❝ Teachers and lessons ❞
It's not the size of the dog in the fight, it's the size of the fight in the dog.

Il fallait l'avouer, Delia n'avait rien à faire là. Elle avait du enlever ses talons et se changer avant d'oser tenter quoique ce soit. Elle ne s'était jamais battue, Delia. Pas avec les mains. Si on venait à l'agresser un jour, elle avait plus peur de se casser quelque chose en tentant de se défendre qu'en se faisait attaquer à proprement parler. Elle n'était pas spécialement douée dans ce domaine, et, à dire vrai, elle n'y connaissait. Rien que pendant des scènes d'action dans des films, elle crissait des dents, redoutant le moindre dégât, que ce soit chez le héros ou son ennemi juré. Un os, ça cassait facilement. Des muscles, ça se déchirait sans prévenir. Des ligaments, ça faisait tout aussi facilement la tronche. Et puis, c'était sans parler de son adresse, qui, à elle toute seule, pouvait la mener perdante dans un combat contre une mue d'araignée. Pourtant, Delia était bel et bien perdue non loin de chez elle, sur Pacific Lane, dans un coin qu'elle n'avait jusque-là fait que traverser en voiture en allant au boulot. Pourtant, lorsqu'elle avait croisé ce mec qui donnait les cours, elle n'avait pas tellement hésité. Un peu sur le coup, se demandant pourquoi elle se mettait à penser sérieusement à se mettre au kick-boxing alors qu'elle se promenait toujours avec un Beretta dans le sac. Ces armes-là, elle savait les manier, aussi elle ne redoutait pas vraiment une agression en plein milieu de la rue ; elle aurait toujours de quoi se défendre, même si elle devait être incarcérée ensuite pour diverses raisons. Par contre, le combat au corps à corps... Ah, la bonne blague ! Elle se souvenait très clairement de la douleur qui avait parcouru sa jambe entière quand, étant petite, elle avait tenté une rébellion contre Bianca et marché par inadvertance sur une brique de Lego. Alors oui, Cordelia était badass, mais seulement si on ne se mettait pas à la frapper.

Là, elle était franchement ridicule. Elle se ridiculisait devant ce mec qu'elle connaissait à peine, mais le pire, c'est qu'elle s'en moquait. Il lui était bien sympathique, et puis, son cours ne la ruinait pas -si ça avait été le cas, elle se serait sans aucun doute contentée d'afficher son annonce au stand de tir sans relever son numéro de téléphone. Mais, puisqu'elle s'efforçait depuis quelques années de sortir de sa zone de confort, Delia avait décidé qu'elle allait suivre son envie : elle allait apprendre à frapper les gens. Peut-être qu'elle aurait plus d'autorité au boulot et qu'on allait arrêter de se moquer de ses talons et de ses robes, allez savoir. Mais malgré toute sa détermination et sa bonne volonté, elle n'y arrivait pas. Il fallait dire qu'elle n'était pas quelqu'un de très sportif, et qu'elle se contentait de compter les balades de Spirit comme ses heures quotidiennes de sport -fallait pas pousser, non plus, hein. Il était drôle, lui, à lui dire de cogner plus fort. Elle était au bord de la syncope, et elle sentait sa transpiration glisser sur son front et ses joues ; une goutte s'était même frayé un chemin jusqu'à sa paupière pour se glisser dans son œil, la forçant à cligner celui-ci plusieurs fois d'un air ridicule pour éliminer cette sensation de picotement qui la gênait. On enchaîne, tu m'en fais vingt, mais il voulait sa mort, ou quoi ? La rousse était à bout de souffle et se demandait quelle mouche l'avait piquée pour en venir à payer un mec pour qu'il la fasse suer comme ça chez lui -hrm. Pourtant, poussée par elle ne savait trop quelle énergie, elle arrivait encore à peu près à suivre les instructions de son professeur, s'étonnant chaque seconde de ne pas être tombée aux pieds de ce dernier, dans un état d'inanition pathétique. Elle était la seule de ses élèves à être dans un tel état après si peu ? Elle préférait la théorie, quand il lui expliquait les gestes -et qu'il s'amusait avec ses muscles juste pour elle. Maintenant, c'était à elle de fournir tous les efforts, et c'était moins drôle. Elle ne devait pas donner le même spectacle à Deacon, d'ailleurs. Le pauvre devait avoir de la peine pour elle... à moins que ce soit de la pitié ? Il réagissait à peine sous ses coups, alors qu'elle mettait toute sa force dans chacun d'eux. Delia manqua de l'engueuler plusieurs fois, mais elle n'en avait même pas la force. C'est lorsqu'elle souhaita vraiment lui faire du mal -désolée, réaction de novice au bord de la tombe- qu'il daigna lui dire qu'il avait presque senti quelques chose. Ses pupilles bleutées, cachées par ses sourcils froncés à outrance, lancèrent des éclairs à Robert Deacon. Pourtant, si elle continuait sans s'arrêter, c'était pour deux raisons : parce qu'elle comptait relever ce défi jusqu'au bout et réussir ce qu'elle entreprenait; et parce que bizarrement, même si elle avait envie de lui aplatir la tête sous ses vieilles baskets, elle avait placée une confiance inexplicable en lui. Elle suivait ses instructions en lui jetant un regard interrogateur de temps à autres, se demandant de quoi elle avait l'air et si elle était une aussi bonne élève qu'il était un professeur cruel. Et la libération... bientôt une pause ! Elle l'attendait comme une gamine de dix ans attend que la cloche de son école sonne pour quitter les cours. Il était temps, enfin... le soulagement. « Suuuuper. Tu mérites une petite pause.  » D'un coup, Delia s'arrêta, et tenta de s'appuyer sur un sac de boxe, non loin de là, mais manqua de s'écrouler. « Sans....... blague........ » Elle essuya son front d'un revers de bras et chercha de quoi se stabiliser. Elle avait les jambes en coton. C'était son âge ou quoi ? Mamie Delia en avait-elle trop fait ? Sans comprendre ce qui se passait, elle tenta quelques réflexes désespérés pour réceptionner ce que venait de lui lancer Deacon -une bouteille d'eau, sans doute-, mais ne réussit qu'à se la projeter en plein visage. Elle n'eut même pas la force de s'en plaindre et l'ouvrit pour en boire les trois quarts d'un coup. « Reprends ton souffle. C'est important. Tu peux poser les mains sur tes cuisses, ça va t'aider. » Toujours essoufflée par sa séance de sport, mais maintenant également par son apnée, elle posa sa bouteille par terre après l'avoir vaguement fermée et s'appuya d'une main sur une cuisse, l'autre main portée à son nez. « J'ai...... mal ? » Était-ce une question ? Elle ne savait pas trop. Elle avait tellement mal partout que si son nez était tombé comme celui de monsieur patate, elle ne s'en serait probablement pas rendu compte. Elle finit par suivre le conseil de Deacon et posa ses deux mains sur ses cuisses. Elle était à l'agonie, et elle n'était pas spécialement persuadée que cette technique avait autant d'effet que celui qu'aurait la greffe d'un troisième poumon sur son dos, mais elle voulait bien se plier à l'exercice. Elle s'approcha du mur vers lequel s'était dirigé son tortionnaire et s'y adossa, y trouvant là un havre de paix. Elle pouvait y reposer, elle n'avait plus à s'en faire pour son équilibre. Par contre, ses jambes avaient l'air de vouloir lui dire merde, là... « Je........ saigne...... ? » demanda-t-elle en lui désignant son nez, sans même savoir si c'était lui ou sa bouche qui avait pris. « Ça va ? Tu tiens le coup ? Le rythme te convient ? Ça correspond à peu près à tes attentes. Tu trouves que je te ménage trop ? » Elle tenta de rire, mais n'y parvint pas. A la place, elle toussa. « Ouais, tu me prends trop pour une lady, là. Petit joueur. » Mais bien vite, elle revint sur ses paroles, de peur qu'il la prenne trop au sérieux. « Je sais pas si c'est parce que je suis vieille......... ou juste un déchet en terme d'activité sportive,......... mais je préférerais rester à ce rythme tant que....... enfin........ » Elle se désigna de l'index et haussa un sourcil entendu. « Je suppose que tu vois de quoi je parle. » En réalité, elle était à deux doigts de lui demander s'il avait du thé, mais préféra revoir ses priorités de l'instant : « j'ai le droit de fumer ? » Elle marqua une pause, reprenant doucement son souffle. « Ah ouais, parce que du coup je fume,...... c'est peut-être ça, aussi. » Pour se donner un peu de contenance, elle détacha ses cheveux, qui avaient commencé la manœuvre eux-même pendant qu'elle semblait d'appeler la Faucheuse à elle, puis les raccrocha, cette fois sur le sommet de son crâne. « N'empêche, c'est peut-être pas pour moi....... J'aurais peut-être du apprendre le crochet, à la place. » Oh God, elle transpirait, mais Dieu merci, elle gardait un peu de dignité... son déodorant ne l'avait pas lâchement abandonné. Il se battait encore vaillamment. « Comment tu fais pour...... y arriver sans te découvrir une tendance asthmatique ? » Elle essuya une nouvelle fois son front. Elle devait présentement avoir la classe d'un caca d'écureuil radioactif...

