. C'était superflu. La société lui avait fait comprendre depuis longtemps qu'elle n'y avait pas sa place, alors pourquoi s'emmerderait-elle à prétendre le contraire ? Quitte à être un vilain petit canard -blond-, autant pousser le raisonnement jusqu'au bout et être jusqu'à la parfaite connasse que les gens préféraient éviter de côtoyer, même quelques minutes, à l'arrêt de bus. Et une connasse, à ce moment précis, sur la jetée d'Huntington Beach, elle en était une parfaite. Peut-être que la situation dans laquelle elle se trouvait depuis quelques jours n'arrangeait en rien son comportement, mais Isla se refusait à croire que quelque chose puisse avoir un tel impact sur sa vie. Après tout, avant Charlie et le groupe, elle avait coutoyé la solitude plus que n'importe qui d'autre. C'était peut-être ça, aussi, qui l'avait rendue aussi amère envers tout ce qui l'entourait. Aujourd'hui, peut-être que sa visite au cimetière ne l'avait pas non plus aidée se sociabiliser, et tous ces gens heureux qui l'entouraient n'y étaient sans doute pas pour rien non plus. Si elle avait croisé le brun dans d'autres circonstances, peut-être que les choses auraient été différentes. Et maintenant que quelques réminiscences d'une première rencontre remontaient à la surface, elle se disait que les choses avaient sans doute été bien différentes, la première fois. Surtout si elle l'avait rencontré lors d'un concert ou d'une soirée alcoolisée dans un bar quelconque, mais cette option n'était pas privilégiée. Ce souvenir paraissait bien plus lointain que ça... En tous les cas, qu'elle le connaisse ou pas, elle n'avait aucune raison de changement de comportement. Aucun prétexte ne justifiait une double personnalité. Elle était une connasse avec tout le monde. Même avec ce putain de forain de merde, connard de fils de pute qui préférait décevoir tous ses clients plutôt que de rendre la victoire possible. Et puis, il fallait dire qu'Isla avait toujours eu la défaite difficile ; peut-être qu'elle trouvait en chaque défi une façon de racheter ce qu'elle n'avait pas su ou pu maîtriser dans sa vie jusque là.

Par contre, même si l'autre taré lui avait payé un misérable dollar de sa pomme d'amour -c'est bon, il ne fallait pas déconner, il ne venait pas de lui offrir une Porsche non plus, hein-, elle ne s'attendait pas à ce qu'il en rajoute avec cette brave licorne. C'était le forain qui devait être content, tiens. Il venait de trouver le moyen de faire payer quelqu'un qui ne l'aurait pas fait pour lui-même au nom d'une connasse qui ne l'aurait pas fait d'elle-même. Tout bénéf', quoi. Par contre, sa joie dut être de courte durée, car il venait de perdre sa licorne phare. C'était sans doute pour ça qu'il avait l'air d'avoir du mal à s'en séparer, d'ailleurs. « Heu… Non… Vous resteriez avec un inconnu qui vous a couru après ? Pour un dollar et qui vous paye deux essais ? Je le demandais par politesse » répondait le tireur d'élite alors qu'elle attendait toujours son lot. Bon, elle allait l'avoir, sa licorne, ou merde ? « Et je vais prendre la licorne par politesse », embraya-t-elle du tac au tac. Evidemment que non, elle ne resterait pas avec lui s'il ne venait pas de lui gagner Pinky. Elle ne pouvait pas refuser l'entrée de cette nouvelle arrivante dans sa vie, maintenant. Même si elle ne parlait jamais au jeune homme, il aurait au moins eu le mérite de faire un passage dans sa vie qui l'aurait marquée par l'acquisition d'un équidé rose. Et elle continuait de plus belle en décrivant la tête de déterré qu'il faisait. « Oui.. Désolé. Je pensais à autre chose. » A elle à poil, ou quoi ? « Pas à Pinky j'espère. On s'est mis d'accord, elle est à moi. » Mais le débat n'était plus vraiment au sujet de la pauvre bête. En réalité, il n'y aurait même pas de débat s'ils ne récupéraient pas l'animal. Alors, une fois de plus, Isla éleva le ton. Elle ne comptait pas se laisser marcher sur les pieds, et si elle avait déjà touché à des armes à feu avant aujourd'hui, elle n'en avait pas pour autant oublié l'avantage des poings, même si elle n'arrivait que difficilement à s'imaginer gagnante face à un gaillard pareil. Oh, l'autre brun pourrait peut-être l'aider à s'en sortir si ça tournait vraiment mal. Bref, ils n'en étaient pas encore là... et heureusement, d'ailleurs. Heureusement que le barbu s'était décidé à lâcher la licorne. Ça y est, Pinky était à elle ! Elles allaient former une belle petite famille, pour le temps que ça durerait... « Suis-moi, on ne va pas rester là » l’entraîna Cooper Kingston. « Ah, on se tutoie, maintenant ? » demanda-t-elle en serrant la licorne contre elle pour mieux se frayer son petit chemin à travers la foule qui semblait de plus en plus dense. Elle ne put s'empêcher un instant de penser que Cooper avait peut-être simplement voulu s'éloigner du forain par crainte d'une bagarre... à laquelle elle lui aurait cordialement demandé de participer pour prendre sa défense. Et ça, il devait le sentir venir. Assez fort pour prendre la fuite, en tout cas. « Vous lisez ? » Isla avait jeté un dernier regard haineux au forain avant de se retourner vers lui, méfiante. « J'ai l'air d'une illettrée ? » demanda-t-elle, sur ses gardes, alors qu'elle savait très bien qu'une réponse sincère ne serait pas à son avantage. Elle ne lisait que des magazines de musique et de cinéma. Des classiques de littérature, aussi, pour lesquels elle pouvait passer des heures cachée dans un rayon de librairie. Mais c'était quand elle en avait le courage, et le temps. Sur la route, elle avait oublié tout ça. En réalité, elle n'avait pas lu, vraiment lu, depuis qu'elle avait rencontré Charlie. Et Ernest lui manquait. Celui après lequel elle s'était renommée. Le fameux Cooper, lui, ne semblait pas prêt à abandonner. Oui, ils se connaissaient, il avait l'air d'accord avec elle. Mais elle, honnêtement, ne trouvait pas grand intérêt à jouer aux devinettes. S'ils ne se parlaient plus et ne se souvenaient plus l'un de l'autre, ce n'était pas très bon signe, de toute façon, si ? « Avez-vous été à Boston ? Probablement, vous avez été de passage... Vous avez étudié la médecine ? Non, je ne pense pas, mais les apparences sont trompeuses… » Isla s'arrêta au milieu de la foule. La connasse de base qui forçait tout le monde à la contourner, quoi. Pourquoi le suivait-elle, déjà ? Peut-être inconsciemment pour le remercier des quelques dollars qu'il avait dépensé pour elle, et de son habileté à la carabine. « Décidément, t'as une mauvaise opinion de moi, on dirait. C'est pas parce que c'est toi qui a gagné la licorne que je suis conne. » Oui, elle se défendait. Comme à son habitude. « Et puis il faudra te décider entre vouvoiement et tutoiement. » Lui s'était arrêté quelques mètres devant. Levant les yeux au ciel, elle le rejoignit pour reprendre la marche. « Je n’ai pas le moindre souvenir de vous parmi toutes mes aventures et je n’ai jamais essayé de vous faire gagner une licorne jusqu’ici. » Avec un petit sourire malicieux, la blonde répondit : « Oui, si on a une aventure avec moi, on s'en souvient ! » Au moins, sur ce point-là, il n'avait pas tort. Mais putain, ce monde commençait vraiment à l'emmerder. De temps à autres, quelqu'un passait entre eux, et Isla se demandait si elle arriverait à le retrouver. Inutile donc de préciser que pour tenir une conversation, ce n'était pas très simple... « Mais si vous voulez de la vodka… » proposa-t-il après qu'elle ait du pousser une jeune fille pour le rejoindre. « Ah, voilà, en fait tu veux me mettre dans ton lit. Pervers ! » Cette fois encore, ses paroles s'étaient perdues au milieu du brouhaha alentour, et elle n'était même pas sûre qu'il ait pu tout entendre et en saisir complètement le sens. « Je viens d’arriver dans cette ville et je ne sais pas s’il y a un bar à proximité... » Isla se tourna vers lui et le regarda d'un drôle d'air. Le fait qu'il venait d'arriver... en plus de pouvoir assimiler leur situation, venait, quelque part et par un mécanisme bien mystérieux, de faire resurgir des choses. Des impressions, plus que des souvenirs concrets. Boston... « Vous aussi, vous avez la sensation qu’on se connaît. Je ne suis pas fou alors… Jusqu’ici je ne savais pas ce que je faisais. Peut-être que vous m’aiderez si vous me dîtes votre nom. Sauf si vous êtes quelqu’un de dangereux, qui est recherchée par la police. » Sauf qu'Isla était en plein bug. Elle marchait par automatisme, mais elle cherchait dans les confins de ses souvenirs. Si lui aussi se souvenait d'elle, c'était bel et bien qu'elle n'hallucinait pas d'une précédente rencontre. Pourtant, à vingt-neuf ans, c'était un peu tôt pour déclarer Alzheimer. Après, de là à savoir si elle risquait de porter un des gènes de la maladie... ahaha, la bonne blague. Mais, en réalité, tout ce dont elle se rappelait était vraiment flou et vague. « Isla Hemingway... » grogna-t-elle, concentrée sur son travail de remémoration. Le processus semblait prendre son temps, et, poussée dans ses retranchements, impatiente, elle était prête à abandonner. « Et finalement je suis pas sûre de vouloir savoir ce que tu penses de moi. Je suis pas un serial killer et je tue pas de chats dans ma cave. De toute façon, j'ai pas de cave. » Mais même si elle venait de dévoiler à Cooper son nom, Isla n'était pas bien sûre que ça l'aidera. Ils s'étaient rencontrés avant, elle le savait... Alors, en plus, s'ils se connaissaient vraiment, il lui demanderait sans doute pourquoi elle avait changé de nom comme ça. Mais la vérité était que ça ne regardait qu'elle. Et les autorités qui l'avaient soutenue dans sa démarche. Perdue dans ses pensées, elle ne savait plus comment se dépatouiller. Le mieux serait sans doute de fuir avec Pinky dans les bras et de rentrer sagement à Westminster, où l'attendait sa petite valise et les draps dégueulasses du motel le moins cher qu'elle avait pu y trouver. Mais quand soudain, surgi de nulle part... « COOPER KINGSTON, BOSTON, LE FILS DE SA MÈRE. » Ça y est, elle le remettait. Un des seuls gamins avec qui, pendant son enfance, elle s'était liée de ce qu'on pourrait appeler une amitié... à laquelle les services sociaux avaient coupé cours en la changeant une nouvelle fois de foyer. « Tu me remets pas ? Si je te dis que je t'ai déjà frappé avec le petit camion de pompier que t'aimais parce que tu voulais pas me le passer, ça te dit quelque chose ? » Car oui, déjà du haut de sa dizaine d'années, Isla avait son petit caractère. C'était peut-être d'ailleurs pour cette raison qu'elle n'arrivait pas à s'en défaire... « Cooper Kingston a donc fait médecine... » dit-elle en le tirant par la manche au milieu d'une file d'attente. Pour les montagnes russes... « T'as donc les moyens de nous payer un tour, à Pinky et moi. Et à toi aussi, si tu veux, mais t'es peut-être trop sensible. » Elle parlait sans se préoccuper des quelques personnes devant qui elle venait de passer et qui râlaient entre elles sans oser lui parler. L'important était simplement de quitter la frénésie des allées, même pendant quelques instants seulement. Si elle pouvait gagner un tour de manège, elle prenait.