Non mais, d'où lui était venue cette envie ? A quel moment s'était-il dit qu'apprendre le kickboxing était une idée intelligente ? Le pire, c'est qu'elle n'en avait jamais particulièrement rêvé, elle ne s'était jamais posé la question, et traîner sur un ring semblait loin de ce qu'elle était capable de faire. Mais voilà, justement. Voilà sans doute la raison qui l'avait poussée à se retrouver là, trempée de sueur, la respiration saccadée, les jambes en coton et un potentiel nez brisé par une bouteille d'eau qu'elle n'avait même pas eu la force de rattraper à temps : elle voulait dépasser ces frontières de l'acquis. Cordelia n'était pas une control freak, mais elle avait du mal à s'éloigner de sa zone de confort. Et c'était ce défi qu'elle s'était lancé lorsqu'elle avait brièvement discuté avec cet inconnu qui souhaitait afficher son annonce dans son établissement. Pourquoi pas elle, après tout ? Elle était maladroite et un peu douillette, mais il était peut-être temps que les choses changent, qu'elle apprenne à affronter ce qu'elle avait toujours évité jusque-là, et peut-être d'ailleurs qu'elle se découvrirait moins gauche que ce qu'elle s'était toujours pensé être. Et une fois qu'elle avait discuté avec Robert Deacon pour en apprendre plus sur ces cours, elle n'avait plus hésité; il avait réussi à la convaincre. Était-ce là le sourire charmant de l'homme qui avait fait effet, ou bien Cordelia pouvait-elle réellement se vanter d'avoir trouvé une dose de courage suffisante ? Elle n'atteindrait jamais Mars, et elle vivrait toujours sur cette même planète jusqu'à y mourir; c'était un fait, c'était certain et irrévocable. Mais elle ne pouvait pas vivre en attendant une fin définitive à tout cela. Elle voulait profiter comme elle pouvait, se lancer de nouveaux défis; des défis débiles, irraisonnables, effrayants, paralysants. Et oui, lorsqu'elle avait ce charmant monsieur apporter son annonce au stand de tir, elle s'était trouvée un intérêt soudain pour le kickboxing. Peut-être qu'elle pourrait apprendre à se défendre elle-même dans la rue et arrêter de compter sur la majesté de Spirit pour défendre ses arrières, après tout. Peut-être même qu'elle pourrait faire des démonstrations de force dans les dîners mondains auxquels Bianca était conviée; nul doute qu'entre deux coupes de champagne et un petit four, cela ferait sensation.

Mais bon, elle n'en était pas encore là. Si elle arrivait à ne pas finir en hypoxie voire en anoxie, ce serait bien le premier miracle auquel elle pourrait s'accrocher. Et dans l'état où elle était, elle était même venue à se demander si elle n'était pas asthmatique. Ce serait bien la première qu'elle en développerait les symptômes, tiens. Mais peut-être qu'à son âge, elle pouvait encore avoir ce genre de surprises, qui sait... En tout cas, ce n'était clairement pas ce jour-là et avec un seul cours qu'elle réussirait à laisser de côté sa maladresse. Cette dernière resterait à ses côtés pendant un moment encore, apparemment. « Oh merde, je m'excuse. Ça va aller ? » Son professeur semblait particulièrement confus d'avoir réussi à la mettre KO avec une bouteille d'eau. Entre deux inspirations désespérées, à l'appel de la moindre particule d'oxygène, Cordelia s'apprêtait à répondre que tout allait bien et qu'il faisait seulement connaissance avec son côté malhabile. Mais Deacon semblait dans un bien meilleur état -en tout cas, il avait encore toutes ses capacités -lui-, dont celle de parler sans avoir à s'y reprendre à trois fois. « Je crois qu'il est cassé, ton nez... » Delia eut un hoquet d'étonnement et porta la main à son nez, lâchant de vagues mots dans une phase de désespoir qui sembla lui coûter la moindre force qui lui était restée jusque-là. « Tu crois qu'il faut........ appeler les urgences....... ou....... un MÉDECIN LÉGISTE ? » Peut-être d'ailleurs que l'état de son nez y était pour quelque chose dans la chute de l'efficacité de ses inspirations. Elle allait mourir défigurée. Bianca serait la seule dans ce bas-monde à encore se promener avec ce visage-là. Ses sourcils dansaient la danse de l'inquiétude épuisée. Elle ne voyait pas de sang sur sa main. C'était une fracture qui n'avait impliquée aucun vaisseau sanguin, alors. C'était propre, dites donc. Et Robert, lui, semblait assez bien lire les réactions de Delia. Sans attendre davantage, il avait pris le parti de démentir sa première supposition. « Non non, je plaisante - ton nez est en aussi parfait état que quand tu es rentrée ici. T'es rendue une quasi experte du kickboxing maintenant de toute façon, ce n'est pas une petit bouteille d'eau en vol libre qui peut t'endommager le visage. Non madame! T'es maintenant une vraie de vraie dure à cuire! Tes joues sont même capables de torde les plus acérés des couteaux! Crois-moi sur parole, hein, ne le tentes jamais s'il te plaît. » S'approchant de lui au rythme que le reste de ses jambes lui permettait d'atteindre -#snailpower- Delia émit quelques rires saccadés par son essoufflement. « T'es aussi décourageant que déprimant...... Mon premier but sera de survivre à une....... de tes séances....... d'ailleurs j'ai vu des pompes funèbres....... en venant ici. Vous avez un partenariat ? » Peu à peu, elle reprenait son souffle. Elle l'aimait bien, ce mec. Peut-être parce qu'elle s'en voulait de paraître aussi ridicule devant lui alors qu'ils se connaissaient à peine, en fait. Il semblait lui pardonner son manque de capacités physiques et sa maladresse, ce n'était pas rien. Mais en fait... Il avait un côté encourageant qu'elle n'avait jamais réellement eu la chance de connaître auparavant. On ne lui avait jamais menti; dans sa famille, on l'avait toujours un peu prise pour une débile. Elle n'avait pas eu de bourse pour aller à la fac -officiellement-, ce qui avait fait d'elle une paria dès son adolescence. Elle ne regrettait pas vraiment sa décision, pourtant. Elle ne voulait pas être jugée sur ce genre de critères classiques. Elle n'était pas bête, et elle le savait, c'était le principal. Tout ne se comptait pas au nombre de zéros sur le chèque de votre salaire ou la longueur de votre CV. Delia tentait de s'en persuader, même si elle ressentirait toujours ce manque... celui d'avoir laissé passer une opportunité qui aurait changé sa vie du tout au tout. Elle aurait pu finir astronaute, qui sait. Depuis lors, sa famille n'avait fait que la suivre de loin, prétextant qu'elle savait se débrouiller. On se moquait de ses accomplissements, parce qu'elle n'avait pas fait d'études comme Wilson ou Bianca, parce qu'elle n'avait pas été à la hauteur de ses propres rêves et de ceux que son père physicien avait développé pour elle. Les encouragements, elle se les était souvent répétés à elle-même. Quelques fois, Bianca avait participé, mais de tous ces milliards d'êtres humains qui peuplait notre planète bleue, elle avait été la seule à se supporter de A à Z, à connaître ses mensonges et ses prétextes, ses peurs et ses faiblesses, ses envies et ses regrets. Et aujourd'hui, c'était à cette personne qu'elle voulait prouver que rien n'était impossible. Et Robert semblait être le mieux placé pour l'aider dans cette démarche.