Au moins, maintenant, elle avait Pinky. Peut-être pas pour très longtemps selon les besoins qu'elle aurait par la suite : voyager léger, vendre ce qui pouvait l'être pour se payer un toit et à manger, ou se débarrasser du superflu. En réalité, elle était même capable de l'oublier dans sa chambre lorsqu'elle serait obligée de la quitter. Isla ne faisait plus guère attention aux objets matériels depuis qu'elle avait réalisé qu'elle ne resterait jamais assez longtemps quelque part pour en profiter. Elle était une nomade... et depuis ses premières années, Isla semblait destinée à l'être. Elle s'était faite à l'idée, cependant, mais n'en demeurait pas moins écorchée par tous ces voyages et cette absence de stabilité qui en découlait. Les liens qu'elle tissait ne duraient pas, ils n'étaient pas faits pour durer, et ça, elle l'avait compris dès les premières années qu'elle avait passées en foyers. Ces foyers, elle en avait vus par dizaines. La paperasse, elle ne comprenait pas ça, mais quelque part, c'était elle qui maîtrisait toute sa vie. Son présent et son avenir dépendaient de ce qui pourrait être décidé par la bureaucratie, tous ces gens qu'elle n'avait jamais rencontrés mais qui s'appuyaient sur des papiers, des papiers, et des dizaines de papiers, pour décider que tel ou tel endroit était mieux pour elle. Mais ce qu'ils n'avaient pas l'air d'avoir compris était tout simplement que ce dont une petite fille pouvait avoir besoin, c'était d'une famille. Cette famille, qu'elle s'imaginait idéale, n'était apparue que dans ses fantasmes. Dans cette famille, il y aurait deux parents qui s'aimaient. Un frère ou une sœur, peut-être. Et elle. Elle vivrait ce que chaque petite fille de son âge devait vivre : la petite souris qui apporterait une pièce sur son oreiller en échange d'une dent de lait, les premiers récitals filmés par des parents émus, les déballages de cadeaux le vingt-cinq décembre aux aurores... Mais en réalité, Isla avait bien vite déchanté et réalisé quelle serait sa réalité. Les années avaient défilé, des années durant lesquelles aucun miracle ne semblait se profiler, et elle avait du se rendre à l'évidence. Même si une part d'elle rêverait sans doute éternellement à une vie idéale, la raison la rappelait toujours à la réalité telle quelle était. Pourtant, c'était peut-être cette idée chimérique qui l'avait aujourd'hui menée à la Californie. Si elle s'était faite porter par ce destin auquel elle était pourtant persuadée de croire dur comme fer, elle serait probablement au Canada avec Charlie. Peut-être que dans quelques années, Isla serait devenue un membre du groupe à part entière. Peut-être qu'au-delà d'écrire quelques paroles sous l'effet de l'alcool, elle aurait fait une carrière dans la musique d'une façon ou d'une autre, avec eux. En réalité, avec eux, tout paraissait possible. Elle pensait s'être enfin trouvée un toit, une famille, une constance... et puis était réapparu ce besoin de plus. Ce besoin de savoir, de comprendre, de se retrouver, de la retrouver. Peut-être qu'elle avait trop espéré, se disait-elle maintenant. Peut-être qu'elle s'était bercée d'illusions, une fois de plus, et que maintenant qu'elle avait retrouvé sa mère, sa vie reprendrait le cours qu'elle avait six ans auparavant. Peut-être qu'elle avait perdu Charlie pour des raisons loin d'être valables. Peut-être que...

Mais en attendant, Isla était là. Ce soir-là, elle était sur la jetée d'Huntington Beach, sans doute le coin le plus attractif des environs à en juger par la foule qui s'amassait dans les allées. Elle devrait rentrer à Westminter avant que les transports en commun ne lui permettent plus, et puis quoi ? Elle récupérerait ses affaires. Sa rencontre au cimetière avait aiguisé sa curiosité, mais elle était loin de croire à quoi que ce soit de plus qu'une simple rencontre. Et puis ce Cooper Kingston... Oui, elle le connaissait. Mais qu'elle n'arrive pas à savoir d'où ni de quand ou comment l'intriguait. De toute façon, elle n'avait considéré que très peu de relations, au final. Charlie, sans doute, et le reste du groupe... Ils avaient été les seuls auxquels elle avait vraiment eu le temps de s'attacher. Elle savait, dès le moment où elle se l'était avoué, qu'elle viendrait à en souffrir un jour, mais elle n'aurait jamais imaginé qu'elle serait fautive. Pourtant, il fallait bien se l'avouer : elle était la seule fautive. Sa vie avait tourné autour de cet idéal qu'était cette mère pourtant inexistante. C'était devenu une obsession, presque malsaine d'ailleurs. Isla se rendait légèrement compte du malaise, et elle réalisait finalement que sa perte n'était peut-être pas à la hauteur de ce qu'elle avait gagné ici. Certes, elle avait vu où sa mère était enterrée... et alors ? En quoi cela lui permettait d'avancer ? Elle ne croyait pas du tout en ces choses-là, au recueillement et à toutes ces futilités. Pourtant, quelques jours auparavant, elle aurait tout donné pour venir ici, et elle avait d'ailleurs tout donné pour le faire. A présent, que lui restait-il ? Quelques billets qui lui permettraient de tenir une petite semaine peut-être, une licorne fraîchement acquise, deux rencontres californiennes et... les uniques souvenirs du seul homme qu'elle avait jamais aimé et des seules personnes qu'elle avait jamais considérées comme sa famille. Avec cette rencontre qu'était Cooper ressortait toute cette amerturme et ces regrets, plus que jamais. Elle s'en voulait comme elle en voulait au monde entier. Elle ne savait plus quoi faire, à nouveau. Elle était perdue dans sa vie, dans le monde. Elle n'avait plus de repères. Encore. Mais elle n'avait plus réellement la force de se battre et de prétendre que les choses pourraient changer et tourner en sa faveur... Elle n'avait plus le courage de se mentir à elle-même. Toutes ces années de solitude l'avaient épuisée, si ce n'était ces années vécues avec Charlie qui lui avaient donné goût à d'autres choses et l'avaient ramollie. Alors c'était Charlie qui subissait tout ça. La peine de cette mère disparue, de cet isolement auquel elle allait faire face une fois de plus. Lui semblait s'accrocher, pourtant, et quelque part, ça lui faisait du bien. Qu'on s'intéresse à elle malgré son caractère de diva assoiffée de sang lui donnait l'impression, sans doute fictive pourtant, que le monde voulait encore d'elle et qu'elle n'y était pas tout à fait étrangère. « On ne lit pas tous un livre. Il y a bien des gens qui lisent que des magazines people » lui répondait-il calmement alors qu'elle était, une fois de plus, montée sur ses grands chevaux. Mais Isla, malgré elle, se voyait déjà lui répondre que les people ne l'intéressaient pas. Elle ne voulait pas y apprendre que Charlie se tapait une blondasse qui aurait dix ans de moins qu'elle. Mais quelque aprt, Cooper semblait déjà comprendre son fonctionnement -à moins qu'il l'ait toujours compris ? Il s'expliquait déjà avant qu'elle réponde que la vie de Kim Kardashian ne l'intéressait pas. « Je ne dis pas que vous lisez du people. Je ne sais pas ce que vous lisez. » Sauf qu'il oubliait un détail... « C'est pas ce que tu m'as demandé. Tu m'as demandé si je lisais. Donc oui, je sais lire, et je sais même compter. » Jusqu'à 10. Ce qui devrait suffire pour énumérer tes neurones ne put-elle s'empêcher de penser sans masquer ce sourire narquois qui éclaira son visage pendant quelques instants. Mais pour une fois, elle s'était tue. Parce que c'était de la cruauté gratuite, et qu'elle n'avait pas encore eu l'occasion de démontrer le vide intersidéral que représentait la boîte crânienne du jeune homme -en d'autres termes, elle ne le pensait pas assez con pour subir la cruauté de ces paroles. « Laisse, j’allais dire une bêtise. » Il avait repris la parole alors que tous deux commençaient à peiner pour marcher au même rythme, côte à côte, sans se perdre l'un l'autre. « Tu sais que dire ça c'est la meilleure façon de faire insister quelqu'un pour qu'il sache de quoi il s'agissait. » Elle marque une pause et posa son menton sur Pinky en faisant une petite moue faussement désolée. « Donc je vais insister. Lourdement. Et si jsuis pas assez convaincante comme ça, je peux toujours appeler au viol. Ça marche à chaque fois que je veux obtenir gain de cause. » Mais malgré tout cela, l'un et l'autre continuaient avec acharnement à essayer de déterminer d'où ils se connaissaient, et ça ne se révélait pas être une simple affaire. Isla, elle, ne semblait pas pour autant perdre cette répartie cinglante qui la caractérisait. « Non je n’ai pas une mauvaise opinion de … Vous ou toi. Je dis juste que je ne me souviens pas de vous avoir rencontré à Harvard. » Ah... Harvard. Parfait parfait. Elle faisait donc face à l'homme bien propre sur lui, qui planifiait sa vie depuis des années pour pouvoir se faire un max de blé par la suite. Pas étonnant qu'il avait de quoi lui offrir un dollar de pomme d'amour et trois dollars de tire à la carabine. Il pouvait toujours faire son généreux... Mais elle le savait bien : c'était ses parents qui lui avaient payé ces études-là. Et encore une fois, Isla ne put s'empêcher de ressentir ce drôle de sentiment d'injustice qui la prenait régulièrement à la gorge. « En effet » répondit-elle donc simplement malgré la salve de remarques qui grouillaient dans son esprit. Non, cette fois-ci, elle se tairait. Et c'est à cause de la concentration que cela lui demanda qu'elle entendit à peine sa remarque sur le tutoiement/vouvoiement. Elle, elle était déjà passée à la première option sans retour possible. Le vouvoiement et la politesse, c'était pour les faibles. Pour les relations superficielles et péteuses. Pas qu'elle considérait Cooper comme un proche... Mais qu'elle était juste fatiguée de vouvoyer et de prétendre être quelqu'un de raffiné alors qu'elle en était l'exact opposé.

Par contre, lorsque quelques instants plus tard, il lui proposa un verre... Isla sortit de sa torpeur pour réagir avec la même vivacité qu'auparavant. « Comment ça pervers ? Je proposais juste de la vodka ! » Ouais, ouais, c'est ça, mon œil ! « Ouais, juste après que je vous ai dit que pour me mettre dans votre lit ça vous coûterait de la vodka ! » Elle marqua une brève pause et ajouta : « Pervers, quoi ! » Mais malgré ces allégations, Isla en revint très vite au mystère qui entourait cet air familier qu'elle lui trouvait. Elle lui avait donné son nom et prénom, presque persuadée que ça ne les avancerait pas... tout simplement parce qu'elle était persuadée que leur rencontre, si rencontre il y avait effectivement eu, s'était passée durant leur enfance... et donc avant qu'elle change de nom. Et il confirma son doute avec cet air dubitatif qui le figea pendant quelques secondes.

Et, sans trop savoir comment, Isla en vint à lui parler de ses pensées... ce qui lança le principal intéressé sur une pente un peu glissante. « Ma façon de penser est particulière ces derniers temps, ma tête détraque assez pour penser à des choses déprimantes et… » Ouais... mais alors ? En quoi ça pouvait l'intéresser elle ? Elle le regardait donc, interloquée, hésitant entre une réplique cinglante et le silence. C'est lui qui décida pour elle en souriant et en reprenant la parole. « Pas besoin de cave pour cacher les corps de chats, y en a bien qui font ça dans une poubelle » Elle arqué un sourcil en jetant un coup d’œil à Pinky, avant de reporter son attention sur le brun. « Je suis à peu près sûre que c'est pas le plus ingénieux quand tu veux régler son compte à un chat. Il peut y avoir des témoins, en plus ça pue et ça attire d'autres animaux, après. » Elle avait répondu avec un naturel déconcertant. Ce genre de pensées ne l'intimidaient même pas. Elle avait vu bien pire dans certains des foyers qui l'avaient accueillie... et même plus tard, lorsqu'elle avait été jetée dans la nature sous prétexte d'une majorité qu'elle aurait dépassée. Ils marchèrent ensuite un peu en silence, sans doute tous les deux plus concentrés sur leur pas et sur tous ces inconnus qui avaient l'air de vouloir les séparer dès qu'ils essayaient de progresser dans les allées. C'est Isla qui brisa le silence qui s'était installé entre eux en criant comme un putois. Il fallait dire qu'elle venait de trouver -enfin !- qui il était. Et c'était aussi jouissif que de retrouver le nom d'un film dont une scène se revivait en boucle dans votre tête depuis des heures. « Putain ne hurle pas comme ça ! » cassa-t-il son effet presque aussitôt. Une fois de plus, Isla lui jeta un regard noir. « Oh merde » lâcha-t-il ensuite. Isla se demanda s'il réagissait à sa découverte et s'il réalisait seulement maintenant qu'en fait, elle n'avait rien d'intéressant et qu'il allait rebrousser son chemin. Elle ne comprit pas tout, mais visiblement, il avait juste du mal à se frayer un chemin dans la foule. Rien de très grave, quoi. Il avait décidé de bifurquer vers une autre direction et sans trop savoir pourquoi, Isla l'avait simplement suivi. Bref, l'incident était passé. Quelle petite nature à jurer pour des raisons aussi bénignes... -oui, oui, disait-elle. Toujours était-il que la jeune femme comptait bien continuer sur sa lancée. Sur sa trouvaille, quoi. Oui, madame était modeste, en plus. « Oui… Ça me dit quelque chose… » admit-il enfin en s'arrêtant à son tour au milieu de l'allée, s'attirant lui aussi quelques remarques. Fière et pour le coup à peine désolée de revenir sur un souvenir pareil, Isla eut un sourire glorieux. « Cooper Kingtson » répéta-t-elle bêtement. « C’est vieux comme souvenir, je ne pensais pas qu’on se connaîtrait depuis longtemps en fait. » MMhhh... doutait-il de ce qu'elle avançait ? Elle espérait bien que non. « C'est pas de ma faute si t'as la mémoire d'un poisson frit... » lança-t-elle sans se départir de son sourire vainqueur. Mais, repassant avec précision tout ce qu'ils s'étaient dit, Isla bloqua sur un point. Médecine... bon, en fait, ça ne l'étonnait pas vraiment. Ses parents étaient vraiment le genre de parents à vous pousser à faire des études. Enfin, surtout sa mère. Parce qu'elle ne connaissait pas son père, elle ne pouvait pas se permettre de telles affirmations à son sujet. Sa mère, par contre, elle l'avait déjà croisée de temps à autre... direction d'un foyer bostonien où elle avait passé quelques mois, elle emmenait parfois ses enfants, et Isla s'était vite liée à un petit Cooper, à peine plus âgé qu'elle. « Pas mal ? Mais je ne suis pas diplômé et je n’en fais plus. » Ouch. Elle avait touché un point sensible. Et elle s'en serait bien voulu, mais non... parce qu'elle n'avait même pas eu l'occasion de mettre un seul pied à la fac. Ça ne lui manquait pas, se disait-elle pour se rassurer, mais en réalité, tout ça était une vie à laquelle elle ne goûterait jamais. Elle vivrait sans doute toujours un peu au jour le jour, sans grandes certitudes ou sécurités pour l'avenir. « Pfff », pouffa-t-elle, « la honte... pas réussir Harvard... » Elle faillit lui demander s'il avait décapité un patient au lieu de l'opérer du rein, mais se retint juste à temps. Madame avait finalement un peu de délicatesse... surtout après la réponse qu'il lui avait donnée. Elle était sous la contrainte, un peu. « C'est ta mère qui dois être contente » continua-t-elle à rire innocemment, « tu finis comme les pauvres glandus de son foyer, je suppose. Sans diplôme. » Elle n'avait jamais porté la mère Kingston dans son cœur. Peut-être parce que c'était réciproque, d'ailleurs, et que celle-ci n'avait pas apprécié qu'elle se serve de jouets contre son fils. Isla, sans prévenir, finit par se glisser dans la file d'attente des montagnes russes... des sensations un peu plus fortes que le tir à la carabine, si on mettait de côté le forain qui les avaient servis. « Non, c’est pas là le problème. Je n’aime plus trop les fêtes foraines maintenant. Je.. » répliquait-il. Il repartait dans ses pensées bizarres, visiblement. Great. Ils avaient l'air d'aussi bonne compagnie l'un que l'autre, au final. Imaginez donc une colocation entre les deux, ça pourrait être marrant, tiens. Avec un chat à découper à la cave... « Ta gueule, fillette. Tu montes là-dedans et c'est tout. Je veux pas être à côté d'un beauf qui fait sa sortie de la semaine », lança-t-elle en jetant un regard rempli de jugement à la femme qui râlait derrière eux. Il s'était interrompu tout seul, mais reprenait, l'air visiblement paniqué. « … Je ne sais pas pourquoi je suis là, nostalgie peut-être ou je me suis paumé et… Putain il est où mon porte-feuille ? » Isla haussa les épaules en serrant Pinky contre elle, sentant le regard de l'autre grognasse fixé sur elle. « Genre, fais pas le coup du portefeuille, c'est pas galant ça. » Le silence s'installa entre eux alors que la file avançait peu à peu et que leur voisine de derrière se montait la tête avec ce qui paraissait être une amie. Ou un ami, la blonde ne savait pas trop -elle se donnait le bénéfice du doute, quoi. Isla finit par lever le regard vers les montagnes russes qui défilaient au-dessus d'eux, leur offrant de magnifiques courants d'air au passage. Classique mais efficace comme manège, se disait-elle. « Un con m’a piqué mon portefeuille. » Elle venait de reconnaître la voix de Cooper et baissa les yeux vers lui. « Hinhin, c'est pas drôle... » fit-elle en serrant Pinky contre elle, comme pour repousser tout ce mal dont le monde semblait être imprégné. Par réflexe, elle regarda par terre. D'abord à ses pieds, puis dans le reste de la file, plus loin. Elle espéra au passage que ce n'était pas le couple de beaufs qui l'avait récupéré. « N'importe quoi, de toute façon je suis sûre que t'as plein d'argent en dehors de ton portefeuille. Me demande pas de te faire une fouille au corps pour valider ma théorie, hein, pervers ! » Alors qu'elle parlait, elle s'était penchée vers le sol avant de s'agenouiller en tendant Pinky au-dessus d'elle pour qu'il l'attrape. Elle posa ses deux mains à plat sur le sol en bois et, tel un animal en chasse, observa tout ce qui se passait à ce niveau. La scène était assez marrante vu de l'extérieur. C'était comme si elle avait disparu de la surface du monde pour se concentrer sur le monde des pieds, très largement inexploré. « Ahhh y'a un chewing gum dégeulasse là-bas ! » lança-t-elle sans même savoir si le monde du-dessus la recevrait. Pourvu que la file n'avance pas à ce moment-là, tiens... Et d'un coup, subitement et sans prévenir, elle se releva. Elle tangua un instant, surprise elle-même de ce décollage, et posa sa main sur l'épaule de Cooper pour éviter de s'écrouler. « Je reviens. Garde Pinky et la place. Enfin, surtout Pinky. Et la place. » Et elle détala à une vitesse impressionnante, se faufilant entre les gens avec une aisance qui l'étonna elle-même. Au bout d'une dizaine de mètres qu'elle parcourut concentrée sur le sol, elle s'arrêta et se pencha vers... un chien. Qui tenait fermement un portefeuille entre ses canines. « Allez, coco, rends-moi ça. Je veux voir sa photo d'identité. » L'animal ne semblait pas convaincu par les arguments. A nouveau coupée du brouhaha du monde supérieur, Isla fit une moue au chien. « Me dis pas que t'es pas curieux aussi, hein. »

Isla n'était pas du genre à se laisser marcher sur les pieds, c'était même le moins que l'on puisse dire. Habituée à défendre son steak depuis sa plus tendre enfance, la jeune femme gardait aujourd'hui cette hargne constante, ce besoin d'être respecté, quitte à être détestée. Elle ne différenciait généralement personne : tout le monde était commun et quelconque, ordinaire, et potentiellement une menace. Alors pour ne pas prendre de risques, elle sortait les crocs en premier. Personne ne la blâmait réellement, car personne ne la côtoyait assez longtemps pour en être exaspéré à l'extrême. Elle était simplement cette connasse qui faisait un passage bref dans la vie de ces gens raisonnables : dans la queue d'un supermarché, dans une salle de cinéma, à un stand de hot-dogs... ils ne la croiseraient jamais plus longtemps que cela. Ils l'insulteraient sur le coup et peut-être après, auprès de leur famille ou d'amis, mais elle serait aussitôt oubliée. Et, pour être franche, Isla se moquait totalement de l'impression qu'elle pouvait donner à tous ces gens-là. Elle ne les reverrait jamais, et elle continuerait sa vie comme eux continueraient la leur de leur côté. C'était là son histoire, ses habitudes et son moyen, quoique bien coriace, de se défendre de ce monde qui ne l'avait jamais acceptée. Parce qu'Isla le savait, elle était une outsider. Depuis toujours, elle avait été cette gamine dont aucune famille n'avait voulu, pas même sa propre famille. Ce père inconnu, cette mère qui l'avait abandonnée aux services sociaux... elle partait déjà dans la vie avec un score négatif. Et puis, même les années suivantes, rien ne semblait s'être amélioré. Brinquebalée de familles d'accueils en foyers, Isla avait fait le tour des patelins les plus miteux à travers le pays. Elle se demandait parfois encore comment elle avait tenu le coup, et ce qui lui avait donné le goût et l'envie d'avancer. La vérité était qu'elle n'en savait rien, même maintenant. Elle ne savait pas pourquoi elle avait continué à se battre et à croire que tout s'arrangerait un jour. Elle ne savait pas pourquoi à chaque fois qu'elle changeait d'Etat, elle espérait avec cette naïveté constante que ce soit la dernière fois. Et, encore à l'heure actuelle, Isla ne savait pas avec quelle force elle continuait à vivre, tout simplement. Ses seules préoccupations tournaient à nouveau autour de cette survie qu'elle s'imposait au jour le jour. Plus rien d'autre. Plus ces réveils quotidiens auprès du seul homme qu'elle avait jamais aimé, plus ces soirées à profiter de leurs concerts comme si c'était le premier ou le dernier, plus ces journées à dormir pour rattraper les folies de la nuit. plus de bus de tournée et de routes interminables entre les petites villes et les métropoles, plus ces groupies enragées qui croyaient que Charlie seraient le leur. Non, tout cela était fini. Depuis quelques jours à peine, et pourtant, Isla semblait avoir vécu la déchirure avec une aisance qui l'étonnait elle-même. C'était maintenant que tout était plus difficile. A présent, elle réalisait qu'elle ne reverrait plus Charlie, et que c'était de sa faute. Elle réalisait que ce semblant de stabilité qu'elle s'était trouvé était terminé, et que cette décision était irrévocable. Si Charlie n'avait pas accepté son besoin de renouer avec ses origines et qu'elle n'avait pas accepté cela, alors, c'est que tout était fini, qu'ils ne se comprenaient plus et que chacun avait maintenant d'autres priorités. Pourtant, elle pensait toujours à lui. Il était devenu une obsession à peine saine. A chaque instant, il se demandait ce qu'il faisait. Elle se demandait ce qui se disait au sein du groupe, s'il la défendait ou l'enfonçait. Elle se demandait aussi s'il avait déjà pioché parmi ses groupies une jeune femme qui saurait dire oui à tout ce qu'il voudrait. Isla, même si elle était amoureuse, n'avait pas su être cette femme-là. A présent, elle se demandait si elle n'aurait pas du se forcer et prétendre qu'il était plus important que tout le reste. Après tout, n'était-ce finalement pas le cas ? Elle n'avait plus cette mère dont elle avait rêvé toutes ces années, elle n'avait plus de famille... Alors, pourquoi avait-elle prétendu que ce néant était plus important que Charlie ? Peu importait, il était trop tard pour faire volte-face.