Mais pour le moment, elle n'avait besoin que de trois choses, de ces trois éléments dont chaque être humain avait besoin pour survivre : respirer, ce qu'elle recommençait à faire avec un rythme relativement stable et correct; boire, ce qu'elle venait de faire, assoiffée; et fumer, ce pour quoi elle venait de demander l'autorisation à son professeur. Car oui, si Delia ne se gênait aucunement pour fumer chez elle ou dans son bureau, elle connaissait les bonnes manières. Elle était accueillie chez Deacon, et ce ne serait peut-être pas très bien vu si elle empuantait les lieux. « Pas de problème pour la cigarette : on reprendra dès que t'auras terminé. » Elle leva les yeux vers les pales qui tournaient au-dessus de leurs têtes. Lentement -#snailpower-, elle se dirigea vers le coin de la pièce où elle avait laissé ses affaires. Elle récupéra une Winston dans son paquet ainsi que son briquet, alluma la cigarette et retourna s'installer près de son professeur. « Je t'ai pas demandé, t'en veux une ? » Elle doutait que ce sportif fumait, mais peut-être avait-il un vice caché, qui sait... Elle porta sa cigarette à ses lèvres, savourant chaque taffe comme elle avait savouré chacune des gorgées d'eau qui avait suivi le désastre. De son côté, il ne cessait de se départir de compliments à son sujet. « Arrête, tu rigoles, t'es née pour faire du kickboxing. Je te le jure! Aucun de mes autres élèves n'a saisi aussi rapidement la technique des gestes. Le dieu du kickboxing va pleurer sa vie si tu abandonnes maintenant. » Était-elle sa seule cliente ? « Tu sais, je compte pas mettre fin à ces cours pour l'instant. Pas besoin de me caresser dans le sens du poil », rit-elle en soufflant de la fumée vers les pales salvatrices. « En plus, j'ai entendu une tonne d'histoire d'horreur de gens qui perdent un œil en faisant du crochet. Voir même de diaphragme perforé. Non, crois-moi, t'es beaucoup mieux ici, avec moi et mes bouteilles d'eau en plastique. » A nouveau, elle rit. Elle semblait définitivement avoir retrouvé une respiration qui lui permettait ce genre d'extravagances. « Ne doute pas de mes capacités, je suis sûre que je serais capable de me crever les deux yeux. L'un en essayant de regarder la progression de mon travail de près, le second en essayant de porter secours au premier. » Elle haussa les épaules. « Tes bouteilles d'eau, c'est des copines. » Elle porta sa main à son nez, brièvement, pour vérifier... pour vérifier quoi ? Qu'il était toujours là ? Je sais pas, vous avez vu un nez par terre, vous ? Mais à dire vrai, Delia préférait ne pas s'attarder sur sa maladresse. Elle n'en avait pas honte, mais de là à dire qu'elle en était fière, il y avait tout un monde. Un jour, peut-être, serait-elle douée au kickboxing, mais à l'heure actuelle, cela semblait se rapprocher d'une hypothèse digne d'une histoire de science-fiction. A présent, Delia fumait en silence. Elle se demandait si ce qu'elle était en train de se faire subir était vraiment nécessaire. Lui n'avait jamais du avoir une élève comme ça, très certainement, même de là à lui faire de tels compliments... Elle en souriait maintenant, perdue dans ses pensées. « Comme bien des choses, pratice makes perfect » reprenait Robert, poursuivant avec de sages paroles donc Cordelia s’imprégna malgré elle. Son regard bleuté s'était relevé vers le visage de son instructeur à mesure qu'elle comprenait la direction que prenait son discours. « On passe tellement de temps dans notre tête, à notre époque. À tenter de comprendre notre place dans ce monde, figurer notre avenir, nos relations humaines... » Elle pencha la tête, le regardant d'un air hagard, ses traits dessinant presque une grimace dont elle était interloquée par ce qu'il venait de dire. Il l'avait eue. Elle était toute ouïe, qu'elle le veuille ou non. C'était presque un réflexe. Il prenait vraiment cette voie-là ?

Et bien, qu'il la prenne. A présent calme, presque apaisée par ce qu'il lui disait, Cordelia ne l'interrompit pas. Elle souriait malgré elle, approuvant tacitement ce qu'il disait. Ce mec, elle l'appréciait de plus en plus. Peut-être qu'elle ne l'égorgerait pas pour tout ce qu'il lui avait fait subir, finalement. Elle ne prit la parole que lorsqu'elle fut sûre qu'il avait fini. « Je... » commença-t-elle, hésitante, peu habituée à s'exprimer sur ces choses-là. Elle avançait, elle ne parlait pas, ne restait pas sur des sentiments incontrôlés et considérés comme inutiles. « Je... pense qu'on est tous un étranger pour soi-même. Je sais même pas si c'est notre corps, notre vrai problème. » Elle marqua une brève pause, se remémorant dans un réflexe désagréable tout ce qu'elle s'était interdit en pensant suivre la meilleure voie qui lui était offerte. « Etre capable de se surpasser physiquement c'est aussi se prouver une certaine force mentale, une force de caractère. J'aime ton moteur. C'est une raison suffisante pour te porter là où tu es. » Elle se tut un instant, et, plus légère, demanda : « Et ce corps avec lequel tu te réconcilies pendant tes entraînements, il te fait jamais de mauvais coups ? Genre te donner l'impression qu'il va te lâcher ? » Elle rit, se demandant si elle aurait jamais l'opportunité de considérer le sport comme il le considérer : une façon de se dépasser et de rester en accord avec soi-même coûte que coûte. « Et rassure-toi, t'as pas l'air bizarre. Si je commençais, je pense que je m'arrêterais plus, et t'aurais tellement peur que tu me laisserais même plus rentrer chez toi. » Elle sourit et quitta le mur contre lequel elle était adossée jusque-là pour s'asseoir juste à côté de Deacon, sur sa table. « T'inquiète, j'ai tué personne. » Pendant quelques instants, elle se tût, continuant inlassablement à tirer sur sa cigarette et à souffler la fumée vers le plafond et les pales. C'est lui qui, avec ses dernières questions, la força à mettre des mots sur ce qu'elle voulait exprimer à son tour, lancée par le courage qu'avait eu son interlocuteur de le faire lui-même. Elle avait souri, doucement, en l'entendant énumérer les différentes options qui lui semblaient vraisemblables. Puisant son courage dans la dernière latte de clope qu'elle avait inspirée, la rousse releva son visage vers celui de Deacon, plantant son regard dans le sien. Elle y cherchait sans doute un peu de bravoure supplémentaire, mais aussi sans doute la moindre réaction de sa part. Elle ne voulait pas être jugée. « On se met des barrières pour bien trop de choses. Et une fois que les occasions sont passées, elles ne reviennent pas. Chacun d'entre nous, en tant qu'individus, on s'interdit des trucs par peur de ne pas être assez bien, pas assez compétent, pas assez méritant ou pas assez couillu. » Elle fit glisser ses fesses sur la table jusqu'à se retrouver debout. D'un geste de la main, désignant son mégot, elle lui demanda où elle pouvait l'écraser. « Pour une fois, je veux me prouver que je suis capable de quelque chose. Je m'en fous des connasses, des cons du quartier... Je veux juste entrer en compétition contre moi-même. » Elle haussa les épaules, et avant d'aller écraser sa clope, elle lui sourit en lui tendant sa main gauche. « Pas de monsieur Hoogendijk. » Par réflexe, elle jeta un coup d'oeil à l'annulaire de Robert. Elle arqua un sourcil surpris. « Divorcé ? » Ou peut-être veuf, ce n'était donc pas le moment de faire des blagues. Elle retourna récupérer sa bouteille d'eau et retourna s'installer près de la table, s'asseyant par terre, en tailleur, devant lui -moi difficile pour ses muscles que de se hisser sur la table. « Tu peux me laisser encore souffler deux minutes, s'il-te-plait ? » le supplia-t-elle avec un regard de chien battu. « Si tu me dis un secret, je te dis un secret. »

Bon, d'accord. Peut-être qu'elle aurait pu retourner sur le ring, là, maintenant, tout de suite. Mais Robert Deacon n'était plus que son professeur, il était quelque chose d'autre en plus. Les réflexions de l'homme étaient arrivées sans qu'elle puisse les prévoir, et pourtant, elles avaient eu un drôle d'effet sur elle. Peut-être qu'elle n'était pas la seule à s'infliger de tels jugements envers elle-même...

« Alors t’en dis quoi ? Tiers-tiers-tiers, partenaire ? » Delia souriait, essuyant au passage sa nuque, encore trempée par l'effort. « J'en suis », répondit la rousse avec un sourire malicieux, s'imaginant déjà les bénéfices que cette nouvelle affaire pourrait leur rapporter. « Sauf t'es un agent du FBI sous couverture. Dans ce cas j'en suis pas, et... », elle continua en exagérant chacune de ses paroles, amusée de son hypothèse, « oh, tuer, c'est mal. C'est pas bien. » Elle hochait la tête, les yeux grand ouverts, pour donner plus d'effet encore à ce qu'elle disait. Oui, tuer, c'est mal. Mais étrangement, depuis qu'elle avait arrêté de donner des coups, prête à rendre son dernier souffle à chaque moment, elle se sentait un peu plus à son aise. Et puis, il fallait dire qu'en dehors du fait d'avoir retrouvé un peu d'oxygène, il se trouvait que discuter avec Rob Deacon était loin de relever de la torture sociale. Ce mec en avait dans la tête, et elle aimait ça. Peut-être même l'avait-elle compris sans totalement le réaliser lorsqu'il avait déposé son affichette au stand. Après tout, elle ne se serait probablement pas lancée dans une aventure pareille si son futur professeur ne lui inspirait pas un minimum confiance. Pourtant, maintenant, à y réfléchir une ou deux secondes... peut-être que c'était encore un peu plus que de la confiance comme celle qu'elle aurait pu accorder à sa coiffeuse. Elle s'en rendait à présent compte au vu de la tournure que prenait la conversation. Ils ne discutaient pas de la météo, du dernier épisode de la série star d'HBO ou de leurs dernières photos instagram. Ils avaient une vraie conversation. Une vraie conversation.

Parce que oui, depuis le tout début, la vie de Cordelia avait été tracée. Elle était née dans une famille aisée, avait vécu dans les beaux quartiers de Philadelphie, fréquenté les écoles privées les plus réputées de Pennsylvanie. Elle avait reçu la meilleure éducation possible, ses parents n'avaient jamais manqué à leurs devoirs de parents : ils lui avaient offert tout ce dont une petite fille de son âge avait pu avoir besoin. Elle n'avait jamais manqué de rien, et puisqu'elle évoluait dans la sphère très privée d'une élite limitée, il semblait évident, dès le départ, qu'elle suivrait ce chemin tout tracé qui lui était prédestiné. Pourtant, de toute sa famille, elle avait été la seule à partir dans une autre direction, vers un truc un peu improbable que son éducation ou son environnement n'aurait pas pu prévoir. Delia était une perdante. Depuis toujours, elle avait été une perdante en attente de victoires, apprenant peu à peu  à se battre et à accepter les échecs. Même si elle se forçait coûte que coûte à s'accrocher à des idées de meilleur, elle ne se rendait pas réellement compte que la vie lui défilait sous les yeux. Elle avait trente-cinq ans et vivait encore la vie d'une jeune femme perdue, attachée à ses repères d'adolescente effrayée par la vie. Elle voulait croire qu'elle était plus que ça, que les années l'avait forgée, mais dans des moments comme celui-là, où elle se remémorait sa vie, son passé, mais surtout ses choix, elle finissait toujours par déchanter. Quelque part, elle avait l'impression de retrouver cette espèce de mélancolie en son interlocuteur, et, tout à fait égoïstement, elle se sentait un peu moins seule. « J'espère que ton pote à l'hôpital va bien quand même ou, si c'est pas le cas, que ça s'arrangera. » Se pinçant la lèvre avec un petit sourire, elle continua sur ce qu'elle savait être une blague un peu mal placée. « Mais eh, si c'est ton beau-père, au moins t'as pas hérité de sa génétique ! » Elle pouffa et, inlassablement, tira une énième latte de cigarette. Mais il avait particulièrement raison sur un point : avec la quarantaine qui approchait, tous les deux pouvaient relativiser. Ils n'étaient pas si vieux que ça, même si Delia avait tendance à penser l'inverse. « La mémoire ? » tenta-t-elle avant de réaliser un peu plus tard qu'il s'agissait sans doute plutôt d'une certaine forme d'attention. « La tête, c'est la pire. C'est celle que tu veux nourrir pendant toute ta vie, et elle te fait toujours défaut à un moment ou un autre. Parce que t'es jamais foutu de retenir un numéro de téléphone par cœur, parce que t'as pas appris ce que tu voulais, parce qu'elle t'a fait mal réagir dans une situation inadaptée... » Elle souffla sa fumée vers les pales qui tournaient au-dessus d'eux. Elle l'écoutait, fuyant involontairement son regard alors qu'il confessait l'image qu'il s'était faite d'elle jusqu'à présent. A cet instant précis, même si elle appréciait sa conversation avec son professeur, elle aurait aimé se cacher dans un coin ou tomber dans les pommes, juste pour ne pas avoir à répondre. Les accomplissements, elle ne les accumulait pas, elle les fuyait. Ou plutôt, ils la fuyaient, non ? C'est toujours la faute des absents, de toute façon. « Non... non, pas du tout », se contenta-t-elle de répondre, presque gênée d'avoir à avouer qu'elle n'était rien de ce qu'il s'était imaginé. Elle était endettée sur des dizaines d'années depuis qu'elle avait acheté le stand, et à trente-cinq ans, elle louait, sur Pacific Lane, un appartement de jeune célibataire. Mais bon, puisque célibataire, elle l'était... y avait-il seulement un réel problème ? « Mais je suis honorée que tu penses ça de moi, en tout cas », ajouta-t-elle sur le ton de la plaisanterie, bien décidée à ne pas se laisser abattre. Contourner les regrets, elle faisait ça depuis des années, alors pourquoi s'arrêter en si bon chemin ? Elle jeta sa première cigarette dans le pot que lui avait désigné Robert. « Je suis pas une aventurière, mais tu pourras peut-être faire de moi une femme qu'on embête pas dans la rue », sourit-elle pour conclure, sans même se rendre qu'elle s'était davantage confiée à lui lorsqu'il avait parlé de lui.