Et c'était donc en survivant au jour le jour qu'Isla s'était retrouvée à  arpenter la jetée d'Huntington Beach. Malgré tous ces voyages, elle n'avait jamais réellement profité de l'océan ; il était donc temps de remédier à cela. Pourtant, elle ne s'était en rien doutée de ce qui l'attendrait... à savoir un certain Cooper Kingston. Pourtant, aucun des deux ne semblait resituer l'autre. Et c'était lui qui avait introduit le débat, même si Isla était bien loin de le comprendre, encore et toujours bloquée sur cette position de défensive qui la caractérisait. L'inconnu pas si inconnu se défendait bec et ongles, et il avait bien raison de le faire. « Non. C’est pas que je t’ai demandé, j’ai demandé si tu lisais. Pas si tu sais lire. Quand quelqu'un lit, c’est quelqu'un qui prend régulièrement un livre dans ses mains. » Isla l'avait fusillé du regard -pour changer. Monsieur utilisait ses mots et les détournait pour qu'ils jouent en sa faveur, et elle n'aimait pas ça du tout -ou en réalité, c'était peut-être elle qui avait mal compris et attaqué aussitôt, mais ça, il n'était pas question qu'elle l'admette. « Apprends à parler, alors, parce que ta phrase était aussi claire que de la merde de cachalot constipé. » Mais lui ne comptait pas en rester là pour autant. « Et… À propos de savoir compter. C’est bien, mais c’est pas ce que je t’ai demandé non plus. Tout le monde sait compter. » Parfait. Il semblait passer à l'attaque, lui aussi. L'ambiance festive semblait au rendez-vous. Sarcastique, Isla étouffa un rire et répondit : « Non. Tout le monde prétend savoir compter, c'est pas pareil. Comme toi qui crois que tu sais parler alors que... » Agacée elle-même par son raisonnement, elle le résuma par un revers de main furtif et un « Cachalot constipé. » Et Isla, à défaut d'être un cachalot constipée, pouvait malgré tout être apparentée à tous types de parasites. Parce qu'elle ne lâchait que rarement le morceau lorsqu'il s'agissait d'avoir le dernier mot, même si elle savait pertinemment qu'elle avait tort. Elle faisait comme Cooper : elle tordait les phrases et les mots dans tous les sens, se battaient avec les sens et les contresens, les négations, double-négations, triple-négations... jusqu'à ce qu'elle trouve une conclusion qui l'arrangeait. Et, en l'occurrence, elle ne voulait pas manquer ce que Cooper semblait à présent vouloir garder pour lui. Mais il n'y avait rien de pire que de refuser quelque chose à Isla pour qu'elle le veuille avec une hargne des plus féroces. Lui se débattait, pas vraiment prêt à se laisser marcher sur les pieds, mais la blonde eut le dernier mot. Elle insisterait, et elle aurait les arguments nécessaires pour cela. Une conscience ? Non, elle ne connaissait pas. C'était quoi, une conscience... une bière belge ? Face aux arguments qu'elle balançait -et sans doute surtout à sa menace, le visage de Cooper restait de marbre. Isla, elle, pour une fois, s'était tue. Ses arguments devaient avoir fait mouche, parce qu'il ne cherchait même plus à les contrer. Non, il était juste... silencieux. Et s'il refusait de lui dire ce qu'elle voulait savoir, de toute façon, elle saurait concrétiser les menaces qu'elle venait de lui présenter. Ne jamais sous-estimer une Isla obstinée. « OK. J’ai cru que tu jouais la fan qui ne me connaît pas » se décida-t-il à lui avouer. Mais la blonde, elle, le regardait, les yeux brillants d'une malice qu'elle n'arrivait pas à cacher. Il se moquait d'elle, n'est-ce pas ? Il était quoi... rock star ? Non, ça, c'était Charlie. Acteur tombeur ? Non, ça, c'était Bradley Cooper. Poète des temps modernes ? Non, ça, c'était Miley Cyrus. Vraiment... elle séchait. « Quoi, y'a une vidéo de toi qui pète au-dessus d'un briquet sur youtube ? » finit-elle par hypothétiser à tout hasard. « Je suis un écrivain, j’ai publié un livre. Je pensais que tu l’avais lu et que tu m’avais reconnu, mais tu n’en aurais rien à foutre » expliqua-t-il plus précisément. Rien à voir avec des gaz méthaniques, quoi. Un livre... oui, maintenant, peut-être qu'elle faisait le rapprochement avec la question qu'il lui avait posé un peu plus tôt. Mais Isla, clairement, ne lisait pas de littérature récente. Too bad, Coop'. Et puis, ces conneries de célébrités, de photos bizarres d'un mec supposé connu qui marche dans une crotte de chien sur le trottoir de son supermarché, ce n'était pas trop son truc. De base, déjà, mais sans doute encore moins depuis qu'elle fréquentait Charlie et que la cote de popularité de son groupe avait grimpé en flèche au cours de ces derniers mois. Elle le savait, elle-même avait déjà du finir dans un tabloïd, mais elle s'en contrebalançait, tout comme le groupe. Ils n'avaient jamais joué sur ces tableaux-là, et c'était peut-être aussi ce qui faisait leur succès et leur notoriété : cette part de mystère... Pas de photo de leur dernier repas sur instagram, pas de tweet qui commentait le dernier fait divers qui passait en boucle aux informations. Non. Rien de tout ça. Ils vivaient musique. Elle avait vécu musique. Malgré la révélation qu'il semblait avoir eu tant de mal à lui faire, la blonde se contrefichait de tout ça. Ce n'était pas par ses écrits qu'elle le connaissait, et c'était tout ce qu'elle avait retenu. « Un livre sur les pets ? » pouffa-t-elle finalement après un instant de silence durant lesquels chacun s'accrochait virtuellement l'autre. La foule n'était pas plus dense qu'avant, mais à deux, c'était encore plus difficile de la traverser sans se perdre. Un instant, Isla félicita intérieurement le brun d'avoir réussi à la pister jusqu'au stand de tir malgré ces meutes de jeunes et de moins jeunes, tous excités comme des puces.

Retournons à un sujet plus sérieux, voulez-vous. Toute façon, même si vous voulez pas, c'est pareil. Cadeau de la maison. Le sujet plus sérieux en question ? La vodka. « Mais… » se défendait-il alors qu'elle l'accusait avec vivacité de vouloir la mettre dans son lit. « Je proposais juste de sortir de cette foule, je pensais pas à la suite après la vodka » Ouais, bah voyons. Le pire, pourtant, c'est qu'Isla n'aurait sans doute pas eu la force de refuser à ce bel étalon une partie de jambe en l'air. C'était plus simple que de se battre pour justifier un refus, et puis ça ne faisait jamais de mal. « C'est ce qu'ils disent tous », conclut-elle brièvement. Sans trop comprendre pourquoi ni comment, ils en étaient passés à un sujet un peu moins... un peu plus... un sujet un peu plus glauque. En effet, le débat semblait maintenant axé autour du dépeçage de chats, et les deux interlocuteurs gardaient un sérieux qui aurait pu alerter toutes les associations des alentours qui se battaient pour les droits des animaux. « … Pas si les éboueurs passent le lendemain. Ça va pas encore attirer d’autres animaux. » Bon, il n'avait pas tout à fait tort. Sauf que... « C'est sans compter sur les ours, ça. Ils sont capables de faire sortir les morceaux de cadavre de la benne sans les manger derrière. Non, moi je tenterais pas le coup. » Campée sur ses positions, Isla s'imaginait très bien un de ces ours dont la réputation n'était plus à faire en amérique du nord lorsqu'il s'agissait de faire les fonds de poubelle. « Ou les ratons-laveurs. Ou la fille somnambule de la voisine. »

Mais finalement, les ratons-laveurs, cadavres de chats et autres ours affamés n'avaient plus vraiment de place dans leur conversation. Isla avait eu un flash de génie. Enfin, pas vraiment de génie. Elle avait eu un flash de mémoire, un peu comme dans les films. Elle le remettait, ce brun qui voulait maintenant la sauter, et elle n'en était pas peu fière. « J’ai volontairement oublié ce moment. Sinon j’ai une très bonne mémoire, merci. » Bon, pour sa défense, il n'avait pas l'avantage de connaître son nom... Puis qu'Isla Hemingway, à l'époque, était Ayn Zellenwiller. Des deux, donc, elle avait été la plus apte à resituer leur rencontre. Mais encore une fois, si vous espérez qu'elle l'admette, je vous annonce que vous avez statistiquement plus de chance de voir un renard vert atterrir dans votre jardin avec un pétard dans les fesses et vous annoncer que les vers de terre s'apprêtent à conquérir le monde. En tout cas, Isla, lancée, abordait tous ces sujets qui les attendaient. Harvard, la vie, tout ça. Gaffeuse sans même le savoir -de toute façon, pas que ça l'aurait réellement gênée...-, elle l'assommait à coups de critiques indirectes dont elle n'avait même pas conscience. Elle se rendit compte du malaise à ces regards glaciaux qu'il lui lançait. D'accord, cette fois-ci -et peut-être juste cette fois-ci, un peu comme si Cooper utilisait malgré lui un joker unique-, elle allait se taire. « Oui, c’est bien la triste réalité, mais je gagne ma vie autrement: en écrivant. Mes parents ont été très fiers de moi, ils ne veulent plus me parler et ça fait deux ans. Parce que j’ai tué un patient ». Ah. Elle avait vraiment touché sa corde sensible. Avec une grimace et un sifflement gêné, Isla lui fit comprendre qu'elle ne comprenait pas où il voulait en venir. Il se vengeait probablement de ses critiques en lui annonçant les catastrophes qu'il avait vécues. Mais elle ne pouvait pas compatir, pas plus de quelques secondes, du moins. Parce qu'elle ne pouvait pas s'empêcher de comparer leurs situations et de se dire que dans tous les cas, lui était mieux logé qu'elle. « Le soulagement. Ça fait moins de cadeaux à acheter à Noël. » Ouais, bon. Isla n'était pas une brillante médiatrice. Le sens des relations sociales, vous l'aurez compris, lui était presque inconnu. Pourtant, son expression, à cet instant, ne pourrait tromper personne. Quelque part, elle compatissait. Elle le regardait tristement, désolée. Mais s'il voulait s'ouvrir sur ses souffrances, Isla n'était clairement pas celle à choisir pour le faire. Elle préférait encore écarter les jambes pour le faire taire. « Tu l'as étouffé avec un oreiller, c'est ça ? J'ai toujours su que t'avais un potentiel meurtrier, c'est pour ça que je te frappais avec un camion de pompier » lâcha Isla sur un ton très sérieux. C'était sans doute la réponse la plus gentille qu'elle pouvait lui donner... Car, si on la décortiquait, voilà ce qu'elle voulait dire : tu ne l'as pas assassiné, les accidents professionnels arrivent à tout le monde, même aux médecins.