Sans se douter qu'elle allait toucher là une corde sensible, elle demanda ensuite très simplement s'il était divorcé. La marque de bronzage laissée par un anneau ne trompait pas : il avait été marié un moment. Ou alors il s'était marié à Las Vegas, était sorti dans le désert du Nevada pendant deux jours, le temps de bien bronzer, puis avait fait annuler le mariage. En tous les cas, ce n'est qu'au moment où il reprit la parole que Delia se rendit compte qu'elle avait sans doute gaffé. Elle s'était immiscée à une place qui n'était absolument pas la sienne. Et lorsqu'il expliqua le pourquoi du moment, elle se sentit encore plus bête. Elle était allée trop loin, elle avait été trop inquisitrice. Non, mais, cette marque sur son doigt n'attendait que ça, qu'elle posa la question, non ? Pourtant, ça ne lui viendrait pas à l'idée de demander, au détour d'un cimetière, en croisant quelqu'un habillé en noir des pieds à la tête, s'il y avait eu un mort. La logique a ses raisons que la raison ignore. Pourtant, et malgré la stupidité qu'elle ressentait à cet instant, Delia ne lui jeta aucun regard malveillant. Elle se contenta de poser une main sur l'épaule de Deacon, et se moquait bien là d'avoir un potentiel geste déplacé. « On parle du baby blues pour la mère, mais on oublie souvent les pères », dit-elle, se sentant encore plus stupide -si seulement c'était possible. « T'as l'air de penser que t'es un monstre... » Il la força à sa main sur son genou en se levant. « Si on doutait jamais de rien, la vie serait tellement plus simple, tu crois pas ? » lâcha-t-elle finalement en allumant sa seconde cigarette. « Et maintenant, tu doutes du fait de douter, et tu t'en sors pas. » Elle le regardait rouler des bandes autour de ses mains, signe de deux potentiels faits : soit il était victime de TOCs, soit il comptait aussi se défouler pendant la suite de leur entrainement. « Rien n'est évident, c'est ça, c'est comme ça. » Il finit par lui jeter un regard, lui annonçant la suite du programme. « T'es sûr que c'est ça ? » Elle se leva, un bras sous sa poitrine, l'autre portant sa cigarette à portée de lèvres. « Tu vas pas me tuer ? Parce que tu sais, si c'est ça, notre accord des 33% tient plus. » Oui, ça se voyait probablement comme le Soleil de Mars, mais elle essayait de détendre l'atmosphère. « Et puis, pas besoin de ça pour m'achever. Un coup de pied dans le tibia et j'appelle mon père en pleurant. » Ah oui, non, pas sa mère. « J'ai jamais fait de testament. On peut remettre mon assassinat à notre prochain cours, plutôt ? »

(j'ai essayé de me lancer le défi de ne pas copier tes dialogues, j'espère que ça rend pas un truc dégueulasse et que ça va *-*)

En se décidant à prendre des cours de kickboxing, quelques jours plus tôt, Delia s'était attendue à sortir des sentiers battus. Elle savait très bien qu'elle allait quitter sa zone de confort, et, quitte à être franche, c'était ce qu'elle recherchait par-dessus tout. Jusqu'ici, elle n'avait eu aucune utilité d'une quelconque capacité à frapper quelqu'un, et elle ne voyait pas un changement de profiler de sitôt à ce sujet. Peut-être que cela arriverait un jour, mais ce n'était présentement pas le débat, et ce n'était en aucun cas ce pourquoi elle avait pris la décision de se lancer dans cette aventure. Elle avait suivi un coup de tête, il fallait bien l'admettre. La Cordelia de deux semaines auparavant aurait sans doute bien ri à l'idée de se voir frapper quelqu'un ou quelque chose, même dans ce contexte. Elle n'était pas violente, Cordelia. Si on l'emmerdait, elle préférait répliquer avec toute la pugnacité, la spontanéité et le bon sens qui la caractérisaient. Pas besoin des poings. Elle n'avait jamais eu besoin d'eux pour se faire respecter. D'ailleurs, peut-être que les choses auraient mal tourné si la violence physique avait été une des voies empruntées dans ses heures de gloire de manager. Elle n'avait pas été élevée dans cette optique-là. On avait attendu d'elle une distinction qui ne correspondait pas à ce genre de violence, et c'était sans doute pour cette raison qu'elle se retrouvait maintenant, à trente-cinq ans, coincée entre le besoin de se découvrir elle-même et celui de rester fidèle à celle qu'elle avait toujours été. Pourtant, même si en venant chez Deacon, elle s'était bel et bien attendue à faire face à un monde qui lui était totalement inconnu, elle ne s'était en aucun cas imaginée échanger ce genre de conversations avec son professeur. Ils étaient rencontrés brièvement quelques jours plus tôt, et Delia lui avait presque aussitôt fait confiance -sinon, selon tout bon sens, elle n'aurait sans doute jamais mis les pieds ici. Sa tête lui était revenue, et même si c'était sans doute bien léger comme critère de confiance, elle avait trouvé le trentenaire respectable. Pourtant, en venant ici, elle ne s'était pas imaginée à un seul moment partager ce genre de conversations. Au mieux, ils auraient parlé honoraires, techniques d'endurance et d'attaques, prochain cours et équipement adéquat, mais voilà... ils se retrouvaient maintenant à partager, sans doute malgré eux, des choses bien personnelles. Des choses qu'en temps normal, Delia s'efforçait de laisser de côté, de négliger jusqu'à ce qu'elles disparaissent dans un nuage de déni bien confortable. Pourtant, de manière détournée, elle en venait à présent presque à se confier à un total inconnu...