De longues minutes plus tard, avec une transition sans doute plus délicate que celle de la narratrice ici présente, les voilà qui avaient intégré la queue des montagnes russes. Encore une fois, Isla faisait bien entendre son point de vue, et elle ne comptait pas lâcher Cooper avant qu'il grimpe avec elle et Pinky. Il pouvait toujours se défendre et nier être une fillette, la blonde savait juste quelles remarques faisaient généralement réagir les hommes, et elles touchaient bien souvent leur virilité. Fière qu'il ne dise plus rien pour sa défense et donc persuadée que son argumentation lui ait apporté une magnifique victoire, elle ne prenait pas au sérieux l'inquiétude du brun. « héhé non. Du tout. C’en est à mourir de rire. » A présent concentrée sur Pinky, Isla ne s'empêcha par pour autant de répliquer en contraste total avec son air de gaga de licorne. « Putain, mon pauvre, en plus t'as un humour de merde. T'es pas aidé dans la vie... »  Mais ses prunelles bleutées finirent par quitter Pinky pour observer Cooper. OK. La situation était peut-être plus sérieuse que ce qu'elle avait pensé au premier abord. Elle l'entendit à peine grommeler alors qu'elle lui imposait la fluffy Pinky. C'était au tour d'Isla l'enquêtrice d'entrer en jeu. Elle entendit juste un « ... je ne suis pas pervers, perverse ! » -l'oreille sélective, sans doute. « Je peux pas t'en vouloir, le cul c'est tout ce que j'ai à offrir, et ça doit se voir » répondit-elle, malicieuse. A genoux et concentrée sur le bois de la jetée, Isla usait de sa vue perçante pour essayer de retrouver le portefeuille manquant. « Tu remarqueras qu’il y a de la glace à ta droite et tu trouveras un peu plus loin une merde de chien qu’une personne marchera dessus tôt ou tard. » Il était exaspéré. Et s'il continuait comme ça, elle allait l'être aussi. Mais ça n'était pas le moment. Il avait Pinky en otage et leur virée sur les montagnes russes semblait réellement dépendre de ce stupide portefeuille. Finalement et très subitement, la blonde s'était redressée et fonçait déjà à travers la foule après avoir asséné quelques ordres à Cooper. « Holà ! Où-est ce que tu vas Isla ? » entendit-elle derrière elle. Mais elle comptait être de retour avant qu'il commence à paniquer ou à essayer d'étouffer Pinky parce qu'il n'avait plus son portefeuille.

L'argumentation qu'elle teint face au chien n'était pas des plus palpitants. Après lui avoir promis une photo ridicule sur les pièces d'identités que contenait le portefeuille et utilisé tout son registre de grimaces, Isla était à bout de forces. Les gens, en passant à côté d'elle, lui donnaient des coups de pieds sans vraiment s'en rendre compte. Elle se faisait battre pour un portefeuille sous l’œil superviseur d'un chien baveur. « FILS DE PUTE ! » hurla-t-elle au chien sans pour autant se faire remarquer davantage des passants. Elle avait sauté sur l'animal et tenait maintenant fermement sa tête entre ses deux mains. La bête ne semblait pas tellement réagir, si ce n'était qu'elle resserra l'étau autour du cuir. Il était temps d'être inventif. Et, pour la seconde fois en trop peu de temps, Isla commit un vol. Elle se tenait au pieds d'un autre stand de friandises... et leva la main au hasard au-dessus d'elle pour attraper le premier paquet qui venait. L'avantage d'être invisible, c'était que personne ne pouvait la voir voler. Personne, à part le chien, dont le bruit du plastique avait attiré le regard. Isla l'ouvrit à la hâte pour en sortir quelques biscuits, et l'animal lâcha le portefeuille dans la poussière. HELL YES.

« Il est venu avec sa copine, elle devrait savoir parler Anglais et elle est partie. Elle doit revenir d'un instant à l’autre, c’est à elle qu’il faut s’adresser ! » entendit-elle en dépassant la connasse qui faisait la queue derrière eux. Essoufflée, Isla se retrouvait même avec un point de côté et se tenait fermement les côtes. Elle entendit Cooper essayer de parler martien, ou bien... allemand, ou belge, enfin un truc du pays de la friture, de la bière et de la bonne bouffe, quoi. Elle le regarda d'un drôle d'air avant d'enfin arriver à se planter à ses côtés, un coude sur le comptoir du guichet, lui tendant le portefeuille. « Hey, chéri, désolée de t'avoir fait attendre », lui dit-elle avec un accent britannique. « Désolée, il n'avait que des euros... » ajouta-t-elle à l'intention du guichetier avec ce même accent. « Déjà en Europe, c'est compliqué d'être de nationalités différentes, alors ici, vous n'imaginez pas ! Haha ! » A croire qu'elle avait un balai dans le cul... Enfin, presque. Car une main baladeuse venait de taper les fesses du brun. « Allez, honey, tu fais attendre tout le monde... Deux places, s'il vous plait. Ca fait six dollars, chéri. » Elle attendit qu'il paie, et il fut bientôt temps qu'ils montent sur l’échafaudage blanc et s'installent dans le wagon qui les attendait. Trop cool, ils étaient au premier rang. Il en restait trois à combler derrière eux, et à tous les coups, ils allaient retomber sur les autres connes. « Comme quoi, c'est pas parce qu'on est écrivain et donc sur le cul toute la journée qu'on a pas les fesses fermes », lui dit-elle en récupérant Pinky pour la plaquer contre elle. Ils descendirent la barre de sécurité, et l'inévitable se produisit : Pinky ne passait pas. Ou alors, si, mais elle réduisait considérablement la sécurité de ses deux accompagnateurs. L'employé chargé de la sécurité arriva près du wagon et haussa un sourcil. Isla n'attendit même pas qu'il parle et se tourna vers Cooper pour lui demander : « On peut la mettre entre nous deux et on la tient tous les deux ? Genre nos mains ça fait sa ceinture ? Je veux pas la mettre par terre, là où les piafs ont chié et les gens ont gerbé ! »

Peut-être qu'Isla n'était pas si seule que cela, finalement. C'était ce qu'elle était en train de réaliser alors qu'elle s'apprêtait à faire un tour de manège avec un inconnu qui ne l'était finalement pas tant que ça. Peut-être qu'il lui restait un tout petit de chance, quelque part, et qu'elle en testait les effets à cet instant précis. Ça ne pouvait pas être le simple hasard qui lui avait amené Cooper. Pourtant, elle y croyait davantage qu'elle croyait à cette chance dont elle n'avait que trop peu croisé le chemin jusque là. Il y avait peut-être un peu de ça malgré tout, même s'il était évident que la chance ne lui avait que trop peu souri jusque là. Au hasard, voilà ce à quoi elle pensait maintenant. Des fois, il avait des bons côtés. Des fois, la roue semblait dérailler un petit coup et tourner dans le bon sens pendant quelques secondes, quelques secondes qui suffisaient à faire tourner les choses en sa faveur, même pendant quelques heures seulement. Mais Isla se surprenait à penser à cette vie qui l'attendait maintenant ; ou plutôt, à tout ce qui ne l'attendait pas. Serait-ce réellement raisonnable de prétendre que rien n'était en train de se passer, que ses retrouvailles avec Cooper Kingston la laissaient de marbre ? Oui, se forçait-elle à croire, car elle était toujours dans cette même expectative, celle de se voir ôtée toute forme de joie qui lui serait accordée de façon ponctuelle seulement. Pourtant, elle avait vécu quelques belles années qui l'avaient transformée à leur façon. Isla se savait à présent plus fragile, plus naïve et nécessiteuse que jamais. Si elle avait tolérée la solitude pendant des années, elle n'était plus sûre de pouvoir la supporter à nouveau. Elle était lourde, cette solitude. Constamment à ses côtés. Elle n'avait jamais cherché à la retrouver, cette putain de solitude, mais elle s'imposait d'elle-même, et Isla semblait jusque-là persuadée de n'avoir pas d'autre choix que de vivre avec. Seulement, à ce moment précis, elle commençait à penser d'une drôle de façon. Peut-être que le hasard s'était finalement décidé à bien faire les choses. Ou alors, peut-être avait-elle gagné avec ces quelques dernières années une maturité toute nouvelle : celle d'accepter de prendre quelques risques, juste pour ne plus avoir à supporter le poids de cette solitude pour seule compagnie. Peut-être qu'il était simplement temps pour elle de s'accrocher à quelque chose, à quelqu'un, quitte à tout perdre à nouveau. Car ces années passées aux côtés de Charlie, de son frère et du reste de la bande l'avaient construite toute entière, peu importe ce qu'elle pouvait en dire maintenant. Elle avait appris à être une toute nouvelle personne, sans doute un peu plus humaine, un peu plus réelle, un peu plus attachée à ce monde commun qui rendait les gens heureux ou misérables. Avec Charlie, elle s'était autorisée à prendre des risques, et même s'ils semblaient partis l'uns et l'autre pour ne plus jamais se revoir, elle tirait de leur histoire une certaine force. Les risques valaient peut-être la peine d'être courus si elle pouvait en retirer de belles histoires... Tous ces débats sans fin qu'elle avait avec Cooper semblaient lui montrer qu'elle avait trouvé un adversaire à sa taille, et ça avait quelque chose d'un peu rassurant. Parce qu'il s'accrochait, parce qu'il ne la jugeait pas sur sa vulgarité et sur cette façon qu'elle avait de rejeter toute forme de gentillesse, et parce qu'il suivait ce côté décalé qui effrayait les rares personnes qui osaient lui adresser la parole. Et oui, les débats sur les animaux qui faisaient les poubelles aux Etats-Unis ne pouvaient pas avoir lieu avec n'importe qui, ce qui prouvait quelque part que Cooper Kingston n'était finalement pas n'importe qui. Pourtant, lorsqu'ils en vinrent à décrire Noël d'une drôle de façon, Isla se sentit repoussée dans ses retranchements. En réalité, Noël, elle ne connaissait pas vraiment. Elle en avait vécu quelques uns dans des foyers, mais il ne s'agissait pas de ces idéaux qu'elle s'était imaginée vivre un jour avec cette mère qu'elle aurait du retrouver. Toute cette utopie de famille s'était écroulée quelques jours seulement auparavant, et Isla était encore loin d'avoir digéré l'abandon de tous ces rêves. Elle n'avait jamais eu de famille, et elle n'en aurait jamais, elle était là, la triste vérité. Alors la description de ce que Cooper la fit amèrement rire. C'était elle qui avait attaqué avec Noël, mais c'était elle qui se reprenait maintenant tout en pleine face. Elle ne s'était jamais particulièrement ruinée au mois de décembre et ne s'était jamais embourbée dans ses recherches de cadeaux, elle n'avait jamais fait d'indigestion de dinde et encore moins subi les mélodrame d'une grand-mère. Même lorsqu'elle avait été avec Charlie, ces fêtes-là avaient toujours été simplifiées à l'extrême. Ils s'offraient tous de petites choses, partageaient une soirée simple et remplaçaient les bières et autres tequilas par un peu de champagne, voilà tout.

La recherche du portefeuille fut tout un épisode à elle toute seule. Isla considérait déjà que l'avoir retrouvé, malgré son état, retournait du miracle. Elle avait un œil perçant, il fallait croire. Mais elle avait toujours su se battre pour ce qui lui appartenait -et même parfois pour ce qui ne lui appartenait pas-, alors un chien ne lui faisait pas peur. Il n'avait pas l'air d'avoir inventé le fil à couper l'eau chaude, en plus. Elle était gagnante d'avance. Par contre, en revenant aux côtés de Cooper, essoufflée, elle mit quand même quelques instants à comprendre ce qu'on attendait d'elle. Le brun, lui, jouait son rôle jusqu'au bout, ce qui la mit rapidement sur la voie. « À temps » répondit-il dans un anglais bizarroïde qui collait parfaitement à la situation. Lorsqu'elle s'adressa au guichetier, la jeune femme, concentrée, ne vit pas la réaction qu'eut son acolyte alors qu'elle lui avait donné le portefeuille, qui, rappelons-le, avait fait la joie dans un chien pendant de longues minutes avant qu'elle le retrouve. Par contre, elle entendit très bien son approbation. « Hé hé..H. » C'est le moment qu'elle choisit pour clôturer leur histoire en lui mettant la main aux fefesses. Sans se démonter, elle réclama six dollars à celui qui était devenu, pour quelques instants, son copain. Elle dut pourtant se forcer à garder son sérieux lorsqu'il répliqua un « ja » parfaitement germanique. Ce sérieux lui demanda d'ailleurs pas mal de concentration, puisqu'elle se mordit les lèvres jusqu'à se rendre compte que Cooper avait refermé son portefeuille et prit deux tickets. Elle ouvrit la marche jusqu'au train qui les attendait ; ils étaient tous devant, maximum de sensations garanties. Mais un nouveau problème se présenta à eux : Pinky. Isla ne pouvait pas la garder sur les genoux, elle l'empêchait de fermer la barre de sécurité. Il était donc grand temps de venir avec un autre plan pour s'assurer que la licorne sortirait de là avec eux. « Et c’est moi le pervers dans tout ça ? » répliquait-il alors qu'Isla s'était concentrée sur sa compagne rose. Sans le regarder, d'un air innocent, elle répliqua pourtant aussitôt : « Je jouais le rôle que tu m'avais donné ! Toi ! » Pas question de se laisser traiter de perverse ; c'était sa caractéristique à lui, ça, pas la sienne. Elle continuait à chercher une solution pour Pinky mais n'en trouvait pas. A côté d'elle, elle voyait Cooper s'agiter. « Tu l’as retrouvé où ce portefeuille ? On aurait dit qu’il a été dans la gueule d’une vache. » Isla grommela un truc à Pinky et se tourna vers lui. « Pas loin, pas loin ! Je l'ai retrouvé dans une flaque de vomis, je pense que y'a encore un peu de bile. » Pourquoi s'évertuait-elle à refaire toutes les histoires ? Elle n'en avait aucune idée. Mais ses histoires étaient ses histoires, voilà tout. « Merci » lâcha-t-il alors que la blonde haussait un sourcil. Dans toute cette histoire, ça aurait plutôt du être à elle de le remercier : c'était lui qui lui avait achetée sa pomme d'amour, c'était lui qui avait Pinky, et c'était lui, encore une fois, qui leur avait offert ce tour de manège. Mais Isla n'était pas du genre à être redevable envers quiconque ; elle préférait faire croire qu'elle était totalement indépendante, quitte à devoir faire intervenir quelques personnes lambda dans son histoire pour que ça soit réellement vrai. Mais ne comptez pas sur elle pour exprimer sa reconnaissance envers quiconque. Elle était trop abîmée pour ça. « De rien », dit-elle donc tout simplement sans insister.

Le problème, à présent, était tout autre. Toujours lié à Pinky, cependant. La barre de sécurité n'arrivait pas à se fermer tant qu'elle gardait Pinky sur ses genoux ; ses premières estimations étaient confirmées. Isla continuait à chercher une solution, et finit par en proposer une, pas tellement convaincue que ça elle-même de son efficacité. Le problème était qu'Isla ne comptait pas s'en détacher, que ce soit pour le mettre à ses pieds et le coincer entre ses jambes avec son sac, ou pour le laisser aux mains de quiconque attendait en bas de l'attraction -équipe foraine ou futurs clients qui patientaient dans la file d'attente. Un manque de confiance tout à fait logique l'empêchait de laisser Pinky à quelqu'un qu'elle ne connaissait pas ; cette licorne était la sienne, et un peu celle de Cooper, aussi, mais surtout : elle n'était à personne d'autre. Personne d'autre qu'eux ne devaient en avoir la responsabilité, parce qu'ils étaient les deux seuls assez chevronnés pour savoir comment prendre soin d'elle. Malgré toutes ces convictions, Cooper confirma ses craintes quant à la solution qu'elle avait présentée. « J’ai un peu peur que nos mains ne suffisent pas, mais je ne dirai pas ça avant d’avoir essayé. » Par réflexe, Isla serra un plus Pinky contre elle. Les sourcils froncés par l'inquiétude, elle répondit, angoissée : « Si essayer, ça veut dire la retrouver dans la merde, par terre, quand on redescend... » Elle laissa sa phrase en suspens, se détachant à contre-cœur de l'équidé rose pour la placer doucement entre eux. « Tu veux vraiment prendre ce risque ? Si jamais Pinky tombe au milieu du chemin, ils vont pas nous laisser aller la chercher » Elle le regarda à nouveau, déglutissant avec difficulté. « Je vais quand même pas écarter les cuisses pour la mettre là ! » Elle entendait deux voix grinçantes et désagréables s'énerver derrière eux, mais elle ne voulait pas y prêter attention pour le moment. C'est Cooper qui se chargea de les défendre, et elle n'eut pas à s'en plaindre. « On va essayer et j’espère que l’employé ne va pas nous embêter parce que c’est interdit. Si son patron avait pensé à nettoyer le sol pour déposer nos affaires, ça ne nous aurait pas posé problème. Et les deux filles ont certainement des problèmes avec la barre de sécurité qui n’arrive pas à s’adapter à leurs bourrelets. Elles devraient sérieusement se poser la question si elles peuvent faire les montagnes Russes avec la barre qui leur écrase le ventre. J’espère qu’on aura pas le vomi. » Gardant son air sérieux, Isla ne put pour autant pas retenir son regard de changer d'expression : il s'était illuminé d'un petit air malicieux. « Le vomi ira de l'avant vers l'arrière, donc au pire, ce serait plutôt à elles de s'inquiéter. Tiens, ça me fait penser que je digère pas trop ma pomme d'amour... » Même si bon, il fallait l'admettre, vomir le peu qu'elle avait dans l'estomac ne lui rendrait pas vraiment service d'un point de vue physiologique. Soudainement revigorée, elle posa sa main sur le bidon de la licorne, posée à sa gauche, serrée volontairement entre ses hanches et celles de Cooper. « A ton tour, on est partis. » Et, de son autre main, elle baissa la barre devant eux, qui claqua en suite de bon enclenchement du système. Le jeune homme responsable de la sécurité vérifia brièvement que tout était en ordre, leur annonça qu'il ne se tenait en aucun cas responsable si quelque chose arrivait à Pinky, et il fit bientôt signe à ses collègues de démarrer l'attraction. « De toute façon, si on perd Pinky, on va la récupérer, mais tâchons de ne pas la perdre, ce serait super », conclut-il alors que les wagons commençaient à avancer sur le rail. « On va essayer de pas être ces cons qui lèvent les bras pour profiter des sensations », dit-elle en jetant un coup d’œil à Pinky et à leurs deux mains qui s'étaient liées sur son ventre. Elle n'avait pas l'air effrayée, mais de toute façon, elle ne risquait pas de l'être : c'était une licorne en peluche.

Cessant de parler -enfin !-, Isla se mit à observer partout autour d'elle, sans lâcher la main de Cooper et la pression qu'ils effectuaient ensemble sur le ventre peluché de l'animal. Quelques instants plus tard, le wagon gravissait doucement -dans des cliquetis assez peu rassurants mais somme toute habituels- la longue pente qui marquait le début de l'attraction et des angoisses. Isla, elle ne put s'empêcher de regarder les environs de la jetée, et, surtout l'infinité de l'océan qui s'offrait peu à peu à leur vue alors qu'ils prenaient de la hauteur. La nuit commençait à tomber, et cet instant avait quelque chose de joli, mine de rien. Mais la blonde n'était pas du genre à s'émouvoir publiquement de ce genre de choses, et, alors qu'elle se demandaient où ils en étaient de la montée, elle ne put que remarquer que devant eux, il n'y avait plus que du vide. La première descente arrivait et...

Avec un sourire bête, Isla avait cramponné Pinky d'une main et la barre de l'autre, fermant les yeux quelques instants pour les rouvrir au milieu de la descente. Elle ne s'émouvait pas de ses cheveux qui volaient dans tous les sens jusqu'à se retrouver coincés entre ses lèvres. Toutes ces sensations étaient agréables, et elle se sentait vivante. Il se passait quelque chose dans sa vie, à cet instant précis. En quelques sortes, elle risquait sa vie. Et c'était peut-être là toute la leçon qu'elle devait tirer de cette soirée : prendre des risques. Peut-être qu'elle ne devait pas se laisser abattre par ce qui lui arrivait. Mais tout ça, elle n'y pensait pas vraiment. Elle profitait juste de l'instant. Ils remontèrent aussitôt une pente, pendant laquelle la blonde hurla : « Tout va bien ? Pas de colis surprise à annoncer pour nos charmantes voisines de derrière, chéri ? » Elle lui jeta un coup d’œil amusé, presque enfantin, et regarda à nouveau devant elle pour voir la seconde descente se profiler. « Je crois qu'on est pas à la vitesse maximale, on est ralentis par des poids ! DES POIDS ! » hurlait-elle. Oui, il parlait bien des deux madames derrière eux. Ils s'entendaient à peine entre eux, alors de là à ce que les deux autres grognasses les entendent...

De trop courts instants plus tard, le tour de manège était terminé. Lorsque la suite de wagon s'arrêta brusquement à nouveau au point de départ, Isla était à bout de souffle, sa tignasse blonde semblant bien décidée à lui barrer la vue. Elle bougea quelques doigts de sa main gauche pour vérifier que rien n'avait bougé de ce côté-là. Elle souffla sur ses mèches pour les écarter de son visage et laissa la barre de sécurité la libérer. Un sourire débile affiché sur son visage, elle se tourna à 90° vers Cooper et lui désigna Pinky : « Elle est toujours lààà  » cria-t-elle de joie alors que leurs deux voisines de derrière passaient devant leur wagon en soupirant et en commérant pour quitter les lieux. Elle sépara sa main de celle du jeune homme et attrapa la licorne pour la lui tendre : « Je t'en confie le soin pendant quelques minutes, c'est ta récompense pour l'avoir bien traitée pendant le tour de montagnes russes. » Et elle se leva, attendant qu'il fasse de même pour quitter le wagonnet. Patientant, elle se rappela soudainement de ce qu'il lui avait demandé bien avant. Si elle était détective ? Non, elle ne faisait rien de sa misérable vie. « En ce moment, je suis un peu entre deux... » avoua-t-elle, sorti de nulle part. Mais elle avait besoin de quelque chose à quoi se raccrocher... « C'est la vie. » Par contre... « Il va pas falloir que je tarde, je dois rentrer à Westminster. Histoires d'horaires de bus et d'accès à mon hôtel. »

Ils étaient descendus de l'attraction et arrêtés contre une balustrade, un peu à l'abri de la ferveur de la foule. Isla réajusta la bandoulière de son sac et pencha la tête pour savourer la scène de Cooper qui tenait une licorne entre ses bras. « Tu vis ici, du coup ? » demanda-t-elle de but en blanc. Oui, peut-être qu'elle avait réalisé que prendre des risques pouvait parfois payer...