Mais il en faisait de même, et c'était peut-être ce qui lui donnait encore plus confiance. Ils se comprenaient. Sans trop savoir comment ou pourquoi, d'ailleurs; mais ils se comprenaient. Leur vie était faite de regrets et de remords, de décisions qu'ils auraient aimé prendre ou ne pas prendre, de directions qu'ils essayaient de changer tant bien que mal, de combats contre eux-mêmes qu'ils ne semblaient, ni l'un ni l'autre, encore proches de gagner. Alors oui, Delia le comprenait. Elle n'était rien ni personne pour juger la décision qu'il avait prise, celle de laisser sa femme et son bébé derrière lui. Elle avait bien laissé ses propres rêves sur le bas-côté, juste par peur d'échouer ou par peur de perdre l'attention et l'affection de sa sœur, de qui elle avait alors mis les rêves sur un piédestal. « Ouais... le doute… une belle saloperie… » Malgré tout notre bon sens, la raison n'avait parfois rien à faire dans les grandes décisions de notre vie. Elle revenait vous hanter, plus tard, mais sur le coup, elle jouait à cache-cache avec toutes ces peurs qui vous paraissent bien trop réelles et sensées, et elle perdait pour laisser place à ces dernières. C'était la peur qui les avait guidés, l'un comme l'autre. Et c'était sans doute cette peur qui les réunissait aujourd'hui, au détour d'un entrainement de kickboxing. « Comme tu dis », approuva-t-elle, dépitée, repensant elle-même à tout ce qui aurait pu être différent dans sa vie. « Mais il est jamais trop tard, hein ? » Elle essayait de se rassurer autant qu'elle essayait de le rassurer lui. A trente-cinq ans, pourtant, il était sans doute trop tard pour prendre des virages à l'opposé de tout ce qu'ils avaient construit jusqu'à présent, doutes ou pas. Quoiqu'il fasse, Robert était marié, et père. Quoiqu'elle fasse, Delia était un échec qui tentait de garder la tête hors de l'eau tant bien que mal. Il pouvait toujours divorcer, elle pouvait toujours commencer des études. Mais l'histoire ne pouvait pas être réécrite. Ils devraient faire avec ceux qu'ils étaient devenus, avec l'idée chimérique de réalités parallèles où ils avaient fait les bons choix, de multivers dans lesquels ils étaient à présent si différents de ce qu'ils étaient dans ce monde-ci, épanouis comme ils ne le seraient sans doute jamais ici. Perdue entre ces pensées moroses et l'idée d'un lendemain un peu moins dégueulasse, Delia ne releva pas que le regard de Rob' avait fui le sien. « Dis-moi, t’as déjà songé faire psycho ? » l'interrompit-il dans ses pensées. Elle le regarda, curieuse. « Enfin, psychologie, j’entends, pas psychopathe. On discute depuis à peine vingt minutes, sur le terrain même où je joue au mâle alpha, et déjà, je commence déjà à raconter mes p’tits secrets comme une jouvencelle à qui on donne un cooler! T’as du talent, ça c’est clair. » Le sourire de Delia s'étira, signe qu'elle était de retour dans le monde réel et le déni qu'elle côtoyait tant. Si j'avais fait des études, j'aurais fait des vraies sciences, pensa-t-elle en réalisant à peine qu'elle dénigrait les sciences sociales et comportementales avec la même condescendance que celle dont était capable le Dr Sheldon Cooper. « Psychopathe, ça en jette plus sur un CV, non ? » Malicieuse, elle le regardait à présent avec reconnaissance. Ils se connaissaient à peine, mais leur relation était basée sur la confiance et le respect, la gentille et la bienveillance sans détours. Il savait fidéliser ses élèves, il n'y avait pas à dire. « En tout cas, ça en jette plus que jouvencelle », se moqua-t-elle, amusée par la comparaison qu'il avait utilisée. Il ne s'en était peut-être pas rendu compte, mais Delia, elle aussi, était allée dans cette conversation bien plus loin qu'avec n'importe qui d'autre. Elle s'était confiée sans doute plus que ce qu'il devinait. « Bah ouais, écoute, si tu préfères claquer la semaine prochaine, moi ça m’arrange en fait. Mon congélo est encore plein de bouts de cadavres. » Dans un réflexe bizarre, Delia tendit les mains devant elle, prête à accueillir des mitaines qui trouvèrent finalement leur place sur la table à côté de Rob. « Tu me fais pas confiance pour les rattraper ? » s'amusa-t-elle en repensant à sa réception assez limitée de la bouteille d'eau, quelques minutes plus tôt. « Tu vas organiser des dîners entre amis d'ici-là, c'est ça ? » demanda-t-elle très sérieusement, se concentrant à l'idée de reprendre l'entraînement. Il allait sûrement finir par devoir l'emmener aux urgences, vu son état physique. Hésitante, elle le regarda annoncer la couleur de ce qui allait suivre, à présent aussi rassurée qu'avant leur pause, se demandant une nouvelle fois si elle avait pris la bonne décision. Elle allait peut-être finir dans le congélo de son professeur, après tout. Lorsqu'il aurait fait du tri entre les bons et les mauvais morceaux de ses élèves. « C'est un accomplissement malgré tout », répondit-elle en se mettant à sautiller sur place de façon ridicule, juste pour se rassurer, se donner un peu de contenance, et réchauffer un peu ses muscles, qui avaient sans doute profité de leur pause pour se rendormir. « Dans l'ère dans laquelle on vit, je crois que faire le moindre travail physique ou intellectuel est un accomplissement. A force d'être assistés par la technologie... » Elle laissa sa phrase en suspend, se demandant soudainement ce que pourrait être son plus bel accomplissement. « Tu vois, si je ressors d'ici vivante ce soir, ce sera déjà un accomplissement pour moi. Chacun ses capacités et ses défis... » soupira-t-elle en réalisant qu'elle voyait beaucoup trop petit, depuis beaucoup trop longtemps. Elle était ridicule. Robert lui-même devait la trouver ridicule. Une trentenaire en quête de reconnaissance; il devait en croiser souvent, des femmes dans son genre, coincées dans leur vie et désireuses de vivre quelques extravagances avant d'être trop ratatinées pour quitter leurs canapés, fauteuils roulants, ou autres conforts modernes. Voilà, elle était une trentenaire comme une autre. Sauf qu'elle était ratée au point de ne suivre aucun schéma traditionnel : elle n'était pas mariée, elle n'était pas mère, ou même tante adulée par un neveu ou une nièce que lui aurait donné Bianca ou Wilson. Non, eux deux non plus n'étaient pas parents. Mais eux, ils avaient une bonne excuse. Eux, ils excellaient dans ce qu'ils faisaient. Eux, ils étaient la fierté de la famille Hoogendijk, ceux que mentionnaient sans aucun doute leurs parents à leurs amis, à Philly, lorsqu'il s'agissait de vanter les accomplissements de leurs enfants. Elle se contentait, tant que possible, de faire avec ce qu'elle avait. Elle était submergée par les dettes, accablée par l'échec que représentait la reprise du stand de tir. Il marchait plutôt bien, mais pas autant qu'espéré. Et Cordelia, à trente-cinq ans, vivait dans un petit appartement miteux, bien loin des standards auxquels sa famille l'avait habituée dans sa jeunesse. Oui, Cordelia était une déception, le vilain petit canard de la famille, la sœur qui rassure sur ses propres réussites...

Le regard attristé, la rousse l'observa quelques instants, alors qu'il s'échauffait, de son côté, avec sa corde à sauter. Que faisait-elle là ? Elle était un échec. Et ce cours ne ferait que lui prouver une nouvelle fois : à trop s'écarter de ses habitudes, elle ne ferait que confirmer qu'elle n'était bonne qu'à manager quelques inconnus, dans un commerce divers, comme des milliers d'autres personnes pourraient le faire à sa place. « On va travailler sur ton crochet. Il faut que tu recrutes tout ton torse lorsque tu le lances », annonçait Deacon. S'approchant de lui pour reprendre l'entraînement, elle s'efforça de se concentrer. Peut-être qu'elle pouvait limiter les dégâts et le ridicule. Elle attrapa les mitaines, qu'elle enfila rapidement, avant de venir se poster face à lui. Il allait la dégommer. Il était un tas de muscles auquel elle était loin de pouvoir faire concurrence. Elle resta droite comme un piquet, accueillant chacun des coups portés par le brun avec détermination. Elle l'observait, curieuse, faisant attention à chacun de ses gestes, plus apeurée d'une quelconque douleur que réellement victime d'un moindre picotement. Il était doux dans ses gestes, professeur parfait qui savait allier démonstrations techniques et méthodiques d'une part, et accessibilité d'autre part. Jaugeant chacun de ses gestes et recueillant chacun des coups avec flexbilité, elle écoutait les conseils de son professeur avec attention. « C’est la rotation de ton torse et de ton épaule qui lui donne sa force, tu vois ? » Elle acquiesça d'un signe de tête, se mordant la lèvre, partagée entre la résistance réflexe qu'elle imposait à ses poings et la concentration qu'elle s'imposait pour ne manquer aucun détail des gestes qu'il lui exposait. « Tu dois recruter le plus de muscles possibles, qu’ils transmettent leur force jusqu’à ton poing. C’est ça le secret. » Le plus de muscles possibles... c'était un coup à se choper une crampe, ça, non ? Elle hocha la tête, signe qu'elle avait compris les consignes, et regarda une dernière fois la démonstration du trentenaire. Il arrêta finalement de montrer l'exemple, expliquant la suite de l'exercice à une Delia à l'air grave, appliquée et tendue par l'exercice. « T’inquiètes pas pour moi », entendit-elle au milieu de ses explications, lui arrachant un sourire amusé. « Je m'inquiète plutôt pour ton congél... » lâcha-t-elle en fronçant les sourcils, réunissant là toutes ses forces pour attaquer avec le plus de conviction possible. Jab, jab, crochet, front-kick. Elle tendit les poings devant elle, attendant qu'il prenne la suite. Ils répétèrent les mouvements à plusieurs reprises. Au fur et à mesure, Delia gagnait en assurance autant qu'elle perdait en capacité respiratoire. Ses attaques se faisaient plus affirmées, plus nettes, mais aussi plus fatiguées. Elle profitait des moments où elle recevait les coups pour reprendre son souffle tant bien que mal.