Isla n'était pas une peureuse, au contraire. Sa vie l'avait forgée telle qu'elle était : battante et affranchie de toute faiblesse, qu'elles passent par les sentiments ou les événements accablants. Elle avait tellement vécu et tellement affronté qu'elle n'arrivait plus à penser pouvoir réellement souffrir un jour ; elle avait déjà atteint un point de non-retour des années auparavant, lorsqu'elle avait compris que sa vie n'avait rien de normal, mais surtout rien d'heureux. Pourtant, sa séparation de Charlie la hantait. Quelques jours seulement avaient passé, mais elle n'arrivait pas à se départir de cette idée : avait-elle eu tort de vouloir imposer cette envie à tout un groupe ? Avait-elle eu tort de choisir la fuite et l'égoïsme à une concession ? Clairement, et au moins quelque part, oui, elle avait eu tort. Mais Isla était loin d'être prête à se l'admettre à elle-même, et encore moins à Charlie. Il faisait partie de son passé, maintenant, et il fallait qu'elle apprenne peu à peu à l'accepter. Il fallait qu'elle fasse comme à son habitude : qu'elle aille de l'avant, sans se retourner. Pourtant, elle devait avouer s'être sans doute bien affaiblie durant sa relation avec Charlie... Elle n'arrivait plus vraiment à se le sortir de sa tête; pas de manière convaincante en tout cas. Elle ne cessait de penser qu'il reviendrait à elle, et elle s'accrochait à son vieux portable comme à une bouée de sauvetage : il allait la retrouver dans ce vieil hôtel de Westminster, il s'excuserait et elle en ferait autant, il trouverait les mots qui pourraient la consoler de cette épreuve qu'avait représenté le cimetière, et ils auraient quitté la Californie pour mener cette tournée canadienne dont ils avaient tant rêvé. Mais les jours avaient passé les uns après les autres, et elle avait du se rendre à l'évidence : son téléphone ne sonnerait pas. Il n'en avait plus rien à faire d'elle. La prochaine fois qu'elle entendrait parler de lui serait sans doute via les média, lorsqu'une blondasse siliconée apprendrait à toute l'Amérique qu'il était à nouveau en couple. Car il le serait à nouveau, elle le savait : elle avait laissée sa place à tout un armada de groupies prêtes à lui faire croire qu'elles se moquaient de sa notoriété et tout ce qui l'entourait. Mais Isla avait tout vécu avec lui, à commencer par les galères et ces soirées mornes passées dans des bars glauques à se demander si la musique valait vraiment le coup, elle avait vécu ces galères de fins de mois avec eux. Mais elle avait aussi vécu toutes ces joies qui avaient ponctué leur carrière dans son ascension : elle avait vécu chaque coup de fil, chaque nouvelle chanson, chaque concert, chaque espoir et chaque concrétisation. Mais tout ça, c'était fini. Elle n'avait plus guère d'autres choix que de faire à cette idée.

Pourtant, ce soir-là paraissait un peu moins amer que ceux qu'elle avait vécus depuis leur séparation. Le fait qu'elle ne le passait pas dans un avion ou un hôtel miteux près d'un aéroport n'y était sans doute pas pour rien, mais Isla commençait à comprendre que Cooper y avait aussi sa part de responsabilité. Elle se rendait aussi compte avec détresse qu'elle se raccrochait doucement à lui, et qu'elle n'était pas prête à laisser passer cette opportunité. Non, elle ne voulait pas être seule. Elle ne voulait plus l'être, elle ne pouvait plus l'être. Et Cooper Kingston semblait comme être tombé du ciel à un moment où elle en avait particulièrement besoin. Elle n'était peut-être pas considéré comme une outsider par tout le monde, finalement... Et peut-être qu'elle ne faisait pas peur à tout le monde, peut-être tout simplement que son cas n'était pas totalement désespéré et qu'elle pouvait encore s'imaginer un avenir potable. Pour tout ce qu'il représentait, Cooper apparaissait vraiment comme une révélation.

Le tour de montagnes russes n'était qu'une preuve de plus que la vie pouvait être plus légère que ce qu'elle vivait. Oui, voilà, c'était le mot : léger. Tout était un peu plus léger maintenant qu'elle avait Cooper à ses côtés. Il la gâtait comme une gamine, mais elle n'arrivait même pas à s'en plaindre. Elle se sentait appréciée. Et quelque part, elle avait l'impression qu'on voulait d'elle et qu'on l'acceptait pour ce qu'elle était, avec ses bons et ses mauvais côtés. Car soyez sûrs d'une chose : ce n'était pas parce que sa relation avec Charlie l'avait ramollie qu'elle allait changer. Elle ne pouvait plus changer, il était trop tard pour ça, elle s'était construite comme ça et on ne pouvait plus y faire grand chose. Mais sa vie pouvait devenir quelque chose qu'elle avait envie de vivre, et c'était toute cette sensation qui l'avait assaillie alors que le manège les faisait voler dans les airs. A cet instant, tout semblait possible, et elle ne se gardait pas de partager son enthousiasme par des exclamations destinées à faire face au boucan du manège. Cooper, lui, même s'il n'était pas convaincu par les montagnes russes au premier abord, semblait partager cet engouement. « JE SUIS D’ACCORD ! ÇA GÂCHE TOUT ! » l'entendait-elle hurler alors qu'elle était secouée comme un arbre fruitier dans le wagon. « CARRÉMENT ! » répondit-elle alors qu'il était évident qu'elle ne trouvait réellement aucun défaut majeur à cet instant. Les grognasses, elle les avait presque oubliées. De toute façon, elles ne valaient rien et eux étaient exceptionnels, il n'y avait pas de quoi tergiverser plus longtemps -même si, avouons-le, elle n'aurait pas été contre quelques relents de pomme d'amour à leur offrir.

Pourtant, quelques minutes plus tard, alors que le wagon s'arrêtait net à sa ligne d'arrivée -qui marquait aussi sa ligne de départ-, Isla n'avait rien perdu de cette euphorie peut-être un peu déplacée. Pinky avait survécu au tour de manège, et ça représentait quelque chose pour elle. Une petite victoire, dans une vie où elles se faisaient si rares. «  Jaaaaaaaaaa ! » lui répondait Cooper dans ce même allemand parfait. Elle mit quelques instants à se souvenir du pourquoi et du comment de cette langue, mais ne se départit pas de son sourire victorieux et étincelant pour autant. Les deux dindes passèrent devant leur wagon pour descendre de la plateforme métallique du manège. Ils étaient maintenant les derniers encore installés, mais Isla n'en avait rien à faire. Elle savourait cette petite victoire qu'elle vivait avec Cooper, celle d'avoir su garder Pinky en toute sécurité malgré les circonstances. La blonde récupéra l'animal très brièvement, juste le temps de la confier à son nouveau compagnon de galère.« Yay », approuva le jeune homme avec une joie qui ne semblait même pas forcée. « Tu parles toujours allemand, là ? » le taquina-t-elle en se relevant.

Mais bientôt la légèreté de l'instant s'évapora. C'était sa faute à elle, bien entendu, mais ça lui avait échappé. Avec tout cela, elle se sentait comme dans l'obligation de partager ses déboires. Parce qu'avec Cooper, quelque chose de nouveau s'était produit, et elle s'était sentie soudainement sur la même longueur d'onde -ou, en tout cas, pas très loin- qu'un homme qu'elle n'avait pourtant pas revu depuis qu'ils étaient enfants. C'était sa chance. C'était son moment, et elle devait le saisir. Si elle n'était pas capable de saisir cette occasion qui s'était imposée d'une manière presque lourde tant elle était évidente, alors que pourrait-il lui rester par la suite ? Alors qu'elle parlait, elle avait guetté la réaction de Cooper avec une certaine peur, celle de le faire fuir. Mais si elle laissait passer cette chance, elle en serait la seule responsable. Par contre, s'il décidait de la laisser en plan et de fuir devant la détresse d'une trentenaire en mal de stabilité, alors elle saurait qu'elle avait essayé, et elle n'aurait sans doute plus qu'à en conclure qu'elle était destinée à errer éternellement seule dans un monde qui ne semblait pas vouloir d'elle, quoi qu'elle fasse. Les jeux se jouaient maintenant. Il avait tenté de l'interrompre avec un « Entre deux… », mais elle ne lui avait pas accordé l'opportunité d'en dire plus. Elle s'avançait sur un terrain déjà trop glissant pour elle, celui d'une sincérité qui l'effrayait, alors elle imposait à la conversation d'être maîtrisée. C'était la vie, voilà, et elle n'en dirait guère plus. Pourtant, maintenant, elle redoutait ce que Cooper pourrait lui répondre, car c'était le moment où, pour le coup, elle ne maîtrisait plus les événements. Peut-être qu'il allait lui rendre Pinky et partir en soupirant, ou, pire, garder Pinky en partant en soupirant. Tendue tout en feignant l'extrême inverse, Isla attendait donc une réaction, n'importe laquelle, juste histoire de savoir sur quel pied danser. Elle venait de se dévoiler plus qu'elle ne l'avait sans doute jamais fait à quelqu'un qu'elle connaissait finalement si peu, et le plus effrayant était de se demander ce que cette part d'elle-même pouvait déclencher chez quelqu'un qui, lui aussi, la connaissait si peu. La vérité était qu'il ne réagissait pas, il ne disait rien. D'accord, en réalité, elle ne lui avait sans doute accordé que deux secondes, mais c'était déjà trop pour elle. Alors, elle s'imposa à nouveau dans la conversation, comme si c'était sa seule façon de faire bouger les choses. Lui était toujours silencieux, à moitié caché derrière Pinky. Il lui fit rapidement signe de se caler près d'une barrière, un peu à côté de l'entrée du manège, juste pour y être un peu plus tranquille. Ils allaient parler, voilà ce que cela signifier. Ils n'allaient plus errer au milieu de la foule, et quelque part, l'instant en prenait un air encore plus sérieux. « Tu étais juste de passage à Huntington Beach ? Tu vas repartir ? » lui demanda-t-il finalement alors que le regard de la blonde vagabondait de passant à passant, juste pour fuir celui du brun. Mais ces questions, même si elle y lisait sans doute plus que de raison, avaient un peu goût de rassurant, et ça n'était pas sans lui déplaire. Ses yeux bleutés se levèrent alors doucement vers le brun, qu'elle regarda avec un petit sourire mi-soulagé, mi-reconnaissant. « Je sais pas, je sais pas » lâcha-t-elle sans trop réfléchir. La vérité était pourtant celle-là : elle ne savait pas. Elle ne savait pas ce qu'elle faisait, ce qu'elle allait faire ou ce qu'elle allait devenir. Elle était totalement perdue, et le GPS le plus performant pouvait lui donner un itinéraire précis pour retrouver le bar où elle s'était pris sa première cuite, mais il était encore absolument incapable de l'aiguiller vers une destination qu'elle ne connaissait pas elle-même. Inquisitrice, elle demanda à son tour ce qu'il faisait, et, plus précisément, s'il vivait ici. Sa réponse eut quelque chose de rassurant, car elle se rendit compte qu'ils étaient sans doute encore plus connectés qu'elle ne l'avait cru jusque là... « Et toi ? Tu vis forcément quelque part ? Ou tu voyages sans avoir vraiment une maison ? » Oui, la question avait définitivement pris un autre tournant, beaucoup plus sérieux. « Je sais pas. Je vis nulle part... enfin, je vis partout. Enfin, je sais pas. Mais j'ai envie de m'installer, et... », elle haussa les épaules en faisant une petite grimace dubitative, « Huntington Beach me paraît pas si mal. J'ai repéré quelques disquaires, et puis l'océan ici fait un peu plus envie qu'à Boston... » Elle ne se rendit pas tout à fait compte de l'impact qu'aurait cette remarque, qu'elle pensait pourtant légère, sur le tournant des événements. D'ailleurs, Cooper non plus, sûrement. « Pourquoi cette question ? » lâcha finalement le brun, sans doute surpris par le détour qu'avait pris la conversation. A nouveau, elle haussa les épaules et attrapa une patte arrière de Pinky, jouant avec dans un tic d'anxiété subite. « T'en poses, des questions. » Encore une fois, elle s'était mise à fuir son regard. Elle n'était vraiment pas à l'aise avec ses choses-là. C'était beaucoup plus facile d'insulter les gens et d'en rester éloigné. C'était tout un travail sur elle-même qu'elle s'imposait là, et elle était très clairement en pleine galère. Elle aurait sans doute été plus à même de s'en sortir si on lui avait demandé d'expliquer la théorie des cordes, c'était pour dire... -bon, en réalité, quand même pas, mais avez saisi l'idée.