Au bout de longs moments d'efforts, au moment où elle aurait du reprendre l'enchaînement à son tour, elle laissa retomber ses bras contre son corps. « Peut-être que... tu devrais juste m'apprendre à réceptionner les coups... » lâcha-t-elle pour se redonner la contenance, réalisant qu'elle devait être encore plus pitoyable que ce qu'elle avait imaginé. Elle releva les bras, tentant de se convaincre elle-même qu'elle pouvait se dépasser, et lança un jab mollasson contre le poing de son entraîneur. « Je suis sûre que je suis ta meilleure élève », ironisa-t-elle en continuant l'enchaînement avec plus d'hésitation et de lenteur, sentant son palpitant s'exciter dans sa cage thoracique, la sueur perler sur son front et ses tempes, ses doigts se crocheter dans ses mitaines, et son souffle tenter de se régulariser avec une naïveté sans limites.

Cordelia aurait pu garder ses quelques dollars pour ses besoins personnels, ou même pour les investir dans son stand de tir. Ce n'était pas les occasions de les dépenser qui lui manquaient, au contraire. Elle vivait toujours dans un petit appartement sur Pacific Lane, dont elle était locataire, alors que sa sœur possédait une grande villa dans les quartiers huppés de la ville. Sans parler de son grand appartement sur Los Angeles... Cordelia était définitivement une ratée. Elle se demandait parfois quels choix avaient pu la faire basculer de ce côté-là. Car si certains pouvaient blâmer les circonstances et la chance, Delia, elle, était à mille lieues de pouvoir leur reprocher quoi que ce soit. Elle était la seule de sa famille à être à côté de ses pompes; la seule, à trente-cinq ans, à être aussi perdue qu'elle l'avait été lorsqu'elle passait son examen final au lycée. Et à chaque fois qu'elle y pensait, elle en revenait à cette seule et unique conclusion : ce dossier qu'elle avait caché dans sa table de chevet, dans sa chambre d'enfant, à Philly, aurait pu changer sa vie. Dans une dimension parallèle, peut-être, dans un multivers insoupçonné, elle était peut-être docteur en astrophysique. Dans cet univers-là, elle vivait une vie aisée, comme le reste de sa famille, et ne se faisait pas snober par une mère qui vantait constamment le succès de son fils aîné et de l'une, seulement, des deux jumelles. Dans cet univers-là, son père serait réellement fier d'elle, parce qu'elle était allée au bout de ses rêves, et que ces rêves-là étaient devenus des projets concrets, des études, un métier, une situation stable, respectable. Dans cet univers-là, elle était professeur à l'université de Philly, dans le département d'ingénierie mécanique, auprès de son père, qui était devenu son éminent collègue. Alors, pour toutes ces Delia là, la Delia de notre univers était heureuse. Mais pour celle qu'elle était ici, elle avait de la peine. Pourquoi s'évertuait-elle à vouloir se surpasser, alors qu'elle se rendait pourtant compte du ridicule des situations dans lesquelles elle se fourvoyait ? Avant de venir ici, ce soir, elle s'était posée des dizaines de questions. Pourquoi s'était-elle engagée là-dedans ? Pourquoi avait-elle répondu à une annonce pareille, alors qu'elle ne s'était pas imaginée, quelques jours plus tôt à peine, toucher au kickboxing ? Ses économies, elle aurait pu les mettre dans le stand, qui coulait doucement, à petits flots. Elle aurait aussi pu finir son mois en étant un peu plus à l'aise, offrir quelques gâteries à Spirit, s'offrir une nouvelle paire de chaussures. Et pourtant, ces dollars-là partaient dans... un cours de kickboxing.

Pourtant, elle avait la hargne. Alors qu'elle continuait ses enchaînements face à un Rob qui se montrait, il fallait bien l'avouer, assez indulgent dans le rythme que ses mouvements imposaient, Delia était à des années lumières de penser à tout ça. Son esprit semblait s'être évadé, bien loin de tous ces tracas-là, ceux qui l'embêtaient déjà bien suffisamment le reste du temps. Peut-être que ces cours-là étaient un bon investissement, finalement. Peut-être qu'ils allaient changer plusieurs choses dans sa vie, et peut-être qu'elle aurait enfin l'impression de maîtriser un axe de sa vie. C'était bizarre, comme sensation, en fait. Physiquement, elle était au bord de l'agonie. Elle se demandait comment ses jambes arrivaient encore à la porter, et où elle puisait cette force qui faisait encore mouvoir ses poings dans la direction du blond. Mais dans sa tête, c'était une liberté soudaine, totale. Exit ses histoires au stand de tir, exit les problèmes de son quotidien, et tous ces tourments ancrés plus profondément en elle. Tout s'était fait plus léger... sauf ses membres. C'était totalement paradoxal, mais ça n'en était pas moins agréable. D'autant que, alors que c'était très rarement le cas, Delia se sentait parfaitement en sécurité, en confiance. C'était probablement inexplicable, d'ailleurs. Rien ici n'était réellement destiné à la rassurer, de prime abord. Elle était recluse dans un coin de son quartier qu'elle connaissait à peine, et dans un entrepôt, qui, il fallait l'avouer, ferait un parfait décor pour une scène de crime. La seule présence humaine qui l'accompagnait, c'était celle de Robert, un homme qu'elle ne voyait que pour la seconde fois. Là où elle aurait sans doute été un peu plus alarmée dans d'autres circonstances, elle se retrouvait dans une drôle de plénitude. Les effets de ces bizarreries qu'étaient les endorphines, sans doute. Elle ne les avait pas rencontrées depuis longtemps, bien trop longtemps. Et même si elle était à bout de souffle, même si elle s'imaginait aussi rouge que la jolie Mars, même si elle était à deux doigts de s'écrouler, même si Rob ralentissait le tempo, trahissant sa sollicitude... elle était dans un état biologique qui n'avait rien pour lui déplaire.