Puis, soudainement, un éclair de génie. Sans doute pas réalisable, totalement fou, mais c'était un pari qui valait au moins la peine d'être exposé. Son regard, brillant d'un tout nouveau éclat, s'était à nouveau levé vers Cooper, et ses mains angoissées avaient lâché les pattes de Pinky pour décaler la tête de la bête, histoire de mieux voir celle de son interlocuteur. « Et toi, Huntington Beach, ça te parle ? » lança-t-elle dans un souffle excité. « T'es pas totalement con, je pense que t'as compris où ma question est censée te mener ! » Elle haussa les sourcils, interrogatrice, et reprit vigoureusement, toute excitée par son idée : « tu pourras draguer sur la plage, je pourrai draguer dans les bars. Je sais faire la plupart des cocktails, et j'ai aucun problème à vivre avec des animaux de compagnie divers et variés comme des araignées et des cafards. Donc avec toi, je devrais pas avoir de problème. » Elle se racla, se rendant visiblement compte que la comparaison n'avait pas grand chose d'encouragement, et reprit pour se donner un peu plus de contenance : « enfin, je propose ça, c'est pour toi, tu me fais de la peine à pas savoir où tu vas... » Mauvaise foi, bonsoir.

Ce n'était peut-être pas la meilleure idée qu'elle avait eue au cours de sa vie, peut-être. Elle faisait probablement encore une grosse connerie, sans doute. Elle allait encore se casser la gueule, tomber de haut et encore plus bas, certes. Mais elle voulait tenter le coup. Parce qu'elle en avait besoin, parce qu'elle n'arrivait plus à s'imaginer errer sans aucun autre but que de survivre, comme si elle se retrouvait enfermée dans un épisode de The Walking Dead à chaque instant. Elle voulait retrouver une raison de vivre, quelque chose qui la porterait un peu plus loin que la semaine suivante. Elle voulait, naïvement sans doute, croire à nouveau en une personne, deux peut-être. Elle voulait arriver à espérer que le monde lui destinait autre chose que toutes ces galères qui s’enchaînaient depuis sa plus tendre enfance. Et cette rencontre était comme une perche tendue à tous ces espoirs inaudibles qu'elle avait formulés : il n'était pas question qu'elle laisse passer cette chance, même si elle était prédestinée, à plus ou moins long terme, à tout briser. Elle avancerait pas à pas, se découvrirait peut-être une passion pour la cuisine ou la couture, et deviendrait enfin quelqu'un de classique. Quelqu'un qui avait un toit et chez qui il faisait bon se réfugier lorsqu'on était mal ; quelqu'un avec qui il ne devenait pas inconcevable d'aller boire une bière avant d'aller à un concert ; quelqu'un qui ne serait jamais tout à fait réparé, mais qui arriverait réellement à se reconstruire. Elle rêvait à un chez-elle, un endroit qu'elle pourrait appeler sa maison. Elle rêvait d'une famille, aussi, mais elle savait que ce sang qui caractérisait la sienne ne s'écoulait plus qu'à l'intérieur de ses propres veines. Elle n'avait plus de famille à proprement parler, mais en avait-elle jamais réellement eu ? Peut-être à un moment, réalisait-elle depuis ce soir-là. Peut-être que Moïra Zellenwiller, celle qui avait été sa mère, l'avait réellement aimée. Peut-être qu'elle avait été aimée, peut-être qu'elle était passée à deux doigts de vivre une vie rêvée de petite fille qui vivait avec sa mère célibataire. Cette vie-là, elle n'arriverait plus à en rêver. Elle n'était plus rattrapable, et elle l'avait compris pour de bon quelques jours auparavant, lorsqu'on lui avait annoncé que cette dénommée Moïra Zellenwiller reposait au cimetière de Westminster, Californie. Mais c'était seulement en se rendant sur sa tombe qu'elle avait réalisé qu'elle n'avait peut-être pas été si indésirée que ça. Pas dans l'entièreté de sa vie. Et c'était ça qui lui donnait maintenant le peu d'espoir qui la faisait subsister et qui lui donnait envie d'avancer, et de se reconstruire. Cette famille dont elle avait tant besoin, elle la construirait elle-même, coûte que coûte. Le sang n'était pas ce qui faisait une famille, et elle en était la triste preuve. Elle n'avait plus de cette famille-là. Mais elle pouvait choisir ceux qu'elle voulait à ses côtés pour aussi longtemps qu'ils souhaiteraient l'être, et c'était cette liberté qu'elle découvrait à présent, réalisant que retrouver Cooper ce soir-là n'était peut-être pas du simple hasard mais un coup de chance organisé par une loi métaphysique encore indomptée. Et à présent, elle comptait mettre toutes les chances de son côté.

Pourtant, pas question pour elle de laisser transparaître quoique ce soit, y compris le fait qu'elle était l'émettrice de l'idée ou, pire encore, qu'elle souhaitait la compagnie de Cooper H24. Non, Isla préférait encore croire qu'elle pourrait vivre seule, mais que vivre à deux leur rendrait simplement service à eux deux, sans plus. Pourtant, Isla était sérieuse, peut-être même aussi sérieuse que lorsqu'elle avait demandé à Charlie de mettre les voiles vers la Californie plutôt que le Canada. Pourtant, cette fois-ci, la réponse de son interlocuteur avait une drôle de saveur... « Je m’adapte à tout animal de compagnie, sauf les chats. » La saveur de la victoire, sans doute. Et peut-être un peu celle de l'impression d'être appréciée, cette impression qu'elle n'avait que trop peu connue jusque là. « Crois-le ou non mais j'en ai jamais vraiment côtoyé, et c'est pas maintenant que ça va commencer » lança-t-elle avec un air borné, tenant toujours la tête de la licorne pour éviter qu'elle ne cache le visage de Cooper au moment où ils étaient en train de débattre de ce qui allait conditionner leur vie pendant un bon moment. « Puis on a déjà un animal de compagnie », ajouta-t-il, sans doute pour être sûr qu'ils n'adoptent pas de féliné. Aucun risque. Isla était à peine capable de s'occuper d'elle-même et n'était même pas sûre d'arriver à gérer un four ou une gazinière sans ameuter les pompiers en enfumant son appartement ou en empoisonnant une victime avec ses préparations -eh oui, à quoi pouvait bien servir le cyanure lorsqu'on avait une Isla sous la main ? Toujours était-il qu'il faisait clairement comprendre son point de vue. Pourtant, la blonde fronça les sourcils. « Comment ça, on ? Ça y est je te l'ai confiée alors tu te sens plus péter ! » Elle lâcha la tête de Pinky, qui, dans un espèce d'effet ressort très classieux, heurta le visage de Cooper. « Elle est à moi », se sentit-elle obligée de préciser une nouvelle fois avant de l'arracher des bras du brun et de la serrer contre elle. « Tu sais ce que ça veut dire en plus » ajouta-t-il sans trop s'émouvoir, alors qu'Isla était en pleine réflexion pour savoir ce que ça voulait dire. Elle préféra ne pas relever, se concentrant sur le sérieux du sujet, mais la vérité était qu'elle n'en avait absolument aucune idée. Et qu'elle ne comptait pas le faire savoir. Peut-être qu'elle le saurait plus tard, d'ailleurs, se dit-elle. Elle pourrait le ramener dans une conversation devant la télé. Car oui, ils auraient une télé. Mais surtout, de grandes bibliothèques, et des CDs par milliers. Voilà ce dont elle rêvait. Même si elle avait actuellement seulement de quoi se payer un paquet de chewing-gum dans une supérette à l'hygiène douteuse.

Autre chose qu'elle réalisait à présent, c'était que la vie stable demandait certaines exigences. Elle devrait travailler. Et pas un truc trop craignos, si possible, car elle comptait rester dans les parages un moment, et elle ne comptait pas le faire déguisée en hot-dog sur un trottoir. Et Isla n'était visiblement pas la seule à faire fonctionner sa raison. « On devrait prendre un appartement, ça coutera moins cher. À Pacific Lane, ça sera pas mal. » Isla haussa les épaules, faisant bouger la haute licorne au passage, alors qu'elle répondait, l'air grave, encore perdue dans ses pensées. « Ça tombe bien, je comptais pas prendre une villa avec piscine et vue sur l'océan », acquiesça-t-elle avant d'ajouter : « pour le quartier, je te fais confiance. C'est la première fois que je viens ici, je connais rien à part l'arrêt de bus, et personne à part toi et le chien qui a bouffé ton portefeuille. » Elle lui ferait donc pleinement confiance. De toute façon, peu importe le coin où elle se retrouverait, elle était à peu près sûre d'avoir déjà vécu à un endroit qui pourrait le surpasser en terme d'insalubrité. « Ah, heu, oui, au fait, c'était un chien qui l'avait dans la gueule ». Oui, oups, elle ne lui avait pas dit avant. Surpriiiise ! Cooper ne se laissait pas démonter pour autant, visiblement bien enthousiasmé par l'idée de l'appartement. « Un appartement avec accès à la cave. On pourrait avoir une cave privée… C’est quand même obligatoire. » Elle arqua un sourcil amusé et répondit simplement : « Tu vois, j'ai toujours su que t'étais un taré. Ça va être sympa, cette colocation. » Avec un petit sourire entendu, elle lui rendit temporairement et Pinky et ouvrit son sac à main pour attraper une vieille serviette de fast-food et un stylo à moitié rogné. Elle fit un pas pour faire face à l'épaule de Cooper et y posa la serviette pour y écrire quelques chiffres; quelques instants plus tard, elle lui tendait la serviette en papier, rangeait son stylo et récupérait Pinky. « Appelle-moi. Il faut vraiment que je file, sinon Pinky et moi on va se retrouver sans abri. Ce serait dommage pour sa première nuit dans sa nouvelle famille. » Elle marqua une pause et ajouta, entendue : « sa famille étant moi, soyons bien d'accord. » Bah oui, décidément, il ne fallait pas trop brusquer les choses, non plus. Avec un petit sourire presque affectueux, elle se mit sur la pointe des pieds et déposa un baiser sur la joue de Cooper et fit quelques pas en arrière, se perdant déjà dans la foule. « On se parle bientôt, bitch ! » conclut-elle avec un geste de la main avant de se retourner et de, pour de bon, disparaître dans la marée humaine.

Bon, ok, elle avait peur. La vérité, même, c'est qu'elle était terrifiée. Pour la première fois de sa vie, elle venait de s'engager.

~~ The end.