« Tu ne me croiras pas, mais t’es ma meilleure » répondit-il en allant dans son sens, sans doute pour l'encourager. Suffocante, elle réussit à répliquer, avec un faible sourire crispé par l'effort. « Je suis... ta seule... élève, c'est ça ? » Elle pencha la tête, marquant une brève pause dans ses mouvements, les poings tendus dans le vide. « Mais si t'en as deux, alors, je prends le compliment. Je vais pas faire la fine bouche, même si c'est juste des encouragements... » Elle haussa les épaules et repartit à l'attaque. Ses gestes se faisaient plus assurés, plus fluides, plus marqués. Elle l'écoutait avec attention, fixant les poings de son professeur alors qu'il racontait son anecdote. Delia souriait d'un sourire discret et involontaire. Elle avait entendu cette histoire quelques années auparavant, mais n'aurait pas été capable de redonner des noms précis. Elle se souvenait d'une course de ce paradoxe des suites infinies... « Au début, j'ai cru que t'allais me parler du lièvre et de la tortue... » rit-elle en lançant son poing vers lui, en toute simplicité. Elle était prête à lui faire une remarque sur le ralentissement de cadence, mais elle n'en avait pas la force. Qu'est-ce que cela pouvait bien dire sur cette fameuse cadence et sa légitimité à le réprimander pour sa bienveillance ? « Un peu comme les rayons solaires qui nous grillent en plein espace, mais qui sont beaucoup plus cléments sous notre atmosphère... » ne put-elle s'empêcher de lâcher. Plus ils partageaient, plus elle sentait une drôle de connexion s'établir entre eux. Ou plutôt, plus elle se sentait proche de lui, car il serait présomptueux de sa part d'affirmer la réciproque. Il venait d'aborder des termes mathématiques, et avait donc atteint un point faible de la rousse. Il venait de trouver un intérêt tout nouveau pour elle -bien qu'il n'en était pas dénué auparavant pour autant. Mais si les sciences, et plus particulièrement les sciences physiques, représentaient encore tout pour elle et sa vie de scientifique inexistante, trouver quelqu'un qui pouvait aussi y faire allusion au détour d'une conversation était pour elle un petit bonheur qu'elle ne connaissait finalement que peu. Ce n'était pas souvent que des inconnus s'échangeaient leurs pronostics pour le prochain prix Nobel de physique, ou discutaient de la légitimité de la théorie des cordes et de ces nouveaux multivers qu'elle sous-entendait. Même s'ils n'en étaient pas installés sous les draps, dans sa chambre, à regarder de la porno des sciences physiques -équations de Maxwell, par exemple, de quoi bien prendre son pied-, c'était pour Delia un petit bonheur qu'elle appréciait. Elle savait pourquoi elle se sentait en sécurité, ici. Parce que peu importait l'état de l'entrepôt ou le fait qu'elle ne connaisse finalement que peu son professeur... il dégageait quelque chose qui lui inspirait confiance. C'était assez rare pour être souligné et apprécié. Peut-être qu'elle se trompait sur toute la ligne et qu'il mangeait des chatons au petit déjeuner, mais cette option était bien loin de ses idées. « Il faut prendre du recul sur nos propres idées... » conclut-elle en soufflant comme un bœuf, sans cesser ses mouvements. « J'aime cette idée. Mais si c'était si facile, personne serait vraiment coincé avec lui-même. Et on est souvent notre propre ennemi, je pense... » Oups. Si elle en avait eu la force, elle se serait mordu les lèvres. C'était le genre de choses auxquelles elle pensait assez souvent, mais elle ne les avait jamais réellement dites. Et c'était bizarre, de l'entendre. Surtout de sa voix. Ça le rendait plus réaliste, plus concret, et même plus logique. « Sinon, je t’avais dit que parmi mes nombreuses et diverses occupations professionnelles, j’écris des cartes de vœux pour Hallmark ? Je me spécialise dans les mots de funérailles, bien sûr… » Elle n'était plus très loin de défaillir. Mais elle puisa dans ses réserves d'énergie pour lever son regard, amusé, vers celui du blond. « Sérieux, c'est un métier ? » La délicatesse d'une étoile qui exploserait en supernova. « Tu m'aurais dit voleur de petites cuillères... ou serial killer, ok... » Elle commençait à voir trouble, mais ne comptait pas s'arrêter là. Elle était forte, elle était tenace, elle était une Hoogendijk, et elle ne pouvait pas se faire honte ici aussi. « Tu la puises où..., ton inspiration ? Dans les cimetières... il doit y voir des petits mots tout faits, non ? »

Elle allait tomber dans les pommes. Elle allait se ridiculiser, comme d'habitude. Il allait l'aider, parce qu'il était comme ça, parce qu'il était gentil et attentionné, mais elle n'oserait même plus remettre les pieds ici. Elle vendrait le stand de tir pour qu'il ne la retrouve pas, et il ne faudrait pas qu'elle oublie de changer de numéro de téléphone aussi... « Tu te débrouilles mieux que ce que j’espérais, pour être honnête. » Heu... Elle ne bougeait plus. Et c'est sans doute à ce moment précis qu'elle réalisa que son état était encore plus critique que ce qu'elle avait pensé jusque-là. Le sol tournait autour de ses pieds, et les murs autour de sa tête. Elle titubait légèrement, mais souriait. « C'est vrai ? » Elle s'avança de lui pour sauter de joie en le tenant par les épaules, mais s'écroula contre lui. Elle s'accrocha à lui comme si elle le serrait et ne cessait de sourire. Elle s'écarta presque subitement, car, après tout, la sueur était mieux gardée pour soi-même que partagée. « Eh, mais... ça veut dire que tu pensais quoi... de moi ? » Elle avait arqué un sourcil, les poings sur les hanches, piétinant sur place pour ne pas tanguer. Et visiblement, elle faisait plutôt bien illusion, puisqu'il comptait terminer le cours deux séries plus tard. Elle allait mourir.

Mais, tenace, Delia persistait. Et reprendre était bizarrement moins désagréable que l'arrêt complet. L'appel de la douche, peut-être. Elle n'allait sûrement pas pouvoir remettre ses talons pour rentrer, mais personne ne la verrait sans doute porter ses baskets avec sa jupe de tailleur, n'est-ce pas ? Elle pourrait appeler Bianca pour qu'elle vienne la chercher, mais elle était à LA. Zut. « Go go go, Délia, pas d’excuses, pas d’hésitation. Ton corps sait quoi faire maintenant. Jab, jab, crochet, front kick. Allez, plus qu’une dernière fois. You got this, Psychopath Maiden. Jab. Jab. Crochet. Front kick. That’s it. You did it. »

YOU DID IT.

Robert était un tortionnaire, mais un tortionnaire qui savait encourager, il n'y avait pas à dire. Avec lui à ses côtés, Hercule n'aurait pas douté un seul instant de ses capacités à doubler la tortue. Le paradoxe ne serait jamais né, et le grec qui l'avait pointé du doigt n'aurait jamais eu sa page wikipédia.

Elle leva les poings en l'air, heureuse d'avoir vaincu. Vaincu quoi, elle ne savait pas trop. Elle se laissa tomber à terre et s'allongea pour reprendre son souffle. Elle ne pouvait plus tomber plus bas. Elle était dans une posture qu'elle détestait : ce n'était pas très ladylike, de s'allonger sur un sol poussiéreux, les jambes écartées, les cheveux et le visage trempés de sueur. « Il est où, Saint-Pierre ? » demanda-t-elle gravement, reprenant doucement son souffle, sa vue se faisant de moins en moins trouble. « Je vais pas en enfer, hein, je suis rousse, je supporte mal la chaleur... » Bon, elle était morte, ou pas, alors ? « T'as parlé d'une douche ? » demanda-t-elle finalement en se hissant sur les coudes avec un sourire de quiétude. Décidément, ces endorphines... Elle se redressa pour s'asseoir en tailleur et ôta ses mitaines. « Sérieux, t'écris des cartes de deuil ? »

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